Chapitre 709
Quatre longs jours s'étaient écoulés depuis l'assaut téméraire d'Edward sur la capitale de Valachia.
Ce qui aurait dû être une infiltration minutieusement orchestrée — censée permettre de se glisser discrètement dans la ville, de secourir Alicia et Levina, puis de disparaître sans laisser de trace — s'était transformé en une opération bien plus bruyante et sanglante. Edward avait foncé droit au cœur de la capitale ennemie, semant dans son sillage le chaos, la destruction et des interrogations que personne ne pouvait ignorer.
La nouvelle de l'attaque s'était répandue comme une traînée de poudre. Il n'avait pas fallu longtemps pour qu'elle atteigne chaque recoin de la Résistance, et les réactions furent vives. Beaucoup secouaient la tête, incrédules, tandis que d'autres murmuraient avec admiration. Même Ernest et les autres Héros, d'ordinaire si difficiles à impressionner, s'interrogeaient sur la santé mentale d'Edward.
Il s'était, après tout, attaqué à la forteresse la plus puissante de Valachia, le Palais lui-même…
Et pourtant… même ceux qui ne l'appréciaient guère, ceux qui le trouvaient trop têtu, trop impétueux, ne pouvaient s'empêcher de ressentir une pointe de respect. Tout risquer, prendre d'assaut une capitale ennemie juste pour sauver deux personnes qui lui étaient chères, c'était de la folie, certes, mais c'était aussi le genre de folie qui inspire les gens.
Viessa, lorsqu'elle avait appris ce qui s'était passé, avait été malade d'inquiétude. Mais toute cette peur avait laissé place au soulagement quand Edward était finalement revenu. Ou plutôt, quand il avait été ramené. Il n'était pas conscient, incapable même de tenir debout, mais il était en vie. Sylvia l'avait ramené avec Alicia, et Lisandra était revenue avec Levina, saine et sauve.
Mais quelqu'un manquait à l'appel.
Celle qui n'avait jamais quitté le côté d'Edward, celle qui s'accrochait à lui avec une dévotion presque obsessionnelle : Amaya.
Viessa n'avait pas insisté pour obtenir des détails. Elle savait que poser des questions ne ferait qu'alourdir l'atmosphère, et puis, Lisandra avait déjà murmuré quelques mots sur le fait qu'Amaya était toujours en vie, bien que son expression ait été… compliquée. Ce simple regard en disait plus long que n'importe quel discours.
Pour l'heure, la préoccupation immédiate de la Résistance était Edward lui-même. Il n'avait pas ouvert les yeux depuis quatre jours. Ses blessures, bien que sérieuses, n'étaient pas mortelles. Le coup d'Amaya n'avait évidemment pas été assez profond pour le tuer, et les guérisseurs assuraient que son corps se remettait. Mais il persistait à stagner dans cet état entre le sommeil et l'éveil, comme accablé par un poids invisible. Peut-être n'était-ce pas son corps qui était brisé, mais son cœur. Il avait sauvé Alicia et Levina, oui, mais au prix de la perte d'Amaya.
Il reposait désormais dans l'une des chambres d'invités royales, enveloppé dans des draps de soie, veillé jour et nuit par les meilleurs guérisseurs de la Résistance. Sylvia et Lisandra lui rendaient visite quotidiennement, ne manquant jamais de vérifier son état.
Viessa ne savait pas exactement ce qu'elles espéraient. Elle se demandait aussi où Amael avait disparu, bien qu'elle garde ces questions pour elle. Certaines choses valaient mieux être tues, et ses devoirs pesaient de toute façon trop lourdement sur ses épaules pour lui laisser le temps de spéculer. Elle était, après tout, l'une des dirigeantes de la Résistance.
Et l'orage de la guerre était sur le point d'éclater.
L'assaut à grande échelle sur Valachia se profilait à l'horizon comme un nuage d'orage menaçant. Des centaines de milliers de chevaliers se préparaient au combat, bannières levées, armures étincelantes. Des renforts avaient afflué de tous les royaumes de Sancta Vedelia, avec un seul objectif : marcher contre Valachia, contre le Roi Régent Rucain, et contre la redoutable Sorcière Vampire elle-même.
Chaque jour, la pression se faisait plus vive, plus lourde, écrasant le cœur des soldats comme des commandants. Viessa le ressentait plus que quiconque, mais il semblait qu'elle eût un autre rôle à jouer.
Elle se tenait dans un lieu d'une blancheur aveuglante, où des racines couleur d'ivoire pulsaient faiblement sous ses pieds. Elles s'étendaient dans toutes les directions, épaisses et vivantes, se tordant pour former des couloirs qui disparaissaient dans une lumière infinie.
C'était étrange. Irréel. Et pourtant, une sainteté émanait de ce lieu, s'ancrant jusque dans ses os.
Elle connaissait cet endroit.
L'Arbre Sacré d'Eden.
Et devant elle, calme, se tenait celle qui l'avait convoquée ici : la Prophétesse elle-même.
Les lèvres de Viessa s'entrouvrirent.
« Cet endroit… »
Son regard oscilla des racines lumineuses vers la Prophétesse, en quête de réponses.
