Chapitre 544
Le monde autour d’Alvara s’effaça dans le néant.
Le fracas des armes en acier, le déferlement des vagues, les cris lointains des oiseaux marins, le murmure du vent… tout disparut. Un seul son subsista, résonnant sur le pont en bois.
Le sang de Bryelle.
Le sang de sa petite sœur.
Les yeux de Bryelle, autrefois si brillants, étaient mi-clos, perdus dans le vide, ses lèvres entrouvertes comme si elle avait voulu dire quelque chose, mais les mots n’étaient jamais venus. Ils ne viendraient jamais.
Lykhor arracha son épée de sa poitrine, la lame glissant dans un bruit écœurant. Bryelle s’effondra, son corps fragile s’affaissant dans la mare de sang qui grandissait sous elle. La chaleur de son regard s’éteignit, engloutie par les ténèbres.
Alvara n’avait pas entendu l’épée quitter son fourreau. Elle n’avait pas entendu la respiration saccadée de Lykhor. Mais elle vit ses yeux — ces yeux sombres qui la clouaient sur place.
Le reproche.
Il n’avait pas besoin de parler. Elle pouvait le ressentir.
C’était de sa faute.
Lykhor n’avait jamais eu l’intention de tuer Bryelle. Pas au début. Il avait enduré rejet sur rejet, humiliation sur humiliation, perdant sa langue et sa fierté. Et puis, il y avait eu le regard d’Amael lorsqu’il lui avait arraché la langue, ce simple regard qui avait brisé ce qu’il restait de son esprit fragile.
Il ne s’en remettrait jamais. Alors, il déversa sa rage sur la seule chose qu’il lui restait à détruire.
Bryelle.
Et si Alvara refusait encore de lui céder après cela, il la briserait d’une autre manière. Sa mère était toujours en vie. Il pouvait encore s’en servir.
Un bruit sourd retentit lorsque les genoux d’Alvara se dérobèrent sous elle.
Des larmes coulaient sur son visage, pourtant son expression restait étrangement vide, son esprit refusant de traiter la réalité qui se dressait devant elle.
Elle ne pouvait plus bouger. Elle ne pouvait plus parler.
Son regard restait fixé sur Bryelle, son corps délicat gisant sur le pont froid, trempé de sang.
Toute force quitta les membres d’Alvara. Ses lèvres tremblèrent, mais aucun mot ne sortit. Aucun cri. Aucun sanglot. Juste le silence.
Bryelle était tout pour elle.
Après avoir perdu son père et Leena. Après avoir perdu sa famille. Après avoir enduré les tourments de cet homme méprisable. Bryelle avait été son ancre, la lumière qui l’avait arrachée aux profondeurs du désespoir.
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Juste voir son sourire, entendre sa voix douce l’appeler « Grande sœur » — cela avait suffi.
C’était tout ce qu’elle avait.
Bryelle avait cru qu’elle était celle que l’on protégeait, la fragile qu’Alvara abritait derrière les murs du château. Mais la vérité avait toujours été l’inverse.
C’était Bryelle qui avait permis à Alvara de rester debout.
C’était Bryelle qui lui avait donné une raison de tenir bon.
Et maintenant…
Cette raison avait disparu.
Pendant ce temps, Annabelle continuait de se battre, traversant les vagues de Chevaliers d’Utopia qui grouillaient autour d’elle. Elle était seule désormais, les retenant alors qu’ils avançaient vers Alvara.
Son expression était empreinte de conflit.
Elle avait vu les souvenirs d’Amael — elle avait vu Bryelle telle qu’elle était vraiment. Une fille au cœur pur, qui ne méritait pas une mort aussi cruelle.
Une fille qui aurait dû vivre.
-BOUM !
Une puissante bourrasque balaya le pont du navire lorsque Lykhor fit tournoyer son épée, un cercle de mana brillant se matérialisant dans son sillage. Le vent violent jaillit de l’arc, projetant les marionnettes d’Annabelle comme des poupées brisées, les dispersant dans toutes les directions.
Le chemin vers Alvara était grand ouvert.
Annabelle se protégea le visage contre les vents hurlants, forçant son regard vers une autre bataille qui se déroulait à proximité.
James Raven.
Il était engagé dans un duel contre Durathiel, leurs lames s’entrechoquant. Mais quelque chose clochait.
L’épée de Durathiel brillait d’une lumière argentée surnaturelle, et James… il peinait. Ses mouvements étaient plus lents, ses parades plus faibles. Il sentait son mana lui échapper, se drainer à chaque seconde qui passait.
-BAM !
