Chapitre 970
Ange Postecoglou ne regarda pas le banc quand il donna l’instruction.
Il se tenait près de la ligne de touche, les bras relâchés le long du corps, avant de se tourner vers son adjoint, à ses côtés.
« Que Willy et Savona se préparent maintenant. »
L’adjoint hocha la tête avant de se tourner vers le banc et de faire signe auxdits joueurs.
Willy Boly était déjà à moitié levé avant même que la phrase ne soit terminée.
Nicola Savona le suivit, retirant son chasuble en quittant son siège.
Après cela, Ange se pencha, baissant la voix.
« Plus de monde. Plus de taille. Ralentissons le jeu, » murmura-t-il, presque pour lui-même.
« Nous n’avons plus besoin d’être courageux. »
Derrière lui, un des analystes hocha la tête, tablette calée sous le bras.
« Nous avons trouvé le déclencheur, » continua Ange, la mâchoire serrée.
« Gabriel monte à chaque fois qu’Izan touche le ballon. Je ne sais pas si c’est un signe de confiance, mais nous ne pouvons plus en profiter puisqu’ils nous ont donné le ballon dans l’espoir que nous commettions une erreur. »
Il jeta finalement un coup d’œil au terrain où Izan rôdait, espérant un ballon perdu ou un mauvais contrôle.
« Ce gamin est sur quelque chose, » dit Ange calmement. « Nous prenons le point et nous partons. »
Avant que les remplacements ne puissent être effectués, Morato s’écroula.
C’était assez évident.
Il n’avait pas mal atterri ni n’était entré en collision avec qui que ce soit.
Juste une prise soudaine à la cheville et un lent effondrement sur la pelouse.
L’arbitre soupira et siffla, et l’Emirates Stadium explosa.
« Lève-toi, espèce d’abruti ! » cria quelqu’un depuis le niveau inférieur.
Cela se répandit rapidement, le harcèlement se propageant dans le stade, cinglant et impitoyable.
Morato resta au sol, le visage tordu, les mains agrippant sa chaussure tandis que les médecins accouraient.
La pause fit exactement ce que Forest voulait, et Boly et Savona entrèrent sur la ligne de touche au moment où le panneau s’affichait.
Sangaré sort.
Gibbs-White sort.
Deux défenseurs entrent et deux attaquants sont sacrifiés.
« Et il semble bien que ce soit le cas. Forest retire deux attaquants et fait entrer une couverture défensive. Il semble qu’Ange ait décidé d’obtenir le match nul. »
Lorsque le jeu reprit, Timber se tenait avec le ballon dans les mains, fixant la ligne de touche.
Il expira, puis le lança directement à Forest, faisant preuve d’un bel esprit sportif.
Et soudain, Morato allait bien.
Il se releva, prit la touche, et toucha immédiatement le ballon à nouveau, le déplaçant vers l’intérieur pour Murillo.
« Morato pour Murillo, » dit le commentateur. « Maintenant, Boly. »
Forest jouait simple, avec seulement des passes en retrait et des passes latérales, mais ils avaient des chiens de chasse à leurs trousses.
Menée par Izan, la ligne d’attaque d’Arsenal se lança dans un pressing très agressif dont même Jürgen Klopp serait fier.
Lui, en particulier, courait après le ballon comme s’il s’agissait d’une affaire personnelle.
Murillo le décala rapidement.
Boly joua long.
L’instant d’après, le ballon retomba maladroitement, et Neco Williams dut s’étirer pour l’atteindre.
Il n’eut pas le temps de se stabiliser car Izan était déjà là, et il paniqua, l’envoyant violemment vers l’avant, plus un dégagement qu’une passe.
C’est alors que la voix du speaker résonna dans le stade depuis les haut-parleurs au-dessus.
« Le quatrième arbitre a indiqué qu’il y aura 7 minutes de temps additionnel ! »
Le commentateur rit, essoufflé à l’antenne, en entendant cette annonce.
« Sept minutes de temps additionnel. Nous sommes au cœur de l’action maintenant. Beaucoup de temps pour quelque chose de dramatique, ou peut-être que les deux équipes se serreront la main et partageront les points. »
Sur le terrain, il n’y avait pas de poignées de main.
