Chapitre 113
Quartier général des Night Reapers
Les [Night Reapers] étaient l'organisation d'assassins la plus célèbre et la plus redoutée au monde. Leur mission était claire : éliminer les individus représentant une menace significative pour la stabilité mondiale, afin d'assurer un avenir plus sûr. Ils n'opéraient pas simplement comme des tueurs, mais comme des gardiens silencieux, extirpant le poison du danger avant qu'il ne puisse se répandre.
Bien qu'ils acceptent fréquemment des requêtes hautement prioritaires de la part de personnalités influentes à travers les nations, les Night Reapers s'appuyaient principalement sur leur réseau de renseignement — une toile si avancée qu'elle était inégalée en termes de profondeur et d'étendue.
L'organisation maintenait plusieurs branches à travers le monde, mais leur cœur et centre névralgique se trouvait sur une île privée isolée, surnommée de manière sinistre le Paradis du Faucheur. Ce bastion retiré abritait l'élite de leurs rangs et servait de creuset pour les talents les plus prometteurs. Seuls les meilleurs des meilleurs étaient formés ici, façonnés pour devenir les armes les plus tranchantes de l'ombre.
…
…
La cafétéria de l'île bourdonnait de bavardages et de rires à cause d'un événement particulier.
« Hé, King ! J'ai entendu dire que Nightingale t'avait encore rejeté ! AHAHAHA ! »
La remarque moqueuse se propagea dans la pièce, provoquant une vague de rires parmi les assassins rassemblés. Au centre de leur amusement se trouvait un beau jeune homme aux cheveux argentés attachés en queue-de-cheval et aux yeux bleu azur. Il semblait avoir à peine seize ans. Il piquait méthodiquement des petits pois sur sa fourchette, les mangeant un par un, l'expression passablement agacée.
Le garçon, connu sous le nom de King, était devenu la cible de leurs plaisanteries pour une raison simple : sa poursuite de Nightingale.
Nightingale était une légende parmi les Reapers, une assassine de rang 0 — l'échelon le plus élevé au sein de l'organisation. Belle, mortelle, et de dix ans son aînée, elle était l'incarnation de la perfection aux yeux de beaucoup. King ne faisait pas exception. Malgré l'écart d'âge et ses refus répétés, son béguin brûlait intensément.
Son excuse habituelle pour l'éconduire était devenue célèbre :
« Reviens dans cinq ans, gamin. On verra à ce moment-là. »
Les rires redoublèrent autour de King, mais il ne réagit pas immédiatement. Au lieu de cela, il tourna son regard aiguisé vers la source de la raillerie — un assassin vétéran au visage buriné assis à l'autre bout de la pièce. Lentement, il ramassa un petit pois avec sa fourchette, qui commença à geler.
Puis, dans un sifflement léger, il projeta le petit pois gelé.
-CRAC !
Le petit pois fendit l'air à une vitesse qui fit taire la pièce. Il trancha une fine ligne sanglante sur le cou du vétéran avant de s'incruster avec un bruit sourd dans le mur derrière lui.
L'assassin plus âgé déglutit bruyamment, sa main effleurant instinctivement la blessure superficielle. Son regard se fit immédiatement plus dur.
King eut un sourire en coin, se penchant en arrière avec une désinvolture feinte. « Oh, non ! J'ai raté ! J'essayais de faire un joli petit trou dans ce cou ridiculement épais. Sérieusement, c'est un cou ou un tronc d'arbre ? »
« Petit bâtard ! » grogna le vétéran en se levant brusquement.
Le sourire de King s'élargit alors qu'il sautait sur la table, prêt pour le combat qu'il savait imminent.
« Ça suffit ! »
Lorsqu'une voix familière et autoritaire résonna, les assassins chahuteurs se figèrent instantanément, leurs rires mourant tandis qu'ils descendaient des tables et des chaises. Tous, sauf un.
King restait debout sur la table, imperturbable, son sourire malicieux s'élargissant alors qu'il se tournait vers la source de la voix.
C'était elle — Nightingale.
La plus belle des assassins des Night Reapers et aussi la plus forte, une rang 0. Pour King, cependant, elle était bien plus qu'une simple assassine de rang 0. Elle était son premier amour.
Souriant, il bondit de table en table, renversant volontairement des assiettes sur le visage de ceux qui s'étaient moqués de lui quelques instants plus tôt. Arrivé au bord de sa table, il sauta devant Nightingale et posa un genou à terre.
« Belle dame, s'il vous plaît, épousez-moi », dit King en levant les yeux vers elle comme si elle était la reine de son monde.
