Chapitre 978
« Izan a récupéré le ballon », lança le commentateur alors qu’Izan contrôlait le cuir entre ses jambes, avant de se glisser entre les doigts tendus de Cherki, qui tentait désespérément d’agripper l’ourlet de son maillot.
Juste avant qu’il ne puisse prendre sa foulée, Rodri surgit de nouveau devant lui, lui indiquant la sortie, mais Izan, nullement décidé à suivre les ordres de l’Espagnol, ralentit avant de pousser le ballon sur la gauche, forçant Rodri à se lancer à sa poursuite.
Tandis que le Madrilène s’exécutait, Reijnders revint à la charge, épaulant Rodri pour prendre Izan en tenaille. Le duo l’enferma, lui assénant de subtils coups de coude et de pied sur les tibias, mais leur joie fut de courte durée : l’instant d’après, Izan avait disparu.
Reijnders le sentit le premier.
Non pas le mouvement, mais son absence.
Il tourna brusquement la tête, conscient que quelque chose clochait, ses yeux balayant l’espace où Izan était encore pris au piège une seconde plus tôt.
Rodri pivota avec lui, ses crampons raclant la pelouse alors que les deux hommes cherchaient un corps qui aurait dû être coincé entre eux.
Ce qu’ils virent en se retournant les fit froncer les sourcils.
Car, deux pas plus loin, Izan se tenait là, parfaitement équilibré, le ballon posé devant son pied gauche, sa jambe droite levée, armée d’une manière qui défiait toute logique à cette distance.
Et cela ne ressemblait en rien à une passe.
La bouche de Rodri s’ouvrit avant même que son cerveau ne puisse réagir.
« ¿Qué coj— » [Putain de...]
Il tenta de parler, mais les mots moururent dans sa gorge.
Reijnders, quant à lui, avait le poids du corps hésitant entre ses talons et ses pointes, son esprit cherchant désespérément une raison à cette posture.
Pourquoi semblait-il si serein ?
Pourquoi ne courait-il pas ?
Pourquoi ne cherchait-il pas une solution de passe ?
Avant qu’ils ne puissent comprendre, l’instinct prit le relais là où la réflexion échouait, et tous deux se ruèrent vers Izan.
Ils ne savaient pas pourquoi, mais une chose était certaine : s’ils laissaient le ballon quitter les pieds d’Izan, ils risquaient de le regretter amèrement.
Ils fermèrent l’espace ensemble, les épaules se frôlant, se jetant vers l’avant sans se soucier de la tactique ou du placement.
C’était de la réaction pure, le genre de réflexe inculqué aux joueurs lorsqu’un danger imminent survient et qu’il n’y a plus le temps de réfléchir.
Comme des hommes se jetant sur une grenade dégoupillée, espérant que leurs corps étoufferaient l’explosion.
Mais ils arrivèrent trop tard.
Le son qu’ils entendirent fut si étrange que Rodri dut jeter un coup d’œil autour de lui, l’espace d’une fraction de seconde, pour réaliser qu’ils étaient toujours sur un terrain et non sur un champ de bataille : le ballon fut propulsé avec un fracas semblable à une détonation.
Il quitta le pied d’Izan comme s’il attendait cette autorisation depuis toujours, filant droit, fendant l’air avec une violence qui manquait au football depuis bien longtemps.
« Attends... pourquoi il tire ça... »
Le ballon traversa le terrain, trop rapide pour que l’équipe de commentateurs puisse formuler une phrase cohérente.
La distance était telle que n’importe quel manuel d’entraîneur aurait qualifié ce geste de gâchis.
À l’écran, la caméra peinait à suivre le rythme, pivotant vers le but, la trajectoire du tir exigeant toute l’attention.
Donnarumma le vit immédiatement.
Il avait affronté Izan trop souvent pour ne pas être aux aguets dans de tels moments.
Il fit un demi-pas, puis s’immobilisa.
Pas de plongeon.
Pas de geste désespéré.
Juste une immobilité qui se propagea dans tout son corps tandis que ses yeux suivaient la course du ballon.
Il sut qu’il ne pourrait pas l’arrêter alors que le cuir sifflait près de lui pour aller se loger dans les filets avec un fracas violent.
