Chapitre 857
Chapitre 857 : Le Tueur d’Espoir.
À une minute de la reprise de la seconde mi-temps, le tunnel bourdonnait d’activité.
Les deux équipes de joueurs s’attardaient autour de l’entrée du tunnel, captant le grondement de la foule qui semblait prête pour une autre mi-temps de football passionnant.
Après un moment, les officiels du match sont arrivés, puis un par un, les joueurs ont émergé de l’étroite embouchure du couloir, la chaleur et les couleurs du stade les engloutissant entièrement tandis que les officiels leur faisaient signe d’avancer.
« Début de la seconde mi-temps au Capming World Stadium », annonça la voix du commentateur.
« Les deux entraîneurs auront dit ce qu’il fallait dire maintenant, des mots ont été prononcés, des voix se sont élevées, des stratégies ont été élaborées. Mais tout cela ne signifie rien à moins que cela ne se voie ici, sur le gazon. Il est temps pour les joueurs de joindre le geste à la parole. »
La caméra balaya le terrain, les lumières brillant d’un blanc éclatant sur l’herbe, la foule agitée mais bruyante, toujours en effervescence après ce qu’elle avait vu lors des quarante-cinq premières minutes.
Arsenal menait par trois buts d’écart, et les fans savaient que ce n’était pas seulement le score qui les séparait.
Pourtant, lorsque les joueurs de Fluminense sont apparus, il y avait quelque chose de différent dans leur façon de bouger.
Quoi que Renato Portaluppi ait dit dans ce vestiaire, cela s’était ancré profondément.
Ils n’avaient plus l’air vaincus ; ils semblaient prêts à défier l’inévitabilité, et l’un des commentateurs l’a immédiatement remarqué.
« On sent qu’il y a eu un changement », dit-il.
« Fluminense revient avec un peu de feu, croyant peut-être qu’il y a encore quelque chose à écrire ici. On ne peut pas leur en vouloir, car c’est un club fier avec un cœur fier, et ils vont se battre pour ça. »
Puis vint Arsenal, détendu et peut-être un peu trop, alors qu’Arteta marchait derrière eux, les mains dans les poches.
L’équipe anglaise semblait sereine, mais la composition laissait entendre ce que Portaluppi avait prédit.
Les signes d’un entraîneur gérant la situation dans son ensemble.
Raya n’était plus dans les buts.
À sa place, le vétéran Neto s’échauffait légèrement entre les poteaux tandis que les joueurs prenaient leurs positions, et Saliba avait été mis au repos pour Tomiyasu, tandis que quelques autres avaient également été remplacés.
Les titulaires, dont Izan, étaient toujours là, mais il y avait un sentiment indéniable qu’Arteta avait commencé à ralentir le rythme.
Et cela, à sa manière, a redonné vie aux Brésiliens.
« Regardez ça », dit le co-commentateur, alors que la caméra coupait sur Portaluppi sur la ligne de touche, les bras croisés, les yeux brillants d’un mélange de défi et d’amusement.
« Ses pensées doivent s’emballer maintenant après avoir vu les changements effectués par Arteta. C’est peut-être le moment qu’attendait Fluminense. »
Voyant les deux équipes en place et prêtes, l’arbitre a sifflé pour relancer le jeu.
Fluminense a donné le coup d’envoi de la seconde mi-temps, leurs intentions étant claires dès le début.
Le ballon a fusé au milieu de terrain, une, deux, trois passes, avant d’être canalisé sur les côtés.
La foule brésilienne s’est levée, sentant l’urgence dans leur jeu, cette poussée contre l’inévitable.
Mais Arsenal avait déjà vu tout cela.
Ils avaient une réponse à tout ce que l’équipe brésilienne concoctait, mais cette dernière refusait toujours de relâcher la pression.
« Fluminense fait bien circuler le ballon ici », a lancé le commentateur alors que Ganso glissait le ballon derrière la ligne défensive d’Arsenal, qui essayait encore de s’habituer aux changements effectués à la mi-temps.
L’un des attaquants de Fluminense, Jhon Arias, a récupéré le ballon du milieu de terrain, se retrouvant en un contre un avec Ben White, qui semblait prêt à bloquer toutes les issues, mais avec un peu de Joga Bonito, Arias s’est débarrassé de Ben White avant de glisser la passe.
« Oh, qui est à la réception ? » résonna depuis la tribune de presse alors que German Cano, l’autre moitié du duo d’attaque d’Arias, récupérait le ballon, tendant la jambe et redirigeant le ballon vers le but, mais Neto s’est rapidement abaissé, s’emparant du ballon avant de le dégager hors de la surface.
Fluminense a récupéré le ballon perdu alors qu’ils se repositionnaient, cherchant à repartir à l’attaque, mais un contrôle trop long du numéro huit de Fluminense a permis à Declan Rice de bondir sur le ballon, le lui arrachant net, hors de portée de Martinelli de Fluminense.
« Magnifique tacle de Declan Rice. »
Le ballon récupéré, Rice n’a pas hésité à l’envoyer vers l’avant.
Un coup de son crampon l’a envoyé fendre le milieu de terrain, parfaitement dosé, et Izan s’est élancé, glissant dans l’espace comme attiré par quelque chose d’invisible.
Le bruit des tribunes augmentait à chaque foulée.
