Chapitre 746
« Alvara… ? »
La voix de Celeste sortit plus faible qu'elle ne l'aurait voulu — empreinte de choc, d'incrédulité et d'une pointe d'épuisement.
« E–Est-ce que ça va ? »
Une petite voix s'éleva alors derrière elle — douce, hésitante. Le petit garçon qui agrippait sa robe bégaya légèrement, les yeux écarquillés et brillants d'inquiétude.
Celeste lui offrit un faible sourire — à peine esquissé, plus par instinct que pour le rassurer — et hocha imperceptiblement la tête.
L'énorme pique de sang avait transpercé son abdomen, mais avant que quiconque ne puisse céder à la panique, du givre se répandit à sa surface dans un craquement cristallin. La glace scella la plaie. La douleur ne disparut pas, mais l'hémorragie s'arrêta. Cela suffirait à la maintenir debout.
« Comme toujours… » dit Alvara, ses yeux dorés pâles glissant vers Celeste. « Tu réussis à avoir l'air si pathétiquement misérable. »
Si Celeste avait eu l'énergie, peut-être aurait-elle ricané. Elle ne le fit pas.
« Que fais-tu ici… ? » demanda-t-elle, ne s'attendant clairement pas à voir Alvara, de toutes les personnes possibles.
Alvara ne répondit pas. Au lieu de cela, elle tourna lentement la tête, scrutant le champ de bataille comme quelqu'un cherchant un objet égaré.
« …Je ne vois pas mon Amour », murmura-t-elle distraitement, tapotant sa joue du doigt. « Où est-il ? »
L'œil de Celeste tressaillit.
« Ton amour… tu parles d'Amael ? » Sa voix se brisa très légèrement — une piqûre involontaire venant d'un passé qu'elle aurait voulu effacer. Son expression s'assombrit peu après. « Pourquoi le cherches-tu… ? »
C'était évident — douloureusement évident — que Celeste ne croyait pas qu'Amael se trouvait à proximité de Vedelia Centrale.
Alvara fronça les sourcils.
« …Étrange. »
Parce qu'en toute logique, il aurait déjà dû être là. Elle s'était occupée de Sephira pour lui et, bien qu'elle ait réglé le cas de cette dernière rapidement, Amael aurait dû être arrivé.
À moins que quelque chose d'autre ne se soit mis en travers de son chemin.
Avant qu'elle ne puisse réfléchir davantage —
« Eh bien, Alvara. Quelle surprise de te voir ici. »
La voix de Cyril glissa dans l'air avec un léger sourire en coin.
Le regard d'Alvara se tourna vers lui.
Elle leva simplement la main —
Cyril disparut vers l'arrière en un instant alors que des lianes dorées jaillissaient de la terre comme des lances, se projetant vers le haut à une vitesse fulgurante. Le sol se fendit violemment, éclatant sous leur émergence.
Mais avant qu'il ne puisse expirer —
D'autres apparurent.
Des lianes épineuses explosèrent derrière lui cette fois, acérées et s'enroulant comme des serpents à la chasse.
Son épée brilla.
Une fois. Deux fois. Dix fois. Un flou de coups tranchant chaque liane proprement. Des pétales et des épines furent projetés dans les airs comme les débris d'une tempête. Cyril para chaque attaque sans effort… jusqu'à ce que —
Il fit tournoyer sa lame dans un large arc chargé de sang.
-BOOOOM !
Une onde de choc se propagea, soulevant poussière et débris dans une explosion circulaire.
« Tu ne peux pas me battre avec des attaques aussi basiques, Alvara », ricana-t-il.
Alvara soupira, presque ennuyée.
La bague à son doigt brilla faiblement. Son parapluie blanc se dissipa en grains de lumière dorée, aspiré dans sa dimension.
Elle leva sa main vide, les doigts légèrement écartés.
Puis elle l'invoqua.
Une épée — longue, élégante, d'une beauté impossible. Le métal argenté et doré scintillait comme le clair de lune, la garde enveloppée de délicates lianes de flore dorée gravée. Elle ressemblait davantage à une relique sacrée qu'à une arme conçue pour tuer.
Elle la leva.
Et disparut.
-BOOOOOOM !
L'acier entra en collision si violemment que l'air se déchira.
Cyril parvint à peine à intercepter son coup à temps, les yeux écarquillés par un choc instinctif face à son accélération. L'impact créa un cratère sous leurs pieds, des fissures se propageant comme une toile d'araignée.
Du mana doré rugissait autour d'elle en vagues.
Puis elle bougea.
Encore.
Encore.
Encore.
