Chapitre 724
Au deuxième jour du Festival de la Lune de Sang, tandis que Sancta Vedelia et les deux royaumes vampires résonnaient de célébrations sauvages et de nuits baignées de pourpre, Utopia restait… calme. Détachée.
Il n'y avait pas de grandes festivités ici — du moins rien qui puisse rivaliser avec le chaos et la liesse qui se propageaient à travers les terres des vampires.
Les Elfes de Sang marquèrent tout de même la journée, bien que de manière beaucoup plus discrète. Quelques cérémonies mineures, une faible lueur de lanternes rouges, un murmure d'histoires anciennes sous le clair de lune. Pourtant, leur cœur n'y était pas. Encore aujourd'hui, par-dessus tout, les Elfes de Sang vénéraient Freyja, leur mère divine, malgré la souillure du sang de vampire qui coulait dans leurs veines.
D'un autre côté, les Elfes Noirs et les Hauts Elfes n'en avaient cure. Certains détestaient même totalement le festival. Après tout, le Festival de la Lune de Sang était une célébration des origines des vampires — une race dont on disait qu'elle avait été créée par Merithra, une déesse réputée pour sa cruauté.
Ce n'était un secret pour personne que beaucoup d'Elfes de Sang méprisaient cette vérité. Bien que leur lignée portât des traces de sang vampirique, ils se considéraient avant tout comme des Elfes — fiers, gracieux et éternellement liés à la lumière de Freyja.
Huit siècles s'étaient écoulés depuis la fondation officielle d'Utopia et, avec le temps, elle s'était transformée en un havre laïc — un royaume entièrement dévoué à la Déesse Freyja. Les Utopiens se voyaient comme les véritables fidèles, ceux qui avaient préservé sa foi sous sa forme la plus pure.
Il existait cependant une différence marquée entre les Elfes d'Utopia et ceux de Sancta Vedelia.
Alors que les Elfes de Sancta Vedelia révéraient encore Freyja, leur dévotion était partagée — ils adoraient aussi Eden, peut-être même avec plus de ferveur. À Utopia, en revanche, Freyja régnait seule. Pour eux, elle n'était pas seulement la Déesse ; elle était la Déesse — leur unique figure divine.
Cette séparation de la foi ne s'était pas produite du jour au lendemain. Il y a des siècles, lorsque l'Arbre Sacré d'Eden fut utilisé par les Humains, ils le prirent comme un signe. Ils crurent qu'Eden lui-même les avait rejetés et abandonnés. Alors, ils se détournèrent complètement de lui, reportant toute leur foi sur Freyja.
C'était presque ironique — Freyja, qui méprisait Eden de tout son être, régnait désormais sur une nation qui l'avait renié tout comme elle l'avait fait autrefois. La justice poétique de la situation l'amusait au plus haut point.
À l'intérieur de la citadelle étincelante d'Elyen Kiora, Freyja était allongée sur son trône — un siège magnifique fait de racines d'argent et de cristaux radieux, sculpté pour ressembler aux branches d'un arbre éternel. La Déesse était plus éblouissante que jamais, ses cheveux dorés tombant en cascade pour encadrer magnifiquement son visage à couper le souffle.
Le mois passé avait été brutal pour Utopia. La guerre utopienne s'était soldée par une défaite, laissant des cicatrices sur la terre comme sur les esprits. D'innombrables vies avaient été perdues et les îles extérieures avaient lourdement souffert des assauts des flottes de Sancta Vedelia. La reconstruction avait commencé, mais les progrès étaient lents et pénibles.
La bataille entre Amael et Durathiel avait causé des dégâts catastrophiques, déchirant le cœur même de la capitale. Même après la mort de Durathiel, ses partisans avaient refusé de céder, faisant durer le chaos plus longtemps que quiconque ne l'aurait souhaité. Les chevaliers de Sancta Vedelia avaient profité de ce tumulte pour lancer des frappes contre la capitale déjà fracturée.
