Chapitre 872
[Le lendemain.]
D’habitude, il ne pleuvait jamais, mais les nuages s’étalaient bas au-dessus d’East Rutherford, dans le New Jersey, formant un doux plafond gris au-dessus du stade et du bus sombre et brillant qui s’engageait lentement dans l’entrée privée du MetLife Stadium.
L’écusson d’Arsenal scintillait légèrement sur son flanc, captant les flashs des appareils photo qui bordaient les barricades.
Des supporters en maillots rouges et blancs se penchaient par-dessus les barrières, agitant des drapeaux et tenant leurs téléphones en l’air, criant des noms, certains distincts, d’autres noyés par le bruit de la foule.
À l’intérieur, le bus était calme, mais pas silencieux.
Un mélange de nervosité et de concentration flottait lourdement dans l’air.
Même avec quatre trophées déjà en poche, les joueurs sentaient toujours le poids de la nervosité les envahir.
Saka, habituellement assis à l’arrière, était maintenant près de l’avant, un écouteur dans l’oreille, faisant légèrement rebondir son genou sur un rythme que lui seul pouvait entendre.
Plus loin, Martin Ødegaard était adossé, la tête contre la vitre, les yeux mi-clos, ses doigts tapotant légèrement sa cuisse.
Et Izan était vers le milieu, capuche relevée, le regard fixé sur le stade qui se dressait maintenant à travers la fenêtre, sa taille restant surréaliste même après toutes les grandes soirées qu’ils y avaient jouées.
Le bus ralentit jusqu’à s’arrêter tandis qu’une voix s’élevait du siège du conducteur, étouffée par l’interphone : « On est arrivés, les gars. »
Personne ne dit grand-chose après cela.
Les sacs furent jetés sur les épaules, les capuches tombèrent et les écouteurs furent retirés.
Les portes s’ouvrirent dans un sifflement, et le premier bruit qui les frappa fut la vague sonore, des milliers de supporters dehors qui chantaient, des appareils photo qui cliquetaient, l’écho du personnel du stade qui aboyait des instructions.
Saka fut le premier à sortir, et dès qu’il le fit, une vague d’acclamations monta des barrières.
Les caméras suivirent, lançant des éclairs lumineux tandis que les joueurs sortaient un par un, les survêtements d’Arsenal se fondant dans le tunnel de béton qui menait au cœur du MetLife, où les membres du personnel s’affairaient vivement, essayant de tout mettre en ordre.
Dans le vestiaire, leurs maillots pendaient soigneusement alignés, chaque nom brillant sous les lumières blanches.
Les maillots rouges et blancs étaient repassés, nets et prêts, tandis que les joueurs s’agitaient, chacun trouvant sa place.
« Bon, les gars, préparez-vous et sortez pour la petite séance, » fit signe Carlos Cuesta juste au moment où Arteta entrait, tirant le premier avec lui à l’extérieur.
Les joueurs obtempérèrent et commencèrent à enfiler leurs tenues d’échauffement.
Izan resta assis sur le banc un moment, les mains jointes, les coudes sur les genoux.
En face de lui, Saliba lacait ses crampons, fredonnant doucement.
« Ça va ? » demanda Saliba sans lever les yeux.
« Oui, » dit Izan en hochant la tête. « Et toi ? »
« Jamais été aussi bien. »
Saka entra, revenant de la salle de kiné, une serviette drapée autour du cou.
« On dirait qu’on joue une finale de Coupe du monde, » dit-il, tout en se dirigeant droit vers son siège.
« C’est un peu ça, » dit Ødegaard depuis son siège, souriant faiblement.
« Sauf que c’est celle des clubs. »
Les joueurs continuèrent après cela, parlant de ce qui pourrait se passer et de qui pourrait être dans les tribunes.
« Enrique est déjà là, » dit un membre du personnel tout en ajustant une caméra, ses yeux s’attardant sur Arteta, qui avait posé la question.
« Son équipe est arrivée il y a une heure. »
Arteta hocha la tête avant de se tourner vers la porte, puis de rentrer dans le vestiaire.
Arteta regarda ses joueurs.
« Très bien, les gars. La routine d’abord. Étirements, activation musculaire, puis concentration. Les caméras sont partout, mais ignorez-les. C’est notre moment, pas le leur. »
Les joueurs hochèrent la tête, les murmures s’éteignant tandis qu’ils commençaient à quitter le vestiaire, suivant le chemin à travers les tunnels, puis vers l’extérieur.
Dehors, le bruit de la foule monta de nouveau, les chants rebondissant sur les murs du tunnel, le nomArsenalroulant comme un battement de tambour dans la nuit.
Quelques minutes plus tard, ils commencèrent leur échauffement.
Les joueurs coururent sur le terrain sous un chœur d’acclamations, des flashs éclatant de tous les coins.
Certains supporters avaient le visage peint, d’autres agitaient des drapeaux.
Quelques supporters du PSG huèrent légèrement lorsque le nom d’Izan fut annoncé par les haut-parleurs, bien que la réaction du côté d’Arsenal les ait noyés presque instantanément.
Dans un coin du terrain, un petit groupe d’enfants en maillot d’Arsenal scandait : « Allez les Gunners ! » encore et encore, leurs voix minces mais fières face à la foule rugissante, jusqu’à ce que Saka se tourne et salue dans leur direction, leurs acclamations montant en crescendo.
Et après qu’un temps considérable se fut écoulé, les joueurs furent invités à mettre fin à l’échauffement.