Le ballon frappa si fort qu’il rebondit, toujours en rotation, toujours furieux, comme s’il n’avait pas fini de dire ce qu’il était venu dire, tandis que les filets se tendaient, les cordes craquant sous la pression, le ballon poussant vers l’avant comme s’il voulait échapper à la preuve de ce qu’il venait d’accomplir.
L’incrédulité aspira le son de l’air alors que l’Emirates était pris au dépourvu, mais soudain, le rugissement s’éleva.
Un mur de bruit s’abattit, brut et sans filtre, un cri qui ressemblait moins à une célébration qu’à une libération.
Puis, tous tournèrent leur attention vers l’auteur de la monstruosité qu’ils venaient de voir, et Izan était déjà en mouvement.
Il fit volte-face et sprinta vers le poteau de corner, ses cheveux s’échappant de sa coiffure, son calme laissant enfin place à un sourire carnassier.
Arrivé au coin du terrain, il ralentit et leva une main, paume vers le ciel, non pas en signe de demande, mais d’invitation, comme pour dire : « Allez ! Si vous avez quelque chose à donner, donnez-le maintenant ! »
La réponse fut immédiate.
« Il est l’incarnation même ! Il est ce qu’on appelle le sommet, et il n’a jamais été aussi jeune. Izan Hernandez nous force à remettre la réalité en question, et je ne peux m’empêcher de sourire. "Le football se meurt", disaient-ils ! Eh bien, réfléchissez-y à deux fois, car il a une bouée de sauvetage nommée Izan. »
« Est-ce qu’on... est-ce qu’on a le droit de voir ça ? »
La caméra fit un panoramique vers la ligne de touche où le banc de City restait pétrifié.
Personne n’était assis, personne ne parlait.
Les adjoints fixaient le terrain, les bras ballants, tandis que la bouche de Pep était entrouverte, sa main encore à mi-chemin vers son menton, un geste interrompu car la pensée qui l’accompagnait venait de s’effondrer.
De l’autre côté, le banc d’Arsenal n’était pas moins stupéfait.
Arteta avait fait un pas en avant sans s’en rendre compte, comme si son corps avait tenté de suivre le tir avant que son esprit ne puisse réaliser ce qui venait de se passer.
Les joueurs s’appuyaient les uns sur les autres, secouant la tête comme s’ils venaient d’obtenir les réponses à des questions qu’ils n’avaient même pas osé poser.
Sur le terrain, Rodri restait immobile, les mains sur les hanches, les yeux fixés sur l’endroit d’où Izan avait frappé, tandis que Reijnders était légèrement penché, les paumes sur les genoux, un rire nerveux lui échappant avant qu’il ne puisse le retenir.
La foule revint au centre de l’attention, la caméra balayant des visages partagés entre la joie et quelque chose de plus sombre.
De l’admiration.
Du malaise.
Le sentiment d’être les témoins d’un joueur qui échappait à toutes les catégories dans lesquelles ils tentaient de l’enfermer.
Il n’y avait aucune raison de tirer de là.
Aucune.
Pas de pression particulière.
Pas de gardien avancé.
Juste une confiance si absolue qu’elle frôlait l’arrogance, et une exécution si parfaite qu’elle rendait cette arrogance justifiée.
Izan, de son côté, se tourna lentement, les bras en croix face aux tribunes qui refusaient de cesser leur vénération.
Un peu plus tard, il se tourna à nouveau vers le terrain, principalement parce qu’il n’avait pas senti les mains de ses coéquipiers pour célébrer, mais tout ce qu’il vit, ce furent des joueurs devenus spectateurs, observant avec crainte la capacité et la magnitude du joueur avec lequel ils évoluaient depuis tout ce temps, s’ils ne l’avaient pas déjà réalisé.
Finalement, Odegaard s’approcha alors qu’Izan regagnait le terrain, lui donnant une petite tape avant de secouer la tête.
« Tu ne peux pas tirer à chaque fois que l’envie te prend. Nous n’avons pas tous la capacité mentale de comprendre ce que tu fais à chaque fois. »
Izan, avec un sourire en coin, se contenta de hausser les épaules.
« Ils vont devoir s’y habituer, comme vous l’avez fait, parce que je ne peux pas m’en empêcher. »
Odegaard, en entendant cela, secoua simplement la tête avant de bousculer légèrement Izan alors qu’ils regagnaient leur moitié de terrain pour la deuxième fois en un quart d’heure, tout cela à cause d’un seul homme.