Mais Freyja n'était pas du genre à se complaire dans la perte.
Si Utopia devait être reconstruite, alors elle le serait à sa manière. Non pas à l'image froide et rigide que Durathiel avait imaginée, mais selon quelque chose qui reflétait ses propres goûts — gracieux, radieux et divin.
Ainsi, alors que ses architectes et artisans remodelaient la ville, Freyja continuait de superviser chaque détail de la reconstruction d'Elyen Kiora, bien qu'elle n'eût besoin de rien de plus, mais ce n'était toujours pas parfait aux yeux de la Déesse.
Freyja n'était pas du genre à soulever des pierres ou à manier le marteau. Son rôle dans la reconstruction d'Utopia était simplement de commander — de donner des ordres que les autres suivraient sans poser de questions. Cela lui laissait une abondance de temps libre et, malheureusement, l'oisiveté était l'une des rares choses qu'une Déesse ne pouvait supporter avec grâce.
Maintenant, alors qu'elle se prélassait sur son trône orné, le menton reposant paresseusement sur ses articulations, elle se retrouvait noyée dans le silence. Le grand hall était immobile, à l'exception du léger bourdonnement des lampes cristallines et du murmure des vagues lointaines au-delà des falaises de marbre d'Elyen Kiora.
Il ne restait pas grand-chose dans le monde qui puisse vraiment divertir une Déesse. Les mortels l'amusaient parfois — brièvement — mais leurs émotions étaient fugaces et prévisibles. Alors, dans des moments comme celui-ci, Freyja se tournait souvent vers ses souvenirs.
Le passé était bien plus intéressant que le présent. Ça l'avait toujours été.
Ses pensées dérivèrent vers les événements récents — l'apparition de l'Arbre Sacré d'Ymir, un phénomène qui avait bouleversé l'équilibre du monde, et vers le curieux Gardien qu'elle avait acquis il n'y a pas si longtemps. Ce mortel était intrigant d'une manière que peu l'étaient. Malheureusement, il était maintenant à Sancta Vedelia, hors de sa portée.
Son regard s'abaissa vers son bras gauche. L'emblème de la Prophétesse, gravé dans sa peau comme de l'or en fusion, scintillait faiblement. Un sourire délicat étira ses lèvres.
« Mère de Tout, » murmura-t-elle doucement, « je suis presque certaine que même toi, tu n'aurais pas vu venir celle-là. »
L'ironie était délicieuse.
Utopia n'avait jamais fait partie du grand dessein d'Eden. Ses plans tournaient entièrement autour de Sancta Vedelia — un monument brillant de l'ordre divin. Pourtant, à cause des guerres et des divisions parmi les Elfes, une nouvelle nation était née… une nation qui se tenait entièrement en dehors de l'influence d'Eden.
Et maintenant, c'était son royaume. Son domaine.
Une lente satisfaction s'enroula en elle tandis qu'elle se renversait en arrière, ses yeux dorés brillant sous la douce lueur de sa salle du trône.
Utopia était unique — la seule nation dans le monde entier à ne pas être touchée par l'influence d'Eden.
Pire encore pour Eden, l'Arbre d'Ymir — l'arbre sacré d'Utopia — n'était pas une simple imitation comme l'Arbre Sacré de Sancta Vedelia. Celui de Vedelia était un écho, un reflet de l'original, béni mais pas authentique. L'Arbre d'Ymir, cependant, était différent. Il était réel — un véritable Arbre Divin, parent de l'Arbre d'Eden original lui-même.
Il était encore petit, pas plus haut qu'une maison, mais son pouvoir était réel. Même dans sa jeunesse, ses racines pulsaient d'une vie qui guérissait la terre et aiguisait le flux de mana à travers Utopia. Et sa croissance… était rapide.
Freyja l'avait aidé à s'épanouir. En tant que Prophétesse d'Ymir, elle guidait son énergie, le nourrissant d'essence divine. Pourtant, elle savait que si elle pouvait récupérer son corps originel, scellé à l'intérieur de l'Arbre d'Eden il y a longtemps, l'Arbre d'Ymir fleurirait au-delà de toute compréhension.
