Chapitre 700
Après avoir fait ses adieux à Lisandra et Sylvia — après tant de temps — Amael s'envola à travers la vaste étendue du Royaume d'Eden, le domaine des dieux eux-mêmes.
Il se rendait rarement en ce lieu. Non pas qu'il n'y fût pas le bienvenu, mais le Royaume d'Eden n'était pas une terre où l'on pénétrait sans but. Et aujourd'hui, il avait un objectif, et il n'était pas accompagné de son père.
Il avait besoin de réponses — des réponses qui façonneraient non seulement ses choix, mais le cours même de son existence.
Le vol fut long, l'horizon infini, jusqu'à ce qu'enfin, une structure perce la ligne d'horizon divine et immaculée : un château.
Magnifique.
Immaculé.
Blanc comme neige fraîche, ses murs scintillaient faiblement, comme s'ils étaient faits de lumière pure.
« Ça devrait être ici », murmura Amael pour lui-même.
Bien qu'il eût l'apparence d'un palais ordinaire, il savait à quoi s'en tenir. Ce n'était pas un palais, c'était une prison. Une prison conçue non pas pour un criminel, mais pour l'une des figures les plus puissantes et irremplaçables d'Eden.
Laima.
Ou plutôt, Nevia — son véritable nom.
Par décret d'Eden, Nihil lui-même avait confiné Nevia ici. Non par cruauté, non par haine. Nihil aimait sa fille, à sa manière froide et divine. Mais il croyait que la réclusion, cette cage d'ivoire éternelle, était le seul moyen de la garder en sécurité — loin des mains avides des dieux comme des mortels.
Car tout le monde voulait Nevia.
Tout le monde.
Son don, son unicité, dépassaient l'envie.
C'était dangereux.
Amael poussa les hautes portes et pénétra à l'intérieur. Les couloirs brillaient d'une clarté stérile, pure et sans tache. Ses pas résonnaient comme des murmures sur le sol blanc immaculé, le portant toujours plus loin jusqu'à ce qu'il atteigne la salle du trône.
Et ici — ici, l'air lui-même semblait différent.
Il était chargé de divinité, dense d'une pureté si tranchante qu'il était presque douloureux de respirer. Même Amael, pourtant habitué aux royaumes divins, sentit sa poitrine se serrer, comme si le lieu lui-même le jugeait indigne.
Le trône était vide.
Amael fronça les sourcils, jetant un regard autour de lui.
Puis, en un clin d'œil, elle fut là.
Une femme était assise sur le trône.
Elle portait une robe fluide d'un blanc virginal, et sur son visage reposait un masque de la même couleur, voilant son identité. Pourtant, Amael n'avait pas besoin de voir son visage. Il savait.
C'était Nevia.
Elle ne dit rien. Elle ne bougea pas. Même son regard, dissimulé derrière le masque, était indéchiffrable — une immobilité éternelle qui pesait sur son esprit.
Amael soupira lentement et inclina la tête. « Laima, je présume. Je suis Amael, si vous me reconnaissez. »
C'était leur première rencontre, bien que les qualifier de famille fût presque une insulte au mot. Il était son demi-frère, certes, mais ils étaient des mondes à part. Liés par le sang, séparés par la divinité.
Nevia resta silencieuse.
Amael insista. « Je pense que vous le savez peut-être déjà, mais Edward Falkrona est ici. Il vient d'un futur que même Père redoute. Un futur enveloppé d'incertitude. Père m'a ordonné de le tuer avant que Nemesis ne puisse s'emparer totalement de lui. »
Toujours le silence.
Amael fit un pas en avant — et fut immédiatement arrêté par une barrière. Invisible, mais infranchissable. Une protection, placée très probablement par Père, pour empêcher quiconque de s'approcher d'elle.
Il soupira et recula, ses yeux s'adoucissant avec résignation.
« Je n'ai pas beaucoup de temps avant que Père ne remarque ma venue. Je ne connais pas toute l'étendue de ses desseins, mais je sais ceci : vous jouerez un rôle dans le destin d'Edward Falkrona. Et pourtant… » Il marqua une pause, son regard fixé sur elle. « Puisque vous n'êtes pas avec lui dans le présent — cet Edward du futur — je ne peux qu'en déduire que vous êtes morte. »
Les mots tombèrent lourdement dans le silence blanc.
