Chapitre 739
Quelques minutes plus tôt.
Après l'apparition de Victor et Rodolf et leurs révélations, l'atmosphère avait changé. La vérité qu'ils avaient énoncée était presque impossible à croire, et pourtant, Beatrice avait été la première à l'accepter. Ses instincts hurlaient depuis une heure que quelque chose clochait — une démangeaison sous sa peau, un sentiment de malaise qu'elle ne savait nommer. La révélation de Victor ne faisait que confirmer ce que son cœur savait déjà.
Ils avaient tout expliqué à Harvey et Evan, les pressant de contacter Cyril directement pour exiger la vérité, tout en sécurisant immédiatement la Prophétesse. La situation était bien trop délicate pour risquer la moindre hésitation. Victor et Alector s'étaient joints aux deux hommes pour plus de sûreté.
Rodolf avait voulu les accompagner, mais quelque chose l'en avait empêché. Il releva légèrement la tête, les narines frémissantes alors qu'il captait une odeur ténue dans l'air.
« Percy… »
Il se figea.
« Qu'est-ce qu'il y a avec Percy ? » demanda Beatrice, remarquant sa tension soudaine. Un froncement de sourcils barra son front.
Les poings de Rodolf se serrèrent. « Il est avec Cyril », dit-il entre ses dents. « Il… a utilisé Roda pour piéger Jefer — et a failli le tuer. Jefer est à peine en vie, Maman. »
« Quoi… ? » La voix de Beatrice se brisa, l'incrédulité déformant ses traits.
« Je ne mens pas ! » lâcha Rodolf, les yeux étincelants de colère. « On doit trouver ce bâtard. Lui et Cyril préparent quelque chose de dangereux. »
Sans un mot de plus, il fit volte-face et s'élança en direction de l'odeur, suivi de près par Beatrice, le cœur battant à tout rompre.
Tout en courant, Beatrice parla entre deux souffles. « Pourquoi Percy ferait-il une chose pareille ? Cyril lui a-t-il fait quelque chose ? L'a-t-il manipulé, peut-être ? » Elle pouvait à peine le croire — son petit-fils, le garçon discret, celui qui restait toujours en retrait lors des réunions mais dont le regard s'adoucissait en famille.
L'expression de Rodolf s'assombrit. « Non. Il l'a fait de son propre chef. J'ai toujours senti qu'il y avait quelque chose qui clochait chez lui. Son odeur, sa façon de bouger… ça ne m'a jamais semblé naturel. »
Beatrice lui lança un regard acéré. « Tu n'as jamais traité Percy comme ton égal, même s'il est plus âgé que toi. »
Rodolf leva les bras au ciel. « Ce n'est pas ma faute si Maman a eu des enfants à des intervalles si grands que je me retrouve du même âge que le fils de mon frère ! C'est son problème, pas le mien — »
-PAN !
« Aïe !! » Rodolf grimassa, une bosse se formant déjà sur son crâne là où les articulations de Beatrice avaient frappé.
« Essaie d'être gentil avec lui », dit-elle sévèrement.
Rodolf fronça les sourcils en se frottant la tête. « Tu dis ça après ce qu'il a fait à Jefer et Roda ?! Je ne serai pas gentil avec cette ordure ! Je vais le mettre en pièces, ce bâtard ! »
Beatrice soupira lourdement, ralentissant un instant. « Brian… comment a-t-il pu laisser son fils faire une chose pareille ? »
Rodolf laissa échapper un rire bas et amer. « Brian ne se soucie de rien, à part de toi, Maman. La seule raison pour laquelle il a eu des enfants, c'est à cause de toi. Je ne me souviens même pas l'avoir vu verser une larme quand Clida est morte. »
« Clida… » Beatrice murmura ce nom comme une plaie qui se rouvre. « Sa mort est de ma faute. Je n'aurais jamais dû l'emmener à Edenis Raphiel. Tu crois que c'est pour ça que Percy… »
Rodolf la coupa. « Clida a choisi de te suivre. Percy le sait. Et ce n'est pas une excuse pour faire ce qu'il a fait à sa propre sœur et à son oncle. »
Les lèvres de Beatrice s'entrouvrirent pour répondre, mais avant qu'elle ne puisse le faire, Rodolf se raidit. L'odeur devenait plus forte…
« Au contraire… » dit une voix doucement.
