Chapitre 447
Elle ne voulait pas le croire ; elle n'avait aucune raison de le faire. Et pourtant, une partie d'elle soupçonnait déjà que quelque chose clochait, quelque chose de bien plus vaste que le simple examen ou les actions de Behemoth. Amael n'avait fait que confirmer ce qu'elle redoutait depuis le début.
« Ils te veulent, c'est évident... » lâcha Amael dans un grognement de douleur. « Tuer Bryelle — celle à qui tu tiens le plus — pourrait déclencher le traumatisme que tu as enfoui au plus profond de toi. Ils savaient que si tu craquais, tu tomberais directement entre leurs mains, prête à faire tout ce qu'ils voudraient avec Sancta Vedelia. Le moyen le plus simple de te contrôler... c'est de te l'enlever. »
Le visage d'Alvara se crispa. Ses mots touchaient juste, bien trop juste pour qu'elle puisse les ignorer.
Elle voulait le contredire, mais elle en était incapable.
Elle avait été naïve, comme on pouvait s'y attendre.
Ses pensées se tournèrent vers son frère aîné, la seule personne en qui elle avait une confiance aveugle, celui qu'elle pensait capable de maîtriser la situation. Et pourtant, même lui n'avait pas réussi à comprendre leurs intentions.
Comment Amael, de toutes les personnes possibles, avait-il pu reconstituer le puzzle ?
« Comment sais-tu tout ça ? » demanda-t-elle.
« Ah... » soupira Amael en grimaçant de douleur alors qu'il basculait la tête en arrière, les yeux se fermant un instant. « C'est mon petit secret. Maintenant... que vas-tu faire ? »
« Quoi ? » Les yeux d'Alvara se plissèrent.
Amael soutint son regard, son expression devenant plus sérieuse. « Que vas-tu faire, Alvara Teraquin ? »
« C'est quoi cette question stupide ? » rétorqua-t-elle, faisant déjà volte-face comme pour partir. « Je vais sauver ma sœur. »
Amael secoua la tête. « Ce n'est pas ce que je te demande. »
Alvara s'immobilisa, lui tournant toujours le dos. Elle ne répondit pas, mais il pouvait sentir son regard, signe qu'elle écoutait.
« Te souviens-tu de ce que je t'ai demandé à l'époque, après ton combat contre Cylien ? »
Le silence s'installa entre eux.
Le visage d'Alvara restait impassible, mais intérieurement, elle pesait chacun de ses mots. Normalement, elle n'aurait pas perdu son temps dans une telle conversation, surtout pas avec quelqu'un comme Amael, quelqu'un qu'elle considérait comme indigne de son attention. Elle avait toujours été distante, même avec les siens, même avec sa famille. Et pourtant, il semblait vraiment en savoir beaucoup trop.
« Veux-tu être sauvée, Alvara ? » demanda à nouveau Amael.
« Hein ? » Les lèvres d'Alvara se retroussèrent en un sourire dédaigneux, un rire montant de sa poitrine. « Sauvée ? Sauvée de quoi ? Regarde-toi, tu es à peine en vie. Tu es une épave. Et tu penses pouvoir me parler de sauver qui que ce soit ? »
Alvara peinait à comprendre ce qui traversait l'esprit d'Amael. De quoi parlait-il depuis tout à l'heure ? Quelle était cette absurdité à propos de la sauver ?
Elle n'avait besoin d'être sauvée par personne. Sûrement pas par lui. Ni par qui que ce soit d'autre.
Depuis ce jour douloureux, Alvara s'était battue bec et ongles pour survivre, surmontant chaque obstacle sur son chemin par ses propres moyens. Elle s'était hissée jusqu'à sa force actuelle sans qu'une seule main ne soit tendue vers elle. L'idée de dépendre de quelqu'un, surtout d'un sang-mêlé comme Amael, capable de la trahir en un instant, lui était insupportable.
« Te sauver de toi-même », dit Amael d'une voix calme, ses yeux ambrés brillant faiblement dans la pénombre. L'intensité de son regard prit Alvara au dépourvu pendant un court instant. Il était sérieux.
La lèvre d'Alvara se crispa de dédain, mais elle ne dit rien. Amael, cependant, n'avait pas fini.
« Tu sais, je te détestais autrefois, Alvara », dit-il, un léger sourire, presque doux-amer, étirant le coin de ses lèvres.