« Izan, épouse-moi. »
« Izan, je peux avoir ton maillot ? »
« Izan, je suis un mec, mais abonne-toi à mon OnlyFans ! »
Izan, entendant tout cela, ricana à la dernière phrase avant de passer devant la sécurité, le tunnel, puis le couloir étroit, l’écho des crampons de ses chaussures d’échauffement claquant légèrement sur le sol juste au moment où il entrait de nouveau dans le vestiaire.
Il regarda autour de lui brièvement, balayant les bancs du regard jusqu’à ce qu’il aperçoive son sac soigneusement rangé sous le porte-manteau où quelques serviettes et bouteilles étaient éparpillées à proximité.
Il s’accroupit, dézippa le sac et s’apprêtait à le tirer vers lui lorsque la porte s’ouvrit brusquement.
L’un des membres du personnel entra, tenant une boîte noire rectangulaire avec la vague silhouette de trois bandes argentées courant en diagonale dessus.
« Livraison spéciale, » dit l’homme en souriant tandis que toutes les têtes dans la pièce se tournaient vers lui.
Saka sourit immédiatement, puis se tourna vers Nwaneri.
« Ça fait 2000 livres pour moi, » dit-il, tandis que Nwaneri secouait la tête, le reste des joueurs riant du pari ridicule que les deux avaient fait.
« Enfin ! Il leur en a fallu du temps. J’ai cru que j’allais perdre, mais Adidas assure toujours. Maintenant, je vais laisser tomber New Balance pour de bon ! »
Les joueurs ricanèrent tandis qu’Izan se levait, essuyant ses paumes sur son short avant d’attraper la boîte.
Il l’ouvrit avec précaution, le couvercle se soulevant pour révéler la paire à l’intérieur.
Les crampons brillaient doucement sous la lumière blanche du vestiaire, d’un blanc perle profond et élégant avec une légère teinte bleu givre qui chatoyait lorsqu’on les tournait.
Le logo Adidas était noir mat, courant finement sur le côté, net mais épuré.
Le long du talon, un texte argenté discret indiquait « 10 – Crafted for the World. »
Les crampons étaient teintés d’un dégradé bleu glacier, s’estompant vers le blanc près de la semelle, leur donnant une sorte de lueur électrique subtile sans en faire trop.
Les œillets des lacets étaient bordés d’une fine maille argentée, captant la lumière tandis qu’il manipulait les crampons.
Ils ne criaient pas.
Ils chuchotaient l’élégance.
« Mec… » marmonna Martinelli, se penchant. « C’est du sérieux. T’es le chef maintenant, hein ? »
Saka rit, lui donnant un coup de coude.
« Ouais, mec. Le chouchou d’Adidas. Ils avaient Messi, maintenant ils ont Izan. Le temps passe vite. »
Izan sourit faiblement mais ne dit rien, se contentant de regarder les crampons à nouveau un instant avant de se rasseoir sur le banc.
Les autres continuaient de parler tandis qu’il en enfilait un, le cuir souple enveloppant son pied comme s’il le connaissait déjà.
« D’accord, ils sont impeccables, » marmonna Saka, incitant un peu plus de joueurs à se tourner vers Izan.
Au moment où il serra les lacets et se leva, quelque chose lui sembla juste.
Léger. Réactif.
Presque comme si le crampon n’était même pas là, comme s’il avait fondu dans sa peau.
Il fit quelques petits pas, puis un saut, sentant l’amorti et l’adhérence réagir instantanément.
Cela ressemblait moins à un équipement qu’à une extension de lui-même, un ajout auquel il n’avait pas besoin de penser, seulement de bouger avec.
Saka applaudit depuis le côté.
« Ouais, il le sent. Regardez-le rebondir. »
Izan sourit, se tournant légèrement tandis que la porte du vestiaire s’ouvrait de nouveau.
Arteta entra, les mains jointes derrière le dos, balayant la pièce du regard avec ce mélange familier de calme et d’autorité. Le bavardage cessa immédiatement.
Il attendit une seconde avant de parler, son ton stable mais chargé.
« Très bien, messieurs, » commença-t-il.
« Ce n’est pas le moment de parler de choses superficielles. Nous avons déjà fait cela. Chaque défi, chaque test, chaque étiquette, vous les avez tous affrontés. Vous vous souvenez comment ils vous appelaient il y a quelques mois ? »
Quelques joueurs murmurèrent, sachant exactement ce qu’il voulait dire.
« Des ‘lâcheurs’, » dit doucement Arteta.
« C’est ce qu’ils disaient. Mais regardez-nous maintenant. Quatre trophées cette saison. Champions d’Angleterre, d’Europe, et bientôt — » il marqua une pause, ses yeux balayant les visages autour de lui, « — du monde. »
La pièce devint silencieuse, tous les yeux fixés sur lui.
« Alors sortez et faites ce que vous faites de mieux. Jouez votre football. Faites-vous confiance. Vous avez déjà montré au monde qui vous êtes. »
Il s’écarta, leur donnant de l’espace.
Puis Ødegaard se leva, frappant une fois dans ses mains, fortement.
« Faisons-en cinq ! » cria-t-il, et instantanément, la pièce explosa.
« FAISONS-EN CINQ ! » rugirent-ils ensemble, les voix rebondissant sur les murs, chaque écho portant une montée d’adrénaline.
Izan tira sur le col de son maillot, roulant ses épaules une fois tandis qu’ils s’engageaient de nouveau dans le tunnel, le bruit de la foule au-dessus s’écrasant sur eux, leur donnant l’impression que ce qu’ils étaient sur le point de jouer était plus qu’un simple trophée.