Une tempête rapide de coups — précis et parfaitement rythmés. Aucun mouvement n'était superflu. Chaque coup portait là où la garde était la plus faible. Chaque pas forçait Cyril à reculer d'une fraction. Mais ces fractions s'accumulaient.
Des ondes de choc éclataient à chaque collision.
Et pourtant…
Il était plus fort. Physiquement. En puissance. En rendement brut.
Il aurait dû l'écraser.
Mais ce n'était pas le cas.
Parce qu'elle était meilleure.
Plus propre, plus tranchante, plus intelligente — chaque coup était calculé, chaque angle dominant. Elle ne dominait pas son épée par la force. Elle dansait autour.
De fines coupures apparurent sur sa joue. Puis sur son bras. Puis sur ses côtes. Petites, précises, s'accumulant. Sa régénération s'activa immédiatement — réparant, scellant, guérissant — mais Alvara ne réagit pas et continua.
« Comme on pouvait s'y attendre de ta part ! » Le sourire de Cyril s'élargit, devenant sauvage. Ses veines s'illuminèrent de pourpre. « Mais passons aux choses sérieuses ! »
Les Arts du Sang firent éruption.
D'épaisses lianes forgées de sang jaillirent derrière Alvara, affamées et barbelées — se projetant vers sa colonne vertébrale avec une intention mortelle.
Mais avant qu'elles ne puissent l'atteindre —
Des lianes dorées surgirent de la terre et réagirent d'elles-mêmes, s'enroulant autour des constructs de sang et les broyant comme de l'os fragile.
-BOOOOM !
Et à travers tout cela, Alvara ne cessa jamais d'avancer.
Cyril plissa les yeux.
« Très bien. Essaie ça. »
Il projeta son mana dans une explosion violente et propulsa son épée vers l'avant avec une puissance écrasante.
Alvara redirigea la force, parant avec un timing immaculé — mais même la perfection a ses limites.
Une piqûre vive lui parcourut le bras.
Ses doigts tremblèrent.
L'engourdissement s'installa.
Cyril saisit l'ouverture, se ruant pour la saisir —
Son visage se tordit comme s'il avait senti quelque chose de pourri.
« Ne me touche pas. »
-BOOOOOOOOM !!
Du mana doré explosa, vaste et aveuglant — couplé désormais à une Prana rugissante qui fit trembler l'air lui-même.
Cyril fut projeté en arrière, glissant sur la pierre fissurée, son manteau se déchirant sous l'effet du vent.
Avant qu'il ne puisse reprendre sa position —
De multiples cercles d'invocation dorés massifs s'allumèrent autour de lui, flottant en formation parfaite.
Un…
Deux…
Quatre…
Huit…
Puis —
Les plantes avaient faim.
Une flore monstrueuse, carnivore, aux dents acérées, jaillit des cercles, des bouches colossales s'ouvrant largement comme des monstres divins réveillés par la famine.
Les plantes carnivores n'attendirent pas la permission.
Leurs mâchoires se claquèrent, chacune étant un gouffre béant bordé de rangées de dents dentelées — puis une lumière s'alluma au fond de leurs gorges. L'énergie dorée se condensa en sphères brûlantes, crépitant de Prana brute.
Le premier rayon fit feu — une colonne de lumière brûlante qui déchira l'air avec un cri strident. Cyril se décala, son manteau flottant alors que le souffle passait à côté de lui et pulvérisait une section de maison derrière. La pierre se vaporisa en cendres surchauffées.
Mais il n'y eut aucune pause.
La deuxième plante tira. Puis la troisième. Puis les huit firent éruption dans un barrage coordonné — des rayons se croisant, se chevauchant, créant une toile de destruction dorée mortelle qui ne laissa aucun répit à Cyril.
Il se faufila à travers la première salve, ses bottes raclant la pierre alors qu'il se baissait. Un rayon effleura son épaule, brûlant tissu et chair en un instant. Sa régénération s'activa, scellant la plaie alors même qu'un autre tir le forçait à rouler sur le côté.
Et à travers le chaos, à travers la lumière rugissante, la fumée et la chaleur, Alvara se déplaçait.
Elle combla la distance en un battement de cœur, son épée brillant dans un arc descendant visant directement sa gorge. Les instincts de Cyril hurlèrent et il leva sa lame juste à temps ; l'acier grinça contre l'acier, des étincelles de mana éclatant entre eux.
Mais elle pivotait déjà.
Son épée coulait comme de l'eau, se redirigeant en plein élan dans un brutal coup latéral. Cyril bloqua à nouveau, mais l'impact fit vibrer ses os. Avant qu'il ne puisse contre-attaquer, un autre rayon de Prana rugit près de sa tête, le forçant à se pencher en arrière, et Alvara en profita instantanément.