Alvara ricana en croisant les bras sur sa poitrine. « Je m'en contrefiche. »
« Je te détestais parce que je savais ce que tu faisais... ce que tu avais fait », poursuivit Amael, ignorant sa provocation. « Toi, tu tuais des Sang-mêlés, tu torturais des Hybrides juste pour le plaisir. Et toujours avec ce sourire malade et tordu sur le visage. Ouais, ça me foutait une trouille bleue à l'époque. Je crois qu'Ephera t'appréciait, cela dit, quelle fille tordue », Amael laissa échapper un rire amer en secouant la tête, évoquant des choses incompréhensibles pour Alvara. « Imagine ce que Bryelle aurait pensé de toi, en te voyant ainsi. »
À la mention de ce nom, le visage d'Alvara s'assombrit. « N'ose pas prononcer son nom ! »
Mais Amael insista, imperturbable face à son éclat. « Quelqu'un m'a fait voir les choses différemment. M'a ouvert les yeux sur ma propre hypocrisie. »
Alvara plissa les yeux. « Hypocrisie ? »
L'esprit d'Amael vagabonda brièvement vers Myrcella, se remémorant la force tranquille de ses paroles, la façon dont elle lui avait fait voir les contradictions dans son aversion pour Alvara. Elle lui avait fait réaliser qu'il n'était pas aussi différent d'Alvara qu'il voulait bien le croire. Il lui était redevable pour cette prise de conscience douloureuse, mais précieuse.
Il poussa un léger soupir, sa voix s'adoucissant. « Ouais... Je réalise maintenant que tu as souffert. Plus que je ne le sais probablement. Tu as souffert aux mains de Sang-mêlés comme moi, par des Hybrides... et surtout par des humains. »
Les poings d'Alvara se serrèrent violemment le long de son corps, la rage bouillonnant sous sa peau comme de la lave en fusion, menaçant d'entrer en éruption. Les souvenirs — les blessures — dont il parlait, même indirectement, attisaient une fureur profonde et violente en elle. La douleur, l'injustice... tout cela. Et voilà qu'Amael parlait comme s'il comprenait, comme s'il pouvait saisir ne serait-ce qu'une fraction de ce qu'elle avait enduré. Chaque fibre de son être voulait l'abattre. Elle n'avait pas besoin de sa pitié. Elle n'avait besoin de la pitié de personne.
« Ça a dû être douloureux », murmura Amael, presque pour lui-même. « Je suppose que ça explique ta façon d'être. Ta manière de t'en prendre aux autres... c'est comme si tu prenais toute cette souffrance que tu portes en toi pour la renvoyer au monde entier. »
La respiration d'Alvara s'accéléra, son corps tremblait — non pas de peur, mais sous la force pure de la rage qui gonflait en elle. Elle détestait tout ce qu'il disait. Elle détestait qu'il lui parle comme s'il la connaissait. Comme s'il pouvait comprendre sa souffrance. Comme s'il avait le moindre droit de parler
de sa douleur à voix haute.
« Je connais ce sentiment... »
Les mots s'échappèrent de ses lèvres, presque inaudibles, tandis qu'Amael — non, Nyr — laissait le flot de ses souvenirs le submerger.
Son enfance sur Earth avait été remplie de moments de douleur et de regrets, des instants auxquels il ne pouvait échapper, même maintenant, peu importe le nombre de mondes qui le séparaient de cette époque. Les pensées de Nyr dérivèrent vers une période où tout semblait plus simple, et pourtant, d'une certaine manière, plus insupportable. Il se remémora un épisode précis à l'école primaire, une période qui le hantait plus que toute autre. À l'époque, il n'était qu'un enfant, ignorant mais populaire — populaire uniquement à cause des pitreries qu'il faisait en classe. Il était le clown de service, toujours en quête d'attention, se nourrissant des rires de ses camarades. Peut-être était-ce ce désir profondément ancré d'être vu, d'être reconnu, même enfant, qui le poussait à agir ainsi.
Mais ce qu'il lui avait fait...
