Chapitre 991
Même après qu'Arteta eut parlé aux joueurs, quelques-uns restèrent au sol, et Bukayo Saka faisait partie de ce groupe.
Il gardait les yeux rivés sur Izan, comme la plupart d'entre eux depuis le début de la séance.
Il ne savait pas exactement quand ce sentiment était apparu, mais peu à peu, une pointe d'envie envers son coéquipier s'était installée, et il aurait été bien plus étrange qu'il n'en soit autrement.
Salué comme l'un des plus grands talents issus de Hale End, Bukayo n'avait pas à se plaindre, mais avec ce talent éblouissant qui jouait à ses côtés, tout ce qu'il avait accompli pour l'équipe semblait presque éclipsé.
Même s'il ne l'avouait jamais, il n'était pas vraiment ravi de perdre cette place, mais chaque fois qu'il voyait Izan jouer — ce qui était littéralement à chaque fois, puisqu'ils étaient dans la même équipe — il sentait qu'il n'avait même pas besoin de ressentir cela.
C'était difficile de le détester, et ce qui était encore plus agaçant, c'est qu'Izan était un bon gamin. Voir un joueur occuper la place dont la plupart des joueurs, Saka lui-même inclus, rêvaient, le laissait légèrement en conflit avec lui-même.
« C'est vraiment injuste », lâcha Saka dans un soupir, mais une silhouette l'interrompit brusquement.
« Qu'est-ce qui est injuste ? » demanda soudain Ødegaard en s'affalant à nouveau au sol, mais Saka se contenta de secouer la tête.
« Rien du tout », répondit-il, mais le Norvégien insista.
« Tu es sûr ? » Cette fois, Saka ne répondit pas immédiatement.
Il observa Izan se tourner légèrement pour échanger quelques mots avec l'un des entraîneurs, totalement épargné par la fatigue qui accablait tous les autres.
Ødegaard suivit son regard, puis le fixa à nouveau.
« Tu es sûr que ça va ? » demanda-t-il encore, et Saka finit par secouer la tête, plus pour se remettre les idées en place que par réelle conviction.
« Ce n'est rien », dit-il, bien que cela ne semblât convaincant, même à ses propres oreilles.
Il se redressa d'un mouvement fluide, époussetant l'herbe sur son short comme si cette pensée l'avait irrité.
Puis, plus fort, pour que les gars autour puissent l'entendre : « Allez, debout. Vous avez l'air déjà finis. »
Quelques têtes se tournèrent tandis que quelqu'un grogna un « Quoi ? » sonore.
Saka écarta légèrement les bras.
« Moi, je ne suis même pas fatigué. »
Il y eut quelques rires et soupirs, mais en voyant le boute-en-train du groupe sur ses pieds, ils se sentirent tous obligés de quitter leur position assise.
Depuis la ligne de touche, Arteta hocha la tête une fois, d'un geste sec et approbateur.
« Très bien, Bukayo », lança-t-il.
« C'est comme ça qu'un leader agit ! »
Saka se tourna vers le coach et tendit la main pour un pouce levé énergique, recevant le même signe en retour.
Puis il fit quelques pas de jogging, comme pour joindre le geste à la parole.
Derrière lui, Ødegaard resta assis un instant de plus, l'observant lui au lieu d'Izan.
Il finit par renifler doucement.
« On ne peut pas tous être les personnages principaux », dit-il, plus pour le dos de Saka qui s'éloignait que pour lui-même.
Saka, comme s'il l'avait entendu, jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, esquissa un sourire en coin et continua d'avancer tandis qu'Ødegaard finissait par se lever.
Quelque 60 heures plus tard, le moment était enfin venu.
« Football de mercredi soir, et aujourd'hui, c'est la deuxième journée de l'UEFA Champions League. Arsenal affronte l'Olympiacos à l'Emirates Stadium. »
Au moment où l'Olympiacos sortit pour son échauffement, l'Emirates était déjà en ébullition, mais de manière inégale.
