Chapitre 854
Le bruit n’avait même pas cessé qu’Arsenal entamait déjà le chemin du retour vers sa propre moitié de terrain, les joueurs souriant, se nourrissant de l’électricité de la foule.
Izan, ébouriffé et ballotté comme une poupée de chiffon pendant les célébrations, se recoiffait tandis que les voix des commentateurs couvraient la scène.
« Je ne sais pas combien de supporters en parlaient avant le match, mais, si quelqu’un se demandait comment ils allaient s’en sortir sans Bukayo Saka ce soir, » dit l’un d’eux, riant par-dessus le vacarme, « ils ont leur réponse, et elle est terrifiante. Parce que ce garçon, Izan, est un monstre absolu de footballeur. Polyvalence, puissance, vitesse, flair, il a tout. Et si le panel des Juges et Journalistes du football n’est pas aveugle, je le vois entrer dans l’histoire, en octobre. »
La caméra, toujours braquée sur lui, le capta en pleine foulée, les cheveux désormais bien attachés, tandis que les acclamations le suivaient jusqu’à la moitié de terrain d’Arsenal.
Sur la ligne de touche, Pep Guardiola plissait les yeux à travers le terrain, les mains soutenant sa mâchoire de cette manière familière et agitée.
Puis, sans un mot, il leva deux doigts et fit un geste sec vers le milieu de terrain, un signal, un ajustement, un pansement désespéré sur un système qui fuyait.
Le jeu reprit, et City répondit de la seule manière qu’ils connaissaient : en étouffant le ballon.
Passe après passe, angle après angle, leur jeu de liaison revint par petites rafales.
Arsenal pressait, mais les schémas de City, affûtés avec une précision mécanique, recommençaient à tourner.
« Du Guardiola classique, » commenta le commentateur. « Quand il ne peut pas vous dominer par la force, il vous affame. Je ferais attention aussi, car cela ne fait qu’intensifier la faim d’Arsenal pour le ballon. »
Et pendant un moment, cela fonctionna. Arsenal touchait à peine le ballon.
Le milieu de terrain de City, techniquement conçu et composé de cinq hommes, déplaçait le ballon avec une sorte d’arrogance hypnotique, court, rapide, sans précipitation.
Mais le problème était clair : malgré toute leur possession, il n’y avait pas d’incision.
Aucune fissure dans le mur.
Ils faisaient circuler, ils ne tranchaient pas.
Chaque fois qu’ils tentaient de pousser vers l’avant, ils trouvaient Arsenal compact et imperturbable.
Les maillots bleus passaient, et passaient, et passaient, sans jamais vraiment progresser, et Arsenal, avec un but d’avance, n’était pas vraiment dérangé par le manque de possession, car l’équipe qui l’avait n’en faisait pas grand-chose.
Les minutes s’écoulaient ainsi.
La demi-heure passa.
Puis trente-cinq.
Puis quarante.
Arsenal attendait.
Et quand leur chance vint, elle vint du chaos.
« Arsenal, avec un rare moment de possession dans ce match, » cria le commentateur alors que Rice s’emparait du ballon après une tentative de ballon en cloche de Dias.
Mais sa prise du ballon n’était pas assez ferme, laissant le ballon à nouveau libre alors que les joueurs des deux équipes s’approchaient du prix du match.
Le ballon ricocha entre les corps et les tacles avant de rouler à nouveau librement près de la droite, où Ødegaard le poussa vers Izan d’une glissade après l’avoir poursuivi.
« Il a le ballon et il a l’espace. Et maintenant ? » Le co-commentateur arracha les mots de la bouche de son partenaire alors qu’Izan tournait sur ses talons, effleurant le ballon et pivotant, son mouvement soudain prenant Aït-Nouri à contre-pied, avant d’essayer de déborder ce dernier.
Mais l’Algérien s’agrippa désespérément, attrapant le maillot d’Izan par le col avant de le tirer en arrière pour empêcher la course pleine d’énergie d’Izan de provoquer une autre séquence chaotique, mais le sifflet hurla tandis que l’arbitre s’approchait.
Aït-Nouri tenta de feindre l’innocence, affirmant que c’était un réflexe, mais son cas n’était pas discutable, car l’arbitre lui montra un carton jaune.
La foule hurlait tandis qu’Izan s’avançait, s’époussetant, puis se tournant vers le ballon, qui était d’une manière ou d’une autre placé parfaitement sur la parcelle d’herbe juste devant lui.
Il s’accroupit un instant, l’ajustant juste comme il fallait, avant que ses yeux ne se portent sur le paquet de corps qui se bousculaient déjà dans la surface.
L’arbitre aboya des ordres : « Pas de tirage de maillot ! » avant de s’écarter des hommes qui s’efforçaient de s’étrangler mutuellement pour le ballon.
Izan prit une lente inspiration et recula de quelques pas.
Puis, avec son élan, il souleva le ballon dans les airs avec ce coup de fouet sans effort de son pied gauche.
C’était parfait.
Le centre s’arqua juste au-delà du premier poteau, s’incurvant vers l’intérieur, tournant comme s’il avait un but, et là, Gabriel le rencontra avec une course d’une pure violence, se frayant un chemin à travers Gvardiol et Dias avant d’écraser une tête directement au fond des filets, juste hors de portée d’Ederson.
Le filet se gonfla et le stade rugit à nouveau, cette fois un peu moins chaotiquement que la première.
