« Les choses n’étaient pas censées se passer comme ça… »
Murmura Clara, les yeux fixés sur le chef d’orchestre au centre de la scène. Sa baguette fendait l’air en arcs vifs et fluides, guidant la mélodie à chacun de ses mouvements.
Elle resserra sa prise sur le talkie-walkie. Les écouteurs dans ses oreilles atténuaient le son, mais ne pouvaient pas faire taire la musique.
D’une manière ou d’une autre, elle se frayait un chemin jusqu’à son esprit.
Clic !
« Résiste… Résiste… Résiste… »
Sa bouche s’ouvrait et se fermait sans cesse, les mêmes mots s’échappant encore et encore. Ce qui était autrefois un rappel pour les membres de son escouade était maintenant une phrase qu’elle se répétait pour préserver sa propre santé mentale. Elle craignait que la musique ne la consume entièrement si elle s’arrêtait, même une seconde.
Si elle faiblissait ne serait-ce qu’un instant…
Clara se mordit la lèvre.
« Comment les choses en sont-elles arrivées là ? »
Le premier signe que quelque chose avait mal tourné avait été leJester. Sa seule présence aurait dû être un signal d’alarme. Des Anomalies comme celle-là n’apparaissaient pas par hasard — elles étaient des avertissements, des présages d’un changement à l’intérieur de la Porte.
Mais en tant que capitaine d’une escouade de rang A, Clara pensait qu’elle n’aurait pas de mal avec une Porte de Type Anormal de rang A.
Même si les Portes de Type Anormal avaient tendance à avoir les taux de survie les plus bas, elle n’aurait pas dû avoir autant de difficultés. Elle avait fait suffisamment de préparatifs pour réussir.
Des dispositifs antibruit pour réduire l’impact de la musique, aux nombreux dispositifs d’atténuation qu’ils avaient apportés à l’avance.
Rien de tout cela.
Rien de tout cela n’avait fonctionné.
« Aghhhh — ! »
Un cri — brut, humide et brisé — déchira la symphonie.
Bang !
Clara tressaillit.
« N-non, arrêtez… Il faut que ça s’arrête… »
Ses mains tremblaient tandis qu’elle se forçait à regarder devant elle. Les lèvres du chef d’orchestre, grotesquement cousues avec du fil noirci, s’étiraient en un sourire écœurant.
Il appréciait cela.
Et Clara, pour la première fois de sa vie, ressentit quelque chose de plus profond que la peur.
L’impuissance.
Son escouade entière était composée de dix membres d’élite, tous entraînés à gérer de telles situations. Mais ceci… c’était différent.
Même pour une Porte de Type Anormal, considérée comme ayant le taux de survie le plus bas parmi tous les types de Portes, les choses n’auraient pas dû être aussi difficiles.
Quelque chose avait mal tourné.
Horriblement mal.
Ce n’était pas une porte de rang A… C’était de rang S ou plus.
La musique pulsait dans l’air, chaque note forçant son esprit à s’engourdir, s’insinuant lentement dans sa tête, l’aspirant dans cet état étrange qui faisait tressaillir ses doigts.
« Pense, pense, pense. »
L’esprit de Clara bouillonnait, toutes sortes de possibilités lui traversaient l’esprit.
Elle avait encore le temps.
Elle devait trouver un moyen de se sortir, elle et son escouade, de cette situation difficile. Malgré la musique qui drainait lentement ses capacités mentales, elle était toujours capable de rester suffisamment rationnelle pour réfléchir.
— C..Capitaine. Je ne peux pas résister beaucoup… plus longtemps.
— Ca-pitaine ! Devrions-nous simplement attaquer ? Nous ne pourrons peut-être pas… le vaincre. Mais au moins, cela pourrait l’arrêter !
Le vaincre ?
Clara leva la tête et regarda le chef d’orchestre.
Elle secoua la tête à la hâte. C’était impossible. Elle le sentait dans chaque fibre de son corps. Ce n’était pas une créature qu’ils pouvaient vaincre.
La seule façon de le vaincre était de respecter les règles.
— À l’aide. Je suis sur le point de…!
Pense, pense !
Entendant les cris et les suppliques des membres de son escouade, Clara se mordit les lèvres. Ses yeux balayaient la salle, essayant de trouver un moyen de résoudre cette situation difficile, et pourtant, malgré tous ses efforts, elle ne trouvait aucune issue.
Cette… situation.
« C’est désespéré. C’est… »
C’est au milieu de son impuissance et de son désespoir qu’une certaine voix murmura depuis le talkie-walkie.
