Chapitre 59
C'était la veille de Noël, et je me retrouvais à travailler sans relâche, faisant de mon mieux pour protéger ma peau du danger.
Quentin était en pleine euphorie des fêtes, coiffé d'un bonnet de Père Noël et portant une fausse barbe qui pendouillait mollement à son cou. Sa chemise rouge, ornée de sapins de Noël, ajoutait à l'ambiance festive.
« Ça ne te met pas dans l'esprit des fêtes ? » demanda-t-il, sa hallebarde fendant l'air et embrochant quelques flocons de neige sur son passage.
« Si, tout à fait. Quelle période joyeuse je passe », pensai-je avec sarcasme en bloquant son attaque.
C'est bien ça, vous avez bien entendu. C'était la veille de Noël — putain de Noël.
Le monde ici avait sa propre singularité, après tout c'était un monde fantastique, mais certaines fêtes n'étaient que des copies conformes ou des plagiats de celles sur Terre. Par exemple, Noël, le poisson d'avril, le Nouvel An lunaire, Pâques et la Saint-Valentin.
L'auteur médiocre prenait rarement la peine d'inventer des festivités originales pour son monde, ne le faisant que pour des besoins d'exposition ou pour justifier les réunions de groupe des personnages, alias son protagoniste qui s'amuse avec son harem de femmes.
Un peu plus doué pour lire les mouvements et laisser mon corps réagir instinctivement à mes lectures, Quentin était devenu plus rapide avec le temps pour s'adapter à ma progression. Environ cinquante pour cent plus rapide que sa vitesse initiale.
« Super. Continue. Continue à faire bouger ce corps », encouragea-t-il en propulsant sa hallebarde vers l'avant.
J'esquivai le coup, mais la partie hache de son arme visa rapidement mon épaule. Dans un mouvement vif, je levai mon épée, pressant ma paume contre le plat de la lame pour amortir le choc. La hallebarde percuta mon arme et je glissai sous la force de l'impact.
À quelques mètres de là, avant même que je puisse me stabiliser, Quentin était déjà sur moi, sa hallebarde descendant du ciel.
Je roulai hors de portée et me relevai sur un genou juste à temps pour bloquer de justesse son attaque suivante.
La force du coup manqua de me mettre à terre, laissant mes bras comme si leurs articulations allaient lâcher.
M'attendant à un autre coup pour m'écraser au sol comme une crêpe, je fus surpris de voir Quentin stopper son attaque, arborant un air satisfait.
Enfin, cela semblait satisfait. Les lunettes noires qu'il refusait d'enlever rendaient la chose difficile à confirmer.
Il me tendit la main, que je saisis. Il me tira pour me remettre sur pied.
« Bon travail aujourd'hui, Bell », complimenta-t-il en rangeant les armes en bois dans son sac géant.
« Mais il n'est que… » je jetai un coup d'œil au ciel pour évaluer l'heure en fonction de la position du soleil, « …deux ou trois heures. »
« Tu ne veux pas arrêter plus tôt ? » demanda-t-il en attrapant une arme dans son sac pour commencer à la ressortir.
« Non, non, non », secouai-je la tête. « J'étais juste confus sur la raison pour laquelle nous le faisions. »
Quentin fit une grimace, comme si ma question était trop évidente pour mériter une réponse.
« C'est Noël », gloussa-t-il. « Tu crois que je suis assez sans cœur pour ne pas laisser mon élève passer la précieuse période des fêtes avec sa famille ? »
« Honnêtement… oui. »
« Rentre chez toi, Bell. Dis à ton frère que je lui souhaite de bonnes fêtes, et assure-toi de pratiquer ton épée et ta lance même sans ma présence. Nos leçons reprendront dans cinq jours et si tu n'as pas progressé d'ici là, prépare-toi », me prévint-il.
« Cinq jours ? Ce n'est pas un peu long ? » demandai-je, surpris qu'il prenne une telle pause entre nos entraînements.
Je me souvenais encore très bien qu'il avait refusé de m'entraîner une fois le second semestre commencé, sous prétexte que nous ne pouvions pas nous rencontrer quotidiennement.