Tous deux s'arrêtèrent net.
Juste devant eux, sous la vaste et ancienne canopée de l'Arbre Sacré d'Eden, Percy se tenait là, à les attendre.
Les mains de Rodolf se serrèrent à nouveau en poings.
« Au contraire », dit Percy froidement, « c'est une raison parfaitement justifiée. »
« Percy… » Le regard de Rodolf se durcit.
Percy, cependant, regarda au-delà de lui — son regard se posant sur Beatrice. « Pourquoi devons-nous faire des compromis avec des gens comme Edenis Raphiel, Grand-mère ? »
Beatrice plissa les yeux. « Percy, tu ne comprends pas ce que tu fais. »
Il esquissa un petit sourire sans humour. « Je le pensais aussi… pendant longtemps. J'ai hésité. J'ai douté de moi. »
Alors qu'il parlait, des ombres s'agitèrent derrière lui. De la brume sous les racines de l'Arbre Sacré, une douzaine d'hommes s'avancèrent, chacun vêtu d'une armure épaisse qui reflétait la faible lueur blanche des feuilles sacrées au-dessus.
Des loups-garous.
Et pas des ordinaires.
« Je ne suis pas particulièrement friand de Cyril non plus », continua Percy en secouant légèrement la tête, « mais… il n'a pas tort. »
Juste après ces mots, les loups-garous en armure sortirent de petites capsules noires — des pilules qui pulsaient faiblement avec des veines cramoisies.
Les yeux de Rodolf s'écarquillèrent d'alarme. Il les reconnut instantanément. Les pilules de Behemoth, le catalyseur interdit utilisé pour forcer un loup-garou à adopter sa Forme Bestiale, brisant ses limites au prix de sa santé mentale.
« Maman, recule ! » cria Rodolf en s'avançant et en libérant son Prana. Le sol se fissura sous ses bottes alors qu'une énergie jaune jaillissait autour de lui.
Une seconde plus tard, les loups-garous avalèrent les pilules. La transformation fut immédiate. Les os craquèrent, les muscles gonflèrent et une fourrure sombre déchira les plaques d'armure. Leur Prana s'enflamma violemment, envoyant des ondes de choc dans l'air.
« Percy ! Arrête ça immédiatement ! » Beatrice éleva la voix.
Mais Percy ne répondit pas. Il se contenta de regarder, l'expression indéchiffrable, alors que les bêtes transformées se jetaient en avant.
« Maman !! Fiche le camp d'ici ! » hurla Rodolf, d'un ton désespéré, alors qu'il se heurtait au premier d'entre eux, son Prana entrant en collision avec leurs rugissements déments. « Tu ne sers à rien ici ! Va-t'en !! »
Les poings de Beatrice se serrèrent si fort que ses ongles s'enfoncèrent dans ses paumes. Son cœur hurlait de rester — de ramener Percy de cette folie — mais la logique l'emporta. Elle fit volte-face et sprinta vers l'intérieur de l'Arbre Sacré, sa robe claquant derrière elle.
Au moment où elle entra, son cœur se serra.
L'endroit qui aurait dû rayonner de célébration — la salle de la cérémonie de fiançailles de Celeste — s'était transformé en massacre. Les cristaux de mana vacillaient au-dessus d'une scène de chaos : des nobles se frappant les uns les autres, des serviteurs hurlant, et du cramoisi tachant le sol de marbre blanc.
Et parmi eux, il y en avait d'autres — des hommes et des femmes en haillons, les visages tordus et cruels. Pas des nobles. Pas des invités. Des voyous.
Beatrice en repéra un qui se glissait derrière Namys. Sans hésiter, elle saisit l'épée d'un garde tombé et la fit tournoyer dans un arc parfait, tranchant le dos de l'homme. Il s'effondra instantanément.
« Reine Beatrice ! » appela Namys, soulagée. Elle était agenouillée au milieu des blessés, ses mains brillant d'une lumière curative, la sueur perlant sur ses tempes.
