Chapitre 860
« C’est probablement fini », murmura Izan alors que le match reprenait après le but contre son camp de Palmeiras.
« Tu crois », murmura Gabriel, tandis qu’Izan se contenta d’acquiescer.
De retour à l’écran, Chelsea avait réussi à se ressaisir après l’égalisation de Palmeiras, mais l’ouverture, ou plutôt, le cadeau, était arrivé tard.
Le malheureux but contre son camp de Weverton à la quatre-vingt-troisième minute avait scellé le sort du match, un mélange de malchance et de la pression des jambes fatiguées.
Pendant encore un quart d’heure, y compris le temps additionnel, les joueurs d’Arsenal restèrent assis à regarder, murmurant entre eux, la tension du match s’estompant lentement à mesure que le temps s’écoulait.
Palmeiras jeta toutes ses forces en avant dans les dernières minutes, essayant d’arracher quelque chose, mais cela ne devait pas arriver.
Lorsque le coup de sifflet final retentit, confirmant la victoire 2–1 de Chelsea, la caméra balaya les maillots bleus qui s’étreignaient et se tapaient dans la main, tandis que les joueurs de Palmeiras s’effondraient sur le terrain, la frustration se lisant sur leurs visages.
Saka s’étira sur son siège, les bras au-dessus de la tête, laissant échapper une longue expiration.
« Eh bien », dit-il, penchant la tête vers l’écran, « je suppose que nos adversaires pour le prochain tour sont les Mandem FC. »
Cela provoqua quelques rires chez les joueurs autour de lui.
« T’es fou, frérot ! » dit Rice, tandis que Saka se contentait de sourire, pointant la télé du doigt alors que Cole Palmer et Noni Madueke quittaient le terrain, toujours aussi décontractés.
« Non, je suis sérieux. Mandem FC. Regardez Palmer, c’est mon gars, là. »
Même Arteta esquissa un léger sourire, bien qu’il redressa rapidement sa posture, jetant un coup d’œil à ses joueurs qui riaient encore.
« D’accord, d’accord », dit-il, levant la main, la voix ferme mais légère. « Profitez des blagues maintenant, nous aurons besoin de concentration plus tard. »
Les rires s’apaisèrent, bien que l’ambiance restât joyeuse.
Arteta s’avança vers l’avant de la pièce, son ton calme mais clair.
« Nous nous entraînerons dans la soirée », dit-il.
« Une séance rapide et légère. Rien de lourd. Puis demain matin, nous partons pour l’aéroport. Vol pour New York. »
Cela lui valut un chœur instantané de gémissements.
« Ah, allez, coach… » murmura Jesus, s’affaissant un peu.
« On ne peut pas juste prendre le car ? » demanda Martinelli, se frottant la nuque.
Arteta laissa échapper un petit rire, secouant la tête.
« Le bus est déjà parti devant nous », répondit-il, presque taquin. « Mais si l’un d’entre vous veut rester assis dans une voiture pendant plus de quinze heures, je vous en prie… »
Cela suscita une nouvelle vague de rires et de résignation face à leur suggestion précédente.
« Non, ça va, coach », dit rapidement Jesus, levant les deux mains.
« Ouais, mec, l’avion, c’est très bien », ajouta Saka avec un sourire.
Arteta se dirigea vers la porte, sa voix reprenant son ton de commandement habituel.
« Bien. Et comme le petit-déjeuner n’était pas si tôt aujourd’hui, je ne peux pas me permettre de vous gaver de déjeuner à nouveau, nous n’aurons donc qu’un repas léger avant d’aller à l’entraînement. »
Il s’arrêta sur le pas de la porte, regardant une fois de plus le groupe, toujours souriant, toujours de bonne humeur, et hocha la tête.
« Puis après l’entraînement, nous dînerons à sept heures. Ensuite, repos. Grosse semaine en perspective. »
Et sur ce, il sortit, la porte se refermant doucement derrière lui.
« Alors, puisqu’on pourrait avoir la soirée pour nous, qu’est-ce que vous voulez faire ? »
« Nahh », dit Izan, secouant la tête aux paroles de Saka avant de se lever.
« Ne m’incluez dans aucune de vos bêtises », dit-il avant de sortir de la pièce, tandis que Saka l’appelait, le suivant avec Nwaneri.
…..
« Veuillez rester courtois et ordonné », dit le modérateur dans la salle de presse du MetLife Stadium alors qu’Enzo Maresca prenait place derrière le microphone.
L’entraîneur de Chelsea ajusta sa veste, offrant un signe de tête poli aux journalistes devant lui.
Derrière lui, l’écusson du club et l’insigne de la Coupe du Monde des Clubs brillaient sur le fond bleu foncé.
Chelsea venait de décrocher sa place en demi-finales, et tout le monde savait quel serait le prochain titre : Chelsea contre Arsenal.
Une affaire entièrement anglaise, et cela appelait à la discussion.
Le modérateur donna le feu vert, et le premier journaliste ne perdit pas de temps.
« Enzo, vous allez affronter Arsenal ensuite. Ils sont en pleine forme, invaincus, dominateurs, impitoyables. Comment évaluez-vous vos chances d’aborder cette demi-finale ? »
Maresca sourit faiblement, se penchant vers le micro.
« Nous ferons ce que Chelsea fait toujours », dit-il d’un ton égal, son accent italien doux mais ferme. « Battre ceux que les gens appellent les gros poissons, même si la saison dernière était leur premier titre de champion en 20 ans, et leur premier titre en Ligue des Champions de leur histoire. »
La salle fut parcourue d’un murmure de rires, tandis que des stylos griffonnaient sur du papier.
Son ton avait cette pointe sèche de conviction.