Malheureusement, récupérer ce corps n'était pas une mince affaire. C'était dangereux — presque suicidaire. Une seule erreur, un fil de divinité mal aligné, et son véritable réceptacle serait détruit à jamais.
Tout cela à cause d'eux.
Ses yeux s'assombrirent, le léger sourire s'effaçant.
Ceux qui l'avaient trahie.
Freyja ne pourrait jamais leur pardonner.
Ils l'avaient utilisée — utilisé son éclat, sa force divine — pour bâtir Sancta Vedelia, puis l'avaient écartée lorsqu'elle était devenue gênante. Sancta Vedelia, leur soi-disant terre sainte, était née de sa vision. Eden avait peut-être conçu l'idée, mais c'était Freyja qui lui avait donné vie — celle qui avait façonné une île où de nombreux royaumes pouvaient coexister sous un seul arbre sacré, se prélassant dans une harmonie divine.
Elle y avait consacré des siècles d'efforts. Son cœur, son pouvoir, sa foi.
Et pourtant, quand l'Arbre d'Eden commença à montrer des signes de danger, quand le choix se présenta entre elle et le royaume qu'elle avait aidé à bâtir, ils n'hésitèrent pas. Ils la sacrifièrent.
Ils la jetèrent comme une offrande, une victime pour le « bien commun ».
Un rire amer s'échappa de ses lèvres. Le son était doux, sans humour.
« Le bien commun, » murmura-t-elle, sa voix tranchante comme le givre. « Comme c'est pratique que cela signifie toujours ma fin. »
Elle pencha la tête en arrière.
Elle était une Déesse, une Princesse d'Ymir — un être né de la divinité elle-même. Et pourtant, ils avaient osé la jeter dans l'oubli.
Non, Freyja n'oublierait jamais. Et elle ne pardonnerait jamais.
Ils avaient probablement su que Freyja reviendrait de toute façon par le biais d'un Réceptacle. Il était impossible que Freyja ne se soit pas préparée à cela. Mais ce n'avait jamais été son désir. Freyja voulait son vrai corps, le réceptacle divin qui avait autrefois abrité son pouvoir, son essence, son âme même.
« Eh bien… Loki me l'apportera, » pensa-t-elle distraitement.
Puis elle fronça les sourcils, un éclair de confusion traversant son esprit.
Pourquoi avait-elle dit Loki — alors que ce à quoi elle pensait vraiment était Amael ?
Le nom portait un poids différent maintenant. Le Loki qu'elle connaissait autrefois était la tromperie et le chaos incarnés, un serpent qui prospérait sur la trahison. Mais Amael... il était différent.
Était-il celui destiné à altérer son destin par rapport à ce qu'elle connaissait ?
Les lèvres de Freyja se courbèrent légèrement, un mélange de curiosité et de cynisme jouant sur son expression.
« J'espère juste, » murmura-t-elle à voix basse, « que le grand changement n'est pas que je devienne sa Reine — ou sa femme. Ce serait tout à fait décevant… »
Ses réflexions furent interrompues par un soudain tremblement de conscience — une pulsation dans l'air.
Une présence près de l'Arbre d'Ymir.
Ses yeux dorés se plissèrent.
Personne n'était censé être là. Elle avait interdit à quiconque d'approcher l'Arbre sans sa permission.
Freyja se leva rapidement, l'ourlet de sa robe blanche effleurant le sol de marbre alors qu'elle sortait du château.
Et là, sous la pâle lueur argentée de la lune, elle le vit.
Amael.
Il était assis, appuyé nonchalamment contre le petit tronc de l'Arbre d'Ymir, un bras reposant sur son genou plié. Son regard était vague, perdu quelque part dans ses pensées — ou peut-être dans ses souvenirs.