« Comment de telles personnes ont-elles pu entrer dans ces lieux sacrés ?! » demanda Beatrice, l'incrédulité dans la voix alors qu'elle scrutait le chaos.
Namys serra les dents. « La prison de Vedelia Centrale a été attaquée ! La plupart des détenus se sont échappés — et maintenant ils sont ici ! »
« Quoi ?! » Les yeux de Beatrice s'agrandirent. « C'est impossible ! Comment ont-ils pu contourner toutes les barrières et les protections ? Même Cyril ne pourrait pas… »
« Je pense… » dit Namys sombrement, « que Lazarus a préparé cela depuis longtemps. »
Beatrice se figea.
Bien sûr. Il pouvait se déplacer librement ici, sans que personne n'ose le questionner.
« Cette ordure… » grogna Beatrice entre ses dents serrées. « J'aurais dû le tuer quand j'en ai eu l'occasion. »
Autrefois, elle aurait pu. À l'époque où la force de son Demi-Dieu brûlait encore intensément. Mais maintenant, affaiblie comme elle l'était, même elle aurait du mal à faire face à ce qui se déroulait.
« Pour l'instant, nous devons aider tous ceux que nous pouvons ! » pressa Namys. « Les autres arriveront bientôt, et alors nous… »
Ses mots s'arrêtèrent brusquement.
Elle et Beatrice le sentirent toutes les deux — un frisson qui leur parcourut l'échine. Une énergie lourde et suffocante roula dans l'air.
Elles coururent dehors.
Au-dessus d'elles, le ciel brûlait de rouge. Un cercle de mana massif s'était déployé à travers les cieux, se répandant comme du sang dans l'eau jusqu'à former un dôme sur toute la Vedelia Centrale.
« Ceci… ! » Les yeux de Beatrice s'agrandirent, sa voix tremblante.
Elle ne reconnaissait même pas le motif du sort, mais ses instincts hurlaient. C'était à grande échelle — catastrophique — quelque chose destiné à engloutir toute la ville.
« Protégez l'Arbre et cet endroit !! » tonna la voix de Claudia derrière elles.
Les chevaliers survivants, secouant la confusion de la frénésie précédente, se rallièrent à son commandement. Ils commencèrent à former un périmètre défensif autour de l'Arbre Sacré, boucliers levés, cercles de mana invoqués pour ériger les défenses.
« Attendez ! Nous devons aider tout le monde dehors ! » cria Namys en se précipitant vers eux.
Elle pouvait déjà sentir la panique engloutir Vedelia Centrale, et pas seulement cet endroit.
« Non. »
Albert intervint, secouant la tête avec une expression de pierre.
« Pas un seul chevalier de Vedelia Centrale n'abandonnera l'Arbre Sacré. Nous avons juré de le protéger. »
Beatrice s'avança, la colère brillant dans ses yeux. « Les citoyens sont attaqués ! Ils sont massacrés ! Même les prisonniers sont en liberté ! On ne peut pas juste rester là ! »
Le regard d'Albert ne changea pas. « Si l'Arbre Sacré tombe entre de mauvaises mains, Sancta Vedelia et tous ses royaumes suivront. Notre devoir est clair. »
Namys se mordit la lèvre si fort qu'elle en tira du sang. Elle fit volte-face et partit en trombe.
Beatrice laissa échapper un soupir de frustration avant de la suivre. Elle connaissait ce regard — Namys se dirigeait droit vers la ville. Pour se battre. Pour sauver qui elle pourrait.
Et Beatrice ne pouvait pas la laisser affronter cela seule.
Elle s'inquiétait pour Rodolf, mais elle croyait en sa capacité à faire entendre raison à Percy. Dans l'espoir, bien sûr, qu'il ne tuerait pas son neveu…
Pendant ce temps, Albert se tourna vers Claudia.
« La prophétie que tu as vue », dit-il doucement, « ceci — la destruction de Vedelia Centrale — est-ce que cela arrive maintenant ? Aujourd'hui ? »
Les yeux de Claudia se fermèrent. Le souvenir qu'elle portait était une chose cruelle et vivante : une ville effacée, de la fumée engloutissant les flèches, des rivières de gens hurlant sous un ciel de flammes violettes. Elle pouvait encore entendre les échos — du sang, des cris et l'odeur métallique des batailles.
