Chapitre 599
Ding—
La cloche de l'église tinta, le son se propageant à travers chaque porte de la ville ouverte jusqu'à résonner dans les recoins les plus lointains des rues. Devant l'église, les nobles s'étaient rassemblés dans leurs robes de cérémonie, chacun redressant son col et ajustant sa posture.
Ding—
Cette cloche signalait que tous les préparatifs étaient terminés. Une fois que les résidents, qui attendaient chez eux, seraient tous rassemblés, la cérémonie commencerait.
« Hmm... » Martin, vêtu d'une robe de cérémonie brune, scrutait les environs d'un regard sombre.
Des soldats se tenaient dos aux nobles, encerclant la place. Ils bordaient également la route principale qui en sortait, laissant un passage pour la calèche. Au-delà, les silhouettes des résidents commençaient à apparaître, une par une.
Leurs visages radieux étaient probablement dus à l'anticipation du festin qui suivrait la cérémonie et, bien sûr, à la fin du dur labeur de ces derniers jours. Presque chaque résident avait été réquisitionné pour les préparatifs de la ville.
« Tsk. »
Mais Martin, en les regardant, laissa échapper un léger claquement de langue. Alors qu'il serrait les lèvres comme pour retenir un soupir, un murmure parvint de son côté : « Quelque chose semble vous déplaire. »
Le front de Martin se fronça légèrement alors qu'il tournait la tête. Un homme au visage émacié et aux cheveux ébouriffés l'observait avec une lueur étrange dans les yeux.
Après avoir croisé son regard un instant, Martin répondit : « Les rues sont sur le point de redevenir sales, Sir Wizzle. »
« Aha, c'était donc ça. Il semble que j'aie mal compris. » L'homme, Wizzle, gloussa et rejeta ses cheveux en arrière.
Alors que le regard de Martin s'attardait un instant sur sa main, à laquelle il ne restait que trois doigts, Wizzle ajouta : « J'ai cru un instant que vous étiez mécontent du couronnement lui-même. »
Les yeux de Martin tressaillirent. Pendant longtemps, les nobles établis d'Orendel et les nouveaux nobles issus de la classe des mercenaires s'étaient surveillés mutuellement, en conflit constant. La relation entre Martin, un fonctionnaire de la ville, et Wizzle, un ancien mercenaire connu sous le nom de Six-Doigts, n'avait pas été différente.
« Bien sûr que non. Je suis simplement inquiet. »
Tout cela appartenait au passé désormais. Guerre, chaos et rébellion — à travers le processus où certains perdaient la vie et de nouvelles figures prenaient leur place, ils s'étaient naturellement unis. C'était aussi grâce au problème commun de survie auquel ils étaient confrontés.
« Eh bien, sur ce point, je ressens la même chose », dit Wizzle avec un rire quelque peu frivole en détournant le regard.
Un long tapis rouge était étalé au centre de la place où les nobles étaient rassemblés. C'était un chemin qui menait de la route principale à la haute estrade, nouvellement construite, devant les portes principales de l'église. C'était le chemin du destin que le Roi Bâtard devrait emprunter pour que la couronne soit posée sur sa tête.
« Vu l'époque », ajouta Wizzle, le regard fixé sur les portes fermées de l'église. Ses yeux se plissèrent légèrement.
Martin, qui avait hoché la tête en signe d'accord, regarda dans la même direction et murmura : « Oui. Bien trop précipité. »
La plupart des personnes présentes n'avaient jamais assisté à un couronnement, mais personne n'aurait été en désaccord avec lui. Les préparatifs avaient duré à peine cinq jours, et seuls les nobles des villes voisines qui avaient voyagé en hâte avaient pu être présents. Même le Chevalier Rouge, le compagnon le plus cher du roi, n'était pas encore revenu.
« Eh bien, cela doit être à cause d'eux », dit Wizzle en claquant de la langue.
Martin, les yeux toujours rivés sur les portes fermées de l'église, hocha à nouveau la tête. « C'est aussi ce que je pense. »
À l'intérieur de l'église attendaient des nobles de l'Empire, ainsi qu'une fée âgée aux cheveux argentés. Grâce au remous qu'ils avaient causé dans toute la ville, personne n'ignorait leur présence. Clairement, le roi voulait qu'ils soient témoins du couronnement avant leur départ, afin que la nouvelle parvienne à la famille royale et à la Grande Église.