Nightingale le fixa, exaspérée. Finalement, elle soupira. « J'aurais dû savoir qu'il ne fallait pas laisser ce vieux Melvin t'adopter. Tu finis exactement comme lui. »
Elle secoua la tête, se reprochant d'avoir ignoré son instinct toutes ces années auparavant. Melvin, un coureur de jupons notoire et ancien assassin, avait pris King sous son aile alors qu'il n'était qu'un gamin de cinq ans plein de fougue. Désormais, son fils adoptif semblait suivre ses traces — avec tout le charme et l'audace qui allaient avec.
« Je vous en prie, Milady », dit King avec un petit rire. « Ne réduisez pas mon amour à de la simple folie. Je suis profondément épris... aïe ! »
Nightingale lui donna une pichenette sur le front avant qu'il ne puisse terminer. Le bruit de l'impact provoqua une nouvelle salve de rires dans la foule derrière lui.
« Désolée, King », dit-elle avec un sourire en coin, « mais j'ai une mission urgente à accomplir. Garde tes poèmes pour un autre jour. »
King bondit sur ses pieds, son expression s'illuminant. « Une mission ? Je peux venir ? »
« Pas question. » Nightingale secoua la tête. « Tu es un assassin de rang 2. C'est impressionnant, voire absurde pour ton âge, je l'admets, mais c'est une mission de rang 0. C'est beaucoup trop dangereux. »
« Une mission de rang 0 ? La cible est-elle si dangereuse ? » demanda King, les yeux pétillants.
Nightingale hésita avant de répondre, son expression devenant légèrement plus sérieuse. « Il semble que oui. J'ai entendu d'étranges rumeurs — quelque chose à propos de l'apparition d'une Déesse... »
-BOUM !
Une explosion tonitruante secoua soudainement tout le quartier général. Le sol trembla violemment sous leurs pieds, comme si l'île elle-même était en train de se disloquer.
King trébucha mais retrouva rapidement son équilibre. Les yeux verts de Nightingale se dirigèrent vers la porte, son expression se durcissant.
« Tout le monde ! Dehors ! MAINTENANT ! » aboya-t-elle.
Alors que les autres se précipitaient pour suivre ses ordres, Nightingale courut vers la sortie avec King sur ses talons. La tension monta immédiatement d'un cran alors que les assassins se déversaient hors du quartier général, à l'air libre.
Dehors, un silence étrange enveloppait la scène.
King ralentit jusqu'à s'arrêter en découvrant le spectacle devant lui. Les assassins rassemblés étaient figés sur place, le visage pâle, la bouche bée. Chaque regard était fixé sur le ciel, leurs yeux écarquillés remplis d'incrédulité, de peur et de quelque chose proche de l'admiration divine.
Il suivit leur ligne de mire, penchant la tête vers le haut.
La lune était basse dans le ciel, vaste et lumineuse, rayonnant d'une teinte argentée et dorée qui baignait l'île de sa lueur éthérée.
Mais ce n'était pas la lune qui captivait le regard de King.
Flottant devant l'astre céleste se trouvait une silhouette — une femme, mais quelque chose dépassant largement la compréhension mortelle.
Sa beauté défiait les limites de l'humanité. C'était surnaturel, transcendant, le genre d'éclat qui ne pouvait appartenir qu'à un être d'origine divine.
Une Déesse.
Ses cheveux blond argenté tombaient jusqu'à sa taille en vagues scintillantes, flottant légèrement dans la brise fraîche de la nuit aux côtés des plis fluides de sa robe blanche. Ses yeux, d'une teinte gris-blanc fascinante, étaient aussi profonds et indéchiffrables que le vide spatial.
Deux cornes majestueuses dépassaient élégamment des côtés de sa tête, complétant cette vision de majesté divine. Tout en elle était fascinant — chaque détail, chaque instant suspendu de sa présence semblait être une scène volée à un mythe ancien.
L'île était silencieuse. Pas un seul assassin n'osait bouger ou même parler, leur crainte les transformant en statues sous le clair de lune.
Même King, qui s'enorgueillissait de sa bravoure, était resté sans voix. Il fixait, sans ciller, comme s'il craignait que la vision ne disparaisse s'il détournait le regard.
La femme — non, la Déesse — les regardait avec des yeux froids et désintéressés. Il n'y avait aucune chaleur dans son regard, aucune compassion. C'était comme si elle observait des insectes, des êtres trop insignifiants pour mériter son attention.
Nightingale, debout au premier rang, plissa les yeux et brisa le silence. « Qui es-tu ? »
La Déesse ne broncha pas, ne daigna même pas accuser réception de la tension ou de la demande contenue dans la question.
Mais après un instant, elle parla.
« Reine. »