Chapitre 957
Izan se dirigea vers le coin, jetant un coup d’œil rapide vers la surface après y être arrivé, avant de changer apparemment d’avis sur quelque chose.
Rice s’approcha un instant plus tard, échangeant un bref signe de tête avec Izan, qui lui passa le ballon tandis que les joueurs de Liverpool montaient, avant de le recevoir dans l’espace.
« Intéressant », dit le commentateur, sa voix baissant d’anticipation.
« Un choix très intéressant. »
Izan réceptionna la passe en retrait et marqua une pause, juste assez longtemps pour que Mac Allister change d’appui.
Une petite feinte suivit, les épaules s’inclinant vers la surface, puis Izan pivota dans l’autre sens, filant vers la ligne de fond.
Mac Allister réagit rapidement, glissant sur sa trajectoire, mais Izan poussa le ballon d’un côté et se faufila de l’autre, le récupérant à un pas de la ligne.
Une vague de bruit s’éleva tandis qu’il plantait son pied droit et protégeait le ballon, le corps bas, le dos légèrement voûté.
Salah planait à proximité, les bras écartés, attendant une erreur, tandis que Wirtz fermait également l’espace par l’intérieur.
Les commentaires devinrent plus forts, plus rapides, les mots s’empilant les uns sur les autres, avant même qu’ils aient pu y réfléchir pleinement.
« Il l’a toujours. Il l’a toujours. On se dit qu’il doit passer de là, n’est-ce pas ? »
Izan continua, faisant rouler le ballon sous sa semelle avant de le décaler d’un demi-mètre, là où il sentait la pression l’effleurer.
Une main vint sur son épaule tandis qu’un autre corps se penchait.
Pendant une fraction de seconde, il perdit l’équilibre, son crampon dérapant alors qu’il commençait à tomber.
Mais alors, il frappa.
Depuis l’angle le plus fermé, presque sans espace pour travailler, Izan enveloppa le ballon de son pied et l’envoya s’enrouler haut vers le côté opposé.
La frappe fut instinctive, désespérée et magnifique.
Elle s’arqua par-dessus l’épaule d’Alisson, embrassa l’intérieur de la lucarne et tomba au fond.
Pendant un battement de cœur, le petit monde d’Anfield se figea tandis que le kop d’Arsenal explosait.
Izan se redressa de la pelouse, les poings serrés, la bouche ouverte alors qu’il se tournait pour célébrer.
Il avait fait deux pas avant qu’un son ne traverse tout.
Un coup de sifflet pour tout arrêter.
Le bruit se fractura alors que les acclamations se transformaient en confusion, puis en colère.
Izan s’arrêta net, le visage déformé par la confusion.
Il se retourna vers l’arbitre, les mains légèrement tendues, paumes ouvertes.
« Quoi ? » dit-il, essoufflé, plus interrogateur qu’en colère. « Sérieux. Quoi encore ? »
Le ton du commentateur changea, devenant soudain analytique.
« Attendez. L’arbitre a repéré quelque chose ici. Regardez le bras d’Izan. Là. Quand il protège le ballon. »
Le ralenti apparut à l’écran, montrant l’avant-bras d’Izan se lever alors que Wirtz pressait, le contact étant bref mais suffisamment clair, et Wirtz était déjà au sol avec Salah à proximité, gesticulant vers son visage.
L’arbitre pointa du doigt de manière décisive, secouant la tête.
« Coup franc », poursuivit le commentateur. « Il a jugé qu’Izan avait utilisé son bras là. Pas de but. »
Les huées déferlèrent du kop visiteur, brutes et implacables, tandis qu’Izan restait immobile un instant, la mâchoire serrée, les yeux fixés sur l’officiel.
Il secoua la tête une fois, puis deux, les lèvres pincées.
Plus aucun mot ne sortit.
Il se détourna, trottinant vers sa moitié de terrain tandis que la décision s’installait, tandis qu’Alisson attendait patiemment qu’on lui remette le ballon, donnant à ses coéquipiers le temps de respirer et de se calmer avant que le jeu ne reprenne.
