Chapitre 134
« Alors, où sont passés les autres abrutis ? »
« Ce sont des Commandants de Légion. Aie un peu de respect », lança Maxim en fronçant les sourcils, agacé.
« Je t'ai déjà dit à quel point tu étais coincé, binoclard ? Ou je dois me répéter ? » Artem eut un sourire en coin en reprenant une gorgée de sa bouteille.
« Qu'est-ce que tu viens de dire ? »
« La même chose qu'avant : binoclard », répliqua Artem du tac au tac.
Natalya secoua la tête, visiblement exaspérée par leur chamaillerie puérile.
« Les humains ne peuvent-ils pas se taire une seule minute ? »
Ce n'était pourtant pas Natalya qui avait parlé. Cette remarque cinglante venait de Drusilla, qui lança un regard froid en biais.
« Waouh, ça devient pimenté par ici ! »
Le bruit de nouveaux pas interrompit la discussion alors qu'une femme entrait dans la pièce. Elle était humaine, mais sa beauté rivalisait avec celle de l'elfe et de la vampire présentes. Ses cheveux châtain clair étaient attachés, quelques mèches folles encadrant élégamment son visage, et sa robe sans manches noire et blanche lui donnait un air sophistiqué. Ses yeux noirs perçants brillaient tandis qu'elle entrait, suivie de près par une autre femme : une beauté saisissante aux cheveux sombres mi-longs, soigneusement attachés, et aux mêmes yeux noirs pénétrants.
« Larissa ! Tu es toujours aussi canon ! Viens t'asseoir sur mes genoux ! » lança Artem avec un rire tonitruant, levant sa bouteille dans sa direction.
« Je passe mon tour », répondit Larissa, Commandante de la Seconde Légion, les lèvres étirées en un sourire poli alors qu'elle prenait place au siège le plus éloigné. Sa compagne se tenait silencieusement derrière elle, semblant indifférente à l'atmosphère.
« Quel dommage ! » s'esclaffa Artem en reprenant une longue gorgée. Mais son regard s'attarda sur la femme aux cheveux sombres derrière Larissa. Elle fixait le vide devant elle, son expression calme et indéchiffrable, et pourtant, quelque chose dans sa présence était captivant.
Finissant sa bouteille, Artem la posa sur la table avec un tintement et se pencha en avant, un sourire aux lèvres. « Et toi, Anya ? Ça te dirait de réchauffer mes genoux à la place ? »
Cette fois, la pièce plongea dans le silence. Tous les regards se tournèrent vers Artem, un « tu cherches à mourir ? » collectif se lisant sur leurs visages.
« ... »
Anya ne répondit pas, ne réagit pas. Son regard resta fixé devant elle, comme si Artem n'avait rien dit du tout.
Le silence fut rompu par Maxim, qui lança à Artem un regard sévère et insistant. « Parler à la jeune sœur de Lord Ivan comme ça… tu essaies vraiment de te faire tuer ? »
Anya Zakharovna Kozlow n'était pas n'importe qui. Elle était la petite sœur d'Ivan, un fait que Maxim s'assura de souligner. La formulation subtile, la désignant comme la sœur d'Ivan plutôt que comme la fille du Père, en disait long sur qui était la plus dangereuse entre eux.
À la simple mention du nom d'Ivan, la pièce fut saisie d'un calme quasi unanime. Ce n'était pas exactement de la peur, mais un respect profond, et peut-être une pointe de malaise.
Anya, au premier abord, semblait impassible. Mais pour ceux qui prêtaient attention, il y eut un bref éclair d'émotion dans ses yeux sombres.
Artem, cependant, brisa le silence avec un soupir audible. « Ivan n'est même pas là », grommela-t-il en levant les yeux au ciel. « Et il ne se montrera probablement pas, comme d'habitude. »
C'était vrai. Ivan assistait rarement aux réunions du conseil. Même durant la guerre critique contre Britannia, il avait totalement ignoré les discussions. Lorsque leur père lui avait confié la chute de Camelot, Ivan n'avait pas perdu une seconde à débattre ou à élaborer des stratégies dans les salles du conseil : il était allé droit sur le champ de bataille.
« Dieu merci pour toi », ricana Maxim.
