Chapitre 850
La porte de la cabine d’enregistrement s’ouvrit avec un clic, et Izan sortit, passant une main sur son visage.
Il expira par le nez, secouant légèrement la tête comme s’il n’arrivait toujours pas à croire ce qui venait de se passer.
« Comment », marmonna-t-il à voix basse, jetant un regard en arrière vers le studio, « en est-on arrivé là ? »
Comme par hasard, son téléphone se mit à vibrer dans sa poche.
Il le sortit, et le nom de Miranda s’illumina sur l’écran.
« Bien sûr », dit-il sèchement avant de répondre. « Tu as un timing parfait, tu sais ça ? »
À l’autre bout, la voix de Miranda arriva, claire et douce, trop joyeuse pour être innocente.
« Les gens viennent d’appeler », dit-elle.
« Ils ont dit que tu avais déjà fini. Et que tu avais fait un excellent travail. »
Izan haussa un sourcil.
« Ah oui, vraiment ? »
Il ajusta la sangle de son sac sur son épaule.
« Tu sais, pour quelqu’un qui est soudainement si joignable, c’est drôle que mes appels n’aient pas pu passer de toute la matinée. L’un est tombé directement sur la messagerie, l’autre a sonné jusqu’à ce qu’il s’éteigne. »
Il y eut une pause, puis une petite toux.
« J—J’étais en réunion », dit rapidement Miranda.
« Bien sûr », répondit Izan, sortant dans le couloir.
« Tu n’as pas besoin de mentir, Miranda. J’ai appelé Marge. Elle a dit que tu n’avais rien avant ce soir. Ce qui, la dernière fois que j’ai vérifié, n’est pas le cas. »
Il l’entendit marmonner quelque chose à voix basse avant qu’elle ne lâche : « Je jure que cette femme ne sait pas quand se taire. »
Izan eut un léger sourire narquois.
« Ouais, dis-lui bonjour de ma part. »
Il atteignit la sortie, poussant la porte alors qu’une douce brise de l’extérieur frappait son visage.
« Bref, cette pub pourrait bien être ma fin », dit-il, à moitié en riant. « Tu ferais mieux de commencer à rédiger mes excuses publiques à l’avance. »
Avant que Miranda ne puisse répondre, un éclat de rire jaillit derrière lui.
Il se retourna pour voir Saka et Nwaneri sortir du studio, imitant toujours ses répliques publicitaires avec des gestes exagérés.
Saka tenait une bouteille imaginaire en l’air, souriant comme un idiot.
« ‘Goûtez la sensation. Vivez l’instant !’ » déclara-t-il, son faux sourire si large qu’il était presque douloureux à regarder.
Nwaneri suivit, se serrant la poitrine de manière dramatique.
« ‘Une gorgée, et le monde semble plus léger !’ »
Izan les regarda, impassible, tandis que la voix de Miranda parvenait faiblement à travers le téléphone.
« C’était… ? »
« Ouais », dit-il platement, se frottant la tempe.
« C’est exactement de ça que je parle. »
Les deux garçons se plièrent en deux de rire, manquant de percuter la porte du studio tandis qu’Izan soupirait, se pinçant l’arête du nez.
« Je te rappelle plus tard, Miranda, si je ne suis pas encore mort de honte. »
« Attends— » essaya de dire Miranda, mais il avait déjà mis fin à l’appel.
Il glissa le téléphone dans sa poche et marcha devant lui, le son des ricanements de Saka et Nwaneri résonnant toujours derrière lui.
Le chauffeur les vit arriver et ouvrit la porte du SUV noir, où Izan monta le premier, s’affalant sur le siège avec une expiration silencieuse, sortant son casque de son sac et le plaçant sur ses oreilles.
Un faible bourdonnement de musique emplit son espace, basse étouffée, rythme régulier, suffisant pour noyer les rires qui s’infiltrèrent lorsque les autres le rejoignirent dans la voiture.
Saka s’affala sur le siège à côté de lui, secouant toujours la tête tandis que la voiture quittait le studio.
Il ouvrit la bouche pour essayer de dire quelque chose, mais le hochement de tête d’Izan, qui avait d’une manière ou d’une autre su qu’il allait parler, l’arrêta.
De retour à l’hôtel, Arteta se tenait à côté d’Albert Stuivenberg près de l’un des piliers de marbre, sa tablette à la main, alors qu’ils passaient en revue quelques notes tactiques de la séance du matin avant la session de récupération.
Carlos Cuesta se tenait à quelques pas de là, ses yeux se dirigeant de temps en temps vers l’entrée.
« Tu penses toujours qu’on peut pousser la ligne défensive plus haut ? » demanda Albert, à moitié distrait par le flux constant de clients traversant la porte tambour.
Arteta se frotta le menton.
« Peut-être. Mais seulement s’ils apprennent quand décrocher. Quand on a joué contre Madrid, ils— »
Il s’arrêta au milieu de sa phrase lorsque Carlos fit subtilement un geste vers l’entrée.
Arteta suivit son regard, et ils étaient là.
Izan, Saka et Nwaneri franchirent les portes vitrées, la lumière de l’après-midi dans leur dos.
Tous les trois semblaient un peu fatigués, mais Izan en particulier.
Il ne boudait pas exactement, mais il y avait quelque chose dans son visage, la façon dont sa mâchoire était serrée, ses yeux légèrement distants, qui fit froncer les sourcils à Arteta.
« Eh bien », dit Arteta à voix basse, un sourcil levé, « on dirait que ces gens ont réellement tenu parole cette fois. »
Carlos eut un petit sourire entendu. « Pour une fois, oui. »
« Pour une fois, oui, mais mon gars a l’air malheureux. »
Les yeux d’Arteta restèrent cependant fixés sur Izan, son expression s’adoucissant à mesure que le garçon se rapprochait.
