Chapitre 965
« Échauffement dans cinq minutes ! »
« Vous avez apporté tous les sacs ? »
« Les crampons d’Izan. »
Les discussions fusaient dans la pièce tandis que les joueurs enfilaient leurs tenues d’échauffement d’avant-match.
« Allez, les gars, dépêchez-vous », dit Arteta au moment où il entrait à nouveau dans le vestiaire, incitant les joueurs à commencer à quitter la pièce.
Dès qu’ils mirent le pied sur la pelouse, le bruit devint assourdissant.
Il venait de toutes les directions, dévalant des tribunes et rebondissant sur l’acier et le béton pour se transformer en un rugissement à gorge déployée.
Des maillots rouges remplissaient la cuvette de l’Emirates, les écharpes s’agitaient et les téléphones étaient brandis tandis que les joueurs entraient dans la lumière.
Arsenal arriva le premier, se déplaçant de manière désordonnée sur le terrain, suivi un instant plus tard par les joueurs de Nottingham Forest.
Ødegaard, titulaire pour la première fois de la saison, frappa brièvement dans ses mains au-dessus de sa tête lorsqu’ils franchirent la ligne blanche.
Le joueur de Forest, en revanche, marchait un peu plus prudemment, réalisant le désavantage dans lequel ils se trouvaient avant même que le match n’ait commencé.
Loin des stades, dans les foyers des fans de football, la retransmission commençait.
« Bonsoir depuis l’Emirates, où Arsenal cherche à bâtir sur un début de saison extraordinaire », dit l’un des commentateurs de Sky Sports. « Et il est impossible de commencer par autre chose qu’Izan. »
Son co-commentateur rit doucement.
« On manque presque de mots pour décrire ça. Douze buts en trois matchs cette saison. Cinquante-huit buts en Premier League en trente-huit matchs depuis qu’il a signé l’année dernière. Ce n’est pas une simple période de forme, mais le début de quelque chose de générationnel. Quelque chose de jamais vu dans le football. »
« C’est vrai », répondit le premier. « Nous avons passé les deux dernières années à parler de l’absurdité des statistiques de buts par match de Haaland. Ceci est tout autre chose. C’est du jamais-vu. »
La caméra s’attarda sur Izan alors qu’il ralentissait pour marcher, puis se penchait légèrement pour ajuster ses chaussettes avant de repartir.
« Et ce n’est que le championnat », ajouta le second. « Quatre-vingt-sept buts pour Arsenal en une seule saison. À ce rythme, il est en passe de devenir le joueur le plus rapide à atteindre cent buts en Premier League pour un seul club. »
« On a le sentiment avec lui », dit le premier, d’une voix posée, « que les records ne sont pas quelque chose qu’il poursuit. Ils semblent juste le suivre. »
L’image passa brièvement aux moments forts de la saison dernière.
Des finitions sous tous les angles, chacune calme, précise et impitoyable.
« Quarante-six buts en championnat la saison dernière », poursuivit le co-commentateur. « Un nouveau record de Premier League. Et si la façon dont il a commencé cette campagne nous dit quelque chose, ce record pourrait bien ne pas survivre à l’année. »
De retour sur le terrain, Izan termina son dernier sprint et s’arrêta, les mains posées sur ses hanches.
Il regarda ensuite vers le rond central, les yeux plissés, avant de se retourner pour suivre ses coéquipiers juste après qu’ils aient été rappelés hors du terrain.
….
[Quelque part]
Ils étaient à mi-chemin du retour au bureau lorsque le poids du déjeuner le rattrapa finalement.
« Je ne vais rien faire cet après-midi », dit-il, ralentissant son pas et posant une paume sur son ventre.
« C’était une erreur. Beaucoup trop. »
Son ami émit un bourdonnement distrait, sortant déjà ses clés de sa poche alors qu’ils atteignaient les portes vitrées.
« Hé », ajouta le premier homme, se frottant toujours le ventre en entrant.
« Quel est le score du match d’Arsenal ? »
« Oui, oui », dit son ami, n’écoutant pas vraiment encore.
