Chapitre 852
La chambre d’hôtel était inhabituellement calme pour une nuit de camp d’équipe.
Pourtant, le bourdonnement du climatiseur réglé au minimum se mêlait au léger tic-tac de l’horloge murale, mais le seul vrai bruit provenait des mouvements doux et incertains du médecin du club, qui était agenouillé à côté du lit de Saka.
Il pressa le diaphragme froid du stéthoscope contre la poitrine de Saka, ses sourcils se fronçant tandis qu’il écoutait, une fois, deux fois, puis se déplaçait légèrement vers un autre endroit.
« Respire profondément pour moi, Bukayo », dit-il doucement.
Saka obéit, bien que même cela sortît de manière saccadée.
Quand il se redressa, il expira par le nez, retirant le stéthoscope.
« Ça pourrait être un certain nombre de choses », marmonna-t-il, à moitié pour lui-même, à moitié pour le petit groupe dans la pièce : Arteta, Carlos Cuesta près de la porte, et Izan debout juste derrière lui.
« Ça pourrait être de la déshydratation due au voyage, ou juste de la fatigue liée à la nourriture. Mais étant donné la sensation de son pouls et cette légère fièvre dans sa respiration… ça pourrait être quelque chose de viral. Je ne veux pas prendre de risque. »
Izan se rapprocha, les bras croisés lâchement.
« Il a dit qu’il a commencé à se sentir nauséeux juste après notre arrivée », commença-t-il, son ton calme mais précis.
« Quand nous sommes entrés dans la chambre, il s’est affalé sur le lit, se plaignant que tout le voyage le rattrapait, mais je n’y ai pas prêté beaucoup d’attention. Ensuite, il est allé aux toilettes et a vomi deux fois, je crois. Après ça, il a dit qu’il avait juste besoin de repos. Je l’ai vérifié quelques fois, mais il transpirait juste un peu, alors j’ai cru que c’était la chaleur. »
Le médecin hocha la tête, absorbant chaque mot.
« Ça correspond », dit-il.
« Ce sont les premiers signes d’un microbe, très probablement quelque chose qu’il a attrapé en chemin. Ça arrive plus souvent qu’on ne le pense lors de ces tournées. Son corps lui dit de ralentir. »
Arteta, qui se tenait silencieux près de la fenêtre, les bras fermement croisés sur sa poitrine, parla finalement.
« Donc il est forfait demain ? »
Le médecin hésita un instant, puis hocha fermement la tête.
« Oui. Il ne devrait pas jouer. Même s’il se réveille en se sentant bien, la tension d’un match contre City pourrait aggraver son état. Il a besoin d’un repos complet, de plus de liquides, de repas légers et d’aucun entraînement tant que je ne l’ai pas autorisé. »
Arteta prit une lente inspiration, son expression illisible.
Puis il hocha la tête une fois, un geste à la fois de compréhension et de frustration silencieuse, justifié par le fait qu’il devait changer ses plans pour le match à cause de ce qui se passait.
« D’accord », dit-il, la voix basse.
« Tiens-moi au courant toutes les quelques heures. Si quelque chose change, je veux le savoir. »
Le médecin fit un signe de tête rassurant et se retourna pour vérifier l’état de Saka.
Arteta se tourna vers la porte, faisant subtilement signe à Izan et Cuesta de le suivre.
Le couloir extérieur était faiblement éclairé, vide à l’exception du doux silence feutré de leurs pas sur la moquette.
Pendant un instant, aucun ne parla.
Puis Arteta rompit le silence, sa voix pensive, stable, mais avec ce poids familier derrière elle.
« Ce n’est jamais simple, n’est-ce pas ? Juste au moment où nous avons besoin que tout le monde soit prêt… »
Izan le regarda, son ton doux.
« Il ira bien. Il est plus coriace qu’il n’en a l’air. »
Arteta s’autorisa un petit sourire ironique à cela.
« Je sais », dit-il doucement. « Mais ça va nous faire mal demain. »
Ils marchèrent encore quelques pas avant qu’Arteta ne s’arrête au coin, passant une main dans ses cheveux.
« Bref », dit-il, laissant échapper une petite expiration, « va te reposer, Izan. C’est déjà assez grave d’avoir Saka forfait, je ne peux pas me permettre de te risquer, toi aussi. Demande une autre carte-clé à Steven, pour que nous puissions éviter que tu n’attrapes ce que Saka a si tu devais rester avec lui dans la chambre. »
« Je ne pense pas que ce soit le cas, mais bien sûr », dit Izan, son regard pensif.
Arteta fit un petit signe de tête, puis s’engagea dans le couloir, Carlos Cuesta le suivant, laissant Izan derrière lui, jusqu’à ce que ce dernier se dirige vers l’ascenseur de l’autre côté.
Le lendemain matin, la lumière à Orlando avait une étrange immobilité.
Le bus d’Arsenal se déplaçait dans les rues, les vitres teintées reflétant des éclairs de palmiers, de drapeaux, et l’augmentation pas si étrange de gens qui saluaient depuis les trottoirs.
À l’intérieur, c’était calme, peut-être à cause de l’affaire Saka qui avait douché l’ambiance ou parce que les joueurs étaient plongés dans leurs propres pensées.
Arteta était assis deux rangées devant, illisible, faisant défiler quelque chose sur son iPad, peut-être des compositions d’équipe, peut-être rien du tout.
Le Camping World Stadium s’élevait au loin, sa structure gigantesque scintillant comme un mirage sur le bleu.
Lorsque le bus tourna finalement vers l’entrée des joueurs, le silence fut rompu.
