Chapitre 961
Deux heures et demie plus tard, le complexe d’entraînement du nord de Londres avait retrouvé son rythme plus calme.
Le bruit de tout à l’heure s’était estompé, remplacé par le faible vrombissement des moteurs et l’écho de pas sur le béton.
Les joueurs sortaient en petits groupes, leurs crampons et maillots échangés contre leur tenue d’avant-match.
Après le match, Arteta avait fait court à l’intérieur, disant quelques mots sur la bonne performance des joueurs, ainsi que sur le programme de la séance de récupération du lendemain.
Sur le parking, des rires perçaient par moments la fatigue.
Nwaneri, de retour à sa voiture et discutant avec les autres garçons, vit Izan entrer enfin sur le parking.
« Où sont les supercars aujourd’hui ? » demanda-t-il, balayant les rangées du regard avec un sourire.
« Je pensais que tu allais encore débarquer avec un truc ridicule, tu sais, pour fêter l’ambiance. »
Izan secoua la tête en passant devant lui.
« Il n’y a que vous, les riches, pour ne pas considérer la BMW comme une voiture de sport », dit Izan, ce qui fit froncer le nez de Nwaneri au mot « riche ».
Il atteignit la BMW de Miranda, qu’il avait amenée, et la déverrouilla, les lumières clignotant une fois en réponse tandis que Nwaneri riait derrière lui.
« Ennuyeux », lança-t-il.
Izan jeta un coup d’œil en arrière, une main déjà sur la portière, avant de se glisser sur le siège conducteur et de fermer la porte, coupant ainsi le bavardage du reste de l’équipe.
La voiture parut instantanément plus chaude, plus silencieuse.
Il augmenta légèrement le chauffage, laissant l’air frapper ses mains tandis qu’il restait assis un instant, les épaules s’abaissant enfin.
Dehors, quelques-uns des garçons traînaient encore.
Izan baissa la vitre en tirant la voiture à leur hauteur.
« À demain », dit-il.
Quelques voix répondirent, et quelqu’un tapota le toit de la voiture au moment où il s’éloignait, les pneus crissant doucement sur le gravier, et bientôt, le nord de Londres céda la place aux étendues plus calmes menant à Hampstead.
À un feu rouge, ses yeux se portèrent sur le siège passager.
Le ballon du match était là, propre et intact à présent, posé là où il l’avait laissé tomber sans y penser.
Lorsqu’il tourna dans son allée, les lumières de la maison étaient déjà allumées.
« Ces filles ont dû arriver en coup de vent », dit-il avec un petit rire en coupant le moteur.
Il se pencha ensuite, ramassa le ballon et le tourna une fois dans ses mains avant de sortir de la voiture.
La porte d’entrée s’ouvrit avant qu’il n’ait pu frapper.
Olivia se tenait là, vêtue d’un t-shirt blanc ample et d’une jupe plissée, les cheveux tirés en arrière, une hanche appuyée contre le chambranle.
Ses yeux allèrent droit au ballon dans ses mains avant qu’elle ne lève un sourcil.
« Tu es en retard pour le dîner. »
Izan expira, un petit sourire étirant le coin de sa bouche tandis qu’il entrait.
Le lendemain, la lumière matinale se posa doucement sur Hampstead, éveillant la zone dans sa douceur.
Dans la maison Hernandez, la télévision murmurait en arrière-plan, emplissant le salon de l’autorité douce des voix de studio et des temps forts qui défilaient.
« …trois matchs joués, trois victoires », dit le présentateur. « Arsenal est la seule équipe avec un bilan parfait après la troisième journée. »
Des clips des différents matchs joués par les Gunners suivirent, avec des maillots rouges grouillant entre les scènes, des buts rejoués sous différents angles et le tableau glissant en vue avec Arsenal seul en tête.
La conversation dériva naturellement, comme c’était toujours le cas dans ces émissions, vers l’élan et la suite des événements.
« Et bien sûr », ajouta une autre voix, « la trêve internationale arrive. Une pause pour certains, une opportunité pour d’autres. »
Izan était assis au bord du canapé, un bol de céréales posé sur son genou, la cuillère inactive dans sa main.
Il regardait sans vraiment regarder, les yeux en mouvement mais l’esprit ailleurs.
Des pas résonnèrent derrière lui alors que Miranda apparaissait dans l’embrasure de la porte, déjà habillée, chemisier soigné, manches retroussées juste assez pour suggérer qu’elle était à mi-chemin de sa journée.
Elle s’appuya contre le chambranle, les bras légèrement croisés.
« Tu sais », dit-elle d’un ton désinvolte, « tu pourrais éviter la trêve internationale si tu voulais. Je suis sûre que De La Fuente ne verrait pas d’inconvénient à te laisser tranquille pour cette trêve, ou la prochaine d’ailleurs. »
Izan la regarda, puis reporta ses yeux sur l’écran.