Le pied de Durathiel s’abattit sur la poitrine de James, le projetant en arrière.
-SPLASH !
James s’écrasa dans la mer, l’impact lui arrachant une douleur dans le dos. Il eut à peine le temps de se reprendre qu’une lame de vent fendit l’air vers lui.
-BOUM !
L’eau à l’endroit où il se trouvait explosa, se divisant en un geyser violent sous la taillade de Durathiel. Des gouttes d’eau de mer retombèrent en pluie tout autour.
James soupira, essayant de stabiliser sa respiration.
Quelque chose n’allait pas. Il le sentait au plus profond de lui. Son corps s’affaiblissait, son mana filait entre ses doigts comme du sable. Il ne comprenait pas pourquoi. Mais une chose était sûre : il devait mettre fin à ce combat rapidement.
Il raffermit sa prise sur son épée.
« Arts des Raven », murmura-t-il.
Des flammes jaillirent le long du tranchant de la lame, et du sang se mit à tourbillonner autour de lui comme un voile protecteur.
Durathiel le regarda froidement. « James Raven. Pars maintenant, et je t’épargnerai. »
James ricana. Derrière lui, un cercle de mana cramoisi à sept couches apparut dans les airs.
« Alvara Teraquin est l’une de mes précieuses élèves. Je ne te laisserai pas l’emmener. »
« Nous n’avons aucune intention de faire du mal à la Princesse Teraquin », dit Durathiel. « Nous avons simplement besoin d’elle pour nourrir la Graine d’Eden. »
La prise de James sur son épée se resserra. Son regard s’assombrit.
« Vous n’avez pas la Graine d’Eden… »
Les lèvres de Durathiel se courbèrent en un léger sourire.
« Je sais qu’Alicia Raven est en sa possession. »
« … ! »
« Leora Bloodspire a confié l’artefact de sa famille — celui qu’elle a reçu après avoir quitté Edenis Raphiel — à sa fille. »
Les yeux de James se plissèrent dangereusement. « Si tu poses un doigt sur elle… »
« Péché de Paresse. »
La voix de Durathiel l’interrompit alors qu’il levait son épée, et soudain, l’air autour de lui changea.
Des particules argentées scintillantes s’élevèrent de sa lame. Dès que James les vit, un frisson surnaturel lui parcourut l’échine.
L’air devint plus lourd.
Sans hésiter, James libéra son cercle de mana. Une déferlante de feu et de puissance en jaillit, tourbillonnant violemment autour de Durathiel. Le sang cramoisi s’enroula dans les airs, s’élevant au-dessus de Durathiel avant de l’enfermer rapidement dans une sphère en pleine expansion.
Durathiel pencha la tête en arrière, les yeux plissés tandis qu’il regardait le sang spiraler, le scellant comme dans une prison. Il resta immobile, semblant imperturbable, même lorsque le liquide épais commença à durcir pour former un cocon pulsant.
James pointa son épée vers la sphère de sang.
« Brûle. »
Une explosion assourdissante suivit.
-BOUM !
Des flammes jaillirent, consumant la sphère dans un brasier féroce. Le sang, au lieu d’être réduit en cendres, servit de carburant, transformant toute la masse en une sphère de feu. L’enfer rugissait avec avidité, sa chaleur déformant l’air alentour.
James plissa les yeux. L’attaque avait porté, mais quelque chose semblait… étrange. Il pouvait le sentir. Il n’y avait aucun cri, aucune lutte. Juste le crépitement du feu.
Puis, son regard capta quelque chose : de petites particules argentées s’échappant par les interstices des flammes, dérivant comme de la poussière.
Avant qu’il ne puisse réagir, une lumière argentée aveuglante trancha la sphère enflammée depuis le sommet. Toute la prison ardente se fendit, ouverte en deux alors que Durathiel émergeait, totalement indemne. Son corps entier était recouvert d’une substance argentée étincelante, brillant de manière surnaturelle sur fond de feu et de fumée.
James fit un pas en arrière, involontairement, sa main se crispant sur son épée. « C’est quoi ce bordel… ? » murmura-t-il, choqué.
Durathiel, flottant là, leva son épée.
« Péché de Paresse. »
James aiguisa immédiatement tous ses sens, poussant sa concentration à son paroxysme. Chaque muscle de son corps se tendit. Il ne pouvait se permettre aucune erreur. Quoi que Durathiel s’apprête à faire, l’esquive était sa seule option. Il n’était même pas sûr de pouvoir bloquer le coup.
Mais alors… Durathiel s’arrêta.