Pendant un moment, Freyja se contenta de l'observer. Il semblait… différent. La guerre avait creusé de nouvelles ombres dans son expression, de nouvelles profondeurs dans ses yeux. Mais il y avait autre chose aussi — un changement tacite, quelque chose qu'elle ne pouvait pas tout à fait définir.
Quelque chose d'autre s'était-il passé à Sancta Vedelia ?
Elle avait brièvement entendu parler de ce qui était arrivé dans la capitale de Fangoria et à Anasthara Dolphis. Elle avait ses propres pensées sur Anasthara, mais elle était curieuse de savoir ce qui était arrivé à Amael.
Finalement, elle rompit le silence.
« Que fais-tu ici ? »
Amael tourna légèrement la tête, ses yeux rencontrant les siens.
« Je réfléchissais, » dit-il, son ton calme et distant.
« Combien d'années penses-tu qu'il faudra avant que cet arbre atteigne la taille de celui de Sancta Vedelia ? » demanda-t-il alors.
Freyja croisa les bras, s'approchant jusqu'à ce que la lueur divine du jeune Arbre se reflète doucement sur sa peau.
« Très longtemps, » répondit-elle. « À moins que je ne récupère mon corps. »
Amael laissa échapper un rire étouffé, incapable de se retenir.
« Toujours obsédée par ton corps, hein ? »
Ses yeux brillèrent d'une légère irritation.
« C'est de mon corps dont nous parlons, mortel. »
« Ouais, je sais, » soupira-t-il. « Crois-moi, je pense être dans une assez bonne position pour comprendre à quel point un corps peut être précieux. »
Freyja ne répondit pas, mais son regard s'attarda sur lui, sentant la lourdeur silencieuse derrière ses mots.
Près des racines de l'Arbre, deux cocons ambrés miroitaient faiblement au clair de lune. Leurs surfaces étaient lisses et lumineuses, pulsant doucement de vie. Bien qu'on ne pût rien voir à l'intérieur, Amael savait déjà à qui ils appartenaient.
Annabelle et Samara.
Il tourna la tête vers eux, sa voix plus calme maintenant.
« Quand auront-elles leurs corps ? »
« Bientôt, » répondit Freyja. « Leur processus de création est presque terminé. »
Amael hocha lentement la tête, un soulagement se lisant sur son expression.
Bien. Enfin.
Il pouvait déjà sentir la différence — la connexion entre lui et les banshees était devenue faible, presque imperceptible. Les fils invisibles de leurs contrats s'étaient amincis jusqu'à presque rien. Maintenant, même s'il mourait, elles resteraient. Elles vivraient.
Le silence s'installa à nouveau entre eux. Les seuls sons étaient le doux bruissement des feuilles et le murmure lointain des vagues au-delà du château et de l'Arbre.
Puis Freyja le rompit.
« Je ne sens plus la présence de Harivel, » dit-elle doucement. « Que s'est-il passé ? »
Sa question le prit au dépourvu.
Amael tourna son regard vers le ciel qui s'assombrissait.
« Elle est morte, » dit-il enfin.
Les yeux de Freyja se plissèrent, et pendant un bref instant, quelque chose ressemblant presque à de l'agacement traversa son expression — avant d'être rapidement masqué par un ricanement.
« Mourir à l'intérieur d'un mortel, après tout ce qu'elle a fait, » marmonna-t-elle en secouant la tête. « C'est risible. »
Les lèvres d'Amael se courbèrent en un léger sourire — fatigué, mais sincère.
« Je suppose que tu as raison, » dit-il doucement.
Mais en vérité, il n'y avait aucune moquerie dans son cœur. Seulement une douleur tranquille et persistante.
Parce qu'au bout du compte, elle avait choisi de mourir pour lui.
« Merci, » dit soudain Amael, sa voix calme mais sincère.
Freyja cligna des yeux, surprise par cette gratitude inattendue.
« Pour quoi ? » demanda-t-elle en haussant un sourcil.