« Le cœur de l'Arbre Sacré, dit doucement la Prophétesse. Un lieu sacré où seuls moi, et le Gardien, pouvons pénétrer. »
Le regard de Viessa erra, écarquillé, sur les couloirs de racines blanches qui pulsaient à un rythme lent, telles des veines transportant la vie elle-même. La lumière s'accrochait à sa peau, l'enveloppant d'un éclat qui rendait le lieu à la fois sacré et surnaturel.
« C'est… magnifique », murmura-t-elle.
La Prophétesse lui adressa un petit sourire entendu. « Je pense que tu l'as déjà ressenti, Viessa. La vérité. Tu es destinée à devenir la prochaine Prophétesse. »
Pendant un instant, Viessa ne put que fixer son interlocutrice, les lèvres entrouvertes tandis que son cœur tambourinait dans sa poitrine. Ces mots étaient lourds, terrifiants, et pourtant… quelque chose en elle le savait déjà. Lentement, elle hocha la tête, baissant les yeux dans une acceptation silencieuse.
Le sourire de la Prophétesse s'élargit doucement. Sans un mot de plus, elle se tourna et commença à s'enfoncer dans les couloirs lumineux. Les murs eux-mêmes semblaient vivants, les racines rampant et palpitant comme pour les inciter à avancer.
« Pourquoi cette hâte ? » demanda Viessa, accélérant le pas pour la suivre, ses bottes résonnant doucement sur le sol lumineux.
La Prophétesse ne ralentit pas. « Parce que nous atteignons la phase finale de cette guerre, dit-elle simplement. Et moi… je n'ai plus beaucoup de temps. »
« Prophétesse… » Le visage de Viessa se crispa tristement.
Mais la vieille femme lui adressa seulement un regard serein. « Tu n'as pas à t'inquiéter pour moi. J'ai accompli mon rôle fidèlement, jusqu'ici. Ce qui importe, c'est que tu comprennes le tien. »
Elles marchèrent en silence après cela, leurs pas étouffés par la pulsation bourdonnante de l'arbre. Le son devint plus fort à mesure qu'elles avançaient, un grondement profond et rythmé qui résonnait dans les os de Viessa. Elle l'avait perçu faiblement à son arrivée, mais maintenant, il emplissait ses oreilles, tel le battement de cœur d'une entité immensément vaste.
Puis, elles pénétrèrent dans la chambre.
L'espace était circulaire, immense et blanc, avec des racines provenant de chaque couloir convergeant vers le centre. Là, elles s'entremêlaient en une masse de lumière palpitante — un cœur énorme et battant, fait de bois vivant et d'énergie rayonnante.
Viessa se figea, le souffle coupé. À l'intérieur de ce cœur, prisonnière de son étreinte pulsante, se trouvait une silhouette.
Une femme.
Sa tête était inclinée, ses cheveux blanc doré retombant comme des mèches de lumière argentée. Ses bras étaient étendus, liés par d'innombrables racines blanches qui glissaient sur ses épaules et ses membres comme des chaînes. Le spectacle était à la fois sacré et terrifiant, comme si la divinité elle-même avait été enchaînée.
« Je te présente, dit la Prophétesse, les mains jointes devant elle, la Déesse que toi, et tous les Elfes, avez vénérée à travers les âges : Freyja. »
« … ! » Le corps entier de Viessa sursauta, ses yeux s'écarquillant. Elle se tourna brusquement vers la Prophétesse, cherchant sur son visage une trace de plaisanterie, puis reporta son regard sur la silhouette enchaînée au cœur de l'arbre. « I–Impossible… »
L'expression de la Prophétesse était calme, presque mélancolique. « Elle est la raison pour laquelle l'Arbre Sacré demeure aussi stable. Elle s'est sacrifiée pour… »
« Comme c'est risible. »
La voix était profonde, féminine, dégoulinante de mépris, et elle semblait provenir de partout à la fois, résonnant contre les murs palpitants.
« … ! »
Viessa pivota, cherchant la source du son, le souffle court et rapide. Mais il n'y avait personne d'autre ici. Seulement la Déesse enchaînée, la tête toujours inclinée, immobile.
Pourtant, la voix était bien la sienne.
« Déesse Freyja… » La Prophétesse s'agenouilla instantanément, inclinant bas la tête.
Viessa sentit ses genoux se dérober, et presque sans réfléchir, elle s'effondra à ses côtés, pâle et tremblante. Son cœur battait la chamade, son esprit luttant pour accepter que la Déesse elle-même parlait sous ses yeux.
« Qu'est-ce qui t'amène ici à nouveau, Celeste ? » La voix de Freyja roula dans la chambre, lourde et froide.
La Prophétesse demeura inclinée, silencieuse.
Et alors, Viessa le sentit. Cette sensation effroyable et inébranlable d'être observée. L'attention de la Déesse s'était déplacée, et elle était braquée sur elle. Le corps entier de Viessa se raidit, comme si mille chaînes invisibles l'avaient clouée là où elle était agenouillée.
« La prochaine Prophétesse », dit Freyja enfin. Les mots n'étaient ni une question ni une bénédiction, seulement un fait.
