Chapitre 981
Selene ouvrit la bouche pour répondre, mais avant qu’elle ne puisse émettre le moindre son, Henry intervint.
« Nous avons de nouveau réclamé Selene », dit-il d’une voix fluide et mesurée, de celles qui emplissent une pièce sans le moindre effort.
« Parce que cette nuit ne sera pas ordinaire et qu’il nous faudra des mains hors du commun pour capturer ce qui ne l’est pas. »
Izan hocha la tête une fois tout en tournant le regard vers Selene.
Celle-ci affichait un sourire subtil, une jambe repliée sous l’autre sur le canapé.
Il l’observa une seconde de trop, puis déclara, aussi sec qu’à l’accoutumée : « Peut-on la changer ? »
À peine eut-il fini sa phrase qu’un coussin fusa, le percuta à l’épaule, glissa le long de son bras et finit sa course sur le sol.
Selene se pencha en avant, les coudes sur les genoux, amusée.
« Tu as de la chance que j’aie besoin de ces bras pour travailler », lança-t-elle. « Sinon, j’aurais mieux visé. »
Izan se baissa pour ramasser le coussin, le rejeta sur le canapé sans cérémonie et s’écarta de sa portée, tandis qu’Henry observait l’échange avec une excitation non dissimulée.
« On m’a également dit que vous n’aviez guère eu de repos », poursuivit Henry en tournant les yeux vers Miranda, laquelle tenait sa tête dans sa main et la faisait pivoter sur son cou comme pour débloquer une tension.
« Nous allons bien », répondit-elle. Henry émit un bourdonnement dubitatif, puis leva la main en direction de la porte.
« Eh bien, ne perdons pas plus de temps », dit-il avant de faire signe à une autre équipe de collaborateurs.
« Faites entrer la pièce. »
Les membres du personnel hochèrent la tête et se dirigèrent vers l’arrière-boutique. Une minute plus tard, deux d’entre eux firent rouler l’objet avec précaution, comme si le simple bruit pouvait l’endommager.
La housse à vêtements était d’un noir mat, structurée, immaculée, sans aucun logo identifiable, et ils s’arrêtèrent au centre de la pièce.
Henry s’avança pour dézipper lui-même la housse. Dès qu’il en sortit le costume, celui-ci sembla absorber toute la lumière de la pièce.
D’un bleu nuit profond, presque noir, il était coupé avec une précision si tranchante qu’il semblait presque injuste de qualifier cela de tissu.
La veste était à simple boutonnage, étroite à la taille, avec une ligne longue et épurée qui élançait la silhouette.
Les épaules étaient souples, sans rembourrage, laissant la posture faire tout le travail — et pour celui qui porterait cette pièce, la posture était le cadet de ses soucis.
Les revers étaient fins et légèrement incurvés, finis dans un satin si sombre qu’il ne se révélait que lorsque la lumière le frappait sous le bon angle.
Quant au pantalon, il était taillé comme une extension du corps humain et tombait avec une telle perfection qu’il semblait appartenir à celui qui allait le porter, et non au cintre.
En dessous, plutôt qu’une chemise, se trouvait un haut en soie d’une teinte légèrement plus claire que le costume, sans col, fluide, et c’était tout.
Pas de cravate, rien de plus.
Izan s’avança, les yeux brillants. Il resta là, immobile, le regard traçant les lignes, la tête légèrement penchée comme si la pièce pouvait parler si seulement il écoutait assez attentivement.
Puis, ses doigts effleurèrent la manche, comme s’il caressait un nouveau-né.
Sa main s’aplatit contre l’étoffe, le pouce pressant légèrement pour sentir la souplesse du tissu.
Il frotta la matière entre ses doigts, puis laissa échapper un rire étouffé.
« J’en ai la chair de poule », dit-il en jetant un coup d’œil à son bras, comme s’il avait besoin d’une preuve.
« Je ne pense pas qu’on devrait porter ça », ajouta-t-il avec un sourire sincère avant de se tourner à nouveau vers le costume.
Les designers, présents dans la pièce, sourirent en entendant ces mots sortir de la bouche du jeune homme.
Ils étaient trois, l’élite de chez Saint Laurent, à avoir travaillé sur cette pièce, et voir la réaction de celui pour qui ils l’avaient conçue rendait tous leurs efforts gratifiants.
L’un d’eux s’avança, les mains jointes derrière le dos.
« Nous sommes ravis qu’il vous plaise. »
Henry ne dit rien et se contenta d’observer Izan, qui se tenait devant le costume comme s’il s’agissait d’un artefact plutôt que d’un vêtement.
« Voilà qui est réglé », finit par dire Henry en revenant au centre de la pièce.
« Si c’est ce que vous ressentez, alors nous pouvons considérer que c’est ce que vous porterez pour la cérémonie. »
Un silence s’installa tandis qu’Izan hochait distraitement la tête. Un instant plus tard, Selene se leva.
« Je dois me préparer », dit-elle simplement, déjà en train de saisir son téléphone.
Elle se dirigea vers la porte, suivie presque instinctivement par les designers, dont les questions et les requêtes se lisaient sur leurs visages.
Alors que la pièce se vidait rapidement, Izan resta sur place.
Il jeta un dernier regard au costume, puis se tourna vers Henry pour lui adresser un léger signe de tête.