Chaque pas fendait l’air humide, le son montant, non pas comme un rugissement, mais comme une pulsation vivante, un battement de cœur après l’autre.
« Le revoilà », dit le commentateur, la voix se crispant tandis que la foule s’enflait.
« Izan sur la droite… C’est la même histoire, et toujours personne ne peut l’arrêter ! »
L’arrière gauche de Fluminense a essayé de tenir sa position, les pieds traînants, les bras écartés, mais la prochaine action d’Izan était impossible à lire.
Avec un simple passement de jambe pour désorienter, Izan a poussé le ballon vers la droite avec son pied gauche, l’arrière gauche suivant le mouvement, avant de se reconnecter avec son gauche, cette fois pour l’envoyer dans l’autre direction et terminer l’élastico inversé.
« Oh. Izan, montrant un peu de Joga bonito au Brésilien. »
Loin de son adversaire, le gazon s’ouvrait devant lui, la surface, le gardien et le silence avant la frappe.
Il ralentit, le ballon attaché à ses pieds, chaque touche légère, délibérée, tandis que les défenseurs dans la surface arrivaient, s’effondrant vers l’espace autour de lui, mais Izan armait déjà son pied gauche.
« Il a tiré !! » rugit le commentateur alors que le ballon quittait le pied d’Izan, une lame nette et courbée qui s’arqua dans les airs, tournoyant hors de portée du gardien.
Le stade entier sembla se figer.
Le ballon resta suspendu là pendant un battement de cœur de trop, en suspension avant d’embrasser le coin opposé avec le plus doux frémissement du filet.
Le silence se brisa.
Un rugissement déchira les tribunes, brut et tonitruant, roulant à travers Orlando comme un orage.
Izan n’a même pas bronché.
Il a juste regardé, sa poitrine se soulevant, ses yeux calmes, la plus légère trace d’un sourire vacillant sur ses lèvres.
« Oh, arrêtez ! » s’exclama le co-commentateur, à moitié riant, à moitié hurlant par-dessus le bruit.
« Arrêtez, tout simplement ! C’est ridicule, ridicule ! Il ne leur donne même pas une seconde pour respirer ! Les élever, puis les faire retomber au sol. Izan vient peut-être de tuer tout espoir pour Fluminense. »
La voix principale intervint une seconde plus tard, son ton plus bas mais presque respectueux.
« Quatre à zéro pour Arsenal… et c’est cet homme, ce garçon encore, Izan. La différence. Le rythme. L’inévitabilité. Quel que soit le mot que vous vouliez, c’est toujours lui, et aujourd’hui n’est pas différent. »
Au moment où le ralenti passait sur l’écran géant, Izan se tenait près du poteau de corner, les bras écartés, l’expression toujours indéchiffrable.
Il restait là, laissant le bruit l’envahir comme une marée tandis que ses coéquipiers le rattrapaient quelques secondes plus tard, fonçant par-derrière.
Nwaneri d’abord, l’enveloppant d’un sourire et d’une poussée, puis Rice juste derrière, criant quelque chose perdu dans le chaos.
Depuis la ligne de touche, Arteta applaudit une fois, sèchement.
Il ne sourit pas, mais le hochement de tête qui suivit en disait assez.
Sur le banc opposé, Renato Portaluppi expira, longuement et doucement, ses yeux suivant le tableau d’affichage qui indiquait maintenant 4–0.
Ses joueurs étaient toujours figés là où ils se tenaient, certains les mains sur les hanches, d’autres fixant simplement le gazon.
Il se tourna vers son staff, haussa légèrement les épaules, puis se dirigea vers le banc avant de s’asseoir.
Le commentaire revint, cette fois plus calme.
« Et ça… c’est peut-être tout. Quel que soit le feu que Fluminense ait transporté hors de ce tunnel, il a été éteint par un seul coup de ce pied gauche. Arsenal, impitoyable, efficace et absolument sans merci ce soir. »
La caméra s’éleva, s’éloignant des joueurs, captant la lueur du tableau d’affichage encadré par une mer de drapeaux rouges et blancs.
Les joueurs d’Arsenal reprirent leur position en trottinant, croisant leurs adversaires, qui avaient la tête baissée.
Le capitaine de Fluminense, Thiago Silva, frappa dans ses mains, criant pour qu’ils se remettent en place, pour qu’ils aient du courage, n’importe quoi à quoi se raccrocher, mais même lui ne pouvait cacher le poids sur ses épaules.
Pendant ce temps, dans les tribunes, le chant recommença à rouler.
« I-ZAN ! I-ZAN ! »
Des milliers de voix, toutes frappant la même syllabe, encore et encore, jusqu’à ce qu’elle vibre à travers l’air humide de la nuit.
La caméra le captura une dernière fois, tête baissée, avant que l’arbitre ne siffle la reprise.
Il jeta un coup d’œil vers le banc de Fluminense, puis revint au ballon alors que Fluminense relançait le jeu.
Et à travers le terrain, on pouvait le sentir, la vérité silencieuse s’installant sur tous ceux qui regardaient.
Le conte de fées était presque terminé, et ils ne pouvaient pas faire grand-chose, car celui qui écrivait la fin avait un nom, et c’était Izan.
Ceci est la fin de la veille. Bonne lecture et je vous retrouve bientôt avec le premier d’aujourd’hui.