Chapitre 481
Alvara se tenait près de la large fenêtre cintrée de sa cabine, contemplant l'étendue infinie de la mer. Mais son regard semblait porter au-delà, perdu dans ses pensées. Une semaine s'était écoulée depuis son départ de Sancta Vedelia, et désormais, les côtes d'Utopia City se dessinaient enfin à l'horizon.
Le voyage avait été bien plus long que prévu, malgré la rapidité et l'équipement de pointe du navire qui la transportait. Ce retard était dû à la résistance des forces de Sancta Vedelia. Elles avaient poursuivi le bateau avec une détermination sans faille, leur intention étant claire : couler les précieux navires d'Utopia.
Le conflit ne se limitait pas aux mers ; des batailles faisaient rage au sein même de Sancta Vedelia.
En tant qu'invitée de marque — non, en tant qu'atout précieux —, Durathiel Ruvelion lui-même avait ordonné les plus grandes précautions pour assurer sa sécurité. L'équipage suivait ses ordres avec diligence, effectuant des détours calculés à travers des eaux moins cartographiées. Ces retards, bien que frustrants, étaient nécessaires pour garantir sa survie.
Ses quartiers à bord du navire étaient tout simplement opulents, une suite royale ornée de bois poli, de dorures et de rideaux de soie qui oscillaient doucement au rythme du roulis. Pourtant, cette splendeur ne parvenait guère à apaiser son cœur tourmenté. Alvara profitait rarement du confort qui lui était offert, préférant rester près de la fenêtre.
Un profond sentiment de nostalgie l'avait envahie ces derniers jours. Les souvenirs du rire de son père et de la douceur de Leena hantaient ses moments d'éveil.
Mais sous ce désir se cachait quelque chose de plus sombre : un mauvais pressentiment dont elle ne parvenait pas à se défaire.
« Je vais mourir. »
Cette prémonition l'habitait depuis l'enfance — un malaise profond lui soufflant que sa vie serait tragiquement courte. Ce sentiment d'une mort prématurée s'était intensifié depuis le début de la guerre, comme si elle était inexorablement attirée vers une fin fatidique dans ce conflit même.
Pourtant, elle ne semblait pas craindre la mort. Elle n'était pas venue à Utopia pour céder aux désirs de son frère aîné ou pour se soumettre à la volonté de Durathiel Ruvelion.
Non.
Son objectif était tout autre. Elle avait attendu assez longtemps, enduré bien trop d'épreuves. Le temps de la patience était révolu.
Si Durathiel tombait, la guerre s'effondrerait avec lui. L'emprise de son frère sur le pouvoir vacillerait, et les autres Maisons se soulèveraient à nouveau, réclamant leur autorité et démantelant l'armée de Kendel. Sancta Vedelia, aussi meurtrie et imparfaite fût-elle, resterait un refuge pour les Humains, les Sang-mêlés et les Hybrides — un lieu en proie au danger, certes, mais au moins libéré de celui d'Utopia.
Sa mère serait libérée et Alvara pourrait compter sur elle pour s'occuper de Bryelle. Allen était là aussi. Elle ne pouvait que croire en sa capacité à changer les choses.
« Alvara. »
Un coup à la porte résonna dans la chambre d'Alvara, brisant sa rêverie. Elle ne répondit pas, mais la porte s'entrouvrit malgré tout, révélant Lykhor. Son audace à entrer sans y être invité lui aurait autrefois valu un renvoi immédiat — peut-être même musclé —, mais aujourd'hui, Alvara se contenta de le regarder avec une légère indifférence. Le poids de ses pensées émoussait son irritation, comme si une partie d'elle avait accepté que plus rien de trivial n'avait d'importance. Le moment pour lequel elle s'était préparée approchait à grands pas.
« Nous sommes arrivés. Tu devrais te préparer », dit Lykhor.
« Je n'ai besoin d'aucune préparation », répondit Alvara en se levant de son siège. Sans lui accorder un autre regard, elle passa devant lui et sortit dans le couloir.
« Ce Durathiel aurait dû avoir au moins la décence de nous accueillir lui-même », grommela Lykhor en la suivant avec une moue mécontente.