Sa lame lécha ses côtes. Superficiel. Propre. Le sang jaillit.
« Tch— ! »
Cyril serra les dents, le mana de sang montant en flèche. Des vrilles pourpres jaillirent de son dos comme des fouets vivants, cinglant vers Alvara sous trois angles à la fois, rapides et brutales.
Alvara ne broncha pas.
Des lianes dorées jaillirent de la terre sous ses pieds, interceptant deux des vrilles en plein vol et les broyant en brume. Elle dévia la troisième avec son épée, le choc envoyant une onde de choc vers l'extérieur.
Mais Cyril n'en avait pas fini.
Plus de vrilles. Des dizaines maintenant. Elles se multipliaient comme une hydre, serpentant dans l'air, s'enroulant autour des débris, se lançant sous des angles imprévisibles. L'une s'enroula autour de sa cheville, qu'elle trancha instantanément. Une autre effleura son épaule, déchirant le tissu et traçant une fine ligne de sang.
Son expression ne changea pas.
Elle fit un pas en avant.
L'une des plantes carnivores tira à nouveau — le rayon fendit la tempête de vrilles de sang, en vaporisant plusieurs d'un coup. Cyril jura et invoqua un bouclier de sang, absorbant l'impact avec un craquement assourdissant.
Alvara était déjà là.
Son épée descendit comme un jugement, frappant le bouclier en plein centre. Des fissures apparurent à sa surface. Cyril le renforça avec plus de mana, ses veines brillant plus intensément, mais elle frappa à nouveau. Et encore. Chaque coup méthodique, chaque frappe visant exactement le même point.
Le bouclier vola en éclats.
Sa lame trancha, coupant net l'avant-bras de Cyril. Le sang jaillit. Sa prise faiblit pendant une fraction de seconde, et c'était tout ce dont elle avait besoin.
Elle fit pivoter son poignet, redirigeant l'élan de sa lame dans une estocade rapide comme l'éclair visant sa poitrine.
Cyril se rejeta en arrière, mais pas assez vite.
La pointe de son épée perça son épaule, traversant le muscle et raclant l'os avant qu'elle ne se retire dans un mouvement fluide.
Il rugit, le mana de sang explosant dans une décharge violente. L'onde de choc la fit reculer d'un pas — juste assez d'espace pour qu'il reprenne pied.
« Tu es douée », dit-il, souriant à travers ses dents ensanglantées. « Mais tu es toujours plus faible. »
Une lumière pourpre s'embrasa autour de lui comme une tempête. Ses blessures se scellèrent presque instantanément, la chair se recousant. Il leva son épée, désormais recouverte de constructs de sang tortueux qui pulsaient d'une énergie violente.
Il se rua.
-BOOOOM !!
Le choc fut tonitruant.
Alvara accueillit son coup de front, leurs lames entrant en collision avec une telle force que le sol sous leurs pieds se fissura et s'effondra. Des ondes de choc se propagèrent, poussière et débris explosant dans toutes les directions.
Celeste protégea immédiatement le garçon dans ses bras tout en observant.
Cyril pressa plus fort, déversant une puissance brute dans chaque coup. Ses attaques étaient plus lourdes maintenant, plus agressives, chacune destinée à submerger par la force pure. Il la fit reculer — un pas, puis deux — son sourire s'élargissant alors qu'il sentait la victoire approcher.
Mais les yeux d'Alvara restaient froids.
Elle para un autre coup, le redirigeant juste assez pour éviter l'impact total, puis se glissa dans sa garde. Son épée bougea dans un flou — une séquence rapide d'estocades et de taillades visant les articulations, les tendons, les points faibles.
Une coupure sur son poignet. Une autre le long de sa cuisse. Une troisième effleurant son cou.
Chaque blessure était superficielle, mais elles s'accumulaient. Sa régénération était rapide, mais pas instantanée. Pour chaque blessure qu'il guérissait, deux autres apparaissaient.
Un autre rayon de Prana passa en hurlant, forçant Cyril à diviser son attention. Il le dévia avec un construct de sang, mais la distraction lui coûta cher.
La lame d'Alvara brilla.
-SPURT !
Elle trancha net sa main gauche.
Le sang jaillit. Ses doigts, serrant toujours une dague, tombèrent au sol, sectionnés proprement au poignet.
Cyril chancela, les yeux écarquillés par le choc face au mouvement étrange de son épée. Sa régénération monta en flèche, la chair bouillonnant et se reformant déjà, mais elle ne lui en laissa pas l'occasion.