« Gabriel double la mise ! » cria le commentateur.
« Encore un centre impeccable d’Izan, et City s’effondre ici à Orlando ! Ils ne peuvent tout simplement pas gérer cette qualité sur le flanc droit d’Arsenal. »
Sur le banc d’Arsenal, les poings se levèrent mais se calmèrent immédiatement.
Sur la ligne de touche, un sourire apparut presque immédiatement sur le visage d’Arteta, ses assistants se tapant sur l’épaule derrière lui.
« Une mort lente, » dit l’autre voix dans la cabine, presque sinistrement.
« C’est ce que l’on ressent. Manchester City cherche une réponse, mais pour l’instant, ils n’en ont pas. Et il ne semble pas qu’ils en auront une si cela continue comme en première mi-temps. »
« Que faisons-nous, Mister ? » demanda l’assistant de Guardiola par-derrière, ce qui fit se tourner vers lui l’ancien entraîneur des géants catalans.
Mais il soupira simplement, puis se tourna à nouveau vers l’avant.
« Je n’ai pas de réponse, mais j’ai quelques coups de fil à passer, » dit-il, regardant d’un air sombre les joueurs d’Arsenal retourner dans leur moitié de terrain, dépassant les joueurs de City abattus.
…..
Fwee, Fwee, Fweeee.
Le rugissement de la foule se brisa comme une vague dans l’air de Floride au moment où le sifflet de l’arbitre résonna dans le stade.
Le match était terminé.
« C’est fini ! » La voix du speaker résonna dans les haut-parleurs du stade, luttant pour se faire entendre au-dessus du bruit.
« Eh bien, le speaker n’aurait pas pu mieux le dire, » intervint la voix depuis la tribune de diffusion.
« Manchester City est épargné de toute autre punition, mais quelle performance nous avons encore une fois vue ce soir ! »
Le bruit à l’intérieur du stade refusait de s’éteindre.
Les maillots écarlates scintillaient sous les projecteurs, les bras levés vers le ciel, les drapeaux et les flashs d’appareils photo se mêlant dans une tempête de son et de couleur.
Au milieu de tout cela, Izan émergea de la zone du banc, une poche de glace pressée contre le côté de sa cuisse tandis qu’il marchait vers le centre du terrain.
La chaleur de Floride s’accrochait toujours à l’air, épaisse et lourde, portant avec elle l’écho des chants qui ne contenaient plus qu’un seul nom.
Il s’arrêta un instant, levant les yeux vers le tableau géant au-dessus des tribunes, affichant le peu qu’il pouvait de la raclée 4–1 qu’Arsenal avait infligée à City en cet après-midi d’Orlando, un simple reflet de ce qui venait de se dérouler.
« Encore une démonstration d’Izan ce soir, » poursuivit le commentateur.
« Deux buts, deux passes décisives avant d’être remplacé à la soixante-dix-huitième minute et depuis lors, City n’a réussi qu’à marquer son but de consolation. Quelle déclaration ce jeune homme continue de faire. Cela fait 4 buts et 2 passes décisives en 2 matchs. »
Sur le terrain, Izan ajusta la sangle maintenant la poche de glace en place, puis se dirigea vers les joueurs de City.
Il y avait un respect mutuel dans l’air alors qu’il serrait la main de l’un, puis de l’autre.
Haaland lui donna une tape sur l’épaule et un sourire qui en disait plus que des mots.
Sur le côté, Foden, qui était entré en jeu en seconde période, s’approcha, son maillot à moitié rentré et la sueur toujours accrochée à son front.
« On se voit à Manchester, » dit Foden, un bref hochement de tête suivant ses mots avant qu’il ne se détourne, se dirigeant vers le tunnel.
Izan cligna des yeux après lui pendant un moment, un léger pli se formant entre ses sourcils, ne sachant pas trop quoi en penser, avant de hausser les épaules et de continuer à avancer, échangeant quelques mots de plus avec les autres joueurs.
Puis, la voix du speaker retentit dans la sonorisation, nette et claire une fois de plus.
« Le Joueur du Match — Izan Hernandez ! »
La foule éclata, scandant à pleins poumons, le nom d’Izan résonnant d’une tribune à l’autre.
« I-zan ! I-zan ! I-zan ! »
Sur le terrain, le sujet de l’attention ne put s’empêcher de sourire, les coins de sa bouche se courbant tandis qu’il applaudissait en retour, levant la main vers les supporters en signe de reconnaissance pendant que les caméras clignotaient autour de lui, capturant l’instant, la jeune star encadrée dans l’éclat des projecteurs, la nuit de Floride l’enveloppant comme un rideau de scène.
Avant qu’il ne puisse faire quoi que ce soit de plus, un des membres du personnel qui attendait près de la ligne de touche attira son regard et fit un geste vers le podium d’interview qui avait été installé près de la ligne médiane.
Izan soupira, regardant sur les côtés, avant de hocher la tête, de faire un dernier signe aux tribunes et de commencer à marcher vers le podium, les acclamations roulant toujours derrière lui, fortes, implacables, vivantes.
« Bonsoir à tous, et bienvenue à une autre interview d’après-match de la Coupe du Monde des Clubs, » dit l’hôtesse.
« Je suis Marge Samson, et avec moi se trouve celui que certains appellent la plus grande chose que le football ait jamais vue. Bienvenue, Izan, » dit la femme avant de se tourner vers Izan, qui se contenta de hocher la tête.