Il y avait une sorte de silence contenu autour de lui, une atmosphère qui ne correspondait pas tout à fait à la luminosité habituelle qu’Izan dégageait, même les jours de fatigue.
Les joueurs atteignirent le centre du hall, où le trio se tenait, mais Izan se contenta d’un hochement de tête poli sans les regarder.
« Coach », dit-il doucement. « Albert. Carlos. »
Et puis il continua vers l’ascenseur.
Arteta le regarda partir, ses sourcils se fronçant davantage.
Les trois entraîneurs se tournèrent légèrement pour suivre son mouvement, ne disant rien tandis qu’Izan appuyait sur le bouton et attendait.
Saka et Nwaneri s’attardèrent une seconde de plus, leur calme se fissurant visiblement au moment où les portes de l’ascenseur se refermèrent derrière lui.
Un instant passa, puis Nwaneri renifla.
Saka essaya de se retenir, mais échoua lamentablement.
Un rire éclata chez les deux, résonnant un peu trop fort dans le hall.
Arteta se tourna vers eux, mi-curieux, mi-méfiant.
« Qu’est-ce qui est si drôle ? C’est à propos d’Izan ? Et pourquoi avait-il l’air de quelqu’un à qui on vient d’annoncer que son chien s’est enfui ? »
Saka leva les mains, souriant.
« Disons simplement », commença-t-il, luttant toujours contre le rire, « que c’était… le prix de la grandeur. »
Nwaneri intervint avant qu’Arteta ne puisse répondre.
« Ouais, le genre de grandeur qui vient avec le fait de dire lesrépliqueslesplusgênantes jamais écrites devant une caméra. »
Albert cligna des yeux, essayant de comprendre.
« Oh non… la publicité ? »
Saka hocha la tête, manquant de se plier en deux à nouveau. « Vous n’avez aucune idée, boss. Je ne pense même pas qu’il pourra encore boire du Coca en public. »
Carlos gloussa doucement à côté d’eux, couvrant sa bouche.
Arteta, cependant, ne fit qu’un léger sourire, les yeux toujours fixés sur l’affichage de l’ascenseur qui indiquait maintenant « 12 ».
« Hmm », murmura-t-il. « C’est donc ça que signifiait ce regard. »
Puis, à moitié pour lui-même, il ajouta : « Eh bien… espérons que le monde lui pardonne avant que j’aie à nouveau besoin qu’il marque. »
Les autres rirent, mais Arteta resta silencieux un instant de plus, son regard s’attardant là où Izan avait disparu avant de se tourner vers les autres.
« Très bien », dit-il finalement, refermant sa tablette d’un coup sec.
« Allons-y. Si cette publicité l’a brisé, je suis sûr que ma prochaine séance lui remontera le moral. »
« Euh, je ne crois pas que ce soit une bonne idée », essaya de dire Saka, mais Arteta était déjà en mouvement.
Il regarda Nwaneri qui se contenta de soupirer.
Et sur ce, ils s’éloignèrent à travers le hall, leurs rires s’estompant dans le brouhaha du lobby.
Au moment où Izan atteignit sa chambre, il ne prit pas la peine d’allumer les lumières.
Il laissa tomber son sac près du bureau et enleva ses chaussures d’un coup de pied.
Il eut à peine le temps d’enlever son maillot avant de tomber face contre terre sur le lit.
Les draps, pour une raison quelconque, étaient plus frais qu’ils n’auraient dû l’être, ou du moins pour Izan, l’oreiller était doux, et avant qu’il ne s’en rende compte, le sommeil, dont il n’avait même pas réalisé qu’il l’attendait, s’abattit sur lui comme une marée.
Ce qui devait être un court repos alors qu’il se laissait aller se transforma en une période de quatre heures de sommeil profond et irrégulier.
La pièce était sombre lorsqu’un coup sec à la porte le tira de son sommeil.
Il cligna des yeux, gémissant doucement tandis que sa main balayait son visage, écartant la longue mèche de cheveux qui lui collait à la joue.
« Ouais… J’arrive », marmonna-t-il, la voix encore rauque.
Il resta assis là une seconde, essayant de se souvenir où il était, hôtel, pas chez lui, avant de se traîner jusqu’à la salle de bain.
L’eau froide sur son visage l’aida un peu, dissipant le brouillard qui s’accrochait à lui.
Il fixa son reflet un instant de plus que d’habitude, puis s’essuya le visage et se dirigea vers la porte.
Quand il l’ouvrit, Odegaard se tenait là, décontracté comme toujours, les mains dans les poches et un petit sourire aux lèvres.
« Dîner », dit le capitaine, hochant la tête vers l’ascenseur au bout du couloir.
Izan cligna des yeux, fronçant légèrement les sourcils. « Dîner ? »
« Ouais », répondit Odegaard avec un petit rire. « Tu es resté endormi pendant des heures, mon pote. »
Izan jeta un coup d’œil à sa montre connectée.
17 h 57.
L’écran brillait faiblement dans la pénombre, le confirmant.
Il expira par le nez, secouant la tête.
« Je n’ai même pas eu l’impression que c’était si long. »
« Viens », dit Odegaard, s’écartant pour attendre.
« Ouais, juste une seconde. »
Izan se glissa à nouveau dans la chambre, attrapant son téléphone sur la table de chevet et le glissant dans sa poche.
Il jeta un coup d’œil rapide à la pièce, puis referma la porte derrière lui et se mit au pas à côté d’Odegaard tandis qu’ils se dirigeaient vers l’ascenseur.