L'expression d'Amael changea, un léger sourire effleurant ses lèvres. « Changer et réécrire un passé… cela a dû vous coûter cher. Voir prophétie après prophétie, porter le fardeau de tant de destins — cela a dû briser votre corps, vous plonger dans une fragilité que même les dieux ne pouvaient guérir. Cependant… » Il pencha la tête. « Connaissant Père, il a déjà choisi quelqu'un d'autre. Quelqu'un pour devenir la prochaine Déesse du Destin. Probablement une mortelle. Fragile. Facile à plier. Née à la même époque qu'Edward Falkrona lui-même. »
Sa voix baissa d'un ton. « Je doute de vous apprendre quoi que ce soit que vous ne sachiez déjà. La question n'est pas de savoir si vous l'avez vu, Nevia. La question est… jusqu'où avez-vous pu voir ? »
Nevia ne répondit pas.
Au lieu de cela, le monde autour d'Amael bascula brusquement, le prenant momentanément au dépourvu. Les murs blancs infinis se dissipèrent, remplacés par le parfum des fleurs et le bruissement des feuilles.
Un jardin.
Pas n'importe quel jardin — Amael le reconnut instantanément. C'était sans aucun doute un endroit au sein du légendaire Jardin d'Eden lui-même.
« Samael ! Regarde ! »
La voix était claire et enfantine.
Amael se tourna — et se figea.
Une jeune fille, pas plus âgée de dix ans, courait vers un jeune homme aux cheveux noirs. Ses cheveux étaient d'un blanc pur, ses yeux tout aussi pâles, débordants d'une lumière innocente.
La chair de poule parcourut les bras d'Amael lorsque son regard se posa sur le jeune homme.
Samael Eveningstar.
Mais pas le monstre dont le monde chuchotait le nom. Pas la calamité dépeinte dans les légendes.
Ce Samael semblait… humain. Son expression portait une mélancolie tranquille, comme s'il portait des chagrins trop vastes pour son âge, mais lorsque la fille l'atteignit, un sourire doux adoucit ses traits.
Nevia. Plus jeune, épargnée par les fardeaux qui allaient plus tard l'accabler. Elle tendit les mains vers Samael, et dans celles-ci se tortillait un minuscule serpent — ses écailles scintillaient de blanc, des ailes emplumées poussant délicatement sur son dos. Ses grands yeux fixaient nerveusement le regard violet perçant de Samael.
« Je l'ai sauvé ! » rayonna Nevia avec fierté.
Samael se pencha, sa voix calme. « Est-ce le serpent qu'Enigma t'a offert ? »
« Mm ! » acquiesça rapidement Nevia.
Mais le ton de Samael devint plus sérieux. « Nevia… tu n'as pas encore regardé dans le futur, n'est-ce pas ? C'est comme ça que tu l'as sauvé ? »
Son sourire vacilla une fraction de seconde. « …Sinon, elle allait se faire mal », murmura-t-elle.
Il soupira doucement, puis s'accroupit pour que leurs yeux se rencontrent. « Est-ce que ton père ne t'a pas dit de ne pas utiliser Ars Fatum à la légère ? Ce n'est pas un pouvoir pour chaque caprice. »
Nevia baissa les yeux, les épaules rentrées. « Ce n'est pas inapproprié… C'est ma compagne. Enigma me l'a donnée… Je ne pouvais pas la laisser mourir. »
Pendant un long moment, Samael resta silencieux. Puis il tendit la main et caressa ses cheveux neigeux. Son léger sourire revint. « Si c'est ce que tu crois… alors garde-la. Une compagne qui mérite d'être protégée est plus rare que n'importe quelle prophétie. »
Avant qu'Amael ne puisse s'attarder sur la scène, des ailes fendirent l'air.
Une femme descendit avec grâce.
Quand Amael la regarda, il sentit son souffle se couper.
Elysia.
L'une des Princesses Khaos.
L'atmosphère changea alors que l'expression de Samael s'adoucissait d'une manière qu'Amael n'avait jamais vue auparavant — ouverte, vulnérable, tendre.
« Je te cherchais », dit chaleureusement Elysia, puis elle s'arrêta lorsque son regard tomba sur Nevia et le petit serpent. Elle s'accroupit. « Oh, il est adorable. C'est le tien, Nevia ? »
« Hum », acquiesça à nouveau Nevia.
« Alors prends-en bien soin, d'accord ? » Elysia sourit avant de se tourner vers Samael. D'un seul battement d'ailes, tous deux s'élevèrent ensemble dans le ciel.
