Chapitre 871
Le soleil matinal se déversait doucement sur la pelouse du MetLife, l’herbe tondue au millimètre et peinte de lignes blanches si nettes qu’elles semblaient presque neuves.
L’air résonnait faiblement de sons, principalement celui des crampons rencontrant le ballon, l’écho des entraîneurs donnant des instructions et, sous tout cela, le cliquetis des appareils photo qui suivaient chaque mouvement.
À l’extrémité du terrain, l’équipe d’Arsenal effectuait sa dernière séance d’entraînement avant la finale de la Coupe du Monde des Clubs.
Les joueurs semblaient affûtés, concentrés.
Il y avait des rires ici et là, quelques blagues entre initiés quand quelqu’un ratait une passe ou effectuait un mauvais contrôle, mais aucun d’eux n’avait oublié l’enjeu de l’après-midi du lendemain.
À l’écart, des journalistes observaient depuis une section clôturée derrière les panneaux publicitaires, leurs objectifs fixés sur le terrain.
Chaque sprint, chaque sourire, chaque mot échangé entre Arteta et un joueur était capturé, attendant d’être disséqué et transformé en un titre accrocheur.
De là où ils se tenaient, les joueurs d’Arsenal semblaient intouchables, mais Izan, comme d’habitude, attirait les regards les plus insistants.
C’était facile quand on était la plus grande chose que le football ait jamais vue.
Il bougeait comme s’il avait tout son temps, traversant les exercices sans effort.
Chaque fois qu’il touchait le ballon, les caméras le suivaient.
Après un moment, Arteta frappa une fois dans ses mains, un bruit sec et fort qui traversa le terrain.
Les exercices ralentirent, puis s’arrêtèrent complètement tandis que les joueurs se rassemblaient à la fin de la séance.
Les caméras zoomèrent immédiatement, avides de ce dernier cliché, de cette image de l’ultime rassemblement de l’équipe avant la plus grande soirée de leur saison.
Depuis l’enclos de la presse, ils ne pouvaient pas entendre les mots, mais ils pouvaient voir les gestes.
Arteta parlait avec ses mains, sa voix basse et maîtrisée, ses joueurs se tenant proches en demi-cercle.
Puis il se tourna légèrement, regarda Izan et dit quelque chose de bref.
Izan hocha la tête, s’essuyant le visage avec une serviette tandis que l’entraîneur commençait à marcher vers la barrière séparant le terrain de la section média.
Les journalistes se redressèrent, micros déjà en main pour ce qui allait suivre.
Lorsqu’ils atteignirent le bord, Arteta posa une main sur l’épaule d’Izan.
« Vous le voulez ? » dit-il simplement, un léger sourire narquois traversant son visage. « Voilà. »
Il donna une petite tape dans le dos d’Izan et s’écarta, juste assez loin pour indiquer clairement qu’il ne prendrait pas de questions, mais assez près pour écouter si quelque chose d’intéressant se produisait.
Les journalistes s’agglutinèrent rapidement, mais avec une étrange retenue.
Ils connaissaient la limite entre l’audace et le fait d’être complètement exclus.
L’un des journalistes français fut le premier à parler, son accent perçant la foule.
« Izan, Luis Enrique a dit plus tôt que ce match ne ressemblerait pas au match retour de mai. Il affirme que le PSG a tiré les leçons de cette soirée. Qu’en pensez-vous ? »
Izan sourit faiblement, déplaçant son poids sur une jambe, le regard stable.
« Je pense que c’est une chose juste à dire pour un entraîneur », répondit-il.
« Il fait ce qu’il doit faire. On apprend de ses défaites, n’est-ce pas ? C’est son travail de préparer ses joueurs, et je respecte cela. Ce qu’il a dit n’est pas malveillant. C’est juste une projection de ce qu’il pense pouvoir apporter à la finale. »
Les journalistes hochèrent la tête, quelques-uns griffonnant ses mots.
Un autre éleva la voix presque immédiatement et changea complètement le flux des questions posées.
« Et à propos du Ballon d’Or, Izan, comment vous sentez-vous maintenant que tout le monde en parle ? »
Cela le fit s’arrêter pour la première fois.
Il détourna le regard, plissant les yeux vers les sièges vides du stade comme si la question flottait quelque part là-bas.
Quand il se retourna, sa réponse fut égale, mesurée.
« Je n’y pense pas vraiment beaucoup. Tout le monde continue d’en parler, disant que ça ne devrait même pas être une question de me le remettre. Ce n’est pas moi qui vote. Je n’ai aucune information privilégiée ou quoi que ce soit. Tout ce que je peux faire, c’est jouer mon football. »
Mais une autre voix intervint juste après, cette fois du côté espagnol de la zone de presse.
« Pourtant, soixante-dix-sept buts, trente-sept passes décisives, quatre trophées déjà, peut-être un cinquième demain. Cela doit bien signifier quelque chose, n’est-ce pas ? Vous devez vous sentir confiant. »
Le ton n’était pas hostile, mais il n’était pas innocent non plus.
Les yeux d’Izan vacillèrent, le coin de sa mâchoire se contractant légèrement.
Il eut un petit rire, un rire qui n’atteignait pas complètement ses yeux.
« Honnêtement, je ne connais même pas les critères ni comment et par quoi il est jugé », dit-il.
« Si ça arrive, ça arrive. Je joue, c’est tout. Vous en savez plus que moi sur le reste. »
Les journalistes rirent légèrement, mais leurs expressions ne s’adoucirent pas.
Ils pêchaient, attendant une phrase qu’ils pourraient transformer en titre, et Izan le sentait.
Malgré sa carrière courte mais bien remplie, il avait déjà vécu cela trop de fois pour s’y tromper.