— Si vous voulez vivre, faites ce que je dis.
« Quoi… ? »
C’était une voix qu’elle ne reconnaissait pas, et surtout, elle véhiculait un calme extrême qui semblait inapproprié à la situation.
Un frisson parcourut l’échine de Clara. Lentement, elle se retourna.
Le Jester.
Lui aussi… tenait un talkie-walkie.
« Comment… ? »
D’une main tremblante, elle porta l’appareil à ses lèvres.
« Qui… qui êtes-vous ? »
Silence.
La respiration de Clara se bloqua.
De l’autre côté de la salle, l’expression du Jester changea — son visage se crispa, ses traits se tordant en un froncement de sourcils mécontent.
Puis, il parla à nouveau.
— Ce n’est pas pertinent. Vous n’avez pas beaucoup de temps.
Clara se mordit les lèvres, tout en elle lui disant de poser des questions telles que : « Pourquoi êtes-vous ici ? Êtes-vous humain ? Quel est votre but ? » et ainsi de suite, mais comprenant sa situation actuelle, elle savait qu’elle n’avait pas le luxe de perdre du temps.
Et pour cette raison, elle n’eut d’autre choix que de porter à nouveau le talkie-walkie à ses lèvres.
« Que voulez-vous que nous fassions ? »
Une autre pause.
Le visage du Jester tressaillit à nouveau, ses joues se gonflant légèrement comme s’il réprimait quelque chose.
Clara laissa échapper un souffle nerveux. Sa réponse était-elle insatisfaisante ? Allait-il partir ? Qu’est-ce que…
Et puis, la réponse arriva.
— Insultez le chef d’orchestre.
« Quoi ? »
Mais ce n’était pas la réponse qu’elle attendait.
Insulter le chef d’orchestre ? La tête de Clara se tourna vers le chef d’orchestre, et son expression vacilla. Quelle sorte de blague était-ce ?
Un piège ? Le Jester jouait-il avec eux avant leur mort inévitable ?
— C… capitaine ?
— Je… ne peux plus tenir très longtemps.
— N’… écoutez pas. C’est peut-être un piège.
Les voix tendues de son escouade vacillaient à travers le grésillement. Certains suppliaient. D’autres avertissaient. Mais tous attendaient — elle.
La voix du Jester revint, plus tranchante cette fois.
— Allez-vous le faire ou non ?
Les doigts de Clara se resserrèrent autour du talkie-walkie. Son cœur battait la chamade dans ses oreilles. Le choix semblait impossible, mais en vérité, il n’y avait pas de choix du tout.
« Faites-le… »
— Capitaine !
« Faites-le. »
Les mots avaient à peine quitté ses lèvres qu’elle se tourna vers le chef d’orchestre et força la première chose qui lui vint à l’esprit.
« C’est… ennuyeux. »
« Même si c’est un piège, quel autre choix ai-je ? Puisque nous pourrions tous mourir, nous pouvons au moins essayer ça ! »
Ses mots déclenchèrent une onde. Un par un, les membres de l’escouade suivirent, leurs voix tremblantes mais gagnant en assurance. Insultes. Huées. Rires moqueurs. Certains semblaient creux, d’autres désespérés. Mais ils parlaient tous.
« … J’ai entendu mieux. »
« Pouvons-nous faire arrêter ça ? »
« Comme c’est dégoûtant. »
« J’… ai envie de me tuer tellement c’est nu— ! »
Crac !
Un bruit de craquement, écœurant, emplit soudain la salle.
Le chef d’orchestre s’était arrêté.
Et la musique aussi.
« ….. »
Il se tenait en silence.
La respiration faible, rauque mais tendue de toutes les personnes présentes résonnait dans tout le théâtre.
C’est alors que cela se produisit.
Vroum !
Le public sans visage se tourna à l’unisson, des « yeux » vides fixés sur eux.
Le corps de Clara se raidit, chaque muscle se bloquant tandis qu’un déchirement écœurant et humide résonnait dans le théâtre. Il provenait du chef d’orchestre.
« …. ! ? »
D’un coup de tête sec et violent, les points de suture scellant la bouche du chef d’orchestre cédèrent. Ses lèvres se déchirèrent, la chair se fendant avec un déchirement écœurant.
Des bords déchiquetés de peau lacérée pendaient lâchement tandis que sa bouche s’ouvrait béante.
Puis, une voix rauque et crépitante s’échappa de sa gorge, résonnant dans le théâtre.
« Q… qu’avez-vous… dit ? »
Son regard…
Se fixa fermement sur le Jester inexpressif.