Nevia resta silencieuse, ses yeux blancs les suivant jusqu'à ce qu'ils disparaissent. Son expression était indéchiffrable — quelque part entre l'admiration et le désir.
Le souvenir se dissipa.
Amael cligna des yeux, de retour dans la salle du trône, l'esprit en ébullition. « …C'est vrai. Père y a fait allusion une fois. Mais maintenant, je l'ai vu de mes propres yeux. Tu aimais Samael, n'est-ce pas ? Même enfant… »
Avant qu'il ne puisse continuer, une autre vision se déroula.
L'une après l'autre, des fragments de souvenirs se précipitèrent vers lui comme des éclats de verre. Il pouvait à peine les saisir, mais chacun portait la même image — le regard de Nevia fixé sur Samael. D'abord innocent, admiratif. Puis plein d'espoir. Puis complexe, assombri par quelque chose de plus dur.
À mesure qu'elle grandissait, ce regard ne faisait que s'aiguiser, jusqu'à ne plus être la douce admiration d'une enfant, mais la douleur silencieuse de quelqu'un qui aspire à quelque chose hors de portée.
Puis les visions s'arrêtèrent.
La poitrine d'Amael se serra. Ses yeux s'écarquillèrent. « Toi… »
Il se tourna vers Nevia, toujours silencieuse, toujours cachée derrière son masque. Elle ne fit aucun geste pour parler — peut-être n'en avait-elle jamais eu l'intention.
Mais il comprit.
Il comprit tout.
Son amour pour Samael n'était pas né du hasard. Ce n'était pas le simple béguin d'une fille idolâtrant une figure qui la dépassait.
Il était né d'une prophétie.
Le monde changea à nouveau.
Cette fois, Amael vit une Nevia beaucoup plus jeune, pas plus de cinq ans. Elle était pâle, fragile, son petit corps tremblant alors qu'elle était allongée, entourée d'inquiétude. Nihil se tenait à son chevet, son expression rarement empreinte de sollicitude, tandis qu'A-Nihil parlait solennellement.
« Sa première prophétie… elle l'a éveillée. »
La main de Nihil caressa doucement, presque tendrement, les cheveux de sa fille. « Elle nous sauvera », murmura-t-il.
La vision se fondit dans la première prophétie de Nevia.
Elle était plus âgée maintenant.
Bien que tout semblât trop lumineux, y compris ses traits, il pouvait dire que c'était elle.
Elle marchait pieds nus à travers un jardin, sa robe traînant doucement sur l'herbe. Sa main berçait son ventre arrondi, ses lèvres courbées en un sourire serein et plein de lumière.
Elle regarda devant elle, et là —
Une silhouette attendait.
Amael plissa les yeux, mais l'image était floue, indistincte. L'homme s'avança vers Nevia, sa main effleurant sa joue avec une tendresse impossible avant de la soulever dans ses bras, la portant comme si elle était la chose la plus précieuse au monde.
Le visage de Nevia rayonnait d'une joie telle qu'Amael n'en avait jamais vu. Elle se pencha contre la poitrine de l'homme, totalement comblée.
Alors qu'ils s'éloignaient, Amael saisit un détail fugace —
Une boucle d'oreille en or, brillant dans la lumière alors qu'elle se balançait à l'oreille de l'homme.
Le souvenir prit fin.
Quand Amael revint à lui, son cœur battait la chamade. Ses yeux s'écarquillèrent dans une réalisation soudaine.
Ce n'était pas Samael.
L'amour de Nevia n'était pas né d'une affection naïve d'enfant.
Il venait de ceci — sa première prophétie.
Elle avait vu son élu. Mais elle avait confondu Samael avec lui, peut-être à cause de leur ressemblance.
Amael déglutit. Il comprenait maintenant. Le silence de Nevia, son regard, la vérité derrière ses sentiments.
Son amour pour Samael… n'avait jamais vraiment été pour Samael.
Mais alors, une pensée le frappa.
Les yeux d'Amael se plissèrent alors que les pièces du puzzle commençaient à s'assembler.
« Tu as tout planifié… » murmura-t-il, presque incrédule. « Toi, devenant l'Héritage d'Edward… ce n'était pas le plan de Père. C'était le tien depuis le début… »
Nevia ne répondit pas, bien sûr. Elle restait assise dans l'immobilité, son visage masqué indéchiffrable, n'offrant aucune confirmation, aucun démenti.
