Chapitre 960
Zubimendi contrôla le ballon d’une touche, calme comme à son habitude, et Izan était déjà de nouveau sur ses pieds, se dégageant du tacle et pointant du doigt l’espace droit.
« Laisse-moi l’avoir !! », aboya-t-il, le mot court et sec, plus un ordre qu’une requête.
Zubimendi n’hésita pas.
Il lui glissa le ballon de l’intérieur du pied, ferme et précis, et Izan le reçut à la course, prenant une touche puis une autre pour faire rouler son corps sur le ballon, et Alexis Mac Allister se retrouva soudain à chercher l’air.
Une inspiration collective balaya les tribunes alors que Mac Allister tentait de se reprendre, étirant une jambe, mais Izan avait déjà filé, portant le ballon près de lui, ses foulées se raccourcissant à mesure que l’espace devant lui commençait à se réduire.
Le milieu de terrain de Liverpool se replia en catastrophe, les maillots rouges convergeant tandis que la ligne défensive reculait en ligne droite que Van Dijk tentait de maintenir avec des cris et des bras levés.
« Il recommence. Chaque touche ressemble à une invitation au chaos. »
Izan fonça, le ballon collé à son pied droit, son bras gauche légèrement écarté pour l’équilibre.
On pouvait le voir mesurer, non seulement la distance au but, mais aussi les défenseurs devant lui.
Il ralentit juste assez pour les faire douter, son poids se déplaçant sur sa jambe droite, et poussa le ballon d’un demi-mètre vers l’avant.
Van Dijk sortit.
Ce fut la plus petite des fentes, une fraction de seconde de retard, mais ce fut suffisant.
Izan feinta l’intérieur, ses hanches s’ouvrant comme pour couper la route au défenseur, et Van Dijk s’engagea.
À cet instant, Izan poussa le ballon dans l’autre sens, frôlant la jambe tendue et s’engouffrant dans la surface par la droite.
Le bruit à l’intérieur du stade changea de ton.
Il devint plus aigu et plus chaotique dans ce court instant.
Et Alisson, voyant son capitaine éliminé, se précipita hors de sa ligne, les bras écartés, essayant de se faire grand.
Pendant un moment, on aurait dit qu’Izan allait tirer tôt.
Au lieu de cela, il prit une autre touche, traînant le ballon sur son corps et contournant le gardien.
Alisson glissa devant lui, le bout des doigts ne frôlant que l’air, et soudain le but était vide.
Izan ne regarda même pas.
Il guida le ballon dans le filet de l’intérieur de son pied, les yeux fixant l’âme des supporters de Liverpool qui croisèrent son regard.
Le ballon embrassa le petit filet et s’y installa, et pendant une demi-seconde, il y eut un silence, le genre qui survient lorsqu’une foule a besoin de temps pour digérer ce qu’elle vient de voir.
Puis le stade explosa.
Le banc d’Arsenal se vida dans une ruée de corps, les mains sur la tête alors qu’Izan ralentissait pour trottiner, puis s’arrêtait, se tournant vers le poteau de corner avant que ses coéquipiers ne l’atteignent.
Gyökeres fut le premier à arriver, riant en l’enlaçant des deux bras, criant quelque chose perdu dans le bruit tandis que Drury laissait le moment respirer, sa voix revenant alors que les célébrations se poursuivaient.
« Oh, c’est stupéfiant. Ce n’est pas un footballeur qui joue dans les limites de son âge ou de son expérience. C’est un joueur qui opère à un niveau qui lui est propre. Certains se demandaient si nous aurions un jour un joueur atteignant le niveau de Messi ou de Ronaldo, mais je vous le dis tout de suite. Ce gamin est meilleur, et il est au sommet de la pyramide du football ! »
Le ralenti s’afficha sur le grand écran avant de couper sur Arteta, qui arborait désormais un sourire indélébile, comme pour dire que rien au monde ne pouvait gâcher la soirée qu’il passait.