Alvara l'ignora totalement. Peu importait quand ou comment elle rencontrerait Durathiel. Ce qui comptait, c'est que lorsque le moment viendrait, elle serait prête.
Lykhor accéléra le pas pour se mettre à sa hauteur. « Tu dois être anxieuse à propos de tout cet arrangement de mariage avec Durathiel. Mais ne t'inquiète pas, je ne laisserai pas cela arriver... »
« Lykhor », l'interrompit Alvara.
« Oui ? » Il se redressa, prenant son attention pour de l'intérêt.
Alvara jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, ses lèvres se courbant en un sourire ennuyé et sardonique. « Veux-tu avoir l'amabilité de fermer ta bouche ? »
Lykhor se figea, frappé de stupeur alors qu'Alvara poursuivait son chemin vers le pont. Mais le silence n'avait jamais été son fort, surtout lorsqu'il s'agissait d'Alvara. Il la rattrapa une fois de plus, l'esprit débordant d'une conviction mal placée. C'était, pensa-t-il, son moment à lui, sa chance d'être le héros dont elle avait besoin.
« Écoute, Alvara... » commença-t-il en tendant la main pour saisir son bras.
Avant que ses doigts ne puissent effleurer sa peau, une liane hérissée d'épines acérées s'enroula autour de son poignet, l'arrêtant net dans son élan.
« Argh ! » Lykhor grimaça de douleur tandis que la liane se resserrait, ses épines s'enfonçant dans sa chair.
Alvara se tourna vers lui, son regard glacial se verrouillant sur le sien. « Depuis quand t'ai-je donné la permission de me toucher ? »
« A-Alvara, » bégaya Lykhor, le souffle court alors que les lianes se resserraient davantage, faisant perler de fines gouttes de sang. « Tu... tu sais ce que je ressens pour toi. Tout ce temps, j'ai... »
« Ce que tu ressens ? » Alvara haussa un sourcil, son expression passant du dédain à quelque chose qui ressemblait davantage à de la pitié. Elle soupira, comme si elle s'adressait à un enfant stupide. « Oh, Lykhor. Pauvre naïf. Tu aurais dû savoir qu'il n'existe aucun monde où je pourrais un jour partager tes soi-disant sentiments. »
Ces mots frappèrent Lykhor plus violemment que les lianes qui l'entravaient. Ses yeux écarquillés, blessés, rencontrèrent les siens alors qu'il étranglait un : « M-Mais, Alvara... je t'aime. »
« Épargne-moi ce spectacle pathétique, » lâcha Alvara avec un rire léger et moqueur. Elle lui tourna le dos, le congédiant avec autant d'aisance qu'on balaie un grain de poussière.
« Alvara, attends ! Je suis le seul à pouvoir te sauver ! » cria Lykhor, presque désespéré. Il se débattit contre les lianes, arrachant son bras avec un râle de douleur avant de se précipiter à nouveau vers elle.
Cette fois, la patience d'Alvara atteignit ses limites.
-PAN !
Une décharge de force frappa Lykhor, l'envoyant valser dans le couloir. Il s'écrasa contre le mur opposé avec un bruit sourd et écœurant, s'effondrant en un tas informe.
Alvara le regarda froidement, son expression totalement dépourvue de sympathie. Si elle l'avait toléré jusqu'ici, c'était uniquement pour son utilité durant son séjour à l'Académie Trinity Eden, mais ce temps était révolu. Désormais, il n'était rien de plus qu'une nuisance — une distraction stupide et sacrifiable qu'elle ne pouvait plus se permettre.
À vrai dire, Alvara n'aurait jamais supporté Lykhor si ce n'avait été pour son efficacité à traiter avec les Humains. Ce n'était ni la loyauté ni le respect qui le maintenaient à ses côtés, mais le pragmatisme. Elle méprisait sa haine infondée envers les autres races, ses préjugés grossiers nés de l'ignorance et de la
peur.
Le dédain d'Alvara pour les Humains — et, en vérité, pour toutes les autres races — était absolu, mais il n'était pas sans fondement. Elle se considérait supérieure à eux en tout point et estimait que sa haine était parfaitement justifiée. Contrairement à Lykhor, son aversion découlait de cicatrices profondément gravées dans son être, et non d'une rhétorique creuse.