Elle se rapprocha — dangereusement près — et son épée devint un tourbillon.
Une estocade. Deux. Trois.
Chaque coup perçait ses défenses, transperçant son abdomen en succession rapide. Quatre. Cinq. Six.
Ses mouvements étaient chirurgicaux. Aucun geste inutile. Aucune hésitation.
Sept. Huit. Neuf.
Le sang coulait du torse de Cyril, son visage tordu d'incrédulité alors que sa régénération peinait à suivre.
Dix.
Onze.
Son ultime estocade s'enfonça profondément, la lame pénétrant dans son ventre avec une finalité brutale avant qu'elle ne pivote et ne se retire.
Cyril eut un hoquet, le sang s'écoulant de ses lèvres.
Il n'avait même pas pris la peine d'esquiver et ricana juste après.
Ses yeux brillèrent d'un éclat pourpre. Dans un flash cramoisi, il canalisa son mana dans sa jambe et donna un coup de pied, prenant Alvara de vitesse.
-BAM !
Les yeux d'Alvara s'écarquillèrent alors que sa botte percutait ses côtes avec une force suffisante pour briser la pierre. Le monde se brouilla. L'air quitta ses poumons. Son corps fut projeté en arrière comme un météore, traversant les débris et glissant sur le champ de bataille avant de s'écraser contre un mur en ruine.
La poussière explosa.
Pendant un instant, tout devint immobile.
Cyril se tenait courbé, le sang coulant de son torse, sa régénération travaillant à plein régime pour sceller les onze trous percés dans son abdomen.
« Pas… mal », murmura-t-il en crachant du sang.
Alvara se redressa des décombres de pierre brisée et de terre fracassée.
Une main pressée fermement contre son estomac, ses doigts fins s'enfonçant dans le tissu alors que la douleur se propageait en ondes lentes.
Pendant un moment, elle se contenta de respirer.
Cela faisait des années que quelque chose n'avait pas frappé son corps avec assez de force pour la blesser réellement. Probablement contre Elizabeth.
Oui, elle était puissante — crainte, même — mais son corps physique restait celui d'une Haute Elfe.
Élégante et raffinée, mais incroyablement fragile sous tout cela.
Lorsque son regard glissa vers le bas, son expression se tordit — non pas parce que plusieurs de ses côtes étaient fracturées, non pas parce que chaque respiration ressemblait à du verre brisé — mais parce que sa robe, autrefois immaculée, était désormais peinte de sang.
Rouge et hideux.
« …Je ne peux vraiment pas permettre à mon Amour de me voir dans un tel état », murmura-t-elle, mortifiée.
« ALVARA !! »
Le cri de Celeste déchira la poussière et la fumée.
Alvara réagit purement par instinct.
Elle pivota dans un flou, son épée sifflant hors de son arc à une vitesse mortelle —
— et s'arrêta.
À un pouce.
Un seul pouce tremblant du cou d'un homme.
Ses yeux dorés s'écarquillèrent.
Non… pas n'importe quel homme.
Kendel Teraquin.
Son frère aîné.
« C–Comment… » murmura-t-elle, l'incrédulité étouffant sa voix.
Puis son regard s'aiguisa, méfiant, sur ses gardes —
Mais elle n'eut jamais l'occasion d'agir.
Avant même que son esprit ne forme une pensée, le poing de Kendel s'enfonça au même endroit que celui que Cyril avait frappé.
Alvara essaya de tenir bon — elle l'avait vraiment fait — mais son corps la trahit. La douleur explosa comme une onde de choc. Ses jambes se dérobèrent. Le monde se brouilla.
Kendel Teraquin ne retint pas son coup.
« K—Kendel… » souffla-t-elle, ses paupières devenant lourdes.
La conscience lui échappa comme du sable entre des doigts ouverts.
Il la rattrapa doucement avant qu'elle ne touche le sol.
« HÉ— !! » cria Celeste, déjà en train de se précipiter, la magie crépitant autour d'elle —
« Emmène-la loin d'ici », coupa Kendel.
Celeste se figea.
Kendel regarda Alvara, son pouce écartant les mèches rebelles de cheveux verts qui collaient à sa joue. Lentement, avec précaution… comme s'il manipulait quelque chose d'aussi précieux qu'elle l'était pour lui.
« …Je suis désolé, Freydis », murmura-t-il.
Puis, dans un mouvement calme, il souleva sa sœur inconsciente dans ses bras et se tourna, la déposant dans ceux de Celeste.
