Chapitre 1 472
Dans le bureau privé du Marquis, un homme aux cheveux noirs et aux yeux bruns était assis près de la fenêtre, une jambe croisée sur l’autre, un verre de vin à la main.
Des gouttes de pluie frappaient la vitre dans un rythme doux et régulier. Au-delà du verre, la ville s’étalait en couches d’un gris terne. La fumée s’élevait toujours des cheminées lointaines, mince et lente, se fondant dans la pluie et les nuages bas.
L’horizon entier de Springdale semblait lourd, fatigué et mélancolique.
Le regard de Marden ne vacillait jamais. Pourtant, pendant un instant, quelque chose vacilla dans ses yeux… quelque chose d’aiguisé, quelque chose d’instable.
Dans son esprit, il les revit. Les silhouettes fantomatiques de la famille Benton. Leurs mains s’agrippaient à ses jambes, leurs doigts s’enfonçaient dans ses chevilles, essayant de l’entraîner dans les fosses de l’enfer.
Il ne put s’empêcher de soupirer.
« Pourquoi dois-je m’occuper de ça ? » murmura-t-il.
Il but une autre gorgée de vin, s’adossa à sa chaise et laissa les visions s’estomper.
Folie, folie, folie, songea-t-il.
La folie partout.
Il était seul. Il n’était pas dérangé. Et il était parfaitement satisfait du silence. Il aimait la solitude, mais elle était difficile à trouver.
Marden ouvrit les yeux, son regard désormais aiguisé et froid. Il fixa à nouveau la pluie, et les souvenirs revinrent… comme ils le faisaient toujours.
Des pièces sombres, des chaînes mordant ses poignets, et le bruit d’os qui craquent dans le silence. Un éclair d’instruments en fer étalés sur la table, et la voix grinçante de la liche damnée posant la même question encore et encore.
Il se rappela ses propres cris lorsque du fer en fusion était pressé contre sa peau, puis ses gémissements muets lorsque de l’eau glacée était versée sur lui. Puis le feu à nouveau. Puis la glace. Encore et encore…
Des années de torture compressées en fragments défilèrent devant ses yeux bruns.
Le Chef du Culte s’était efforcé de trouver la taupe au sein de son organisation. Et quand il n’en avait pas trouvé, ses griffes osseuses s’étaient refermées sur la gorge de la personne la plus susceptible de le trahir.
Et c’était Marden.
Ses lèvres se retroussèrent en un sourire malicieux, et il songea :
Mais au final, tu n’as rien trouvé du tout. Tu pars toujours du principe que mon âme est liée à tes caprices.
Comme tu es stupide de me confier la responsabilité de construire la nouvelle installation.
Ah, je devrais être reconnaissant que toi aussi, tu sois devenu fou.
En fin de compte, je gagnerai.
Les silhouettes de Sabrina et Nash Benton apparurent devant lui, faisant vaciller son sourire avant qu’il ne disparaisse.
« Ce n’était pas moi, bon sang ! » Siffla-t-il, ses yeux bruns brillant d’une folie refoulée.
Finalement, il soupira, impuissant.
« Ah, à qui est-ce que j’essaie de faire croire ça ? » murmura-t-il à voix basse.
Marden se versa encore du vin et continua à observer le paysage par la fenêtre. Au cours des six dernières années, il avait régulièrement voyagé entre Springdale et l’emplacement secret où se trouvait la nouvelle installation.
S’il devait être honnête, il aimait beaucoup cette ville.
C’est mieux qu’Aranal, du moins, pensa-t-il.
Aussi, bien plus agréable à regarder que… Ravenfell.
Ses yeux brillèrent d’émotions complexes lorsqu’il pensa à sa maison.
Marden soupira.
Sa maison lui manquait.
Toc ! Toc !
« Monseigneur, c’est moi. »
La voix d’Henrick van Booth parvint jusqu’à lui.
Marden ricana, pensant : Se comporter comme un serviteur dans sa propre maison.
Tel est le statut que le véritable pouvoir vous accorde.
« Entrez, » dit-il d’une voix digne.
Henrick et Sebastian entrèrent, leurs postures respectueuses. Ils s’approchèrent de Marden et se tinrent humblement, la tête légèrement baissée.
