Chapitre 867
Le bruit du stade résonnait encore quand Enzo Maresca apparut au bord du tunnel.
Les projecteurs derrière lui se déversaient en nappes, peignant son survêtement bleu marine d’un argent pâle tandis qu’il se dirigeait vers l’entrée du couloir.
Il ne parla pas, ne jeta même pas un regard aux caméras qui s’entassaient près de la barrière.
Son visage était figé, une image fixe contrastant avec le flou des journalistes agitant des microphones et se pressant.
« Enzo ! Enzo, un mot, s’il vous plaît ! »
La première voix déchira l’air, suivie d’une autre.
« Qu’est-ce qui n’a pas fonctionné sur le terrain ce soir ? »
Il continua de marcher, ses pas vifs et délibérés, chacun résonnant contre le béton comme s’il comptait les secondes avant de pouvoir faire taire le bruit.
« Enzo, pensez-vous que l’équipe ait abandonné trop tôt ? »
Alors que cette dernière question arrivait, le flash d’une caméra s’alluma près de son visage.
Il cligna une fois des yeux, sa mâchoire se contractant tandis que son regard se dirigeait vers la source, pas un éblouissement complet, mais suffisant pour faire passer le message.
L’un des membres du personnel qui le suivait s’avança légèrement, écartant les journalistes tandis que Maresca passait sans un mot.
On pouvait encore entendre la foule au-dessus, faible maintenant, les acclamations et les chants filtrant à travers la structure.
Le tunnel, en comparaison, semblait froid et métallique.
Il atteignit le virage menant aux vestiaires et disparut de la vue.
Les caméras s’attardèrent sur l’entrée quelques secondes de plus, attendant un aperçu, une citation, n’importe quoi.
Mais il n’y eut que le bruit étouffé de bottes qui approchaient, et cette fois, c’étaient les joueurs, l’un après l’autre.
Colwill passa le premier, tête baissée, la sueur collant encore à son cou.
Il ne salua personne, et ensuite vint Enzo Fernández, une serviette drapée sur son épaule, fixant droit devant lui.
Après lui, Nkunku, qui semblait plus fatigué qu’en colère, les lèvres serrées tandis qu’il ignorait la file de journalistes essayant d’attirer son attention.
Mais aucun d’eux ne s’arrêta.
« Christopher, des réflexions sur ce soir ? » demanda l’un des journalistes, s’avançant légèrement sur leur passage.
Mais c’était inutile.
Chaque homme passa, le poids de la nuit encore lourd sur leurs visages.
Puis vint Liam Delap.
Il semblait le plus jeune de tous à cet instant, maillot sorti du short, chaussettes roulées à mi-mollet, l’expression prise quelque part entre la frustration et l’incrédulité.
« Liam, » lança doucement une journaliste, sa voix perçant le faible murmure. « Liam, pourrions-nous avoir un mot rapide ? »
Il hésita, et pendant un instant, il regarda en arrière, son regard dérivant vers la sortie du tunnel qui menait au terrain.
De là, on pouvait encore voir les lumières se répandre sur l’herbe, la forme indistincte de maillots rouges rassemblés près du rond central dans une célébration à petite échelle.
« Que voulez-vous que je dise de plus ? » dit-il doucement, sa voix rauque à cause du match.
« Le match a tout dit, n’est-ce pas ? »
Il la regarda une fois, avec une sorte d’honnêteté lasse qui ne laissait aucune place à d’autres mots.
Puis il se retourna et s’enfonça dans le tunnel, les semelles de ses bottes résonnant sur les murs jusqu’à ce que le son soit avalé par la distance.
La journaliste baissa lentement son micro.
Derrière elle, la caméra resta allumée un instant de plus, capturant le dos de Liam Delap alors qu’il prenait le virage vers le vestiaire, laissant les couloirs vides tandis que le dernier groupe du banc de Chelsea passait.
De retour dans les studios d’ESPN, les trois experts étaient assis là, se regardant, leurs expressions mêlant incrédulité et amusement.
Le genre de regard que les gens ont quand ils ont l’impression de s’immiscer dans quelque chose qu’ils n’étaient pas censés voir.
Un soupir doux et prolongé s’échappa de la chaise du milieu tandis que l’animateur se penchait en arrière et se frottait le visage.
« Vous savez… » commença-t-il lentement, son ton las mais léger, « j’ai l’impression de venir de regarder quelque chose que je n’étais probablement pas censé voir. »
Cela brisa la tension alors que les deux analystes de chaque côté éclataient de rire, secouant la tête.
« Je veux dire, » dit celui de droite entre deux gloussements, « six à zéro. Six. »
Tandis qu’il parlait, le score apparut sur l’écran derrière eux en gras : CHELSEA 0 – 6 ARSENAL.
Ils se tournèrent tous pour y jeter un coup d’œil, et l’animateur laissa échapper un sifflement discret.
« Ça a l’air ridicule, même écrit là, » dit-il, désignant l’écran.
« Ça ne ressemble pas du tout à un score de demi-finale. C’est le genre de chose qu’on voit en pré-saison quand une équipe est encore en train de retrouver sa forme. »
« Oui, » intervint l’expert de gauche, encore à moitié en train de rire.
