Chapitre 448
« Je ne veux pas que tu meures, Alvara », finit par dire Amael.
« ... » Alvara, qui avait toujours affronté chaque situation avec son calme habituel, resta sans voix pour une fois. « Je veux que tu vives. La meilleure des vengeances, le défi le plus sincère, c'est de cracher au visage du destin qui a essayé de te briser... qui a causé tout ce malheur. »
« Je n'accepterai pas le sort qu'on m'a réservé », poursuivit-il.
« Ouais. »
Quel que soit le destin qui avait été écrit pour lui — qu'il soit destiné à devenir Samael, ou quelque chose de pire encore — il le rejetait. Il ne laisserait pas les chaînes du destin l'entraver. Sa vie, qui n'avait jamais vraiment été la sienne, lui appartiendrait désormais.
« Et... toi ? » murmura-t-il, ses mots devenant pâteux alors que l'épuisement le gagnait. Ses yeux commencèrent à se fermer, les derniers vestiges de sa force s'évanouissant rapidement. « Va... et fais de ta vie la tienne. »
Il oscilla, son corps pencha en avant, et dans un dernier souffle, Amael s'effondra, son corps percutant le sol.
-Boum !
Sa poitrine se soulevait au rythme de respirations courtes et laborieuses, et bien que sa conscience s'échappât, une étrange paix se lisait sur son visage.
Le regard d'Alvara s'attarda sur Amael, la faible étincelle de vie toujours présente dans son corps meurtri. Son expression était troublée par un conflit intérieur, ses émotions voilées derrière un masque de froide indifférence. Pourtant, quelque chose remuait en elle, un malaise qu'elle n'avait pas ressenti depuis des années, un sentiment qu'elle ne parvenait ni à identifier ni à chasser.
Ses mots résonnaient faiblement dans son esprit. Elle ne pouvait pas en saisir tout le sens, mais c'était comme si elle en comprenait la portée, comme si cela touchait quelque chose de plus profond que ce que le langage pouvait exprimer.
Depuis combien de temps un homme ne l'avait-il pas autant déstabilisée ?
Pire encore, depuis combien de temps un Humain — non, un Sang-mêlé — avait-il réussi à provoquer un tel tumulte en elle ? Jamais, réalisa-t-elle. Pas une seule fois dans sa longue existence un Sang-mêlé comme lui n'avait suscité autre chose que du dédain. Et maintenant, cette idée même lui semblait absurde, impossible pour la femme qu'elle était devenue.
Elle ne pouvait pas le comprendre. Elle ne pouvait pas concevoir pourquoi ce Sang-mêlé, cet être qui incarnait tout ce qu'elle méprisait depuis tant d'années, lui faisait ressentir quoi que ce soit.
« Fais comme tu veux... si tu as la volonté de vivre », marmonna Alvara en lançant un croc aux pieds d'Amael, le reflet terne de l'objet captant le clair de lune avant de finir devant son corps agonisant. Le remède était là, mais dans son état actuel, il n'était pas certain qu'il ait même la force de l'utiliser.
Pourtant, Alvara semblait indifférente, ou du moins se le disait-elle. Elle se fichait qu'il vive ou qu'il meure. Son sort ne devrait rien signifier pour elle.
Mais alors qu'elle se détournait pour partir, elle l'entendit.
« Je veux que tu vives. »
Les mots d'Amael résonnèrent une fois de plus dans son esprit.
Elle se figea, ses pas s'arrêtèrent net, son cœur soudainement saisi par un souvenir importun.
Ses mots se superposèrent à une autre voix de son passé, une voix qu'elle avait enterrée depuis longtemps. Celle de Leena. Les mêmes mots, prononcés juste avant sa mort cruelle et violente, repassèrent en boucle dans sa tête. Leena, celle qu'elle n'avait pas pu sauver. Leena, qui avait cru en elle jusqu'à la fin.
Alvara serra les poings, secouant la tête comme pour chasser le souvenir.
« Ce n'est qu'un Sang-mêlé, comme tous les autres... » murmura-t-elle pour elle-même. Un Sang-mêlé, répéta-t-elle, renforçant la barrière qu'elle avait érigée au fil des ans. Il n'était pas digne de confiance, pas plus que les Humains qui lui avaient causé tant de souffrance. L'existence même d'Amael était un rappel de l'impureté qu'elle détestait, l'incarnation de tout ce qu'elle avait haï et continuait de haïr.