Non qu'il s'attendît à ce qu'elle le fasse.
« Ce que tu as toujours voulu… c'était atteindre cette prophétie, n'est-ce pas ? Façonner le chemin qui te mènerait à ce moment. N'est-ce pas ? » Il gloussa.
Rien.
Mais cette fois, son silence était plus bruyant que n'importe quelle réponse qu'elle aurait pu donner.
Amael fronçait néanmoins profondément les sourcils, toujours confus à propos d'une chose. « Mais… comment ? Comment Père n'a-t-il rien remarqué ? Il voit tout. Il aurait su si tu avais scruté si loin en avant, si tu avais tissé quelque chose d'aussi complexe. Il n'y a aucun moyen qu'il ait pu passer à côté… »
Et puis, le déclic.
Amael se figea, son sang se glaçant alors que son esprit réalisait l'énormité de ce qu'elle avait fait.
« …Tu as effacé tes propres souvenirs. »
Les mots s'échappèrent de lui dans un murmure rauque.
C'était la seule explication.
Chaque fois qu'elle entrevoyait un fil du futur, elle l'effaçait d'elle-même. Nettoyant son propre esprit, ne laissant aucune trace pour que quiconque puisse se douter de quoi que ce soit. Encore et encore, sans fin, elle s'était forcée dans un cycle de prévoyance et d'oubli, sculptant des vérités, les brûlant, et recommençant.
Dans cette répétition brutale, elle n'avait laissé aucune prise, même à Père. Même Nihil ne pouvait saisir sa main à l'œuvre. Et dans les failles de ces souvenirs effacés, elle s'était manœuvrée pour devenir l'Héritage d'Edward Falkrona.
Amael déglutit avec difficulté, la gorge soudainement sèche.
La Nevia du futur… elle n'était pas du tout une manipulatrice. Elle était une marionnette. Une marionnette manipulée par son propre moi passé, qui ne laissait derrière elle que de faibles empreintes, juste assez pour orienter les bonnes décisions, mais jamais assez pour que quiconque — elle-même y compris — ne puisse saisir pleinement sa véritable intention.
Ni Nihil. Ni Eden. Pas même Nevia elle-même.
Les mains d'Amael tremblaient légèrement alors qu'il la fixait. « Tu… Tu es à un tout autre niveau. »
C'était terrifiant. Il pouvait à peine comprendre ses méthodes, et encore moins le prix qu'elle avait dû payer pour les poursuivre. S'effacer soi-même encore et encore, délibérément, jusqu'à ce que son propre esprit devienne un labyrinthe… quelle force, quelle obsession cela exigeait-il ?
Et pourtant —
Les lèvres d'Amael s'entrouvrirent, une réalisation soudaine le frappant plus profondément.
N'était-ce pas dangereux pour elle de lui révéler tout cela ? De le laisser voir les contours de ses plans ? Il pourrait tout dire à Père. Il pourrait la trahir en ce moment même. Il pourrait…
Ses pensées s'arrêtèrent.
« … ! »
Le cœur d'Amael sursauta dans sa poitrine.
Puis, il rit. Un rire doux, creux. « …Ahaha… bien sûr. Au moment où j'ai posé le pied dans cet endroit… c'était déjà fini, n'est-ce pas ? »
Elle n'avait pas besoin de parler. Elle n'avait pas besoin de l'avertir.
Elle avait déjà vu son futur.
Elle savait quel choix il ferait, quels mots il rapporterait — ou ne rapporterait pas — à leur père. C'était pour cela qu'elle lui avait montré tout cela. Pas par erreur. Pas par risque. Par dessein.
Amael sentit son pouls battre dans ses oreilles.
Elle était terrifiante.
Son esprit continua de tourner.
Se pourrait-il que… ?
Et si Nevia avait été celle qui, depuis le début, guidait subtilement Père à travers ses prophéties effacées ? Le poussant vers des choix qu'il croyait être les siens ? Et si elle l'avait influencé pour réécrire le passé où Nihil avait implanté les souvenirs de Nyrel dans son corps ?
Si tel était le cas, alors la raison pour laquelle elle effaçait et retissait tout, la raison pour laquelle elle avait réécrit la chronologie elle-même, pourrait se résumer à une seule chose.
Lorsqu'il le comprit, il recula involontairement d'un pas.
« Tu voulais… que Père mette les souvenirs de Nyrel dans la tête d'Edward Falkrona… »