Il le fit rebondir une fois avant de le poser.
Puis, il jeta un coup d’œil vers l’avant, et sans cérémonie, l’envoya loin et fort vers le centre du terrain où le jeu reprit.
L’horloge glissa dans la trentième minute, et même la cadence du successeur de Martin Tyler ne pouvait cacher la tension qui s’insinuait dans le match.
Peter Drury laissa échapper un léger soupir, audible à l’antenne.
« Une demi-heure de jouée », dit-il, d’une voix posée mais pensive. « Laissez-moi vous inclure ici. Que voyez-vous ? »
À côté de lui, l’analyste secoua lentement la tête, les yeux ne quittant jamais le terrain.
« Honnêtement ? Liverpool a eu de la chance. Beaucoup de chance. »
Drury jeta un coup d’œil de côté, l’invitant à en dire plus.
« Expliquez-vous. »
Le timing était parfait.
Alisson venait de sortir en trombe de sa ligne pour étouffer une passe tranchante glissée par Izan, une que Madueke avait poursuivie de toutes ses forces mais était arrivé un pas trop tard.
Le gardien serra le ballon contre sa poitrine et alla au sol, le Kop exhalant de soulagement.
« Voilà », poursuivit l’analyste. « Ça en est une autre. Arsenal les découpe. Un autre jour, il y aurait déjà deux ou trois buts. »
Drury hocha la tête, suivant le mouvement alors qu’Alisson roulait le ballon au loin.
« Décortiquez-nous ça, voulez-vous, Steve ? »
« Ça commence par l’arrêt plus tôt », dit l’analyste. « Cette tête. Ça aurait dû être le but d’ouverture. Ensuite, le but d’Izan qui est annulé. Décision marginale, mais quand même. Et maintenant le hors-jeu d’il y a un instant. Arsenal continue de trouver des solutions, mais quelque chose se met toujours en travers. »
« Des marges infimes », répondit Drury, les yeux de nouveau sur le terrain. « Merci. »
Il changea de vitesse en douceur, sa voix s’élevant tandis qu’Arsenal travaillait à nouveau le ballon.
De gauche à droite, il passa, patiemment d’abord, puis plus rapidement alors que la forme de Liverpool se pliait et s’étirait, les maillots rouges glissant sur l’herbe à l’unisson, essayant de maintenir les espaces fermés.
« Arsenal sonde ici une fois de plus », narra Drury. « Tirant Liverpool d’un côté à l’autre et espérant que quelque chose cède. »
Quand ce « quelque chose » céda, Rice avait le ballon au pied, et il l’avait repéré.
Il s’avança vers le ballon et décocha une passe précise vers Gyökeres, qui s’était parfaitement positionné entre les lignes.
Konaté était collé à son dos, les bras prêts, préparé pour le duel.
Ce dernier absorba le contact, se pencha en arrière sur l’attaquant et chronométra son saut.
Il rencontra le ballon proprement, les muscles du cou tendus alors qu’il guidait la tête vers le bas, mais elle n’atteignit pas sa cible prévue.
Au lieu de cela, il tomba de manière invitante aux pieds d’Izan.
Un sifflement sourd balaya Anfield tandis qu’Izan amortissait le ballon sur ses lacets, tuait son rebond, puis, sans regarder, le fit passer par-dessus la jambe tendue de Gravenberch.
« Oh », souffla Drury alors que Gravenberch pivotait, pris à contre-pied, et qu’Izan était déjà en mouvement.
Son corps pencha à gauche, vendant la feinte, les épaules s’inclinant comme pour s’engouffrer dans ce couloir et, une fois de plus, Gravenberch mordit à l’hameçon.
Et sur ce, Izan revint brusquement dans l’autre sens, le changement de direction si net qu’il provoqua une autre vague de bruit dans les tribunes.