En plein mouvement, il se figea. Un silence étrange s’installa entre eux. Son regard, précédemment fixé sur James, se déplaça brusquement vers la mer, vers un bateau lointain fendant les vagues.
Le bateau d’Alvara.
James suivit la ligne de son regard et jura entre ses dents. Ce bateau se dirigeait déjà droit vers la Capitale d’Utopia, pris en main par les hommes de Durathiel.
L’expression de Durathiel changea. Quelque chose en lui s’agita. Le Péché de Paresse pulsa en réponse, résonnant avec quelque chose — ou quelqu’un — sur ce bateau. Sa prise sur son épée se relâcha légèrement.
Et puis, sans un mot de plus, il bougea.
En un instant, il prit appui sur l’air et s’élança, filant à travers la mer à une vitesse fulgurante, droit vers le bateau d’Alvara.
Les yeux de James s’écarquillèrent.
« Attends… ! »
Il eut à peine le temps de réagir qu’un sentiment de danger écrasant s’abattit sur lui. Son instinct lui hurla de bouger, et il réussit tout juste à lever son épée à temps.
-BOUM !
Un chevalier massif, en armure, apparut devant lui, abattant une épée avec la force d’un taureau. James serra les dents en parant, mais l’impact pur le projeta en arrière. Il s’écrasa à la surface de la mer, glissant sur l’eau avant de reprendre le contrôle et d’atterrir sur le pont d’un navire voisin — l’un des vaisseaux d’Utopia.
Dès que ses pieds touchèrent le bois, il fut encerclé. Des dizaines de Chevaliers d’Utopia se rapprochèrent, armes au poing.
« Super », grogna-t-il, son regard revenant vers la direction d’Alvara. Il serra les dents. Il n’avait pas le temps pour ça.
Puis, il le sentit.
Une présence.
Familière.
Un lent sourire étira les lèvres de James lorsqu’il sentit l’arrivée d’un allié. Il soupira, sa prise sur son épée se relâchant très légèrement.
« Je te laisse faire. »
***
Le visage d’Annabelle était devenu d’une pâleur mortelle. Elle épuisait chaque goutte de son mana, se forçant à continuer malgré la faiblesse croissante de ses membres. Elle avait déjà envoyé un message à Edward, mais gagner du temps devenait de plus en plus difficile à chaque seconde.
Sa main tremblait alors qu’elle maintenait son sort actif, mais la tension était trop forte. Avec un hoquet, elle finit par laisser retomber son bras. La dernière de ses marionnettes s’effondra, leurs formes sans vie s’écroulant sur le pont taché de sang. Les Chevaliers d’Utopia, bien que victorieux, n’étaient pas indemnes — beaucoup étaient tombés, leurs corps étendus sur les planches de bois, haletants. Pourtant, malgré leur épuisement, la bataille avait clairement tourné en leur faveur.
Mais une silhouette restait intacte.
Lykhor.
Il n’avait pas bougé de sa place, et il n’avait pas quitté Alvara des yeux, pas une seule seconde. Son regard s’enfonçait en elle, indéchiffrable mais rempli de quelque chose de sombre, quelque chose d’affamé.
Alvara, chancelante, se redressa. Ses jambes tremblaient, ses mouvements étaient maladroits et lents, mais elle se força à avancer, trébuchant vers Bryelle.
Même avec Lykhor debout juste là, elle continua d’avancer.
« A–Attends… ! » paniqua Annabelle, essayant de tendre la main pour l’arrêter.
Mais ses forces l’avaient quittée. Elle ne pouvait rien faire d’autre que regarder, impuissante.
Lykhor eut un sourire en coin en voyant Alvara s’approcher. Il attendit patiemment. Puis, juste au moment où elle fut à portée de main, il bougea.
Sa main s’étendit vers elle.
-Giclement !
Un son tranchant et humide déchira soudain l’air.
Les yeux de Lykhor s’écarquillèrent de stupeur. Pendant un bref instant, il ne comprit pas ce qui venait de se passer. Son bras tendu — non, le moignon là où son bras se trouvait — se mit à gicler du sang.
Son membre sectionné atterrit avec un bruit sourd sur le pont.
Le souffle d’Annabelle se coupa. Puis, lentement, un large sourire se dessina sur ses lèvres.
Elle leva le regard vers le toit de la cabine.
Là, se tenant sur fond de ciel orageux, se trouvait Amael. Ses cheveux blancs étaient balayés par le vent, révélant les angles saillants de son visage — et la cicatrice barrant sa mâchoire. Son expression était froide, ses yeux remplis de rien d’autre que de rancœur.