Larissa, en revanche, était beaucoup moins amusée. « Attends ! Comment ça, Ivan ne vient pas ?! » cria-t-elle, visiblement contrariée. « J'ai fait tout ce chemin pour voir mon cher Ivan ! »
« Et la guerre contre Unadora ? » intervint Natalya, plissant les yeux vers Larissa. « Ça ne t'intéresse même pas ? »
Larissa pencha la tête, sincèrement perplexe. « Pourquoi le devrait-il ? C'est déjà gagné, non ? »
Natalya grimaça, réprimant un soupir de frustration.
Pourquoi tous ses collègues Commandants de Légion étaient-ils comme ça ?
Il en manquait encore deux à la table, mais elle savait qu'il ne fallait pas espérer de normalité. Le dernier membre était un autre excentrique.
Ivan, lui, était une anomalie. Il ne perdait pas son temps avec des disputes mesquines ou des débats sans fin. Il agissait de manière décisive, toujours concentré sur ce qui devait être fait pour leur peuple. Pour cela, Natalya le respectait plus que n'importe qui d'autre.
Non pas qu'elle le connaisse vraiment. Ils n'avaient jamais échangé plus qu'une salutation formelle, et même là, elle n'avait reçu qu'un regard en retour. Ses yeux noirs abyssaux, plus froids que le vide, semblaient toujours la glacer sur place.
« Nous ne devrions jamais sous-estimer nos adversaires. »
Une nouvelle voix interrompit ses pensées.
Un homme entra dans la pièce, ses bottes claquant sur le sol en pierre. Il était beau, avec de longs cheveux noirs attachés proprement derrière lui et des yeux noirs. Il portait une robe formelle noire ajustée.
À son entrée, tout le monde, sauf Artem — qui était visiblement trop ivre pour s'en soucier — se leva.
C'était Alexei Zakharovich Kozlow, le frère aîné d'Ivan et d'Anya, et membre du conseil. C'était lui qui les avait tous convoqués ici.
Le regard d'Alexei balaya la pièce, faisant taire les derniers murmures. « Commençons », dit-il sèchement.
« Attendez, milord », prit la parole Maxim. « Qu'en est-il de Lord Ivan et de Miron ? Ils manquent toujours à l'appel. »
« Miron est présumé mort. »
La surprise se mêla au choc autour de la table.
Miron, Commandant de la 7e Légion, était une force de la nature de Gevurah, un combattant dont la puissance rivalisait avec celle d'un rang S, renforcée par la bénédiction rare d'un Stigmate.
« Comment ? » demanda Maxim, exprimant la question que tout le monde se posait.
« Nous ne connaissons pas les détails exacts », répondit Alexei. « Il a été envoyé à Fantasia pour une mission visant à récupérer la Relique de Seraphiel. Nous avons perdu le contact avec lui il y a plus d'une semaine. Compte tenu des circonstances, nous devons supposer qu'il a été tué. »
« Fantasia… » murmura Artem en jetant un coup d'œil vers Natalya et Drusilla.
La mention du continent étranger les surprit tous. Fantasia était un monde à part d'Arcadia, peuplé de races diverses et puissantes : elfes, vampires, hommes-bêtes et autres. C'était un lieu de merveilles, de dangers et de mystères, où les humains s'aventuraient rarement.
Artem eut un sourire en coin, sa réaction étant en total décalage avec l'atmosphère sombre. « Quel dommage. Il était plutôt divertissant. »
Natalya lui lança un regard froid avant de reporter son attention sur Alexei. « Et Lord Ivan ? Je suppose qu'il ne vient pas non plus ? »
Alexei hocha la tête une fois. « Non… »
Il se figea au milieu de sa phrase, la tête se tournant brusquement vers les grandes fenêtres derrière eux.
Le sol commença à trembler. C'était faible au début, mais cela s'intensifia rapidement, vibrant à travers la chambre. Tout le monde pouvait le sentir.
Les yeux d'Alexei se plissèrent alors qu'il se dirigeait vers les fenêtres.
La vue à l'extérieur était aussi imposante qu'inattendue.
Un immense dirigeable noir planait au-dessus de la ville. Aucun des Commandants ne le reconnut, bien qu'Alexei en sût plus long.
« C'est… » murmura Alexei en plissant les yeux.