C’était un Mage du Noyau de Mana auquel ils avaient affaire, après tout. Et Marden n’était pas non plus un Mage du Noyau de Mana ordinaire. Il était quelqu’un d’assez puissant pour faire partie du Cercle Intérieur du Culte.
Il était salué comme le Seigneur de Sang du Culte des Os.
Marden leur fit signe de parler.
« Nous avons recruté un autre fournisseur, monseigneur, » commença Henrick. « Après des années de vérification de ses antécédents, je peux affirmer avec certitude qu’on peut lui faire confiance. »
« Quel est son nom ? » Marden fit tournoyer le gobelet dans sa main tout en regardant par la fenêtre.
« Le Baron Alan Veyne, » répondit Henrick. « Un Mage de la Fondation de Mana et un marchand réputé à Springdale. »
Marden se tourna vers lui avec un sourcil levé. « Simplement au Rang de la Fondation de Mana ? »
« …Oui, monseigneur. » Henrick hocha la tête. « Mais il fait partie d’un vaste réseau de commerçants dans l’Union. Un marchand très compétent et astucieux, si je puis me permettre. »
« Hum. » Marden hocha la tête. « Très bien. Je vous laisse les détails mineurs. »
« C’est un honneur. » Henrick s’inclina humblement.
Il échangea ensuite un regard rapide avec son majordome, Sebastian, hésitant à dire ce qu’il avait en tête.
« Crachez le morceau, » dit Marden d’une voix douce.
Mais Henrick aurait été stupide de croire que le Seigneur de Sang était autre chose que doux et poli.
« Monseigneur, veuillez m’excuser de la question, mais… »
Henrick déglutit nerveusement. « Je partirai en mission pour la Fraternité la semaine prochaine. Alors je me demandais… combien de temps vous allez… »
Marden ricana. « Je serai parti avant votre départ. J’ai des affaires à régler là-bas, à l’Empire. »
Henrick pâlit visiblement. « Je n’ai pas voulu vous offenser, monseigneur. C’est juste que… j’avais peur que la Fraternité découvre votre présence dans la ville. »
« Qui va le leur dire ? » demanda Marden, ses lèvres se tordant en un sourire froid. « Vous ? »
Il se tourna ensuite vers Sebastian et ajouta : « Ou vous ? »
« Nous n’oserions pas ! » Tous deux tombèrent à genoux, la tête baissée par déférence.
« La Fraternité n’imaginerait jamais, même dans ses rêves les plus fous, que son ennemi mortel est assis juste sous son nez, » dit Marden avec un léger rire.
« D’ailleurs, même s’ils le faisaient, » ajouta-t-il. « Je suis sûr que les supérieurs enterreraient cette information, n’est-ce pas ? »
« Oui, bien sûr ! » dit rapidement Henrick.
« Maintenant, allez-vous-en. » Marden fit un geste de la main, dédaigneux. « Assurez-vous qu’aucun membre de votre famille ne s’approche de moi. Je ne suis pas d’une humeur particulièrement joyeuse ces jours-ci. »
« À vos ordres, monseigneur ! »
Sur ce, Henrick et Sebastian prirent congé, refermant la porte derrière eux.
« Sans colonne vertébrale. » Marden ricana.
Il recommença à apprécier la vue pluvieuse à l’extérieur tout en sirotant son vin.
Quelques instants plus tard, le bruit de roues sur la pierre attira son attention. Une calèche entra en scène et ralentit dans la cour en contrebas. Marden baissa les yeux juste à temps pour voir la portière s’ouvrir.
Henry en sortit, et des serviteurs se précipitèrent, levant un parapluie au-dessus de sa tête pour le protéger de la pluie tandis qu’ils l’escortaient à l’intérieur du manoir.
Marden ne jeta qu’un regard fugace au jeune homme. Pour lui, Henry van Booth n’était rien de plus qu’un fils bâtard insignifiant de cette noble maison. Il ne valait pas la peine qu’on s’en souvienne.
Il se retourna vers le paysage extérieur, ignorant que le jeune homme qu’il venait de congédier était quelqu’un qu’il connaissait.
Qu’il connaissait bien.
Très bien.