Les lèvres de Wizzle se courbèrent légèrement. « Son Altesse a peut-être fait preuve d'indifférence, mais il doit vouloir la reconnaissance de l'Empire et de la Grande Église. »
« Et c'est pourquoi je suis d'autant plus inquiet. Tenir la cérémonie ne garantit pas qu'il recevra leur reconnaissance. »
Pour monter sur le trône, il fallait prouver sa légitimité. La cérémonie devait être supervisée par quelqu'un possédant l'autorité légitime, la couronne placée entre des mains appropriées. Ou alors, les dieux eux-mêmes devaient accorder leur bénédiction.
« Il n'y a même pas un prêtre de la Grande Église ici », murmura Martin.
L'évêque avait fui depuis longtemps dans le chaos de la guerre. L'église avait été laissée vide, à peine entretenue.
Wizzle haussa les épaules. « Sûrement Son Altesse les considère-t-il comme suffisants. »
« Il doit le faire. Cependant, je ne peux m'empêcher de penser que cela ne suffira pas. S'il n'est pas reconnu même après avoir tenu le couronnement... » Martin s'interrompit.
Il n'était pas exagéré de dire qu'Orendel en était arrivé là grâce aux capacités du roi. Le Roi Bâtard n'avait jamais pris une mauvaise décision. Même quand cela semblait être le cas, il avait toujours, d'une manière ou d'une autre, obtenu un résultat fructueux. C'est pourquoi, malgré sa naissance, il était appelé roi.
« Alors tout ce que Son Altesse a construit s'effondrerait », murmura Wizzle en prenant une profonde inspiration.
Il en comprenait également le poids. C'était une question de survie même du royaume, la même raison pour laquelle d'autres nouveaux royaumes sur la Frontière s'abstenaient de tenir des cérémonies de couronnement.
« Il semble que je ne sois pas le seul à avoir de telles inquiétudes », ajouta Martin en balayant du regard les nobles rassemblés.
La plupart d'entre eux avaient vu de leurs propres yeux ce qu'un roi ayant perdu son jugement pouvait faire à un pays. Ils avaient également pris part à une rébellion, que ce soit par choix ou par la force. Si la légitimité et la sainteté du roi étaient niées, ils ne seraient rien de plus que des rebelles, ou pire, des rêveurs d'un autre soulèvement.
« Ayons foi. Les décisions de Sa Majesté ont toujours eu une raison et une base solides que nous ne pouvions voir. Peut-être que les dieux eux-mêmes accorderont leur bénédiction. Si cela devait arriver, le royaume rencontrerait un nouveau destin », finit par dire Wizzle en haussant les épaules, avec un sourire à Martin.
« On dit que vous lisez souvent des livres. Votre éloquence semble s'améliorer de jour en jour. » Après avoir croisé ses yeux un instant, un léger sourire effleura les lèvres de Martin.
« Avec si peu de doigts, ma langue doit être longue, n'est-ce pas ? » Wizzle gloussa, puis cessa de rire. Il regarda derrière lui et murmura, les yeux teintés d'une légère tension : « Son Altesse arrive. »
Martin regarda également derrière lui. À présent, les ruelles et la route principale étaient remplies de résidents.
Ding...
La calèche tirée par deux chevaux, escortée par Sir Patton et d'autres chevaliers, apparut au bout de la route. Même si les fenêtres étaient fermées, les résidents inclinèrent la tête un par un au passage de la calèche.
« Cieux, accordez-nous votre miséricorde », murmura Martin à voix basse, les yeux fixés sur la calèche noire. Les dés étaient jetés ; il ne restait plus qu'à prier. Prier pour que les déesses sourient à leur roi.
Clip-clop— clip-clop—
Entre le tintement lent et régulier de la cloche, le bruit des sabots se fit plus proche. La calèche, après être entrée sur la place, effectua un virage gracieux et s'arrêta au bout du tapis rouge. Un instant plus tard, Patton, qui avait mis pied à terre, s'approcha du côté.
Alors que les nobles, debout face à face avec le tapis entre eux, inclinaient la tête avec des yeux tendus, Patton ouvrit la porte fermée de la calèche.
Ding...
Le Roi Bâtard, Declan, vêtu d'un uniforme formel bleu, en sortit. Il se tint sur le tapis et redressa sa posture avec une expression solennelle.
Alors que la cloche se taisait enfin, il déclara : « Un humble mortel, appelé par les cieux, se tient ici aujourd'hui. »
Alors qu'un silence tendu s'abattait sur la zone, les grandes portes de l'église s'ouvrirent.