Alors pourquoi, dans ce cas, ses mots provoquaient-ils un nœud dans sa poitrine ? Pourquoi ressentait-elle ce malaise ramper sous sa peau ?
Même quand Connor, un homme qui avait tenté de l'apaiser avec d'innombrables discours réconfortants, lui avait parlé, elle n'avait rien ressenti. Ses mots avaient glissé sur elle comme des gouttes de pluie sur la pierre, la laissant totalement insensible. Mais là... c'était différent. Le malaise était indéniable, et elle le détestait.
« ... » D'un geste gracieux, Alvara tendit la main, et à son ordre silencieux, la terre répondit. Des vignes jaillirent du sol, leurs vrilles émeraude serpentant vers le croc abandonné au sol. L'une des vignes s'enroula délicatement autour, extrayant le venin qui perlait comme du feu liquide de sa pointe acérée. Pendant ce temps, d'autres vignes glissèrent vers une fleur proche, connue pour ses puissantes propriétés curatives. Les pétales délicats furent soigneusement déchiquetés en fins fragments tandis que les vignes les broyaient, réduisant le tout en minuscules morceaux pour en extraire chaque goutte d'essence médicinale.
Entre ses mains, Alvara façonna un petit récipient à partir de plantes entrelacées, leurs tiges et leurs feuilles tressées en une coupe improvisée. Avec une précision chirurgicale, elle guida le venin dans le récipient, où il s'accumula comme de l'améthyste liquide. Les pétales broyés suivirent, se mélangeant parfaitement au mélange. Elle ajouta quelques gouttes d'eau, le liquide frais provoquant une légère brume au contact de la puissance du venin. Ses vignes remuèrent la concoction avec une vitesse impossible, un flou vert alors que les ingrédients se transformaient en une substance lisse et visqueuse.
Lorsqu'elle eut terminé, le remède scintilla dans la pénombre, prenant une teinte violette profonde et lustrée.
Sans un mot, l'une de ses vignes s'élança vers la forme inerte d'Amael, s'enroulant autour de sa taille avec une aisance habituelle. La vrille redressa son corps, ses membres ballants comme ceux d'une marionnette brisée. Une autre vigne s'enroula autour de son visage, ouvrant doucement mais fermement sa mâchoire. Le bol contenant le remède fut soulevé vers ses lèvres par une autre vigne, ses vrilles feuillues l'inclinant juste assez pour verser le liquide épais et violet dans sa gorge. Amael, trop faible pour résister ou comprendre, avala tout le contenu, sa gorge travaillant automatiquement alors que la potion coulait en lui.
« Si tu meurs après ce long discours, ce sera embarrassant pour toi comme pour moi. » Elle laissa ses mots flotter dans l'air un instant, ses yeux parcourant sa forme à peine consciente. « Essaie d'abord de survivre, si tu pensais vraiment ce que tu as dit. Ne fais pas de promesses insensées de sauver qui que ce soit quand tu ne peux même pas te sauver toi-même, Olphean. »
Cela dit, Alvara pivota sur ses talons, prête à partir.
« C'était inattendu. »
Alvara se tourna brusquement, ses yeux s'écarquillant d'incrédulité devant ce qu'elle voyait.
Debout devant la forme affaissée et brisée d'Amael se tenait une femme. Non, pas seulement une femme — elle était à couper le souffle, une vision de pureté et de beauté si captivante qu'Alvara elle-même, qui avait cessé depuis longtemps de se soucier de telles choses, se retrouva fascinée. Au plus profond de son âme, elle se sentait attirée par cette femme d'une manière qu'elle ne pouvait expliquer.
Les longs cheveux verts et soyeux de la femme cascadaient dans son dos comme les feuilles d'un arbre ancien, scintillant d'une faible lueur sous la lune. Ses yeux — d'un vert incroyablement pur — fixaient Alvara avec une neutralité calme, dénuée de toute malice ou jugement. Elle portait une robe d'un blanc immaculé, ornée d'ornements dorés qui oscillaient doucement dans la brise nocturne.