Le son extérieur frappa en premier, tambours, klaxons et acclamations.
Des fans américains, d’une manière ou d’une autre plus bruyants que prévu, agitaient des écharpes rouges et blanches sous le soleil de Floride.
Ce n’était pas Londres, mais l’énergie était proche.
Les portes s’ouvrirent dans un sifflement alors que, un par un, les joueurs descendaient dans le bruit.
Les flashs crépitaient, les chants résonnaient tandis que les joueurs prenaient le temps d’interagir avec certains des fans proches, leur faisant signe et allant même jusqu’à signer quelques objets et prendre quelques photos pour eux.
Mais une fois à l’intérieur, l’ambiance changea à nouveau.
Les chaussures grinçaient sur le carrelage alors qu’ils étaient conduits à travers le couloir et dans le vestiaire, où l’horloge du stade avançait régulièrement vers le coup d’envoi.
L’échauffement vint et passa, un flou de bandes d’étirement, de cônes et du bruit rythmé des passes sous les projecteurs.
Quand ils revinrent, la sueur encore sur leur nuque, les maillots à moitié retirés, des rires se répandirent dans la pièce par petites salves.
Puis vint la voix du coin, celle de Saka, à travers un écran.
Il avait réussi à faire entrer son téléphone dans la chambre d’hôpital d’une manière ou d’une autre, un léger sourire luttant contre l’agacement dans son ton.
« Ne laissez pas tout mon travail acharné être gâché, d’accord ? » dit-il, allongé sur le lit, des fils scotchés à son bras mais les yeux brillants.
« Vous feriez mieux de faire en sorte que ça compte. »
Le téléphone, calé dans la main de Nwaneri, montrait une pièce pleine de rires et de bruit.
« On gère, frérot », dit Nwaneri, tournant la caméra pour que Saka puisse voir toute la pièce.
« On est prêts pour City. »
Avant que Saka ne puisse ajouter un mot, l’infirmière de garde fondit sur lui comme un faucon.
« Comment avez-vous fait pour faire entrer ça en douce. Allez, posez ce téléphone », dit-elle fermement, le lui arrachant des mains tandis que l’écran devenait noir.
Toute la pièce éclata, rires étouffés, applaudissements, quelques cris moqueurs de « infirmière 1–0 Saka ».
Nwaneri secoua la tête, souriant en posant son téléphone sur le banc avant d’enfiler son maillot.
C’était sa première titularisation du tournoi.
Il resta là, immobile, pendant un moment jusqu’à ce qu’on frappe à la porte, le tirant de sa rêverie.
Un membre du personnel se pencha.
« C’est l’heure, les gars. »
Les joueurs hochèrent la tête tandis que les crampons claquaient doucement sur le sol, certains terminant leurs dernières préparations d’avant-match avant de se tourner vers la porte.
Izan s’attarda un instant, le dernier à partir, ses doigts attachant ses cheveux en son habituel demi-nœud.
Ødegaard, de l’avant, ajustant son brassard, remarqua le mouvement et sourit.
« Tu as vraiment besoin d’une coupe de cheveux, tu sais », dit-il.
« Non », répondit Izan, tordant l’élastique pour le mettre en place.
« Les dames seraient tristes. »
Ødegaard rit sous cape, secouant la tête.
« Laisse les répliques ringardes à Saka. »
« Quelqu’un doit maintenir son héritage à flot », répondit Izan tandis qu’ils entraient dans le tunnel, la lumière devant eux plus brillante qu’avant, et le son gonflant à chaque pas et, pendant une seconde fugace, tout le reste disparut.
Le bruit extérieur, cependant, était déjà une chose vivante, agitée, superposée, pleine de battements de cœur.
Et puis, par l’embouchure du tunnel, les lignes commencèrent à se former.
D’abord les officiels, puis Arsenal, puis City, l’un après l’autre, le visage à moitié éclairé sous le rugissement de la foule.
La retransmission le capta sous tous les angles, des gros plans de détermination, des travellings lents de drapeaux flottant derrière eux, et quelques enfants dans les tribunes brandissant des pancartes avec « ALLEZ LES GUNNERS » griffonné au marqueur tandis que les joueurs entraient sur le terrain vert.
« Bonsoir depuis Orlando », la voix du commentateur principal arriva, chaleureuse mais électrique d’excitation.
« C’est le huitième de finale de la Coupe du Monde des Clubs de la FIFA, et quelle affiche nous avons ce soir, Arsenal contre Manchester City, deux géants anglais se rencontrant loin de chez eux, avec tout en jeu. »
Son partenaire ricana sous son souffle, répondant : « On le sent déjà, ce sentiment que la saison de quelqu’un est sur le point de changer ici même. »
Tandis qu’ils parlaient, les joueurs se placèrent en lignes soignées sur la pelouse.
Arsenal en rouge et blanc, City dans leur habituel bleu ciel, les deux équipes se tenant droites sous la canopée des lumières.
Les capitaines se serrèrent la main tandis que les officiels acquiesçaient lors de leurs brèves présentations.
En arrière-plan, un chœur grave et roulant remplissait le stade et flottait à travers les chevrons tandis que les fans se tenaient debout, les écharpes levées, les voix se fondant en quelque chose de vaste et d’écho.
Puis le silence à nouveau, une fois que l’arbitre commença le tirage au sort.
Ødegaard et Rodri se firent un signe de tête avant que ce dernier n’expose ses préférences après avoir remporté le tirage au sort.
« City remporte donc le tirage au sort, et va donner le coup d’envoi du match de gauche à droite », le commentaire remplit l’espace vide, alors que les deux capitaines se serraient la main une fois de plus.