Chapitre 665
Il était connu comme l'un des plus grands trésors d'Eden : l'Arbre Sacré d'Eden. Un symbole de grâce divine. Un monument vivant de puissance sacrée. Telle était la croyance commune.
Mais, comme pour toutes choses touchées par les dieux, la vérité était bien plus profonde.
La graine qui donna naissance au premier Arbre Sacré dans le monde mortel n'était pas un simple cadeau des cieux. Elle fut créée en secret, forgée par l'union de la volonté divine d'Eden et des sorts anciens de Freyja, imprégnée de l'essence même d'Ymir — la Mère primordiale dont, disait-on, tout était issu.
Freyja, cependant, ne fut jamais dupe du symbolisme poétique de l'Arbre. Elle connaissait trop bien les ambitions d'Eden.
L'Arbre Sacré ne fut jamais un simple don sacré. C'était un outil — un mouvement calculé dans le grand plan d'Eden pour répandre sa foi à travers le monde.
Mais Freyja ne s'y opposa pas. Pas vraiment.
Elle était une fille d'Ymir, l'une des Princesses d'Ymir — moins âgée que les puissants Rois d'Ymir, mais née du même sang ancien. Elle était arrivée dans le monde mortel avec un but déjà gravé dans son âme : aider les Rois à façonner un nouveau monde à partir des cendres de l'ancien.
Alors, elle obéit.
Elle prit la Graine et la nourrit, la laissant devenir quelque chose de magnifique — un Arbre immense et rayonnant dont les racines s'enfonçaient profondément dans la terre et dont les branches atteignaient les cieux. C'était il y a des milliers d'années, à une époque oubliée depuis longtemps.
Le premier Arbre Sacré ne poussa même pas sur le sol de Sancta Vedelia.
À cette époque, durant le brutal Âge des Demi-Dieux — quand les enfants divins des dieux marchaient sur terre comme des géants et se faisaient la guerre pour des royaumes — les Arbres Sacrés n'étaient pas si rares. Il y en avait près d'une douzaine éparpillés à travers le monde. Chacun était une source de grande bénédiction... et d'une puissance immense.
Mais une telle puissance ne resta jamais sans opposition.
Des nations s'élevèrent et tombèrent à la poursuite des Arbres. Le sang fut versé au nom de la possession. De grandes guerres éclatèrent, déchirant la terre. Des tribus et des clans émergèrent, menés par des rois mortels qui revendiquaient un droit divin et cherchaient à s'approprier un Arbre. La violence était si absolue, si dévastatrice, que même les dieux ne purent plus fermer les yeux.
Freyja fut la première à s'exprimer.
Elle avertit Eden de la folie de disperser autant d'Arbres Sacrés à travers le monde. Le chaos qu'il engendrait ne pouvait être réparé. Alors, ils changèrent de stratégie.
Cette fois, il n'y aurait qu'un seul Arbre.
Il serait planté sur une île isolée, loin des terres marquées par la guerre du passé. Freyja choisirait elle-même l'emplacement. Et avec l'aide d'une alliance divine — des dieux et des déesses prêts à investir leur propre sang dans un nouveau départ — ils créèrent Sancta Vedelia.
Cette île deviendrait le berceau d'un nouveau monde.
De leur sacrifice divin naquit une nouvelle génération de races — non pas les Demi-Dieux imprudents nés de la guerre, mais des êtres d'équilibre. Plus fragiles, peut-être, mais remplis d'un potentiel inexploité. L'humanité fut l'une des premières.
Et grâce à la vision de Freyja — ainsi qu'aux contributions de Merithra et Fenrir — d'autres races suivirent bientôt. Sancta Vedelia prospéra, une terre bénie par l'harmonie divine, avec un seul Arbre Sacré se dressant en son cœur.
Cette expérience fut un succès.
Eden se retira, laissant la gouvernance de Sancta Vedelia aux dieux qui l'avaient façonnée. Chacun devint le protecteur d'une race et fut vénéré comme un guide divin.
Freyja, l'âme des peuples Elfes.
Anuket, la Déesse de la Maison Dolphis.
Khione, la Déesse de la Maison Zestella.
Athena, la Déesse de la Maison Olphean.
Fenrir, le Dieu de la Maison Moonfang.
Et Merithra, la mère des Vampires.