« Ouais, je n'aime pas ça non plus, mais… quelques problèmes sont survenus. Ne t'en fais pas. Je vais régler ça rapidement, puis nous pourrons reprendre. La prochaine fois, on passera une heure à apprendre à tirer à l'arc », dit-il. « Il est temps que tu apprennes à utiliser chaque arme de ce sac. »
Ça ressemblait à un drapeau rouge. Tout ce qu'il venait de dire ressemblait à un drapeau rouge.
« Est-ce qu'il va mourir ou revenir handicapé comme l'un de ces maîtres dans les romans qui ne peuvent plus entraîner leurs élèves qu'avec des mots et non avec leur corps ? » m'interrogeai-je.
« À plus », sourit-il en me faisant signe de la main.
« À… » il disparut dans un flou festif avant que je puisse terminer ma phrase, « …plus. »
Une rafale de vent et de poussière me fouetta le corps.
J'expirai et un large nuage de buée, formé par le froid, commença à se dissiper lentement.
« C'est vraiment une énigme », murmurai-je pour moi-même. « Arrive comme le vent, repart comme le vent. Comment mon frère peut-il seulement le connaître ? »
Je restai un instant immobile, m'interrogeant sur les affaires de Quentin et les conséquences potentielles des drapeaux rouges qu'il venait de planter.
« Peu importe », haussai-je les épaules.
« Ce ne sont pas mes affaires. »
Diana m'avait aussi dit qu'elle n'avait pas besoin de sang pour les fêtes, car elle en avait bu en surplus lors de notre dernière session.
J'étais désormais certain qu'elle m'avait menti sur ses besoins en sang, mais je ne pouvais pas remonter le temps pour l'empêcher de boire mon sang plus d'une centaine de fois, ce qui était nécessaire pour le lien.
À ce stade, je me disais qu'il valait mieux céder à ses désirs et faire semblant d'ignorer ses mensonges, car plus elle buvait de sang, plus elle continuerait de grandir en puissance.
J'utilisais également ma technique d'entraînement au mana avec diligence depuis le jour de mon arrivée dans ce monde, si bien que mes réserves de mana étaient désormais abondantes.
J'aurai éventuellement besoin de l'aide de Diana pour vaincre certains des méchants du roman.
Rentrant chez moi plus tôt que d'habitude, je décidai de m'arrêter dans un endroit que le Bell original fréquentait avant que je n'habite son corps.
C'était un club où les gosses de riches, alias les bâtards gâtés de la deuxième génération comme moi, se rassemblaient.
Pourquoi étais-je là ?
Je ne saurais le dire. Peut-être étais-je attiré par les souvenirs qui me revenaient à chaque fois que je passais devant le club en voiture.
« Hé, montre-moi ta… » commença un videur.
« T'es stupide ou quoi ? » intervint un autre videur en donnant une tape sur la nuque de son collègue. « Désolé pour lui. Il est nouveau, et… il n'est pas vraiment au courant des dernières nouvelles sur internet. »
« C'est pas grave », dis-je en entrant.
Derrière moi, je surpris leurs chuchotements grâce à mes oreilles fines.
« Pourquoi tu m'as frappé ? Je demandais juste sa carte d'identité comme on est payés pour le faire. Il est clairement mineur. »
« T'es idiot ? C'est Bell Agnus. Il n'y a aucun club dans cette ville où il a besoin de montrer sa carte. S'il nous dénonce au patron pour ta gaffe, on est virés. »
« Vraiment ? Merde. Merci. »
« Pas de problème, abruti », le videur claqua la langue. « Assure-toi juste de retenir son visage la prochaine fois et ne lui cherche pas d'ennuis. On est tous les deux trop fauchés pour perdre notre boulot pour des conneries. »
Déçu par la corruption qui m'entourait, je secouai la tête. Je comprenais que j'étais celui qui bénéficiait de cette corruption, mais le fait demeurait qu'un mineur était autorisé à entrer dans ce club où les activités et transactions illégales étaient monnaie courante.
« Oh merde… c'est Bell ? Qu'est-ce que tu fais là ? » me salua un visage familier.
« Je ne sais même pas moi-même, pour être honnête. J'ai juste fini par atterrir ici », répondis-je.