« Elle prendra bien soin de vous », répondit rapidement et doucement Celeste.
Mais Freyja laissa échapper un bourdonnement bas et amusé. « Je n'ai nul besoin d'une simple humaine pour prendre soin de moi. »
Ses mots secouèrent Viessa jusqu'au plus profond de son être, la laissant froide et haletante tandis qu'elle tentait de reprendre contenance.
« En êtes-vous certaine, ma Déesse ? » demanda la Prophétesse, ses lèvres se courbant en un léger rire alors qu'elle contemplait la forme entravée de Freyja. La tête de la Déesse restait inclinée, son corps semblant sans vie au sein du cœur palpitant de l'arbre — pourtant, sa voix résonnait dans la chambre avec une clarté absolue.
« L'âge t'a rendue audacieuse, Celeste, dit Freyja, sans la moindre contrariété. Mais cela importe peu. Je serai bientôt libérée. »
L'expression de la Prophétesse vacilla, juste le temps d'un battement de cœur. « Les conséquences seront terribles pour Sancta Vedelia », avertit-elle doucement.
Le rire de Freyja fut amer, dénué de toute joie. « J'ai déjà donné à Sancta Vedelia plus de moi-même qu'elle n'en méritait. Mon sang, ma divinité, mon existence même. Cet endroit s'est assez repu de mon sacrifice. »
La Prophétesse inclina la tête. « En effet. Et pour cela, nous vous serons éternellement reconnaissants. »
« Hmph. » Le son que fit Freyja était dédaigneux, presque méprisant, pourtant il n'y avait aucune véritable animosité derrière — seulement de l'épuisement.
Le sourire de la Prophétesse revint, chaleureux et étrangement serein malgré la froideur de la Déesse. « Alors, ce sera peut-être la dernière fois que nous parlons ainsi, dit-elle. Je suis seulement venue vous souhaiter bonne chance, Déesse Freyja. Puissiez-vous atteindre tous vos objectifs. »
« Même si mon objectif est de mettre Eden en pièces ? » La voix de Freyja ondula avec sarcasme. « De détruire sa pathétique utopie et de réduire le tout en cendres ? »
Viessa tressaillit comme si elle avait été frappée.
Elle avait trouvé la Déesse terrifiante lorsqu'elle avait parlé pour la première fois, mais ceci — cette déclaration ouverte de haine et de destruction — était bien plus effroyable.
La Prophétesse, cependant, ne faiblit pas. Elle se contenta de sourire à nouveau, ses yeux empreints d'une foi étrange. « L'avenir n'est jamais gravé dans la pierre, ma Déesse. Peut-être que même vous, après des milliers d'années d'obéissance sans but, trouverez le bonheur. La béatitude, même. »
« Tu parles trop. » La réplique de Freyja fut cinglante, bien que moins venimeuse que ce à quoi Viessa s'attendait.
Ses yeux s'écarquillèrent. La Prophétesse osait parler à la Déesse comme si elles étaient égales — la taquinant même — et pourtant, Freyja le tolérait. Elle n'était pas furieuse. En fait… on aurait presque dit qu'il existait un lien fragile et tacite entre elles.
Ce qui était normal.
Celeste avait été la première Prophétesse, servant depuis plus de trois siècles. Pendant trois cents ans, elle avait été la seule à rendre visite à Freyja ici, à s'agenouiller devant elle, à converser avec elle. En ce long laps de temps, même une déesse vengeresse pouvait s'habituer à la présence d'une seule mortelle. Peut-être, à sa manière, Freyja avait-elle développé une once d'affection pour la vieille femme.
La Prophétesse gloussa légèrement, son sourire s'accentuant. « Je vous remercie, ma Déesse. De m'avoir soutenue tout ce temps. Et bien que je doive bientôt disparaître, je prie pour que vous trouviez le bonheur dans ce qui vous attend. N'oubliez jamais votre prophétie. »
Pour une fois, Freyja garda le silence. Pas de moquerie, pas de réplique.
Celeste se tourna avec grâce, ses robes frôlant le sol lumineux alors qu'elle commençait à s'éloigner. Viessa se hâta de la suivre, encore secouée.
« Prophétesse… » appela-t-elle avec hésitation.
La Prophétesse ne s'arrêta pas de marcher.
« Viessa, dit-elle. Quand je mourrai, et que le manteau de Prophétesse passera entre tes mains, tout deviendra clair. Tu comprendras. Ton rôle. Ta raison d'être. »
« Mon… rôle ? » demanda Viessa, les sourcils froncés alors que la confusion tourbillonnait en elle.
La Prophétesse hocha la tête et, sans ralentir, plongea la main dans sa manche. Elle en retira une petite boîte ornée et la tendit à Viessa.
Surprise, Viessa la saisit de mains tremblantes. Lentement, avec précaution, elle souleva le couvercle.
À l'intérieur, reposant sur un coussin de soie, se trouvait un cristal pas plus gros qu'un pouce. Il brillait d'un éclat blanc pur, pulsant doucement comme les racines de l'Arbre Sacré lui-même.