« Qui... es-tu ? » demanda Alvara avec méfiance. Sa main brilla d'une lumière dorée radieuse alors qu'elle se préparait à attaquer. Les vignes qui répondaient à sa volonté bruissèrent de manière menaçante à ses pieds, enroulées et prêtes à bondir sur la mystérieuse silhouette. Cleenah fixa Alvara avec calme. Elle n'était nullement intimidée par la menace.
« Ton mana... et tes gènes », commença Cleenah, les sourcils froncés, « rappellent de manière irritante ceux de Freyja. À mon grand déplaisir, je dois ajouter. » Elle soupira, secouant la tête avec exaspération comme si elle discutait d'un léger désagrément.
Les yeux d'Alvara se plissèrent davantage, sa posture restant défensive. Les mots de l'inconnue n'avaient pas beaucoup de sens, pourtant la mention de Freyja — un nom qu'elle connaissait bien — attisa un profond sentiment de malaise. Qui était cette femme ? Et comment en savait-elle autant ?
« Mais... » L'attention de Cleenah dériva vers le bas, son regard se posant sur Amael, dont la respiration commençait à se stabiliser. Un sourire affectueux courba ses lèvres alors qu'elle le regardait. « Il semble qu'Edward ait pris un peu d'affection pour toi. » Sa voix s'adoucit alors qu'elle parlait à l'Amael inconscient, bien que ses mots semblaient destinés aux oreilles d'Alvara. « Il s'est senti assez seul ces derniers temps, surtout avec Layla si loin — elle savait tout de lui. Mais toi... tu partages quelque chose avec lui. Peut-être est-ce cette solitude qui l'attire vers toi. Qui se ressemble s'assemble, comme on dit. Ai-je tort ? »
La lèvre d'Alvara se retroussa légèrement, et elle ricana. « Tu es avec lui ? L'une de ses femmes, peut-être ? »
Cleenah ne broncha pas face à l'insinuation. Au lieu de cela, elle caressa son menton pensivement, comme si elle considérait l'idée un court instant. « Heureusement, ton visage et ta personnalité sont différents des siens », songea-t-elle, sur un ton presque désinvolte. « Très appréciable, vraiment. Tu as hérité de la lignée de Freya, mais son Âme Sœur, en Elyon Kiora... eh bien, elle a hérité de toutes les parties irritantes. Je vois ça maintenant. »
Alvara était perdue en entendant Cleenah se parler à elle-même.
Elyon Kiora était la capitale des Hauts Elfes, c'était tout ce qu'elle savait.
Mais qui que fût cette femme, elle avait clairement des origines divines. La méfiance d'Alvara ne fit que croître.
« Que veux-tu ? » finit par demander Alvara. Ses yeux ne quittaient jamais la femme qui, à toutes fins utiles, était sans aucun doute une déesse.
Le sourire de Cleenah s'adoucit alors qu'elle s'agenouillait près d'Amael. Elle tendit la main, caressant doucement son visage. « Quand je serai partie », dit-elle doucement, sa voix portant un étrange mélange de tristesse et de chaleur, « il sera très seul. Peux-tu prendre soin de lui, Freydis ? »
Le souffle d'Alvara se coupa légèrement. Pendant un instant, elle fut stupéfaite. Mais ensuite, son expression se tordit en une grimace d'agacement.
« Hein ? Tu crois que je vais faire la baby-sitter pour un Sang-mêlé ? » cracha-t-elle, sa franchise habituelle revenant en force. Son ton dégoulinait de dédain alors qu'elle grognait : « Je n'ai aucun intérêt à m'occuper d'un bâtard. »
Cleenah se contenta de sourire, imperturbable face à l'éclat d'Alvara. Il y avait quelque chose de presque joueur dans la courbe de ses lèvres. Se relevant avec un mouvement fluide, la déesse fit un signe d'approbation. « Je te donne la note maximale. »
« Quoi ? » Les yeux d'Alvara se plissèrent davantage.
« Sois heureuse », continua Cleenah, son sourire s'élargissant un peu. « Seules Ephera, Layla et la petite Maria ont obtenu ma note maximale avant aujourd'hui ! » Elle fit une légère moue, comme si l'idée d'accorder une telle note était un cadeau rare et précieux, puis — sans un mot de plus — elle disparut dans la nuit, sa forme se dissipant comme une brume verte sous le regard irrité d'Alvara.