Chapitre 899
Le nom de Pietro se trouvait en haut de sa liste d’appels récents.
Quelques secondes plus tard, l’écran s’éclaira, révélant le visage de Pietro, les cheveux en bataille, assis dans ce qui ressemblait à sa cuisine.
« Je le savais », dit Pietro, souriant avant même qu’Izan n’ait pu parler.
« Tu l’as vu, n’est-ce pas ? »
Izan ne put s’empêcher de rire, se couvrant brièvement le visage.
« Tu attendais cet appel, hein ? »
« Bien sûr », dit Pietro, se penchant vers l’écran avec ce regard suffisant qui lui avait valu des ennuis plus d’une fois.
« Je me suis dit que tu aurais quelque chose à dire sur ton vieux qui reçoit enfin les honneurs. »
« Vieux ? Tu ne peux pas arrêter cette comédie ? Tu n’as que trois ans de plus, pas trente », dit Izan en secouant la tête.
« Et enlève ce sourire narquois avant que je ne raccroche. »
Pietro rit, le son chaleureux et insouciant.
« Hé, tu devrais être fier. Tu t’es entraîné avec la grandeur. Je suis sur le point de devenir la royauté de la Premier League. »
Izan leva les yeux au ciel, mais ne put cacher le sourire qui étirait ses lèvres.
« Tu n’as même pas encore signé et tu parles déjà comme si tu avais soulevé un trophée. »
« Je manifeste », dit Pietro, écartant les bras de manière théâtrale. « Pep va appeler d’une seconde à l’autre. »
« Bien sûr », marmonna Izan, jouant le jeu.
« Et quand il le fera, assure-toi de lui dire que tu n’es bon que parce que je t’ai couvert pendant toutes ces années. »
Pietro se serra la poitrine, feignant l’offense.
« Couvert ? S’il te plaît. Je t’ai porté quand tu étais encore en train de comprendre ce qu’était un milieu de terrain. »
« Tu aurais aimé que ça se passe comme ça, n’est-ce pas ? » dit Izan, tandis que Pietro acquiesçait agressivement, avant que les deux n’éclatent de rire.
Pendant quelques secondes, aucun des deux ne parla, se contentant de sourire comme des idiots à travers l’écran, le silence en disant plus que les mots n’auraient pu le faire.
Pietro était le même que d’habitude.
Bruyant, pas sérieux, loyal de toutes les manières importantes.
Pietro se pencha en arrière sur sa chaise, son sourire toujours présent.
« Tu sais, quand je déménagerai, je ne te parlerai pas pendant une semaine. Juste des interviews et des entraînements. Emploi du temps de grand joueur. »
« Bien sûr », dit Izan sèchement, feignant de bâiller.
« Je vais commencer le deuil en avance. »
« Fais ça », rétorqua Pietro. « Et quand tu verras le ciel s’illuminer en bleu la saison prochaine, sache que c’est moi. »
Izan secoua à nouveau la tête, incapable d’arrêter de sourire.
« Tu te trompes lourdement. »
« C’est comme ça », dit Pietro avant de faire un clin d’œil et de raccrocher.
L’appel se termina, laissant Izan fixer son reflet sur l’écran assombri, souriant toujours légèrement.
Quelque part dans la maison, Miranda l’appela, lui demandant s’il voulait dîner.
Il répondit sans lever les yeux, la voix légère : « Oui, dans un instant. »
Au moment où l’avion d’Izan atterrit à Heathrow, le ciel gris de Londres était déjà chargé d’une bruine estivale.
Ce n’était pas un accueil très chaleureux, mais c’était chez lui.
Le froid familier le frappa lorsqu’il sortit, capuche relevée, écouteurs sur les oreilles, le petit sac qu’il avait emporté jeté sur son épaule.
Le duo retourna à Hampstead, où Miranda prit ensuite une voiture séparée pour se rendre au travail, laissant Izan seul dans la maison, car Olivia avait emmené Miko avec elle sur son campus.
Mais la maison semblait un peu trop calme pour Izan, alors il jeta son sac d’entraînement sur son épaule et rejoignit ses coéquipiers à Colney, même si Arteta lui avait donné son jour de congé.
« Il aurait dû me donner le jour de congé à la place », avait dit Saka quand Izan était arrivé au complexe.
L’entraînement battait son plein, et le calme de l’intersaison avant la tempête était déjà terminé.
Les joueurs étaient de retour en groupes, riant, s’étirant et ayant l’air vifs malgré leurs vacances écourtées.
La voix d’Arteta résonnait faiblement depuis l’un des terrains d’entraînement, perçante et autoritaire même à distance.
Le message était clair avant même qu’Izan n’arrive : pré-saison ou non, les standards ne baisseraient pas.
Au cours des jours suivants, l’intensité augmenta.
Les doubles séances devinrent la norme.
Arteta planait autour des exercices, poussant, corrigeant, arborant occasionnellement ce sourire entendu quand quelque chose fonctionnait.
Izan le remarqua surtout chez les nouveaux visages.
Kepa Arrizabalaga était arrivé discrètement, un accord valant à peine cinq millions mais portant le poids des attentes.
Il était expérimenté, vif à l’entraînement, et bruyant, peut-être trop bruyant, mais il s’intégra rapidement.
On pouvait déjà entendre sa voix résonner pendant les matchs à effectif réduit, aboyant des instructions comme s’il était là depuis des années.
Puis vint Martin Zubimendi, une signature qui fit tourner les têtes dès qu’elle fut rendue publique.
Une signature qu’Izan et la plupart des membres du club avaient vue venir depuis des semaines.