« Eh bien, merde. Content de te voir, mec. Tu veux un verre ? C'est pour moi. »
Je déclinai l'offre : « Ça ira. Merci. »
« D'accord, comme tu veux. Dis-moi juste si tu changes d'avis. Je retourne avec mes potes. À plus. »
« Ouais. À plus. »
La personne qui m'avait salué était un homme d'une vingtaine d'années, PDG d'une entreprise en pleine croissance. Il était évident, d'après notre conversation, qu'il se considérait comme inférieur à moi, affichant un langage corporel humble et parlant d'un ton doux malgré l'écart d'âge.
« L'argent, le pouvoir et le statut avant tout. »
Je m'arrêtai une seconde pour observer la piste de danse. Les gens ici, faisant la fête tôt dans la journée, me faisaient me demander s'ils n'avaient pas de famille avec qui fêter Noël ou s'ils étaient simplement des dégénérés cherchant le plaisir pendant leurs jours de congé.
C'était probablement la seconde option.
La musique était forte. Les lumières étaient vives. L'odeur était insupportable, mais les gens avaient l'air de bien s'amuser.
Je m'appuyai contre la barrière et continuai à observer tranquillement, notant quelques mouvements suspects ici et là. De la drogue était vendue dans cette foule dense.
« Pourquoi suis-je ici ? » me questionnai-je.
Le Bell original était un bon gamin. Il ne venait ici que lorsque ses amis l'invitaient, ne s'adonnant jamais à l'alcool ou à la drogue comme les autres.
Il passait juste son temps à discuter, à se faire de nouveaux amis, puis rentrait chez lui sobre, le corps toujours pur.
Encore une fois, le seul méfait de sa vie était l'incident d'agression sexuelle, qui était le fait de l'écrivain.
Je ne pouvais m'empêcher de me demander si ma visite au club était similaire au moment où l'œil géant était apparu à l'académie. À l'époque, j'avais trouvé amusant d'être témoin des réactions déconcertées du monde face à quelque chose qui dépassait le cadre des expériences ordinaires, quelque chose qui ne pouvait pas être décrit adéquatement par de simples mots dans un roman.
Peut-être, à un certain niveau, étais-je attiré par ce club pour être témoin d'un aspect de la vie que le roman avait négligé — un monde trop mature pour l'approche décontractée de "tranche de vie" de l'auteur.
Le dieu de malheur écrivait principalement sur des étudiants, donc il n'a probablement jamais jugé approprié de gâcher l'ambiance scolaire avec des boîtes de nuit et de la drogue ; une fois adultes, la guerre avait commencé et la survie était tout ce qui comptait vraiment.
« Mais tu es prêt à inclure des agressions sexuelles sur tes personnages. Deux fois même », pensai-je en lançant un regard critique vers le haut.
« Une fois par moi et l'autre fois par ce bâtard. »
Le ton du roman était incohérent, oscillant entre la lumière, où il restait principalement, et parfois une noirceur extrême, selon les caprices de l'auteur.
Mais il ne restait jamais sombre trop longtemps, revenant à la lumière, ce qui donnait l'impression que le sombre était relégué au second plan.
Juste au moment où j'allais partir, comme si l'univers intervenait pour m'aider à justifier ma raison d'entrer dans le club sur un coup de tête, je remarquai un visage familier dans la foule.
C'était mon cousin, Jaren.
Je m'approchai de lui, l'éloignant d'une danse où une fille se frottait contre lui, et il me regarda avec agacement.
« C'est quoi ce bordel, mec ? C'est quoi ton problème ? » demanda-t-il, clairement ivre.
Alors qu'il fixait mon visage, il me surprit en tendant les mains pour le saisir. Dans une démonstration inhabituelle et presque surréaliste, il commença à utiliser ses paumes pour tracer et mouler une image de mon visage dans l'air.
C'était comme s'il utilisait une sorte de technique d'écholocalisation, mais au lieu d'ondes sonores, il utilisait ses mains pour sentir les contours de mes traits, recréant mon visage comme s'il le sculptait dans le vide.