Des poches de rouge, le Rouge Olympiacos, étaient éparpillées dans les tribunes, denses et bruyantes, avec des drapeaux grecs drapés sur les rambardes, leurs voix aiguës et presque symphoniques.
Le parcage visiteur avait débordé, les chants rebondissant sur chaque recoin du stade avec assurance.
Une assurance telle que quelques joueurs de l'Olympiacos regardèrent autour d'eux en souriant.
L'un d'eux rit en étirant ses mollets.
« La meilleure équipe du monde en ce moment », dit-il à un coéquipier, d'un ton décontracté.
« Mais ça ? » Il inclina la tête vers les tribunes.
« Le public local est un peu calme, non ? »
Quelques hochements de tête et rires s'échappèrent des joueurs visiteurs tandis que leurs crampons martelaient la pelouse lors de leurs passes.
Puis, les lumières baissèrent légèrement.
Et une voix retentit, puissante et profonde !
« ÊTES-VOUS PRÊTS, GOONERS ? »
Le son était brut, presque ancestral, résonnant dans l'arène comme un appel à la guerre arraché à la pierre.
Pendant une demi-seconde, le silence régna.
Puis la réponse frappa.
« OUAIS !!!!!!!! »
La réponse ressemblait davantage à une libération.
C'était comme un son arraché directement de la poitrine, furieux et unifié, quelque chose de sacré qui aurait été traîné dans le feu et en serait revenu plus enragé encore.
Les joueurs de l'Olympiacos s'arrêtèrent, certains hochant lentement la tête.
« Ça, c'est mieux », murmura quelqu'un avec un sourire, mais ils n'eurent pas le temps de s'attarder sur cette pensée.
Car les lumières du tunnel s'allumèrent, et quand le staff d'Arsenal apparut, on aurait dit qu'ils s'apprêtaient à célébrer des funérailles, tant leurs vêtements étaient sombres.
Puis les maillots rouges, un par un, entrèrent dans le vacarme croissant.
Et enfin, il y eut Izan.
Dès qu'il franchit le seuil, le stade explosa dans une déferlante sonore violente, comme si soixante mille personnes attendaient une permission qu'elles venaient enfin d'obtenir.
Ce n'étaient plus des acclamations.
C'était un jugement.
Un rugissement si puissant qu'il en devenait physique, pesant sur les épaules, engloutissant tout le terrain.
Les fans de l'Olympiacos se turent sans même s'en rendre compte.
Leurs joueurs se redressèrent, certains instinctivement, d'autres avec raideur, car on aurait dit que l'air lui-même avait changé.
Même les chants s'éteignirent, noyés par quelque chose de bien plus vaste alors qu'Izan s'arrêtait juste après la sortie du tunnel.
Il savoura l'instant.
Puis il esquissa un sourire en coin.
Juste un peu, avant de chauffer la foule encore et encore en levant les mains, puis en les abaissant.
Le bruit monta d'un cran, plus fort, plus furieux, les tribunes ondulant comme un seul être vivant.
Quelque part derrière lui, Nwaneri se pencha vers les autres, criant presque pour se faire entendre.
« Il n'arrête pas de dire qu'Arteta aurait été un commandant s'il était né plus tôt », dit-il en secouant la tête. « Et puis il fait ça. »
Le reste des joueurs en rit avant que la voix de l'annonceur ne reprenne, plus solennelle cette fois.
« Mesdames et messieurs... »
Une pause assez longue pour être douloureuse suivit avant qu'il ne reprenne.
« Votre vainqueur du Ballon d'Or 2025... »
« Izan Hernández ! »
Le nom s'écrasa contre le rugissement et disparut en son sein alors que le flux de diffusion rattrapait le direct une seconde plus tard.
« Il n'est parti que depuis une semaine ; pourtant, il leur a manqué », déclara le commentateur, la voix couverte par le vacarme.
« Eh bien », intervint le consultant après un moment.
« Il est enfin de retour ! »