Henry ne le manqua pas et lui rendit son salut. Miranda ferma sa tablette et se plaça aux côtés d’Izan, les yeux s’attardant sur le costume une dernière fois.
« Vous vous êtes surpassés », dit-elle à Henry avec un regard empreint d’une certaine gratitude avant de faire volte-face et de sortir.
Izan la suivit, jetant un dernier coup d’œil par-dessus son épaule avant que la porte ne se referme derrière eux.
Au milieu de l’après-midi, on aurait dit que la France, et le monde entier avec elle, s’était accordée sur une seule chose.
Rien d’autre ne comptait que ce qui allait se dérouler au Théâtre du Châtelet à Paris.
Les télévisions restaient allumées dans les cafés, même quand personne ne les regardait directement.
C’était parce que France Football avait commencé à dévoiler la liste.
Lentement et délibérément, comme ils le faisaient toujours.
Trentième.
« Michael Olise. »
Le nom tomba doucement, bien qu’il y eût toujours des groupes de supporters pour penser qu’au vu de la saison de leur joueur, il aurait dû être bien mieux classé.
La vingt-neuvième place suivit peu après avec « Florian Wirtz ».
Et en vingt-huitième position, « Virgil van Dijk ».
« C’est bas pour le meilleur défenseur du monde », lança un homme dans un pub d’Aigburth alors que le graphique avec le visage de Van Dijk s’affichait à l’écran de la chaîne d’information.
Lorsque Désiré Doué, vingt-septième, et Erling Haaland, vingt-sixième, furent annoncés, le ton changea légèrement.
Haaland si bas provoqua des réactions en chaîne.
« C’est dur », grommela quelqu’un dans un salon où quatre personnes étaient assises trop près de l’écran.
« Je sais qu’ils n’ont pas fait leur meilleure saison, mais quand même. »
Fabian Ruiz, vingt-cinquième, passa presque inaperçu, tandis que Jude Bellingham, vingt-quatrième, provoqua l’effet inverse.
« Pas possible », lâcha un adolescent, téléphone déjà en main, les pouces s’agitant frénétiquement. « Ils font ça exprès. Il était littéralement 4e l’année précédente. Qu’est-ce qu’ils racontent ? »
Alexis Mac Allister, vingt-troisième, sembla juste à certains, tandis que d’autres trouvèrent cela trop élevé, ou ne s’attendaient tout simplement pas à le voir dans le classement.
Guirassy, vingt-deuxième, récolta quelques applaudissements ici et là, surtout pour quelqu’un qui commençait enfin à recevoir la reconnaissance qu’il méritait, tandis que Lautaro Martinez, vingt-et-unième, déclencha un débat qui ne semblait jamais vouloir finir.
Lorsque João Neves, vingtième, McTominay, dix-neuvième, et Lewandowski, dix-huitième, furent annoncés, le rythme s’accéléra.
La liste s’amincissait, tout comme la patience des fans.
Mais Vinícius Jr, dix-septième, fit s’arrêter les conversations.
Des extraits refirent surface instantanément, notamment des captures d’écran de ses anciennes déclarations déterrées des archives de l’année passée.
Quelqu’un tweeta : « Il a dit qu’il ferait dix fois mieux. Il a réussi à faire huit fois pire. »
Les réponses furent impitoyables.
Gyökeres, seizième, parut déplacé, et Declan Rice, quinzième, fut accueilli avec des sourcils levés.
« Ok, pour son rôle pivot dans le triomphe d’Arsenal, je trouve ça un peu bas. »
Les deux suivants ne suscitèrent pas autant de discussions que les précédents, Kane se classant quatorzième et Kvaratskhelia treizième.
Mais Pedri, douzième, brisa quelque chose.
Un fan du Barça devant un café secoua lentement la tête, les mains dans les poches.
« Le top 10 », dit-il. « À chaque fois. Je m’en fiche. On a atteint les finales pour la première fois depuis des années, et vous me dites qu’un joueur aussi crucial que Pedri n’entre même pas dans le top 10 ? Qui diable est dans le top 10 ? »
Et quand Nuno Mendes apparut à la onzième place, ce fut la goutte d’eau pour les culers, qui estimaient toujours que leurs joueurs étaient traités injustement, se demandant comment Nuno Mendes, dans une équipe du PSG éliminée en demi-finales, pouvait être mieux classé que Pedri.
Mais c’était tout ce dont ils pouvaient débattre, car pour le moment, c’était tout.
Les dix premiers noms resteraient secrets jusqu’à la grande révélation au début de la cérémonie.
Devant le lieu de l’événement, les journalistes arpentaient la file.
« Qui, selon vous, va l’emporter ? » demanda l’un d’eux à un blogueur sportif très célèbre.
Ce dernier sourit prudemment, puis regarda le journaliste avec un sourire entendu.
« Tout semble déjà décidé, n’est-ce pas ? »
Le journaliste sourit à son tour tandis que, sur le côté, un autre collègue arrêtait un ancien joueur, les tempes grises, le manteau serré contre lui.
« Des surprises jusqu’ici ? »
Il jeta un coup d’œil à son téléphone, puis releva les yeux.
« Des surprises ? Nous avons tous nos idées sur qui aurait dû être où. Personnellement, je ne suis pas satisfait, mais je prendrai les choses telles qu’elles sont. J’attends juste de voir ce qui va se passer à l’intérieur. »