Pendant des siècles, les Dieux observèrent. Ensemble, depuis leurs trônes célestes et leurs royaumes sanctifiés, ils contemplèrent l'histoire de Sancta Vedelia se dérouler. Des guerres étaient venues et reparties. Des empires s'étaient élevés, consumés et renaissaient de leurs cendres. Et pourtant, les dieux regardaient toujours.
Ils n'intervenaient pas directement. C'était une règle gravée dans leur divinité — une alliance née à la fois de la nécessité et de la retenue. Interférer reviendrait à freiner la croissance de leurs enfants, à fausser le chemin du destin. Mais cela ne signifiait pas qu'ils étaient indifférents.
Non, ils aidaient quand ils le pouvaient — discrètement, subtilement, par des murmures dans les rêves ou des faveurs déguisées en destin. Et quand l'action était nécessaire — quand les affaires dépassaient les races ou les lignées individuelles — ils se rassemblaient.
Leurs conseils étaient rares mais sacrés.
Ces assemblées divines ressemblaient superficiellement aux conseils tenus par les maisons nobles de Sancta Vedelia, et ce n'était peut-être pas une coïncidence. Mais là où les mortels se querellaient dans des salles de marbre sous l'imitation de l'Arbre Sacré, les dieux se réunissaient autour de l'original — le véritable Arbre Sacré d'Eden.
Pas la réplique enracinée dans le sol mortel, mais le premier-né.
Le Vrai Arbre, celui forgé par Ymir elle-même comme cadeau à son fils, se dressait dans le Royaume d'Eden — un lieu baigné d'or scintillant et de lumière éternelle. Ce royaume contenait tous les vrais trésors d'Eden : l'Arbre Sacré, le Monolithe et le Jardin. Chaque artefact divin résidait dans son propre espace sanctifié, séparé par des kilomètres de merveille céleste, mais connecté par l'essence.
Le monde mortel ne recevait que des imitations, des reflets projetés comme le clair de lune sur l'eau. Leur but était différent — des outils, des symboles, des graines de foi et de croissance. Mais le vrai Arbre Sacré ? Il était divin au-delà de toute compréhension.
Il s'élevait vers le haut sans fin.
L'Arbre était si vaste que personne, pas même les dieux les plus rapides qui survolaient les cieux, n'avait atteint son sommet. Certains prétendaient que même en volant pendant trois jours sans s'arrêter, on ne s'approcherait pas du sommet. Et pourtant, haut dans ses hauteurs invisibles, niché dans un creux massif de bois vivant et d'énergie divine, existait un sanctuaire : un lieu de réunion construit pour les dieux eux-mêmes.
Cette structure, élégamment sculptée dans l'écorce même de l'Arbre Sacré, était une merveille de pierre blanche — façonnée par la croissance plutôt que par la construction, son architecture se courbant et s'écoulant comme de la lumière d'étoile figée. En son centre se dressait une table circulaire, en ivoire brillant, gravée de symboles anciens. Au milieu reposait l'emblème de l'Arbre lui-même, entouré de détails ornés.
Et si l'on regardait de près — sous les sculptures gracieuses et la finition rayonnante — on pouvait trouver la signature d'Hephaistus, le Forgeron Divin. Il avait façonné toute la chambre et son mobilier de ses propres mains, y insufflant un savoir-faire qui rivalisait même avec ses armes les plus prisées.
Sept chaises entouraient la table — chacune étant un trône en soi, mais l'une se distinguait clairement, plus haute, plus grandiose, plus ornée.
Le siège du Seigneur Nihil.
Sur les six restants, trois étaient déjà occupés.
Anuket était allongée nonchalamment dans l'un d'eux, ses longs cheveux brun foncé attachés proprement en arrière. Ses yeux vert émeraude brillaient d'une malice subtile sous des cils baissés, et sa peau brun doré rayonnait dans la douce lumière divine de la pièce. Elle portait une tunique blanche sans manches, élégante et fine, accentuée par un délicat filigrane doré. Une couronne étincelante d'or et de pierres précieuses reposait sur sa tête.
Le menton appuyé contre ses jointures, elle exhala d'exaspération.
Elle tourna son regard vers la femme assise à quelques chaises de là — impossible à ignorer même dans le silence.
Athena.