Thump— Thump—
Le bruit de plusieurs pas résonna. La première chose que Martin vit en tournant la tête fut un monstre à la peau grise qui s'éleva au-dessus de l'estrade.
C'est donc ça, l'orc.
Il n'en avait entendu que des histoires ; c'était la première fois qu'il en voyait un en personne. Malgré ses cheveux tressés à moitié blancs et sa robe de cérémonie soignée, il inspirait une peur primale. Dans le silence, il monta sur l'estrade, tourna à droite et marcha.
Les nobles poussèrent de bas soupirs lorsqu'une fée aux cheveux argentés, jusqu'alors cachée derrière l'orc, fut révélée. Vêtue d'une robe de cérémonie d'un blanc pur, sa silhouette noble et gracieuse dégageait une présence non moins imposante que celle de l'orc.
Elle se déplaça pour se tenir face à lui. Quelques instants plus tard, un garçon à la peau sombre et un jeune homme aux cheveux blonds montèrent sur l'estrade à leur tour.
Ce doit être le noble Impérial.
Le regard de Martin oscilla entre les deux alors qu'ils se déplaçaient de chaque côté, mais seulement pour un instant. Les autres devaient être dans le même état, car une femme aux cheveux roux était maintenant apparue sur l'estrade. Elle semblait jeune, pourtant elle portait les robes d'une prêtresse.
Le front de Martin tressaillit.
Elle tenait un tissu rouge dans ses deux mains, sur lequel reposaient une couronne dorée et un plateau d'huile d'onction. Bien qu'elle portât les robes d'une prêtresse, elle n'était que la porteuse de la couronne, et non celle qui présidait la cérémonie.
Alors que Martin s'interrogeait sur cette vue, pensant que la prêtresse semblait étrangement familière, des soupirs éclatèrent de toutes parts.
« Aah ? »
« Q-Quoi ? »
Le regard de Martin se porta enfin sur l'homme aux cheveux noirs montant aux côtés de la prêtresse. Son visage était impassible et froid, et contrairement aux autres, il portait un uniforme formel noir de conception Impériale. Martin ne l'avait jamais vu auparavant, mais il était clair qu'il y avait des personnes dans la foule qui l'avaient vu.
« Par Lu Solar... mon Dieu... » Wizzle, les yeux écarquillés, en faisait partie.
Le front de Martin se fronça légèrement alors qu'il le regardait, puis il pencha la tête. Wizzle, comme s'il ne sentait même pas son regard, fixait l'estrade, les yeux grands ouverts. Sur son visage émacié, des émotions, dont le choc, tourbillonnaient.
« Écoutez, peuple d'Orendel. »
La voix froide de la femme trancha le silence de la place. Bien que non forte, elle semblait résonner avec une chaleur étrange, perçant leurs oreilles.
« Paladin de la Déesse Sévère. Celui qui est béni par la Déesse de la Prospérité et la Déesse Flamboyante. Aussi, l'élu qui a refusé la révélation. »
La prêtresse portant la couronne était celle qui parlait. Son visage ne trahissait aucune émotion, pourtant dans ses yeux scintillait la flamme orange de l'éclat divin. Seuls quelques-uns le remarquèrent, non pas à cause de la distance, mais parce que les mots eux-mêmes frappaient avec une force bien plus grande.
« Le punisseur final du Royaume des Géants et le Tueur de Dragons qui a percé le cœur du dragon maléfique. L'Exécuteur de l'Ouest, qui a purifié la corruption et la peste. Le souverain des champs de neige, qui gouverne dix mille barbares— »
Martin, la bouche ouverte tout comme celle de Wizzle, sentit son regard être attiré vers l'homme aux cheveux noirs qui se tenait au centre de l'estrade. Il ne pouvait pas faire autrement.
« Le véritable Grand Guerrier du Nord et des jungles du Sud. Le Tueur de Dieux qui a exécuté l'Avatar du chaos descendu. Le revenant du royaume démoniaque du Pays Noir, et— »
La prêtresse aux cheveux roux déclarait devant tous que cet homme était le Surhumain du Nord.
Martin sentit chaque poil de son corps se dresser. Wizzle, aussi, sans aucun doute, était saisi par la même sensation. On disait qu'il faisait partie des rares à avoir rencontré le surhumain du Nord face à face, tout comme le roi lui-même.