« Je sais. »
Elle s’approcha un peu. « Tu as l’air fatigué. »
Il se tourna finalement, y réfléchit une seconde, puis hocha la tête une fois.
« Je le suis. Un peu. »
Miranda attendit.
« Mais ça ne veut pas dire que je refuserais une convocation », ajouta-t-il.
« Si elle arrive. »
Elle sourit, du genre qui connaissait déjà la réponse.
« Tu sais déjà qu’elle arrive. »
« Exactement », dit Izan en se levant, emportant le bol avec lui, puis se laissa retomber sur le canapé plus confortablement cette fois, étirant ses jambes.
Le présentateur parlait à nouveau, énumérant des noms, spéculant sur les équipes.
Miranda soupira doucement.
« Alors tu ferais mieux de commencer à faire tes valises. »
Izan fit un geste de la main sans la regarder.
« Plus tard. »
Elle secoua la tête, amusée mais résignée, tandis qu’elle prenait son sac sur la chaise, s’arrêta un instant comme pour dire autre chose, puis se ravisa.
La porte se referma doucement derrière elle, et la maison retrouva son silence vaste et vide.
La télévision continua de parler, et ce pendant un moment avant qu’Izan ne la mette en sourdine.
Il resta assis là un instant de plus, puis parla, non pas à voix haute mais intérieurement, comme il le faisait toujours.
« Pourquoi est-ce que je me sens si épuisé ces derniers temps ? »
La sonnerie familière dans sa tête se manifesta, sachant à qui la question avait été posée.
[Vous vous êtes fortement appuyé sur les fluides de récupération et les protocoles de conditionnement améliorés,] dit le système.
[Ils aident à la performance et à la réparation, mais ne peuvent pas remplacer les cycles de repos naturels. Votre corps nécessite toujours un sommeil suffisant et un temps d’arrêt mental. Mon influence ne peut ajuster les limites physiologiques que dans une certaine mesure.]
Izan hocha lentement la tête, fixant l’écran vide.
« Donc, c’est de ma faute. »
« Oui », répondit le système.[Une production soutenue sans repos adéquat augmente l’accumulation de fatigue.]
« Mais je dors assez, aussi, pourtant », rétorqua Izan alors que le système se manifestait à nouveau.
[Vous, l’hôte, dormez la quantité normale que la plupart des humains devraient, mais vous oubliez de prendre en compte le fait que rien de ce que votre corps fait n’est normal, et un repos supplémentaire est donc suggéré. Quelques heures de plus à votre routine quotidienne devraient faire l’affaire.]
Il laissa échapper un soupir et se pencha en arrière dans le canapé, les yeux se fermant brièvement.
« Je suppose que je sais ce que je vais faire aujourd’hui, alors », dit Izan avant de prendre son bol en verre sur la table.
Il se dirigea ensuite vers la cuisine, lava le bol et les quelques autres qui avaient été laissés dans l’évier avant de retourner dans l’espace de vie.
« Viens, Miko », dit-il en claquant son pouce contre son majeur, le Samoyède blanc levant la tête une fois avant de suivre Izan à l’étage.
[Cuidad De Futbol, Espagne.]
Luis de la Fuente se tenait près de la fenêtre, les mains croisées derrière le dos, les yeux fixés sur les terrains d’entraînement à l’extérieur.
L’herbe semblait parfaite, intacte.
Il ne se retourna pas lorsque Juanjo González Argüelles entra dans la pièce.
Sans cérémonie, De la Fuente lui tendit le papier.
Juanjo le prit des deux mains, ses yeux tombant immédiatement sur les noms.
Il lut une fois.
Puis à nouveau.
Son front se plissa légèrement tandis qu’il ajustait sa prise et le lisait une troisième fois, plus lentement maintenant, veillant à ne rien manquer.
Après une troisième lecture, Juanjo leva la tête et regarda De la Fuente, qui n’avait toujours pas bougé.
« C’est ce que vous voulez publier ? » demanda Juanjo.
De la Fuente hocha la tête une fois, lentement.
« Oui. »
Juanjo jeta un coup d’œil à la liste, puis leva à nouveau les yeux.
Il chercha sur le visage de De la Fuente une hésitation, un doute, mais il n’y en avait aucun.
« Nous sommes un peu en retard », ajouta De la Fuente, se tournant finalement. « Qu’ils le publient rapidement. »
Juanjo fit un petit signe de tête. « D’accord. »
Il plia soigneusement le papier, une habitude plus qu’une nécessité, et le glissa dans son dossier.
Alors qu’il se tournait vers la porte, il marqua une pause d’une demi-seconde.
Puis il ouvrit la porte et entra dans le couloir.
Le clic de la porte se refermant derrière lui résonna brièvement tandis que, de retour dans la pièce, De la Fuente restait où il était, les yeux revenant vers le terrain à l’extérieur.