Chapitre 180
« Tes parents… »
Avant qu'elle ne puisse terminer, la main d'Isaac jaillit et ses doigts se refermèrent sur sa gorge.
Les yeux gris d'Isaac ne pouvaient être plus froids.
La simple mention de ses parents suffisait à attiser sa colère, une plaie à vif qui ne s'était jamais vraiment refermée. Mais entendre leurs noms sortir de sa bouche — celle de l'une des dirigeantes de l'organisation responsable de leur mort — était bien assez pour le pousser à bout.
Ses doigts se resserrèrent autour de la gorge de Nimue.
Pourtant, elle ne broncha pas. Elle ne lutta pas.
À sa grande surprise, malgré les entraves qui auraient dû la maintenir, elle leva une main et ses doigts effleurèrent légèrement son bras. Son toucher était doux, sa voix encore plus calme lorsqu'elle prit la parole.
« Je connais la perte mieux que quiconque, surtout lorsqu'elle survient par la main de meurtriers. Quand j'avais quatorze ans, j'ai vu mes parents mourir. Mon village a été réduit en cendres, dans les flammes et les cris, simplement parce que nous étions différents. Les chevaliers de l'Empire ont perpétré ce massacre, et pendant des années, j'ai brûlé de haine. Je voulais tuer l'Empereur moi-même. »
L'étreinte d'Isaac faiblit très légèrement.
« Mais ensuite, j'ai appris la vérité. » Les yeux violets de Nimue croisèrent les siens. « L'Empereur n'a jamais donné cet ordre. Il n'a jamais cautionné ce massacre. Ceux qui ont commis ce crime ont agi de leur propre chef, utilisant leur pouvoir comme une arme contre des innocents. Alors dis-moi, Isaac Crawford… peux-tu faire porter les péchés de quelques-uns à tout un peuple ? Peux-tu vraiment tenir Charentra pour responsable… alors que tes parents n'ont même pas été tués par Charentra ? »
Isaac fronça les sourcils.
Nimue poursuivit : « Ceux qui les ont assassinés étaient des mercenaires — des lames à louer qui prétendaient venir de Charentra, utilisant notre nom comme un bouc émissaire commode pour couvrir leurs traces. À l'époque, j'étais déjà dans les rangs de Charentra, et je sais une chose : il n'y a jamais eu d'ordre d'assassiner l'Empereur. Pourquoi l'aurions-nous fait ? Nous savions ce qui arriverait s'il tombait. Nous connaissions les conséquences d'un tel acte. Et pourtant, c'est Charentra qui a été blâmé. C'est Charentra qui a été traqué. »
Elle avait raison.
Depuis l'assassinat de l'Empereur, l'Empire avait mené une campagne d'éradication impitoyable contre Charentra — des factions entières rayées de la carte, leur peuple massacré comme du bétail. Et celui qui dirigeait cette purge brutale ?
Nul autre qu'Isaac lui-même.
« Je suis certaine qu'Haran le sait aussi. »
« C'est lui qui nous a donné l'ordre d'éradiquer Charentra », répliqua Isaac.
« Parce qu'il n'a pas le choix. Il vient de devenir Empereur et il doit agir pour que la cour ne se retourne pas contre lui. Il doit se montrer fort aux yeux de tous, sinon il finira comme son propre père », dit Nimue avec sérieux. « Mais au bout du compte, ceux qui gagnent sont précisément les gens qui ont assassiné l'Empereur et tes parents. »
« Qui ? » demanda immédiatement Isaac.
« Ce sont… »
-BOOOM !!
À cet instant, une énorme explosion retentit, dont l'onde de choc les atteignit.
Isaac regarda immédiatement par la fenêtre et vit une immense partie du mur est complètement pulvérisée.
« C'est ton œuvre ? » demanda froidement Isaac à Nimue.
« M'as-tu seulement écoutée, Isaac Crawford ? » soupira Nimue.
« Reste ici », dit Isaac en se retournant pour partir aussitôt.
Il ne pensait pas que Nimue partirait, même si elle n'était plus entravée. Ce n'était pas comme si ses liens avaient été efficaces, puisqu'elle avait réussi à les briser.
Isaac sauta par la fenêtre et courut jusqu'aux murs est.
Qui qu'ils soient, ce n'étaient pas des membres de Charentra.
Isaac le sut dès l'instant où il franchit la porte en ruine de Cateran.
L'air à l'extérieur de la ville était imprégné de poussière et de l'odeur persistante de son propre mana ; le trou béant qu'il avait creusé dans le mur restait derrière lui comme une plaie dans la pierre. Les troupes impériales se repositionnaient — cris, cliquetis d'armures, frottement des bottes sur le sol — mais tout ce vacarme sembla s'estomper lorsque son regard se fixa sur les silhouettes qui l'attendaient.
Une douzaine d'hommes se tenaient en formation sur la route.