Ce dirigeable appartenait autrefois à la famille royale Pendragon. C'était avant qu'Ivan ne se l'approprie après que Mikhail y eut apporté quelques modifications pour les accommoder.
Le dirigeable ne resta en suspens qu'un instant avant de changer de cap. À la surprise générale, il ne se dirigeait pas vers le bâtiment du conseil.
Au lieu de cela, il glissa vers une destination différente : le Temple de Seraphiel.
Alexei resta silencieux un moment.
Il pouvait le sentir : le Stigmate de son frère.
« Ivan. »
Les autres le regardèrent, surpris.
***
Le Temple de Seraphiel était le cœur battant de Seraphia, le sanctuaire le plus visité de tout le pays. Jour après jour, les fidèles y affluaient, en quête d'espoir et de bénédictions pour leurs familles et leur avenir.
Aujourd'hui ne faisait pas exception ; le temple était en pleine effervescence.
Des rangées de bancs en bois noir bordaient la vaste salle, leurs surfaces usées par d'innombrables visiteurs. La lueur tamisée des bougies et des chandeliers vacillants fournissait la seule lumière, projetant des ombres douces qui dansaient sur les anciens murs de pierre. Malgré la foule, le temple était plongé dans le silence, seulement rompu par des murmures étouffés et le bruit occasionnel de pas.
À l'extrémité de la salle se dressait le cœur du temple : une immense croix noire éclipsée par une statue imposante de la Déesse Seraphiel. La statue, sculptée dans un marbre blanc immaculé, rayonnait d'une aura unique. Vêtue d'une robe noire fluide, les mains de Seraphiel reposaient sur la garde d'une grande épée noire, son regard semblant percer ce qui paraissait être l'horizon. Les prêtres se déplaçaient silencieusement près de l'autel, offrant des bénédictions au flot incessant de civils en quête de faveur divine. Mais l'atmosphère paisible fut bientôt perturbée.
Une onde de tumulte agita l'entrée, se propageant comme une traînée de poudre. Les gens se tournèrent, leurs murmures s'intensifiant alors qu'ils s'écartaient instinctivement, libérant un passage.
De la foule qui se séparait émergea un homme : Mikhail.
« Lord Mikhail », le salua le vieux prêtre en chef du temple en s'inclinant légèrement.
Le regard de Mikhail balaya la salle avant qu'il ne prenne la parole. « Évacuez le temple. Tout le monde dehors. »
Le prêtre hésita, tordant ses mains nerveusement. « Je regrette de devoir dire, mon seigneur, mais aujourd'hui est… »
« Ivan est ici », l'interrompit Mikhail.
Les yeux du prêtre s'écarquillèrent, son souffle se coupant. Autour d'eux, les civils se figèrent également sous le choc.
Le sourire de Mikhail était froid alors qu'il tournait son regard vers la foule rassemblée. « Dois-je me répéter ? »
Il ne fallut pas d'autre incitation. La congrégation se précipita vers la sortie, leurs pas pressés résonnant dans la vaste chambre alors qu'ils se hâtaient de quitter le temple. Même les prêtres, malgré leurs protestations initiales, inclinèrent la tête et se retirèrent sous le regard d'acier de Mikhail.
En sortant, beaucoup ne purent s'empêcher de jeter un regard nerveux vers l'extérieur : un colossal dirigeable noir, garé de manière flagrante et presque irrespectueuse juste devant les lieux sacrés.
Une fois le temple vide, Mikhail leva les yeux vers le vaisseau.
Ivan descendit gracieusement du pont du dirigeable. Ses cheveux noirs flottèrent alors qu'il atterrissait. Sans hésitation, il entra dans le temple désormais silencieux, Mikhail le suivant de près.
Les bottes d'Ivan claquaient doucement contre le sol en pierre alors qu'il se dirigeait vers l'autel, son regard fixé sur la statue imposante de Seraphiel.
Une fois devant l'effigie de la Déesse, Ivan tomba sur un genou.
Depuis un vide noir, il tira une épée d'un noir de jais, gainée dans un magnifique fourreau sculpté. L'arme semblait absorber la lumière environnante, rayonnant d'une aura presque divine. Ivan ne la dégaina pas, mais la tint à deux mains. Inclinant la tête, il ferma les yeux et commença à prier en silence.