Même sans toutes les discussions, il en avait parlé lors de ses obligations avec l’équipe nationale, bien que Martin ait été prudent avec ses mots.
Le voir entrer à Colney, sac sur l’épaule, sourire discret mais assuré, rendit la chose réelle.
« Je ne pensais pas te voir un jour dans mon genre de rouge », dit Izan, lui donnant un coup d’épaule alors qu’ils marchaient vers le terrain d’entraînement.
« Moi non plus », répondit Martin, jetant un coup d’œil autour de lui. « Mais j’ai entendu dire que quelqu’un ici pouvait faire en sorte que les milieux de terrain aient l’air bons. »
« Celui qui t’a dit ça a menti. »
Comme Kepa, Zubimendi n’eut pas vraiment de difficultés lors de son premier jour.
Il était entouré d’individus partageant les mêmes idées, des gens qui voulaient gagner ainsi que des joueurs familiers comme Merino et Odegaard, donc rien n’était vraiment différent, à l’exception de l’écusson sur sa poitrine.
Le lendemain, un autre joueur, Christian Nørgaard de Brentford, signa également pour rejoindre les Champions de Premier League du Nord de Londres.
Solide, pragmatique, un autre joueur qu’Arteta appréciait en raison de son état d’esprit défensif, et avec toutes les signatures effectuées et celles à venir, on pouvait sentir la compétition s’intensifier.
Personne n’était à l’aise, et c’était exactement ce que voulait Arteta.
Un soir après l’entraînement, alors que le ciel s’assombrissait et que les projecteurs bourdonnaient, Izan s’assit sur le banc, se changeant pour mettre ses claquettes après la séance.
Saka s’affala à côté de lui, la sueur dégoulinant de son menton.
« Quand est-ce qu’on a découvert du pétrole sous l’Emirates ? » dit Saka doucement, regardant Izan avant que le duo n’éclate de rire.
« Non, mais sérieusement, on dirait qu’on signe un joueur tous les deux jours. »
Izan hocha la tête
« Eh bien, c’est comme ça. On ne court plus après. On est pourchassés. »
Il fit ensuite un signe de tête vers Arteta, qui se tenait à côté de Carlos Cuesta.
« On a fait quelque chose de grand ensemble la saison dernière, en remportant toutes les compétitions auxquelles on a participé, donc maintenant la pression est sur lui pour égaler ce qu’on a fait. Alors il fait toutes les préparations possibles avant le début de la saison. »
« Et c’est pour ça », continua Izan, levant maintenant les yeux de ses pieds avec un sourire, « qu’on signe un joueur tous les 2 ou 3 jours, et qu’il y en a encore d’autres à venir. »
Saka inclina la tête vers le terrain, observant le reste des joueurs s’éloigner.
La tournée de pré-saison en Asie était dans une semaine, et Arteta avait promis que ce ne serait pas un voyage touristique.
Les joueurs savaient ce qui les attendait : voyages, chaleur potentielle, médias incessants, et la pression d’être la meilleure version d’eux-mêmes devant le monde.
…..
De retour à la maison, Izan était étendu sur le lit, Miko rebondissant contre lui comme un trampoline moelleux.
Chaque fois que le chien atterrissait, Izan grognait, riait ou couinait, et Olivia, allongée à côté d’eux, ne pouvait retenir son rire.
« Tu pourrais juste le poser », dit-elle, secouant la tête face à la scène chaotique.
« Et rater cette adorable petite tête qui saute devant moi, non. Laisse-le m’utiliser comme tremplin », répondit Izan.
Miko fit un dernier bond avant que la voix d’Hori ne l’appelle depuis le rez-de-chaussée.
« Miko ! Viens, tu connais les règles ! »
Le chien s’arrêta, regarda Izan avec des yeux suppliants, puis s’élança, la queue remuant comme si de rien n’était.
Izan s’assit, repoussant ses cheveux de son visage, et marmonna : « Traître. »
Il jeta un coup d’œil à Olivia, qui arborait toujours ce sourire léger et amusé, ses cheveux se répandant sur l’oreiller.
Il la fixa un moment jusqu’à ce qu’Olivia se tourne également, faisant face à ses yeux.
« Quoi ? » demanda-t-elle avec un léger sourire, mais Izan continua de la fixer jusqu’à ce que, lentement, presque naturellement, il s’approche, ses mains se posant autour de la taille d’Olivia.
Elle répondit immédiatement, glissant ses bras autour de son cou, le tirant plus près.
Leurs visages se rapprochèrent, et pendant un battement de cœur, tout le reste s’évanouit.
Puis, juste au moment où leurs lèvres se touchaient, comme s’ils allaient s’explorer pendant un moment, le téléphone d’Izan vibra avec insistance sur la table de chevet, brisant l’instant.
Izan s’arrêta, se retirant avec un soupir tandis qu’Olivia laissait échapper un petit rire doux.
« C’est pour ça que je garde mon téléphone en mode NPD quand je suis à la maison, parce que je ne peux rien laisser déranger des moments comme ça », taquina-t-elle, se reculant juste assez pour lui sourire.
Izan gémit de façon dramatique, tandis qu’Olivia se tourna vers la table de chevet, tendant la main vers l’appareil.
« Tu ne peux pas faire la même chose, par contre, car ça voudrait dire que les gens se demanderaient si tu t’es volatilisé ou quelque chose comme ça », dit Olivia, riant toujours, ses doigts effleurant les siens en lui tendant l’appareil.
Il prit le téléphone, secouant la tête avec un demi-sourire, et Olivia se pencha en arrière, se glissant sous les couvertures, les yeux toujours pétillants de leur moment interrompu.