« Septembre semble loin », poursuivit Drury, presque réfléchi et songeur maintenant.
« Les récompenses ne se gagnent pas en août, nous le savons. Mais s’il y avait des doutes, une quelconque réticence à reconnaître ce que nous regardons, alors ils s’estompent sûrement rapidement. Car à l’heure actuelle, il est difficile de voir qui se tient à ses côtés. »
Sur le terrain, Izan se dégagea enfin du cercle.
Il frappa une fois dans ses mains, sec et fort, et pointa du doigt une section des tribunes, les supporters devenant chaotiques et se demandant qui attirait l’attention de leur superstar.
De retour sur le terrain, Izan baissa les mains, son visage reprenant son expression normale alors que les joueurs de Liverpool retournaient à leur position en silence pour la troisième fois du match.
…..
[Merseyside, Liverpool]
La porte d’entrée se ferma avec un bruit sourd qui semblait plus lourd qu’il n’aurait dû l’être.
Le garçon n’attendit pas.
Il retira ses baskets sans prendre la peine de les aligner et se précipita vers les escaliers, tête baissée, une main frôlant le mur alors qu’il les montait deux par deux.
La porte de sa chambre claqua une seconde plus tard, sèche et définitive, suivie du clic étouffé d’une serrure.
Son père resta dans le couloir un instant, expirant par le nez.
Il leva la main, dénoua l’écharpe rouge autour de son cou et l’accrocha au porte-manteau par habitude plutôt que par attention.
Elle glissa légèrement, l’écusson face au mur, et il ne la redressa pas.
Il entra lentement dans le salon, les épaules affaissées, ses bottes toujours aux pieds.
La télévision était allumée, le volume bas, mais inutile.
L’image seule en disait assez.
4–0.
De grands chiffres blancs étaient assis dans le coin de l’écran comme une accusation.
Les joueurs d’Arsenal célébraient à nouveau, les bras levés, les visages illuminés d’une joie qui semblait presque cruelle à cette distance.
Sa femme se tenait devant la télévision, les bras croisés serrés sur sa poitrine.
Elle ne se retourna pas quand il entra, les yeux toujours fixés sur l’écran jusqu’à ce que son mari s’arrête à côté du canapé et jette un coup d’œil au score.
« Ils en ont ajouté un autre », dit-il plus pour lui-même que pour elle.
Elle regarda finalement, juste une seconde, puis hocha la tête.
« Pourquoi est-ce encore allumé alors ? » demanda-t-il doucement.
Elle haussa légèrement les épaules. « Je n’ai pas pu me résoudre à l’éteindre. »
Il hocha la tête, comprenant trop bien ce sentiment.
Il attrapa la télécommande sur la table basse, sa main planant un instant alors que le bruit de la foule gonflait à nouveau dans les haut-parleurs avant qu’il n’appuie sur le bouton.
L’écran devint noir et la pièce tomba dans le silence.
Pendant quelques secondes, aucun d’eux ne bougea.
Le seul son était le faible bourdonnement du réfrigérateur de la cuisine et le craquement de la maison qui s’installait autour d’eux.
Il s’assit sur le bord du canapé et se frotta le visage avec les deux mains, les tirant lentement vers le bas avant de les laisser reposer sur ses genoux.
À l’étage, quelque chose heurta le mur de la chambre du garçon.
Une chaise, peut-être.
Ou un sac.
Sa femme jeta un coup d’œil au plafond, puis à son mari.
« C’était déjà assez mauvais quand je l’ai regardé sur le canapé », murmura-t-elle avec un petit sourire.
« Vous avez dû avoir le pire », continua-t-elle, faisant rire un peu son mari.
« Donne-lui du temps », dit-il en regardant vers le haut comme s’il pouvait voir son fils à travers le plancher en bois.
Elle hocha la tête, dépliant enfin ses bras et s’asseyant à côté de lui.