« Pas exactement la destruction », dit-elle enfin, sa voix embrouillée. Les mots venaient lentement, comme si elle triait des fragments de rêve. « Mais les scènes… elles étaient proches. Si nous n'agissons pas, les pertes seront catastrophiques. »
« L'Arbre Sacré est notre priorité. Toi, en tant que Prophétesse, tu sais ce que cela signifie. »
Claudia hocha la tête sérieusement. « Je sais. Mais la menace à l'extérieur doit être gérée aussi. »
Il regarda vers l'horizon, où le dôme rouge maintenait la ville dans un silence qui ressemblait à une respiration retenue. « Alector et les autres combattent le petit-fils de Lazarus et ses forces », dit Albert. « Une fois qu'ils en auront fini avec lui, les choses pourraient se stabiliser. Le garçon au centre de ta prophétie, cependant, n'était pas lui, mais le fils d'Alea ? »
« Oui », répondit Claudia. « Je l'ai vu. »
Albert fronça les sourcils, incertain. Les prophéties n'étaient jamais nettes et précises, et les contours s'estompaient à mesure qu'il essayait d'assembler les pièces. Si Amael était impliqué, alors tout le schéma changeait ; la probabilité que la prophétie se réalise semblait trop réelle.
***
À quelques kilomètres de l'Arbre, John courait à travers des rues qui avaient succombé au chaos. Au-dessus de lui, le dôme pulsait comme une plaie géante ; la lune était devenue d'un rouge maladif, teinté de sang.
Des cris et le claquement de pas précipités résonnaient dans les ruelles. Les gens se déplaçaient comme des animaux effrayés, certains hébétés, d'autres poussés par une férocité soudaine et brutale. John avait pensé qu'il pourrait les devancer — qu'il pourrait atteindre l'Arbre avant le pire — mais la calamité était arrivée bien plus tôt que prévu.
« Qu'est-ce que tu fais ?! Chéri, s'il te plaît !! » hurla une femme à proximité, une voix fine et désespérée qui perçait le bruit.
John suivit le son et vit la scène : une femme serrant son enfant contre sa poitrine tandis qu'un homme en face d'eux levait une hache. Ses yeux étaient barbouillés de rouge, ternes et affamés. Le bras de l'homme se leva pour frapper.
John ne réfléchit pas à deux fois. Il se projeta en avant, claquant son corps entre la hache et ses victimes visées. Il attrapa le poignet de l'homme et le tordit, encaissant le coup lui-même.
« Qu'est-ce que tu fais ? Arrête ça — c'est ta femme et ton enfant ! » cracha John. Puis il enfonça son poing dans le ventre de l'homme. L'agresseur chancela, stupéfait, et à cet instant, un second coup visa la tête de John. Il esquiva en inclinant le cou, l'évitant facilement.
Il leva les yeux, plissant les paupières vers le dôme rouge. « Est-ce le pouvoir du sort ? » marmonna John. Le dôme de mana aplatissait la pensée et le jugement en une seule impulsion ; les volontés des gens avaient été pliées en une frénésie furieuse et sans esprit. Comment pouvaient-ils arrêter quelque chose d'aussi vaste ? Cyril, pensa John. Quiconque avait lancé ce dôme devait être abattu pour libérer la ville.
C'était la réponse la plus logique au problème.
Pour le moment, tout ce qu'il pouvait faire était de les maîtriser.
Le poing de John rencontra la mâchoire de l'homme avec force.
L'agresseur tomba sur les pavés, assommé.
« Chéri ! » cria la femme, les larmes coulant sur son visage alors qu'elle trébuchait vers son mari. Elle ne remarqua pas les mouvements rapides et efficaces de John — il arracha une longueur de corde d'un étal voisin et lia les membres et le corps de l'homme, faisant des nœuds serrés.
Puis, tournant sur ses talons, il reprit sa course. Ses bottes éclaboussèrent des flaques de sang et d'eau alors qu'il courait dans la rue suivante.