Cette unique erreur pesait lourdement dans son esprit. Il pouvait encore voir son visage, cette petite fille — vulnérable, souffrant déjà. Il l'avait prise pour cible, l'avait isolée, non pas parce qu'il la détestait, mais parce qu'il savait que cela ferait rire la classe. Il se croyait invincible, le centre de l'attention, la star de son propre petit spectacle tordu. Mais la vérité, c'était que c'était impardonnable. Beaucoup l'auraient excusé. « Tu n'étais qu'un enfant », auraient-ils pu dire, offrant des platitudes sur la façon dont les enfants font des erreurs. Mais pour Nyr, il n'y avait aucune excuse. Ce qu'il avait fait était cruel, et aucun laps de temps ne pourrait effacer cette culpabilité. Il avait harcelé quelqu'un qui était déjà en difficulté, et c'était un péché qu'il ne pouvait oublier — peut-être ne voulait-il pas l'oublier.
Oui, c'était peut-être stupide de se sentir aussi coupable pendant toutes ces années, au point de devenir asocial. Cette fille vivait probablement sa meilleure vie, là-bas sur Earth.
Mais pour Nyr, c'était peut-être la raison pour laquelle il croyait que tout ce qui avait suivi dans sa vie n'était que le karma revenant réclamer son dû.
La douleur, le harcèlement, l'isolement — au collège, au lycée, et même à l'université — c'était comme si l'univers équilibrait la balance pour cette seule erreur. Il pensa aux années où il n'était plus celui qui riait, plus le centre de l'attention. Au lieu de cela, il était devenu la victime, payant pour son passé au centuple.
Mais c'était trop. La cruauté du karma, si c'était lui le coupable, semblait sans limites. Chaque fois que la vie lui donnait quelque chose, elle s'empressait de le lui reprendre. On aurait dit que le monde tenait une comptabilité, exigeant un paiement en souffrance pour chaque petit moment de bonheur. Chaque parcelle de joie avait un prix, et ce n'était pas un échange équitable. Il finissait toujours par payer bien plus que ce qu'il avait
reçu.
Et puis, il était devenu Edward. Ou peut-être qu'Edward était devenu lui — il n'en était plus sûr. Les frontières entre eux s'étaient tellement estompées que cela n'avait plus d'importance. Il avait été entraîné dans une nouvelle vie, une nouvelle identité, mais le karma n'avait pas changé ses méthodes cruelles. Au contraire, il semblait que le karma n'avait fait que se renforcer, le traquant sans pitié.
Sa mère adoptive, Oryanna — partie. Son père, son frère, Elona — un par un, ils lui avaient tous été arrachés. Et ce n'était pas seulement les gens qu'il avait perdus. Chaque nouvelle révélation, chaque vérité cachée qui faisait surface, était une douleur insupportable. Même maintenant, ce n'était pas fini.
Il n'était qu'un simple réceptacle, n'est-ce pas ? C'est tout ce qu'il avait toujours été. Sa vie ne lui avait jamais vraiment appartenu.
pour lui, ce n'était qu'un emprunt, imprégné de la volonté d'autrui, d'êtres supérieurs, comme Gladys le lui avait dit. Il ne pourrait jamais y échapper. Peu importait l'acharnement de son combat, peu importait ses efforts pour se forger son propre destin, il était toujours guidé par des forces qui le dépassaient.
contrôle.
Il jeta un coup d'œil à Alvara, et une étrange compréhension l'envahit. Ce qu'ils avaient enduré n'était pas la même chose, loin de là. Mais leurs conclusions, leurs pensées... elles étaient étrangement similaires. Ils étaient tous deux piégés, non par des chaînes, mais par les circonstances de leur existence, par la cruauté implacable du destin.
Nyr ne pouvait pas lui en vouloir pour ce qu'elle était devenue. Qui était-il pour juger ? Il n'avait aucun droit de pointer du doigt, aucun droit de condamner ses choix. Pas alors que lui aussi avait été entraîné par des forces auxquelles il ne pouvait résister. Alvara, tout comme lui, essayait simplement de survivre dans un monde qui semblait
déterminé à la briser.
Mais maintenant, enfin, il pouvait le dire.
Edward — un léger sourire étirant ses lèvres — regarda Alvara. Les souvenirs de son passé,
que ce soit sur Earth ou dans ce monde, avait éveillé quelque chose au plus profond de lui. Pendant un bref instant, le poids de ces souvenirs le submergea et, comme si son corps réagissait à cette tension, une unique larme de sang s'échappa de son œil gauche, coulant lentement le long de sa joue.
Alvara resta pétrifiée, visiblement stupéfaite par ce qu'elle voyait.
« Je ne veux pas que tu meures, Alvara. »