Ils portaient de longs manteaux sombres sur des armures renforcées, le métal travaillé avec des lignes lisses et presque élégantes qui n'appartenaient à aucune unité de l'Empire ou de Charentra. Des masques dissimulaient entièrement leurs visages — des plaques noires, lisses et sans traits, seulement percées de fentes étroites à l'emplacement des yeux. Ils restaient parfaitement immobiles, comme si le monde qui les entourait n'existait pas.
La main d'Isaac se resserra sur le fusil à son flanc.
« Qui sont-ils ? » murmura-t-il pour lui-même.
Aucun insigne. Aucune bannière. Aucune couleur.
Juste du métal noir et le silence.
Celui au centre fit un pas en avant, ses bottes crissant sur les décombres. Comme s'il s'agissait d'un signal, les douze hommes saisirent leurs armes en parfaite synchronisation. Une douzaine d'épées sortirent de leurs fourreaux dans un sifflement.
Les lames étaient d'un noir profond et surnaturel — aucun reflet, aucun éclat.
Derrière Isaac, il entendit le souffle court de l'un de ses chevaliers.
« Lord Crawford — ! »
« Restez en arrière », dit froidement Isaac sans se retourner. « Tous autant que vous êtes. »
Ses hommes se figèrent, déchirés entre l'obéissance et la peur.
Les épéistes masqués ne bougèrent pas, mais l'atmosphère changea. Isaac pouvait le sentir — une légère pression dans l'air, comme les instants précédant un orage, sauf que cet orage n'avait rien de naturel. Il murmurait contre sa peau, rampait le long de ses nerfs, tirait sur les fils de son mana.
Intéressant.
Isaac leva son fusil.
L'arme apparut dans sa main avec un léger scintillement argenté, invoquée depuis son stockage dimensionnel — une construction longue et élégante de métal gravé et de canaux ciselés qui vibrait intensément lorsque son mana l'effleurait.
Il fit un pas en avant.
« Vous êtes sur mon chemin », dit-il, dénué d'émotion. « Écartez-vous, ou mourez. »
Ils ne répondirent pas.
Pas même un tressaillement.
Son sourcil tressaillit.
Soit.
Il leva le canon, le mana s'enroulant dans les canaux du fusil, des lignes argentées s'illuminant le long de sa structure. L'énergie magique jaillit, réagissant instantanément à sa volonté, se compressant en un point unique à la bouche du canon.
Il fit feu.
La détonation déchira l'air comme un coup de tonnerre.
Une balle d'argent fendit l'air, un trait de destruction condensée hurlant sur la route. Le sol trembla à son passage, la poussière jaillissant sous l'impact de l'onde de choc compressée.
L'homme masqué en tête se plaça sur sa trajectoire.
Aucune hésitation. Aucune tentative d'esquive.
Il leva simplement son épée.
La lame noire décrivit un arc précis et fluide.
Au moment où l'acier et la balle se rencontrèrent, les yeux d'Isaac se plissèrent.
Il n'y eut pas de choc habituel entre la matière et la force. Au lieu de cela, il le sentit — son mana, invoqué et façonné une fraction de seconde plus tôt, sursauta comme si quelque chose l'avait saisi en plein vol. La trajectoire de la balle se tordit légèrement, moins d'un cheveu, mais c'était suffisant.
Au lieu de traverser la poitrine de l'homme masqué, la balle dévia sur le côté, effleurant son épaule pour exploser derrière lui dans une déflagration violemment détournée. La roche et la terre furent projetées, laissant un cratère irrégulier à la droite de la formation.
« …Quoi ? »
Le regard d'Isaac s'aiguisa.
L'homme masqué qui avait intercepté le tir chancela d'un demi-pas sous l'impact, son manteau flottant sous le souffle de l'explosion, mais il ne tomba pas. La lame noire dans sa main trembla légèrement, comme pour disperser quelque chose.
La balle avait touché. Pourtant, ce n'était pas le cas.
Ces épées…
Il n'eut pas le temps d'y réfléchir davantage.
Toute la ligne se mit en mouvement simultanément.
Ils s'élancèrent en silence, les lames noires traçant des arcs sombres dans l'air. Aucun cri de guerre, aucun son autre que le martèlement cadencé des bottes ; c'était comme observer un seul organisme avancer, une douzaine de corps agissant avec une intention unique.
Isaac fit un autre pas en avant pour les accueillir, son fusil déjà en train de pivoter dans ses mains.
Il pressa à nouveau la détente.
-BANG !
La seconde balle fila vers l'épéiste le plus proche sur son flanc gauche. L'homme pivota, levant sa lame d'un mouvement mécanique. Une fois de plus, lorsque la balle rencontra l'acier, Isaac ressentit cette traction contre-nature — une légère distorsion de son mana, comme des doigts griffant son énergie.
La balle dévia.
Elle effleura le bord du masque au lieu de traverser le visage en dessous, puis explosa sans faire de dégâts derrière lui dans une nouvelle détonation déviée. La tête de l'homme masqué fut secouée, mais il corrigea simplement sa posture et continua d'avancer sans marquer de pause.
Ils déviaient ses balles.
Non… ils faisaient bien plus que cela.
Ils interféraient avec son mana.