Il n'avait pas fait plus de quelques pâtés de maisons quand le monde devant lui rugit.
Un fracas assourdissant résonna dans le quartier — puis vint la déferlante.
Un torrent d'eau s'écrasa sur les pavés comme un barrage qui s'effondre, explosant vers l'extérieur en une vague déchaînée qui engloutit toute la rue. La force pure déchira le marché, déracinant les étals et les voitures, balayant les gens en quelques secondes.
« Kyaa ! »
« Aidez-moi !! »
« Qu'est-ce que c'est que ça — ?! »
Des cris remplirent l'air. Les gens s'accrochaient aux lampadaires, aux fenêtres, à tout ce qui était solide, mais le courant était impitoyable. La teinte de l'eau n'était pas claire — elle scintillait faiblement d'une lueur verte.
Les yeux de John se plissèrent. Cette couleur… ce mana.
Il se tourna brusquement, son regard suivant la source le long de la rangée de toits inondés jusqu'à ce qu'il repère une silhouette solitaire debout au-dessus du chaos.
Là — sur le bord d'un bâtiment, le bras levé haut — se tenait Adrian Dolphis.
Des cercles de mana vert massifs tournaient autour de lui, chacun pulsant d'un mana instable. L'eau jaillissait sans fin de ces cercles, éclatant comme des serpents vivants avant de s'écraser dans les rues en contrebas.
John se figea une seconde, essayant de comprendre. « Qu'est-ce qu'il fout… ? »
Puis, le déclic.
Il n'attaquait pas les gens directement — il coupait les routes principales vers l'Arbre Sacré. Inondant les quartiers environnants pour bloquer les renforts. Une manœuvre défensive… mais pas une qu'Adrian devrait faire maintenant.
« Quand est-ce qu'il s'est réveillé… ? » marmonna John sous son souffle, fronçant les sourcils. La dernière fois qu'il avait vu Adrian, il était inconscient. Il pensait qu'Amael l'avait battu assez fort pour envoyer le pauvre gars dans le coma.
Sans perdre un instant de plus, John sauta sur un balcon à moitié effondré, puis bondit vers le haut, grimpant vers le toit. Le rugissement de l'eau qui se précipitait était assourdissant.
Mais avant qu'il ne puisse crier, la tête d'Adrian se tourna vers lui, rapide et surnaturelle.
John se figea en plein élan. Ces yeux — rouge cramoisi brillant.
« ... ! »
« Je vois », marmonna John. « Tu es contrôlé aussi. »
Mais quelque chose était différent. Les autres qu'il avait vus — ceux sous le sort du dôme — étaient comme des marionnettes, erratiques et sans but. Adrian, cependant… ses mouvements étaient trop concentrés, trop précis. Quoi que ce soit qui le contrôlait, c'était au moins moins bâclé que ce que ce sort à grande échelle, à moitié cuit mais puissant, faisait à la population.
« Ce sort… il ciblait les gens au hasard », pensa John tout haut, accroupi bas sur le bord du toit. « Mais Adrian aurait dû être capable d'y résister facilement… à moins que — »
Il ne finit jamais sa pensée.
-BOUM !
Le toit sous lui explosa.
Un geyser d'eau explosa vers le haut avec une force écrasante, projetant John en arrière dans les airs. Il réussit à peine à se retourner en pleine chute, atterrissant durement sur un rebord inférieur alors que l'onde de choc déchiquetait les tuiles autour de lui.
Toussant, il essuya le sang au coin de sa lèvre. « Merde… ce bâtard ne se retient pas. »
Les yeux cramoisis d'Adrian se fixèrent pleinement sur lui maintenant, l'expression vide. L'eau qui tournoyait autour de lui scintillait dangereusement, prête à frapper à nouveau.
John gémit, époussetant sa veste. « Je devrais juste laisser ça aux autres… » marmonna-t-il pour lui-même. Puis sa mâchoire se serra.
Mais il ne pouvait pas. Pas avec ce nom dans sa tête.
Adrian était le frère aîné d'Amelia et si quelque chose lui arrivait, il savait qu'Amelia serait triste et qu'elle pleurerait.
« Je déteste vraiment les beaux-frères… »