Cette différence de conviction expliquait aussi pourquoi elle s'était alignée si totalement sur les plans de Kendel. Elle le comprenait. Lui aussi portait le poids d'avoir été témoin d'horreurs capables de briser les esprits les plus fragiles. Il était là, ce jour-là. Il avait vu Leena être souillée, tout comme Alvara elle-même, mais avec une cruelle ironie : Kendel avait été forcé de regarder, battu et impuissant
à intervenir.
La haine d'Alvara et de Kendel les distinguait des autres. Leur douleur avait forgé un lien que personne ne pouvait
reproduire, et encore moins leur jeune frère, Allen. Depuis ce jour, Alvara avait gardé ses distances avec lui. À ses yeux, il n'était pas différent de Lykhor : ignorant, inexpérimenté et lamentablement incapable de comprendre leur souffrance.
Allen avait eu de la chance. Il avait survécu à cette journée indemne, caché dans le château, protégé par l'arrivée de Tanya qui avait chassé les envahisseurs et l'avait sauvé. Il n'avait enduré qu'une infime fraction de ce qu'elle et Kendel avaient subi, et pourtant, il osait agir comme s'il partageait leur douleur. Ses tentatives pour imiter leur haine avaient toujours semblé pathétiques à Alvara — un effort puéril pour obtenir leur approbation.
Mais récemment, Allen était devenu plus tolérable. Son comportement avait changé après une rencontre traumatisante avec Amael, et pour la première fois, Alvara vit une lueur de compréhension dans ses yeux. Ce n'était pas suffisant pour combler le gouffre qui les séparait, mais c'était un début. Sans accorder un autre regard à Lykhor, qui restait prostré dans le couloir, Alvara monta sur le pont.
« Votre Altesse », saluèrent une douzaine de chevaliers à l'unisson, en s'inclinant respectueusement.
Elle les ignora, son regard immédiatement attiré par la structure monumentale qui dominait l'horizon : la Tour d'Utopia.
« Veuillez nous suivre », ordonna le chevalier en tête, en faisant un geste vers les escaliers menant
au port.
Alvara descendit, pénétrant dans la capitale d'Utopia. La ville ne ressemblait en rien à Elyen Kiora ou aux
îles des Elfes de Sang et des Elfes Noirs. Là où ces lieux affichaient leurs traditions, Utopia dégageait une puissance brute. Ses rues ne grouillaient pas de marchands ou d'artisans, mais de chevaliers aguerris. Cela ressemblait davantage à une cité militaire qu'à autre chose. C'était le cœur de l'Alliance Utopienne, une ville bâtie non pas pour la beauté ou le confort, mais pour
la domination.
En bas, s'appuyant légèrement sur une canne polie, se tenait un Haut Elfe âgé.
« C'est un plaisir de rencontrer enfin en personne la célèbre Princesse Céleste des Teraquin », dit Grukel avec un doux sourire. « Je dois dire que les rumeurs n'exagéraient en rien concernant
votre beauté et votre prestance royale. » Il gloussa doucement.
Les chevaliers qui les flanquaient restèrent silencieux, mais leurs expressions en disaient long sur leurs pensées. Alvara était bel et bien la présence céleste que les rumeurs décrivaient, une figure vénérée
comme une Déesse dans sa patrie, tout comme Freya à Utopia.
Alvara, cependant, ne se laissa pas troubler par ces flatteries.
« Où est Durathiel ? »
La désinvolture avec laquelle elle l'évoqua provoqua des froncements de sourcils visibles et des murmures parmi les personnes
présentes, mais Alvara n'en avait cure. Leur désapprobation n'avait aucune importance à ses yeux. Grukel, cependant, garda son sourire. « Sa Majesté est actuellement indisposée », répondit-il en inclinant la tête juste assez pour conserver un air diplomatique. « En attendant, permettez-moi l'honneur de
vous présenter Utopia. Il y a beaucoup à voir. »
Sur ce, il se retourna tout en lui faisant signe de le suivre.