Il sortit son téléphone pendant qu’ils attendaient l’ascenseur, son pouce glissant sur l’écran.
Le premier homme s’adossa au mur, exhalant par la bouche.
Il roula ses épaules, puis son cou, comme s’il essayait d’équilibrer la nourriture dans son estomac.
Son ami jeta un coup d’œil au téléphone et marmonna, presque pour lui-même : « Deux-zéro. »
L’homme se redressa un peu. « Déjà ? » demanda-t-il. « Ça fait combien de temps ? »
« Quinze minutes », vint la réponse, toujours discrète.
Il laissa échapper un petit rire, satisfait.
« Ça se comprend. Arsenal a probablement dominé de bout en bout. »
C’est à ce moment-là que la tête de son ami se releva brusquement.
« Arsenal ? » répéta-t-il, les sourcils froncés.
Il retourna le téléphone, le tenant entre eux.
L’écran était clair.
Nottingham Forest, deux. Arsenal, zéro.
L’homme le fixa une seconde, le sourire disparaissant de son visage.
« Quoooi ??? »
…..
« Et c’est à nouveau Forest qui a le ballon », lança le commentateur alors que Hudson-Odoi descendait le flanc gauche.
Timber le talonnait de près, essayant de mettre un pied dans la course, mais à chaque fois, Hudson-Odoi lui échappait.
Et puis l’Anglais arriva dans la zone à quelques mètres de la ligne de fond, puis arma sa jambe.
Le centre était laid, plus plein d’espoir que mesuré, mais il causa suffisamment de chaos.
Il fila dans les airs et Chris Wood était déjà en mouvement, se penchant dans sa course et le reprenant du premier coup, dominant Mosquera et Gabriel en même temps.
La frappe fut nette et trop puissante, filant vers le but.
Elle s’écrasa sur le poteau avec un bruit sourd qui coupa le souffle au stade avant que Gabriel Magalhães ne réagisse, se jetant sur le ballon libre et le dégageant violemment.
Le dégagement sortit en touche, mais le danger n’était pas tout à fait écarté.
« C’était presque le troisième », vint le commentaire, la voix élevée alors que le ballon sortait en corner.
À côté de lui, son partenaire laissa échapper un petit rire incrédule. « Qu’est-ce qui se passe ici ? »
Morgan Gibbs-White trottina jusqu’au poteau de corner, galvanisant le parcage visiteur.
Il plaça soigneusement le ballon, fit un pas en arrière et attendit le signal.
Le bruit autour de l’Emirates s’amplifia, anxieux et agité, juste avant que le centre ne soit fouetté avec vitesse, s’incurvant dans une foule de corps.
Pendant une fraction de seconde, cela sembla dangereux, mais Raya l’avait lu tôt.
Il se fraya un chemin à travers le trafic, les mains fortes et sûres alors qu’il s’en emparait proprement, puis s’écroula sur la pelouse, berçant le ballon contre sa poitrine.
Il resta au sol plus longtemps que d’habitude, laissant la surface se vider.
Les maillots de Forest reculèrent tandis que les joueurs d’Arsenal s’écartaient, les mains sur les hanches, quelques regards nerveux lancés vers la ligne de touche où Arteta se tenait immobile.
« Ce n’est pas ce à quoi on s’attendait », dit le commentateur alors que Raya se tournait finalement sur le côté. « Arsenal est mené de deux buts, et nous n’en sommes même pas à vingt minutes de jeu. »
Son partenaire hocha la tête, le ton plus calme mais non moins surpris.
« On peut expliquer le premier. Un but contre son camp, mauvais endroit, mauvais moment pour Timber. Mais le second ? C’était brouillon. Et ce n’est pas quelque chose que l’on dit très souvent de cette équipe d’Arsenal. »
Raya se releva et posa le ballon, balayant le terrain du regard avant de se préparer à dégager loin.
« Ils doivent réagir », vint l’avertissement depuis la tribune.
« Parce que si cela continue, nous pourrions assister à une très vilaine surprise ici à l’Emirates. »