Hudson-Odoi le reçut sur le côté, ses crampons frôlant la ligne de touche.
Timber se mit face à lui, posture basse, bras écartés, menaçant de récupérer le ballon, mais après avoir repéré l’espace derrière lui, « À l’intérieur ! » cria Timber.
Nwaneri l’entendit et glissa pour combler l’écart, et pendant un instant, il sembla encerclé.
Hudson-Odoi le poussa du bout du pied, dépassant le pied tendu de Timber, et s’élança malgré tout vers l’avant.
Néanmoins, Arsenal récupéra.
Mosquera intervint durement et proprement, taclant le ballon et l’envoyant glisser en touche pour une nouvelle remise en jeu.
Chaque maillot rouge se replia dans sa moitié de terrain, fermant tous les angles.
Forest avait des joueurs partout, mais pas d’espace pour lancer le ballon.
Après être resté là à chercher un moment, Savona effectua la touche à plat.
Hudson-Odoi essaya de le protéger, dos au défenseur droit, mais Timber tendit le pied par-derrière, crochetant le ballon juste assez.
Il rebondit une fois et heurta le tibia d’Anderson.
Et puis il resta en suspens pendant une fraction de seconde.
Cela semblait inoffensif jusqu’à ce qu’une étincelle rouge se mette à bouger parmi les corps.
Anderson, voyant le rouge se précipiter du coin de l’œil, essaya de s’interposer, mais c’était presque comme si le point rouge avait gagné un boost de vitesse, car en cette fraction de seconde, Izan était déjà devant lui.
« Putain ! » fut ce qu’Anderson cracha, car tandis que sa main s’enroulait autour du torse d’Izan, Izan fit de même, sauf qu’il enroula sa jambe autour du ballon dans un mouvement sec, presque violent dans sa rapidité.
Il y eut un bruit lorsque son pied rencontra le ballon.
Un claquement.
Comme du cuir qui claque sèchement.
Même la foule la plus proche des joueurs entendit le claquement avant que le ballon ne lui échappe, s’élevant rapidement.
Le commentaire bégaya, les voix s’affairant à rattraper l’action.
« Et Izan a frappé ça… attendez… il a tiré au but… »
Le ballon s’éleva dans le ciel, se dirigeant vers le but de Forest où Matz Sels, non menacé par l’équipe d’Arsenal depuis un moment, s’était senti suffisamment à l’aise pour s’éloigner de quelques mètres de sa surface de réparation.
Tout ce qu’il vit, ce fut ses coéquipiers se battre pour le ballon avec les joueurs d’Arsenal, et puis soudain, le ballon se dirigeait vers lui, tel un missile à tête chercheuse.
Il recula, trois pas, puis se lança, le bras tendu, les yeux écarquillés.
Mais il n’en fut jamais proche.
Le ballon passa au-dessus de son gant et s’écrasa dans les filets avec un bruit sourd qui résonna dans le stade dans ce silence assourdissant, juste avant que l’Emirates n’explose.
La caméra de diffusion trouva Izan en premier, qui se tenait immobile, la poitrine soulevée, entouré de joueurs de Forest qui étaient tombés à genoux ou gisaient à plat sur l’herbe, fixant le vide.
« Incroyable. Vraiment et absolument incroyable. Quelle est sa limite ? Que voit-il dans ces moments-là ? D’ici ? D’au-delà de la ligne médiane ? »
« Nous avons tout vu de lui, » poursuivit le commentateur. « Coups francs. Courses en solo. Dégagements de la dernière chance. Et maintenant ceci. Juste au sommet. Une cerise posée proprement dessus. »
Izan se tourna finalement, le brassard brillant sur sa manche, avant de sentir ses coéquipiers s’écraser sur lui, le faisant tomber au sol tandis que les gémissements et les halètements de la foule de Forest le louaient.
« De nos ancêtres à nous. C’est pourquoi nous adorons ce jeu. C’est le style de vie que nous menons. Cet air que nous respirons, et c’est la religion que nous avons choisi de suivre. Et, il en devient un dieu ! »