« Chelsea », poursuivit-il, « a toujours été à son meilleur lorsque les gens doutent de nous. Nous avons déjoué les pronostics auparavant. Je veux dire, tout le monde se souvient de la finale de la Ligue des Champions il y a quelques années. L’équipe de Tuchel contre le Manchester City de Pep, les gens disaient que nous n’avions aucune chance. Et pourtant, Chelsea a soulevé le trophée. C’est ce que nous sommes. C’est ce que fait ce club. »
Il se pencha légèrement en arrière, les yeux calmes, une faible lueur de défi dans son expression.
« Alors, oui, Arsenal est une équipe très forte. Peut-être la plus dominante au monde en ce moment. Mais ils ont quand même fait match nul 1–1 avec nous à l’Emirates il n’y a pas si longtemps. Nous savons de quoi nous sommes capables. »
Quelques hochements de tête suivirent de la part des journalistes, les stylos grattant les blocs-notes.
Les appareils photo cliquèrent, capturant l’entraîneur au milieu d’une phrase.
Quelques questions calmes et standard suivirent, mais avant que Maresca ne puisse passer à la question suivante, une voix s’éleva du troisième rang, plus vive, curieuse, avec ce ton indéniable d’un journaliste cherchant à faire un titre.
« Enzo, c’est un argument valable », commença le journaliste, « mais Izan n’a pas joué lors de ce match nul à l’Emirates, n’est-ce pas ? La fois suivante où vous avez affronté Arsenal à Stamford Bridge, il était là, et il a servi Ødegaard avant de marquer lui-même un coup franc pour remporter le match. Ne pensez-vous pas que c’est un match très différent maintenant, avec lui impliqué ? »
La salle se tendit un peu, silencieuse, comme si tout le monde savait que c’était la question que Maresca ne voulait pas.
Le patron de Chelsea se figea pendant une demi-seconde, ses yeux se dirigeant vers le journaliste.
Ses lèvres s’entrouvrirent légèrement, mais aucun mot ne sortit.
Il expira finalement par le nez, regardant la table, puis relevant les yeux.
« Question suivante », dit-il sèchement.
Mais la question suivante ne vint jamais.
Un autre journaliste commença à lever la main, mais Maresca retirait déjà son oreillette.
Il se leva, ajustant à nouveau sa veste de costume, forçant un sourire poli mais contraint.
« C’est tout pour aujourd’hui », dit-il, s’éloignant du microphone.
La salle explosa de bruit, des flashs éclatant comme de petites tempêtes, des voix se chevauchant tandis que les journalistes essayaient de lui arracher une dernière citation.
« Enzo ! Enzo, une dernière question ! »
« Pensez-vous qu’Arsenal soit favori ? »
« Pouvez-vous arrêter Izan ? »
Mais Maresca ne se retourna pas.
Il fit un bref signe de la main et marcha rapidement vers la sortie, son attaché de presse le suivant de près.
La porte s’ouvrit sur le couloir extérieur, et lorsqu’elle se referma derrière lui, le bruit de la salle de presse s’atténua en un rugissement étouffé, le son des gros titres déjà en cours d’écriture.
À l’intérieur, quelques journalistes échangèrent des regards avec des sourires paresseux sur leurs visages.
Ils avaient eu leur histoire.
L’entraîneur de Chelsea était venu défendre la fierté de son équipe, parler de conviction et d’histoire, mais une seule mention d’Izan, et tout avait changé.
….
« Allez, les gars, plus vite, plus précis », cria Arteta dans l’air de Floride, tandis que ses hommes travaillaient le ballon sur le terrain.
« Un homme sur toi ! »
« Change, change ! »
« À moi ! »
Les crampons raclaient l’herbe, les passes fusaient, et le bruit sourd et régulier du ballon devint le pouls de la séance.
Arteta se tenait près de la ligne médiane, les bras croisés, observant tranquillement, chaque mouvement de ses joueurs noté, chaque passe archivée derrière ce regard méticuleux qui était le sien.
Sur le côté droit, Izan était déjà en mouvement.
Le ballon le trouva presque naturellement, comme s’il le faisait toujours, et en quelques secondes, il glissait vers l’avant, son corps se déplaçant avec ce rythme familier qui mêlait vitesse et contrôle.
Saliba sortit à sa rencontre, se positionnant de face, le mur parfait à l’entraînement comme toujours.
« Reste serré, Willi ! » cria quelqu’un par derrière alors qu’Izan ralentissait, poussant le ballon vers l’intérieur, avant de le renvoyer vers l’espace d’où il venait.
Néanmoins, Saliba lut le jeu, tendant la jambe, mais Izan se connecta à nouveau, avec l’autre pied, pour envoyer le ballon entre les jambes de Saliba et sur sa droite, avant que le ballon ne quitte sa chaussure d’un coup de fouet, net, venimeux, sans effort.
La frappe s’incurva méchamment autour de Saliba, dépassant le bras tendu de Raya, qui se lança sur sa droite mais n’eut jamais aucune chance, avant qu’elle ne heurte l’intérieur du poteau opposé avec un bourdonnement métallique, aigu et retentissant qui sembla résonner à travers tout le terrain, avant de se loger au fond des filets.
Puis vinrent les sifflements, bas et appréciateurs, du reste de l’équipe.
« Gâché », cria Saka, faisant rire les autres joueurs, tandis qu’il s’approchait de Saliba et l’aidait à se relever.
Sur la touche, Arteta ne put s’empêcher de sourire.
Il joignit ses mains dans un léger applaudissement, murmurant toujours pour lui-même, presque comme une note instinctive prononcée à voix haute.
« Routine », dit-il doucement, houchant la tête une fois.
Puis plus fort, la voix claire et calme :
« C’était très bien. Maintenant, on y retourne », mais tout ce qui lui parvint fut des gémissements de ses hommes.