« Le gardien de la civilisation qui a subjugué les archidémons de la jungle, du désert et des profondeurs marines. Aussi, le seul et unique Agent officiel du Grand Dragon de Platine et l'héritier du Sang Sacré. Le Surhumain, Sir Ian Hope, se tient ici à la place de la volonté des cieux. »
Martin laissa enfin échapper le souffle qu'il retenait. L'inquiétude et le doute avaient disparu depuis longtemps de son esprit, remplacés par un flot de choc, de crainte et d'exaltation.
« Mettez-vous à genoux, et rendez l'honneur qui est dû ! » finit la prêtresse.
Et aussitôt, les nobles s'effondrèrent sur leurs genoux comme si leurs jambes avaient cédé.
« G-Gloire éternelle aux cieux radieux ! »
La plupart d'entre eux, comme Wizzle, étaient d'origine mercenaire. Ils étaient, bien sûr, aussi ceux qui étaient connus pour avoir rencontré le Surhumain du Nord.
Comme si c'était un signal, la force quitta les jambes de Martin.
« Gloire éternelle ! » Il inclina la tête, la voix tremblante.
Les voix des nobles agenouillés suivirent de toutes parts. La vague se propagea au-delà de la place, se déversant dans les boulevards et les ruelles.
Les résidents rassemblés, et même les soldats qui les maintenaient en ordre, s'agenouillèrent sur un genou et élevèrent des louanges vers les cieux.
Il ne fallut que quelques minutes pour que toute la ville tombe dans le silence. Les seuls encore debout étaient les témoins sur l'estrade et le Roi Bâtard, Declan Burchard.
« Que tout le peuple se lève et relève la tête. »
Une voix plate retentit. Comme celle de la prêtresse, elle porta loin, résonnant dans l'air. Elle était imprégnée de magie, bien que Martin ne l'ait jamais remarqué, et les autres probablement pas non plus. Après tout, c'était la voix de l'Agent du Grand Dragon de Platine et du Surhumain du Nord, Ian Hope.
Martin, reprenant son souffle, se leva. Il n'était certainement pas le seul dont les jambes avaient flanché. Les autres nobles qui se relevaient trébuchaient également.
« Et maintenant soyez témoins, alors que votre roi suit le destin », continua Ian Hope.
Un instant plus tard, Declan commença à descendre le chemin rouge. Le visage qui arborait parfois un sourire idiot et qui, à d'autres moments, brûlait de passion, était maintenant plus solennel et révérencieux que jamais. Sous les yeux attentifs des nobles, il s'arrêta au pied de l'estrade et s'agenouilla sur un genou.
« Moi, Declan Burchard, par la guidance des Sept Déesses, suis venu à cet endroit. »
Alors qu'il inclinait la tête, Ian Hope descendit lentement les marches, la porteuse de la couronne à ses côtés. Il s'arrêta devant Declan.
Après avoir regardé le roi un instant avec un visage sans expression, Ian Hope dit : « Jurez-vous de servir les cieux et d'obéir à leur volonté ? »
« Je le jure », dit fermement Declan.
« Jurez-vous de protéger les enseignements des Sept Déesses, d'être méfiant à l'égard de leurs autres noms, et de mener le peuple sur le droit chemin ? »
« Je le jure. »
« Relevez la tête. »
Ian Hope versa l'huile sur la tête de Declan. Il remit ensuite le plat sur le tissu rouge et saisit la couronne à deux mains.
« Ô cieux, guidez ce nouveau roi. » Avec ces mots, Ian Hope plaça la couronne sur la tête de Declan.
Un rayon de lumière tomba sur eux à ce moment précis. Alors que la couronne sur sa tête scintillait, la lumière se répandit lentement sur toute la place. Les nuages sombres qui avaient couvert le ciel se dissipèrent.
Mais personne ne remarqua Ian froncer légèrement les sourcils en jetant un regard vers le haut.
« Oh, oh... »
« Lumière radieuse... »
Tout le monde, y compris les témoins sur l'estrade, avait les mains jointes sur la poitrine. Cependant, ce n'était pas la fin du miracle.
Whoosh—
L'huile d'onction qui avait coulé le long de la tête de Declan se transformait maintenant en vapeur. Scintillant comme un arc-en-ciel, elle s'infiltra lentement dans son corps. La bénédiction des cieux s'installait sur lui.
Regardant avec des yeux remplis d'émotion et de passion, Martin laissa enfin échapper un souffle qu'il n'avait pas réalisé retenir.
« Notre roi... éternel soit son règne ! »