« Viessa, » répondit-il après une pause. « Tu as veillé sur elle tout ce temps. »
Pendant un bref instant, l'expression de Freyja changea — ses yeux se plissant dans une légère confusion. Elle pencha légèrement la tête, des mèches de cheveux dorés se répandant sur son épaule alors qu'elle le fixait.
« Viessa… ? » répéta-t-elle, perplexe.
Elle ne se souvenait pas qu'il fût particulièrement proche de Viessa.
Avait-elle manqué quelque chose ?
Amael ne donna pas de détails. Il savait qu'elle ne s'en souviendrait pas. Comment le pourrait-elle ?
Lorsque Freyja avait été scellée à l'intérieur de l'Arbre, sa conscience divine avait été fragile, dispersée entre la vie et le rêve. Elle avait peut-être senti des fragments de ce qui s'était passé pendant la Guerre de la Lune de Sang, mais elle n'avait pas pu en être témoin — du moins, pas des parties qui comptaient le plus.
Si Viessa lui avait raconté des histoires de cette époque, elles étaient sans aucun doute partiales — soigneusement filtrées, laissant son existence proprement effacée.
Le silence s'étira entre eux, rempli seulement par le léger bruissement des feuilles du jeune Arbre d'Ymir. Finalement, Freyja le rompit.
« Pourquoi es-tu ici ? »
Amael soupira doucement et se leva, époussetant la poussière de ses mains.
« Je suis le Gardien de l'Arbre, » dit-il simplement, rencontrant son regard. « Et ton Gardien aussi. Qu'y a-t-il de mal à ce que je prenne des nouvelles de ma Prophétesse ? »
« N'as-tu pas de meilleures choses à faire ? » demanda-t-elle, son ton dédaigneux.
« Si, » répondit-il, une ombre fugace traversant son visage.
Il ne s'expliqua pas. Il ne le ferait pas.
Parce qu'au fond de lui, il le sentait — ce sens froid et instinctif de quelque chose qui se refermait. Son corps, son âme même, avaient commencé à l'avertir. La fin n'était pas loin. Il pouvait le sentir comme une douleur sourde et persistante derrière son rythme cardiaque.
Il se demanda, avec une amusement presque sombre, si c'était ainsi que les patients en phase terminale sur Terre se sentaient dans leurs derniers jours — conscients du compte à rebours, impuissants à l'arrêter.
La mort imminente.
Les yeux dorés de Freyja le suivirent silencieusement alors qu'il fixait le sol, perdu dans ses pensées.
« Freyja, » commença-t-il lentement. « Il y a une possibilité que je… »
Il s'interrompit, se reprenant avant de terminer la phrase. Non. Il ne le dirait pas à voix haute.
Au lieu de cela, il changea de sujet.
« Annabelle et Samara, » continua-t-il, la voix plus calme maintenant. « Elles n'ont ni famille ni foyer. Quand leurs corps seront prêts… assure-toi qu'elles restent ici, à Elyen Kiora. Quelque part en sécurité. »
Freyja ne répondit pas immédiatement. Ses yeux se plissèrent légèrement. Il y avait quelque chose d'étrange dans son ton.
Amael ne soutenait toujours pas son regard.
« Et une chose de plus, » ajouta-t-il en commençant à s'éloigner. « Concentre-toi sur la reconstruction de l'armée au lieu d'embellir ta ville déjà magnifique. Tu ne peux pas faire confiance à Sancta Vedelia — ni à ses Chefs. Tout peut arriver. »
« NOUS ne pouvons pas faire confiance à Sancta Vedelia. »
Amael s'arrêta au milieu d'un pas, ses bottes raclant doucement la pierre blanche. Il tourna légèrement la tête, jetant un coup d'œil vers elle.
« Nous sommes dans le même bateau, n'oublie pas ça, Loki, » dit-elle, son ton semblant froid. « Tu es détesté partout. Utopia est le seul endroit qui te tolérera jamais. Souviens-toi de ça. »
« ... »
Amael fut surpris un instant, puis il sourit faiblement.
« Tu as raison. »