« C’est magnifique, »
Izan ouvrit son corps et glissa une délicate passe en trivela vers l’extérieur, l’extérieur de son pied enveloppant parfaitement le ballon sur la trajectoire de Madueke.
Et quand il trouva le ballon, Madueke n’hésita pas.
Il accéléra sur quelques mètres vers la ligne de fond et expédia un centre à ras de terre devant le but.
Gyokeres s’avança, cherchant à toucher ou à dévier le ballon du bout du pied, mais un maillot rouge surgit et dégagea le ballon.
Il rebondit et retomba juste à l’extérieur de la surface, et Izan était là à nouveau.
Il l’amortit calmement de la poitrine, à quelques mètres de la surface de réparation, les yeux déjà en train de scanner.
Les défenseurs se précipitèrent, les jambes pompant, les bras s’agitant et désespérés de presser le joueur d’Arsenal, et alors qu’il s’apprêtait à centrer, Mac Allister réagit instantanément, se jetant dans le couloir, les pieds quittant le sol tout en essayant de bloquer ce qu’il pensait être imminent.
Izan retira le ballon à la dernière seconde, le commentaire se retenant avec lui avant : « Oh, il a armé », cria Drury tandis qu’Izan ramenait ses jambes, le corps enroulé.
Dans cet espace d’une seconde, Virgil Van Dijk réagit un peu plus vite, et son corps bougea instantanément.
« Pas encore », murmura-t-il dans sa barbe tandis qu’il enjambait le corps d’Izan, sa longue foulée coupant l’angle, chronométrant le contre comme il l’avait fait mille fois auparavant.
Pendant un instant, cela sembla juste.
Le couloir de tir avait disparu, et l’espace s’était refermé, mais Izan effleura alors le ballon en arrière à nouveau, comme s’il n’avait attendu que cet instant.
La jambe de Van Dijk balaya le vide, le bruit presque audible dans le halètement soudain qui parcourut Anfield tandis qu’Izan se glissait devant lui dans le même mouvement, le ballon collé à son pied alors qu’il pénétrait dans la surface, calme là où tout le monde paniquait.
Il devint clair alors.
Il n’avait jamais eu l’intention de tirer auparavant.
Alisson se positionna, le poids sur la pointe des pieds, lisant la forme du corps.
Izan pencha à droite, vendant l’effort au premier poteau, forçant le gardien à se décaler, mais un battement de cœur plus tard, il ouvrit son pied et la plaça.
Le ballon se courba devant le but, embrassant l’herbe dans sa course, s’enroulant vers la lucarne opposée avec une certitude tranquille qui semblait cruelle dans sa confiance.
Alisson s’étira, de toute sa longueur, les doigts griffant l’espace vide, mais tout ce qu’il entendit derrière lui fut le bruit du ballon montant dans le filet tandis que le kop d’Arsenal explosait en une seule libération violente de bruit.
Des corps rouges et blancs sautèrent, les bras lancés vers le ciel, les voix se heurtant en un seul son brut tandis que Peter Drury retrouvait son souffle dans le chaos.
« Oh, c’est stupéfiant », cria-t-il. « Absolument stupéfiant. Il les invite, il attire les géants vers lui, puis il se glisse dans la brèche comme si elle avait toujours été destinée à être là. »
Izan se tourna lentement, presque délibérément, vers la section visiteuse, le rugissement s’écrasant sur lui.
Son visage était calme alors qu’il portait un doigt à ses lèvres, puis ramenait ses deux mains devant lui, paumes plates, pressant l’air.
Calma.
Le geste ne fit que les rendre plus bruyants alors que ses coéquipiers se jetaient sur lui des côtés.
« Écoutez ça », poursuivit Drury, la voix montant avec l’instant.
« Anfield, rien ne peut rivaliser avec ce ballon. Il est magique ! »
Derrière lui, les joueurs de Liverpool restèrent immobiles un instant.
Van Dijk se redressa, les mains sur les hanches, les yeux suivant Izan alors qu’il trottinait vers la ligne médiane.
La résistance avait finalement cédé.