Royale et composée, Athena se tenait droite, dégageant une aura de grâce disciplinée. Ses cheveux, une cascade d'or lumineux, étaient rejetés en arrière sous un casque étincelant, bien que l'ornement ne dissimulât guère sa beauté. Sa peau était impeccable, pâle comme la neige sous la lumière des étoiles, et ses yeux — d'un vert noisette brillant — brillaient magnifiquement.
« Combien de temps vont-ils mettre ? » marmonna Anuket, sa voix oscillant entre un soupir et un grognement. « Tu étais là la première, Athena. Tu n'as pas juste envie de fracasser la table ? »
Athena se tourna vers elle, offrant un sourire patient, presque amusé.
« Il est de notre devoir d'attendre le Seigneur Nihil et nos compagnons divins. Patience, Anuket. »
Anuket gémit, s'affaissant légèrement sur son siège. « Tu es toujours comme ça — si coincée. Et pourtant, c'est ce qui fait que tout le monde t'adore. » Elle pencha la tête et fit une moue feinte. « Tant de dieux et de déesses sont enchantés par toi... Je suis presque jalouse. »
« Est-ce vrai ? » répondit Athena, clignant des yeux une fois, sa voix dénuée de vanité ou d'inquiétude.
Anuket agita la main en signe de défaite. « Juste... pff, oublie ce que j'ai dit », marmonna-t-elle en ramenant ses cheveux derrière son oreille.
Son regard se déplaça à nouveau, cette fois vers la troisième femme à la table.
Khione.
La plus jeune en apparence, elle rayonnait de la beauté glaciale d'un matin d'hiver. Ses cheveux blanc neige tombaient en vagues soyeuses, et ses yeux étaient d'un bleu de glace givrée. Aux yeux de ses pairs divins, elle semblait nouveau-née, fragile mais immortelle.
Anuket se pencha légèrement en avant, curieuse.
« Et toi, Khione ? Tu veux partir avec moi ? On pourrait aller causer un peu de chaos inoffensif en attendant », demanda-t-elle avec un sourire.
Khione tourna son regard bleu froid vers Anuket. « Ça ne m'intéresse pas. »
Anuket poussa un soupir dramatique, feignant l'offense avec une pointe d'exagération ludique. « Si froide ! Tu es vraiment la disciple de Laima jusqu'au bout des ongles. »
« Si c'était cette femme », résonna une nouvelle voix — profonde, rugueuse et débordante d'amusement — « elle n'aurait même pas pris la peine de répondre, encore moins de se montrer à cette réunion. »
L'air ondula, et dans un éclair de noirceur et d'ombre, une silhouette grande et puissamment bâtie se matérialisa sur l'un des sièges restants. Sa présence rayonnait d'une force brute. Des cheveux sombres et sauvages tombaient sur ses larges épaules et dans son dos, et ses yeux — d'un jaune vif avec des fentes verticales comme ceux d'un prédateur — scintillaient de danger.
Fenrir.
Avec l'aisance de quelqu'un qui se souciait peu du décorum, il se laissa tomber sur son siège et croisa ses jambes épaisses, les posant nonchalamment sur la table immaculée. La table sculptée par Hephaistus lui-même.
Les yeux d'Athena tressaillirent.
« Cet endroit a été forgé avec le sang et le savoir-faire d'Hephaistus pour les dieux », dit-elle. « Tu devrais faire preuve d'un peu de respect. »
Fenrir rejeta la tête en arrière et rit — un son guttural et lupin. « Pour nous ? » ricana-t-il. « Ne me fais pas rire. La seule raison pour laquelle ce vieux forgeron estropié a construit cet endroit, c'est pour toi, Athena. Et nous savons tous qu'il l'a fait en espérant pouvoir enfin te baiser derrière ce pilier de marbre. »
« Il l'a enfin dit ! » Anuket éclata de rire, incapable de se contenir.
Les joues d'Athena s'empourprèrent, la couleur fleurissant sur son visage habituellement composé. Ses poings se serrèrent légèrement sur la table.
« Tu déshonores le titre de dieu », murmura-t-elle. « Hephaistus a fait plus pour façonner les Royaumes d'Eden que tu ne l'as jamais fait. »
Fenrir grogna. « Alors peut-être devrais-tu arrêter de chanter ses louanges et juste t'écarter pour lui. Le pauvre bâtard pourrait mourir rien qu'en te touchant, mais je parie qu'il mourrait heureux rien qu'en ayant un avant-goût de toi. »
Les lèvres d'Athena tremblèrent de colère, chose qu'elle montrait rarement, voire jamais. Pourtant, elle ne mordit pas à l'hameçon. Elle savait mieux. Fenrir se nourrissait de provocation.