Satisfait, il dit : « Oh, salut. Ça va, cousin ? Putain, qu'est-ce que tu fous dans ce trou à rats ? »
Ignorant sa grossièreté comme d'habitude, je demandai : « Jaren, oublie ce que je fais ici. Au moins, c'est ma ville. La question, c'est pourquoi tu es là ? Tu ne devrais pas être chez toi avec ta famille pour Noël ? »
« Mec… ils m'ont mis à la porte », articula-t-il difficilement.
« Quoi ? Pourquoi ? »
« C'est de ta faute si je me suis fait virer », accusa-t-il en rotant.
Évitant le rot en tournant la tête, je demandai : « De quoi tu parles, ma faute ? »
« Ma faute. »
« Attends, ta faute ? » demandai-je, confus.
« Non, ma faute dans le sens "c'est ma faute". C'est mal sorti. Pas ma faute dans le sens où c'est de ma faute, parce que ce n'est pas de ma faute. C'est de ta faute. Enfin, pas entièrement de ta faute. C'est juste ta famille en général », clarifia-t-il.
« De quoi… putain tu parles ? Allez. Parle clairement et réponds à la question », insistai-je en levant les yeux au ciel.
« Ma faute. »
« Jaren. »
« Héhé », gloussa-t-il. « Désolé. C'est ce nouvel enfant que tes parents ont décidé d'adopter. »
« …Eloise ? »
« Ouais. Quel que soit son nom. Ma nouvelle cousine. »
« …Qu'est-ce qu'elle a ? »
« Mes parents ont été inspirés par le nouveau membre de ta famille, alors pour Noël, ils m'ont dit de ne pas rentrer à la maison », expliqua-t-il en secouant la tête.
La réalisation me frappa après quelques secondes de confusion.
« Je vois. Mais pourquoi es-tu ici et pas dans ta ville ? » demandai-je.
« J'allais justement te demander ça. Pourquoi je suis là ? » s'interrogea-t-il en rotant à nouveau. Il regarda autour de lui, se posant la même question que moi.
Saisissant son poignet, je commençai à le guider hors du club.
« Où on va ? » demanda-t-il. Il prit soin de faire signe à la fille qui dansait avec lui plus tôt de l'appeler en mimant un téléphone avec sa main.
En le sortant du club, ignorant les deux videurs qui se tenaient à carreau en ma présence, je tendis à Jaren une potion de soin, qui le dégrisa rapidement.
« Tu te souviens pourquoi tu es là maintenant ? » demandai-je.
« Oh ouais », dit-il en frappant dans ses mains dans un moment de lucidité. « J'ai entendu dire par un de mes potes qui vit ici que votre ville a cette nouvelle drogue qui circule. Un truc vraiment puissant qu'on sniffe », répondit-il.
« De la drogue ? Attends… tu prends encore de la drogue ? » demandai-je, déçu.
« Non, mec. Putain non. Je ne veux pas que mon compte en banque soit encore bloqué. Non monsieur, non », secoua-t-il la tête, refusant de se retrouver fauché à nouveau.
« Alors pourquoi es-tu dans cette ville pour cette drogue si ce n'est pas pour en consommer ? » demandai-je.
« Parce que j'essayais de découvrir qui la fabrique », répondit-il.
« Pourquoi ça t'intéresse ? »
« Mon pote, celui qui me l'a dit, sa sœur a fait une overdose avec cette merde. Ouais. Elle est morte, mec. J'essaie de choper le fils de pute qui fabrique ces drogues, et je vais lui balancer un kunai dans la tête », déclara-t-il.
« Des indices sur qui fait ça ? » demandai-je.
« Ouais. Mon pote a dit qu'ils habitent dans le quartier sud », répondit-il. « Ils se font appeler Rascal Blue ou un truc du genre. »
« …Quartier sud. Rascal Blue », murmurai-je, réalisant qui fabriquait la drogue. C'était la même personne qui avait brassé la concoction qui avait guéri la forme rouillée de Gon, que j'avais copiée quand j'avais acheté l'épée pour la première fois.
Le roman mentionnait qu'elle gagnait de l'argent en vendant des potions et des concoctions pour payer les frais de scolarité de l'académie, mais je ne savais pas qu'elle produisait et vendait aussi de la drogue.
« On en apprend tous les jours. »