« Je pensais qu’on aurait un match ce soir, un vrai choc de poids lourds. Mais ce n’était pas un match. C’était une démolition. Ils ont rendu nos pronostics inutiles. »
« Une leçon, » ajouta l’animateur, ses lèvres se courbant légèrement tandis qu’il hochait la tête. « Une masterclass de quatre-vingt-dix minutes. »
Ils restèrent assis un instant, chacun d’eux secouant la tête à nouveau, l’absurdité de la chose étant toujours en train de s’installer.
Le troisième expert se pencha en avant, posant ses bras sur le bureau.
« Et peu importe qui sortira de l’autre demi-finale, le Real Madrid ou le PSG, » dit-il, marquant une pause pour l’effet, « ils feraient mieux d’avoir regardé ça de très près. Parce que ça, » il désigna vaguement le tableau d’affichage derrière eux, « c’est ce qui les attend. »
Cela provoqua une autre salve de rires discrets, moitié admiration, moitié incrédulité.
« Honnêtement, » dit l’animateur, souriant maintenant, « je ne sais même plus quoi dire. Arsenal vient de tailler un nouvel habit à Chelsea, et c’est quelque chose que je n’aurais jamais cru vouloir voir. »
Il redressa ses notes, essayant de se ressaisir.
« Bien, nous allons bientôt passer à l’analyse, mais avant cela, » Il regarda la caméra avec un petit sourire.
« Heureusement pour nous, nous avons réussi à obtenir un mot rapide de l’homme de l’heure lui-même. »
Les deux experts se redressèrent immédiatement.
« Oooooooh, » dit l’un d’eux, se penchant en avant dans un faux suspense. « C’est parti. »
L’autre gloussa. « Izan, hein ? J’ai hâte d’entendre ce qu’il a à dire après ça. »
« Oui, » rit doucement l’animateur, « je suis sûr que si quelqu’un l’avait vu venir, ce serait lui, après tout, c’est lui qui a mené cette démolition. »
Le flux de la caméra changea tandis que l’image sur l’écran principal se modifiait, coupant vers la zone du tunnel, où l’une des journalistes du réseau attendait, micro à la main.
Une vague de bruit pouvait encore être entendue depuis le stade derrière elle.
Puis, depuis le côté gauche du cadre, Izan entra en vue, calme, posé, son maillot encore légèrement humide, la faible lueur de la sueur captant la lumière.
La diffusion coupa sur elle juste au moment où elle se tournait pour le saluer, le micro se levant légèrement.
« Izan ! Félicitations pour cette performance époustouflante ! » lança-t-elle, sa voix perçant le bruit.
Izan offrit un petit sourire et un hochement de tête, sa voix basse et polie. « Merci. »
Elle rit légèrement.
« Et je dois dire que j’adore votre accent britannique. C’est une telle surprise, surtout venant de quelqu’un qui est censé être espagnol. »
Cela lui arracha un sourire sincère, un peu penaud.
« J’ai vécu ici assez longtemps, je suppose, » dit-il, son ton modeste, mais avec cette pointe de charme qui semblait toujours transparaître quand il ne faisait pas d’effort.
« Un an, ce n’est pas si long, Izan, » gloussa la journaliste et se tourna vers la caméra, faisant un léger geste tandis qu’un membre de l’équipe tendait à Izan une petite oreillette.
« Bien, faisons intervenir les gars du studio, » dit-elle, ses yeux se posant sur Izan avec un sourire taquin.
« Ils ont quelques questions pour vous, si vous êtes prêt. »
Il hocha la tête. « Bien sûr. »
Une courte pause suivit — le faible bourdonnement de la connexion, puis une voix familière arriva par la ligne, déjà à moitié en train de rire.
« Izan, soyez honnête avec nous, êtes-vous un sadique ? »
Izan cligna des yeux, les coins de sa bouche tressaillant tandis que la journaliste à côté de lui essayait de réprimer un rire.
« Non, » dit-il avec un haussement d’épaules amusé, « je ne crois pas. »
« Oh, allez, » insista la voix, faussement accusatrice. « Vousdevez l’être ! Parce que qu’est-ce que c’était quecette performance ? Cinq des six buts étaient les vôtres ! »
Cela provoqua des rires dans la petite foule du personnel de production autour du terrain, même le caméraman secouant la tête.
Izan gloussa doucement, baissant les yeux tandis qu’il essayait de trouver les mots justes.
« Je me suis juste retrouvé dans les bons espaces, » répondit-il, essayant d’avoir l’air désinvolte, mais cette phrase ne fit qu’empirer les choses alors qu’une autre voix arrivait du studio.
« Si prendre le ballon depuis le milieu de terrain, dribbler à travers toute la défense de Chelsea,et le mettre dans la lucarne compte comme se retrouver dans les bons espaces, alors je vais avoir besoin de ces mêmes espaces pour mes gars de l’USMNT quand ils joueront la semaine prochaine. »
Toute l’équipe de bord de terrain éclata de rire, et même Izan ne put s’empêcher de se plier légèrement en deux, une main couvrant sa bouche tandis qu’il riait dans le micro.
Quand il reprit finalement son souffle, il regarda la caméra avec un sourire.
« Alors je pense que vos gars devront peut-être s’entraîner un peu plus dur pour ces espaces, » dit-il, souriant légèrement.