Pendant quelques secondes, personne ne dit rien d’autre, et on aurait dit qu’ils le fixaient tous, attendant qu’il glisse et dise quelque chose qui pourrait être déformé.
Il croisa les bras lâchement, donnant un hochement de tête poli à la place, signalant qu’il avait fini de répondre à cette série de questions.
Avant que quiconque ne puisse insister, une voix vint de derrière les caméras.
« C’est tout pour l’instant », dit l’un des membres du personnel d’Arsenal. « Les joueurs doivent rentrer pour la récupération. »
Les journalistes poussèrent un soupir collectif discret, certains déçus, d’autres satisfaits d’avoir au moins obtenu quelque chose à exploiter.
Izan leur fit un bref signe de tête avant de se détourner, trottinant légèrement vers Arteta, qui attendait juste au-delà de la ligne de touche.
L’entraîneur ne dit rien au début.
Il se mit simplement à marcher, et Izan s’aligna sur son rythme.
Le reste de l’équipe commençait déjà à se diriger vers le tunnel, les crampons crissant doucement sur le sol.
Arteta le regarda de côté après quelques pas. « Tu as bien géré ça », dit-il.
« Je sais », répondit Izan doucement.
Arteta eut un petit sourire, sans le regarder.
Ils atteignirent l’entrée du tunnel alors que le reste des joueurs disparaissait dans son ombre.
De retour à l’hôtel et maintenant rafraîchi, Izan était assis au bord de son lit, le téléphone pressé contre son oreille, la faible lampe de chevet baignant son visage d’une douce teinte ambrée.
À l’autre bout du fil, la voix d’Olivia portait un mélange de curiosité taquine et de véritable nervosité.
« Comment fais-tu pour ne pas être nerveux à propos de ces choses ? » demanda-t-elle, à moitié en riant.
« Je tremble rien qu’en faisant un exposé en classe, et toi, tu es là-bas avec des caméras, des fans, tout ce bruit. On dirait même que tu ne bronches pas. »
Izan sourit faiblement, frottant son pouce contre le coin de son téléphone.
« On s’y habitue », dit-il doucement.
Olivia ricana, un petit reniflement coupant ses mots.
« Oui, bien sûr. Comme si ça allait arriver un jour. »
La ligne devint silencieuse un instant, comme s’ils étaient tous les deux assis là, respirant le même air depuis deux endroits différents.
Puis Olivia parla à nouveau, la voix plus douce maintenant.
« Est-ce que tu… veux faire du tourisme après le match ? »
Les lèvres d’Izan se courbèrent légèrement, bien que sa voix vienne avec une expiration fatiguée.
« Pourquoi as-tu l’air de dire que c’est une mauvaise chose ? » demanda-t-il, le ton léger, curieux.
« Non », dit-elle rapidement, puis elle hésita. « C’est juste… »
Il l’interrompit doucement.
« Liv, si tu veux y aller, dis-le simplement. Sois un peu plus affirmée. »
Olivia se tut, et quand elle parla à nouveau, son ton baissa, une touche fragile.
« Ce n’est pas ça. J’ai juste l’impression que… » elle marqua une pause, « tu es trop grand maintenant. Comme si je ne t’apportais rien de vraiment. Et tu ne vas faire que grandir à partir de là. »
Izan s’adossa à la tête de lit, fixant le plafond.
Pendant une seconde, il ne sut pas quoi dire parce qu’il savait que ce n’était pas le genre de chose que l’on balayait d’un rire ou d’un compliment.
Il resta silencieux, réfléchissant, avant de finalement parler, sa voix stable mais chaleureuse.
« Tu me suffis », dit-il simplement.
Olivia laissa échapper un petit souffle incertain. « Izan… »
« Vers qui je vais après un match ? » demanda-t-il doucement.
Elle hésita. « Moi. »
« Exact », dit Izan. « Et à qui est-ce que je demande des câlins ? »
Cela lui valut un petit rire par le nez.
« Tu me fais passer pour une couverture de réconfort. »
« Tu l’es », dit-il. « Et ce n’est pas grave. Parce que tu es à moi et que nous allons bien ensemble. »
On pouvait presque entendre Olivia sourire faiblement à travers son reniflement avant qu’elle ne murmure : « Merci. »
« Oui, Olivia », répondit Izan doucement. « Tu me suffis. »
Le son de sa respiration devint irrégulier un instant, et Izan comprit qu’elle retenait quelques larmes.
Il sourit un peu.
« Tu es plus âgée que moi, mais tu es une telle pleurnicheuse. Et pourquoi choisis-tu de faire ça la veille d’un match qui va nous faire gagner un trophée ? »
Elle renifla à nouveau, riant à travers cela. « Tu ne peux pas me remonter le moral et ensuite commencer à me harceler. Ce n’est pas comme ça que ça marche. »
« Je ne te harcèle pas », dit Izan avec un sérieux feint. « Si je ne le fais pas, personne ne le fera. »
Olivia gloussa doucement, et la lourdeur qui avait plané entre eux commença à s’estomper, remplacée par quelque chose que seuls les deux connaissaient et ressentaient.
« D’accord », dit Izan après une pause, son ton s’éclaircissant.
« Tu choisis quelques endroits que tu veux voir, je choisirai les miens, et nous irons ensemble. Juste nous deux. Après le match. »
« Marché conclu », dit-elle, sa voix petite mais souriante.
Il hocha la tête, même si elle ne pouvait pas le voir, et pendant quelques secondes, aucun d’eux ne parla à nouveau.
Puis Izan regarda l’écran du téléphone avant que l’appel ne se coupe et sourit pour lui-même.
« Je suis un petit ami cool », marmonna-t-il avant de se laisser tomber sur son lit.