« Emmène-la à l'Arbre. Quelque part en sécurité », dit Kendel.
« Mais— »
« Maintenant », répéta-t-il, plus sèchement cette fois.
Son regard se déplaça, se verrouillant sur Cyril.
Celeste déglutit, la tension se nouant dans sa gorge. Elle força un signe de tête et se tourna, battant en retraite avec Alvara inconsciente bercée dans ses bras, le petit garçon suivant de près.
« Je reviendrai ! » cria-t-elle par-dessus son épaule.
Mais alors —
Ses yeux le virent.
Le corps de sa grand-mère.
Effondré. Immobile. Sans vie.
Celeste chancela.
Ses pas faiblirent à mi-chemin.
Ses doigts tremblants se serrèrent contre la manche d'Alvara alors que le choc fleurissait, vaste et froid, dans sa poitrine.
À cet instant, de douces lianes vertes se déployèrent de la terre, embrassant Melfina avec une tendresse sacrée. Elles s'enroulèrent autour de sa forme tombée jusqu'à ce qu'elle soit coconée dans un berceau de feuilles et de fleurs en éclosion.
Celeste regarda vers Kendel.
Hocha la tête avec gratitude, puis elle courut.
Au moment où elle disparut de sa vue, Cyril épousseta sa chemise et laissa échapper un rire sourd.
« Eh bien, eh bien. Et dire que je pensais que tu finirais par entendre raison, Kendel. » Il étendit ses bras. « Tu m'as refusé alors. Tu me refuses maintenant. Alors dis-moi… pourquoi es-tu ici ? »
Kendel était déjà au courant du plan.
Il l'avait toujours été.
Et s'il s'échappait maintenant, lors de la dernière nuit du Festival de la Lune de Sang…
Alors ce jour n'avait jamais été un accident.
Les yeux de Kendel tombèrent au sol.
Sur l'épée d'Alvara.
Il s'agenouilla, la ramassa et se releva.
« Je ne peux pas effacer mes péchés », dit-il calmement. « Mais je peux encore protéger l'avenir de ma famille. »
Cyril éclata de rire — un son grinçant et laid. « Des regrets ? Toi ? Après tout ça ? » Son visage se tordit, le dégoût balayant l'humour. « C'est la chose la plus pathétique que tu aies jamais dite, Kendel. »
Kendel ne répondit pas.
Il détourna simplement le regard.
« … ! »
Sans avertissement —
Une violente rafale de vent percuta Cyril comme une tempête effaçant le littoral.
-BOOOOOOM !!!
« UGHHH ! » grogna Cyril, chancelant alors que le vent le lacérait. Il coupait comme des rasoirs — des milliers de minuscules lames tranchantes comme des rasoirs traçant des lignes sur ses bras, son torse, son visage. Le sang se vaporisa dans l'air.
Il se força à se redresser, faisant tournoyer son épée pour diviser l'assaut et grognant en avançant à travers le chaos.
Une silhouette émergea à travers le vent déchiquetant.
De longs cheveux argentés flottaient derrière elle comme de la soie au clair de lune prise dans un courant invisible.
Des yeux dépareillés — deux nuances différentes de vert froid — brillaient froidement.
« La mort est la seule fin pour toi, Cyril », dit-elle. « J'espère que tu es prêt. »
Cyril sourit, essuyant le sang sur sa joue.
« Aerinwyn, hein ? »
***
« Tu te moques de moi… ? »
Les mots grognèrent dans ma gorge avant que je ne puisse les arrêter — teintés d'une irritation authentique.
Parce que bien sûr, cela devait arriver. Bien. Sûr.
Flottant avec suffisance devant moi se trouvait Earth — ou quel que soit le nom que sa transformation actuelle en dragon voulait porter maintenant.
Tout son corps rayonnait d'un or en fusion, des flammes léchant ses écailles comme de la lumière du soleil forgée dans une fournaise. Ses ailes étaient largement déployées, fières, dramatiques — presque scintillantes — parce que la subtilité ne faisait clairement pas partie du package. Et juste sur ce visage reptilien stupide se trouvait le sourire le plus large et le plus facile à frapper que j'aie jamais vu.
Si c'était le seul problème, peut-être aurais-je pu le gérer.
Mais non.
Parce que quand j'ai lentement fait traîner mes yeux autour de moi.
M'entourant.
M'encerclant.
Il y en avait plusieurs douzaines, ou peut-être une centaine, drapés de la tête aux pieds dans des robes bleu nuit sombres. Leurs visages soit cachés sous des capuches profondes, soit accessoirisés avec des masques froids et indéchiffrables.
Ante Eden.
Tous.