« Tu es répugnant. »
« Oh, allez », dit Anuket entre deux rires. « Arrête de la taquiner, Fenrir. Tu sais qu'elle a fait vœu de chasteté. Ou tu as oublié ? »
Elle semblait amusée, mais il y avait une pointe de sincérité sous la plaisanterie. Anuket, aussi chaotique et fantaisiste qu'elle puisse être, respectait et appréciait toujours Athena.
Fenrir fit claquer sa langue et se pencha en arrière. « Chasteté, hein ? Quel gâchis. Un vœu stupide pour quelqu'un avec un visage pareil — et un corps à l'avenant. »
Ses yeux parcoururent la silhouette d'Athena avec une faim à peine voilée, et pendant un instant, la température de la pièce sembla chuter — bien que ce ne fût pas à cause de sa présence.
Athena refusa de le regarder. Elle tourna simplement le visage sur le côté, le menton levé, les yeux fermés. Il ne valait pas l'énergie.
« Je vois que tu n'as pas changé du tout, Fenrir. Toujours aussi bruyant et vulgaire que jamais. »
Une faible lueur blanche pulsa depuis le siège central — le plus grand et le plus orné de tous — et une nouvelle silhouette apparut en miroitant.
Un homme grand avec des cheveux comme des fils de soie blanche en cascade et des yeux aussi pâles que les siens. Sa présence fit taire la pièce instantanément.
Nihil.
Sa peau était presque du même blanc neige que ses cheveux, son expression sculptée dans le marbre était très sévère.
Athena le salua immédiatement. « Seigneur Nihil. »
Khione fit également un léger signe de tête en guise de reconnaissance.
Anuket ne bougea pas, hormis un regard de côté. Fenrir se contenta de grogner.
Le regard de Nihil dériva lentement à travers la pièce, se posant sur la seule chaise qui restait ostensiblement vide.
« Merithra », murmura-t-il, plus pour lui-même que pour quiconque. « Toujours absente. »
Anuket leva les yeux au ciel et leva les mains au ciel. « Depuis quand Merithra a-t-elle pris la peine d'assister à ces choses ? Elle pense qu'être assise parmi nous est en dessous d'elle. Comportement typique de Princesse Khaos. »
Il y avait une irritation claire dans sa voix — une irritation que beaucoup de Dieux partageaient, bien que peu l'exprimeraient à voix haute. Une hiérarchie persistait, toujours. Ceux nés directement d'Ymir et de Khaos se tenaient plus haut, plus vieux, plus divins que ceux nés d'autres divinités. Et ils s'assuraient que tout le monde s'en souvienne.
Fenrir renifla. « On se fiche qu'elle se montre ou non. »
« Et Freyja n'est pas là non plus », dit soudainement Khione. Son regard glacé se tourna vers Fenrir, assez froid pour geler le temps.
La pièce se raidit.
Cela faisait exactement trois cents ans depuis l'incident. Officiellement, cela avait été appelé un sacrifice — un noble acte de salut. Mais aucun d'entre eux ne le croyait vraiment plus. Et Khione, plus que quiconque, n'avait jamais accepté cette histoire.
Les yeux d'Athena s'abaissèrent, la tristesse scintillant sur ses traits alors que son regard se posait sur une autre chaise vide.
« Tu as quelque chose à dire, Fille de Glace ? » grogna Fenrir, se penchant légèrement en avant, la menace rayonnant de ses pupilles en fente.
« Assez », dit Nihil doucement.
Tout le monde s'arrêta.
« Nous ne sommes pas ici pour parler du passé », continua-t-il froidement. « Notre but est Sancta Vedelia, et Sancta Vedelia seule. Comme toujours, nous nous rassemblons pour discuter de son destin, qui nous a été confié par le Seigneur Eden lui-même. Je n'ai pas besoin de vous rappeler à quel point cela peut devenir vital le moment venu. »
À ces mots, la chambre entière tomba dans un lourd silence.
Mais bien sûr, Fenrir ne pouvait pas rester silencieux pour toujours.
« De quoi y a-t-il même à parler maintenant ? » grogna-t-il. « Toute cette guerre pathétique arrive à cause de Merithra. C'est elle qui a créé cette Sorcière. Elle a apporté cette malédiction sur Sancta Vedelia — et maintenant tu nous rassembles juste pour nettoyer ses dégâts ? »
Son pied retomba lourdement de la table avec un bruit sourd alors qu'il se penchait en avant. Mais avant que quiconque ne puisse répondre, la voix de Nihil trancha froidement à travers la chaleur montante.
« Des dégâts ? » répéta-t-il. « Dois-je te rappeler ce que tu as tenté avec Loki, il y a seulement six mille ans ? »
Les dents de Fenrir se serrèrent, ses lèvres se courbant en un grognement silencieux alors qu'il croisait le regard de Nihil.
« Tu ne conserves ton siège à ce conseil que grâce à la miséricorde d'Eden », continua Nihil, imperturbable. « N'oublie jamais cela. Quelles que soient les transgressions dont Merithra est coupable, elles pâlissent par rapport à ce que toi et ton père avez failli déchaîner sur les Royaumes. »
Personne d'autre ne parla.
Les souvenirs étaient encore vifs, même après des millénaires. Ils se souvenaient tous du chaos : la chute de Samael, puis la rébellion de Lucifer... et ensuite, comme si l'équilibre n'avait pas déjà été trop poussé, l'insurrection de Loki — née de la fureur, de la jalousie et de la fierté.
Et derrière Loki s'était tenu Fenrir.
Cela avait été une quasi-catastrophe, et si Fenrir n'avait pas reculé quand le vent avait tourné, il aurait été annihilé par Michael. Sa survie n'était pas due à la force — mais à la reddition. Une retraite rare et humiliée qui lui valut la miséricorde mais entacha son nom pour toujours.
Anuket décida de ramener la réunion vers des eaux plus sûres avant que Fenrir n'explose.
« Qu'en est-il de la guerre à Sancta Vedelia ? » intervint-elle doucement. « C'est pour ça qu'on est là, non ? »
Ses mots avaient du poids — Fenrir était clairement instable, et Anuket avait vu assez de ses accès de colère pour savoir quand un autre se préparait. De plus, l'ombre persistante du destin de Freyja n'arrangeait pas les choses. Beaucoup l'avaient aimée. Et les Princesses d'Ymir n'avaient jamais pardonné à Fenrir ce qui était arrivé.
Il avait franchi une ligne.
Et il le savait.
Nihil fit un léger signe de tête, ramenant l'attention du conseil sur l'essentiel.
« La guerre ne peut plus continuer sans contrôle », dit-il. « Mais elle a atteint son tournant. Les Héros qui se sont élevés des Maisons — ceux que nous avons discrètement surveillés — sont devenus plus forts, comme nous l'avions prévu. Ils pourraient bientôt être capables d'affronter la Sorcière. »
« Mais ils auront besoin d'aide », ajouta-t-il avec certitude.
Anuket pencha légèrement la tête. « De l'aide ? Je pensais que nous avions convenu de ne pas intervenir. Quand le Sort de la Lune de Sang est descendu pour la première fois, nous avons choisi le silence. Nous pensions que cette guerre pourrait être... un creuset. Une épreuve pour forger Sancta Vedelia en quelque chose de plus fort. »
« Et c'est toujours le cas », répondit Nihil. « Je ne parle pas d'intervention directe. Nous avons convenu de laisser les mortels façonner leur destin. »
Il fit une brève pause. « C'est pourquoi j'ai envoyé l'un de mes fils. »
Les sourcils d'Athena se haussèrent. « Tu as envoyé un fils ? »
« Il n'est pas né d'une déesse », répondit Nihil, apaisant ses inquiétudes. « Il est né d'une femme mortelle. »
« Le Vaisseau de Samael. »
Khione parla.
Tous les yeux se tournèrent vers elle.
Ce n'était pas un secret. Ils savaient tous. Aucun d'entre eux n'oserait négliger le Vaisseau de Samael.
Nihil hocha lentement la tête. « Oui. Il porte ce fardeau. Mais il est aussi mon fils. Il agira à Sancta Vedelia... discrètement. Sans interférence divine. Sans révéler ce qu'il est vraiment. »