Chapitre 848
Arteta, après avoir serré la main de Xabi Alonso, avait autre chose en tête.
Il se tourna vers Albert Stuivenberg, qui était penché sur l’écran du staff, vérifiant les mises à jour de l’autre match de groupe.
« Albert, quel est le score ? » demanda Arteta, sa voix rapide, presque hachée par l’adrénaline.
Stuivenberg leva les yeux, son casque à moitié retiré, l’ombre d’un sourire se dessinant sur son visage habituellement impassible.
« Al Hilal a fait match nul. Deux partout contre Pachuca. »
Arteta se figea un instant.
Puis, alors que la réalisation s’imposait, il laissa échapper un léger souffle, un sourire étirant ses lèvres tandis qu’il se tournait à nouveau vers le terrain.
« Nous sommes qualifiés », murmura-t-il, principalement pour lui-même, bien que les mots aient porté dans le bruit.
Sur le terrain, Izan se tenait près du rond central, les mains sur les hanches, sa poitrine se soulevant et s’abaissant encore après le dernier sprint du match.
Il se tourna vers le banc juste à temps pour saisir la réaction d’Arteta, le signe de tête d’abord à Albert, puis finalement un petit vers Carlos Cuesta, la confirmation silencieuse de quelque chose de plus grand.
Dans les tribunes, cependant, le rugissement ne tarda pas à résonner dans le stade.
Les fans d’Arsenal, qui avaient été tendus pendant le match, car Al Hilal menait par 2 buts dans l’autre rencontre à ce moment-là, étaient soudainement revigorés, les écharpes fouettant l’air, des chants éclatant à l’unisson.
« C’est donc confirmé. Arsenal est qualifié », la voix du commentateur tonna par-dessus le chaos. « Un match nul ici et un match nul dans l’autre rencontre, et c’est suffisant pour que les hommes de Mikel Arteta accèdent au tour suivant ! »
Izan regarda autour de lui, laissant le bruit l’envahir, cette vague de célébration rouge et blanche déferlant des tribunes.
Il ne put s’empêcher de sourire cette fois.
Alors qu’il se tenait seul, une voix vint de derrière, faisant sourire Izan lorsqu’il la reconnut.
« Hé, n’aie pas l’air trop content, mon pote. Tu voulais que ce soit une autre victoire, non ? »
« Non, je ne peux pas dire que je le suis. Je dirais que vous avez de la chance que je ne sois pas entré plus tôt. »
Jude leva les yeux au ciel aux mots d’Izan, les écartant d’un geste de la main.
« Assez de ça, frérot. Quand est-ce qu’on se revoit, hein ? » demanda Jude, son ton léger mais ses yeux fatigués.
« Ou tu préfères traîner avec Yamal et faire des TikToks. »
« Je ne participe pas à ces TikToks », répondit Izan sèchement, faisant rire Jude.
« D’ailleurs, je crois qu’on a encore une semaine ou quelque chose comme ça après le tournoi. Je viendrai te trouver à ce moment-là, quand tu seras en convalescence après ton épaule, ouais ? Ou… peut-être quand vous sortirez », ajouta-t-il, avec un sourire narquois, l’insolence dans son ton délibérée.
Jude rit, secouant la tête tandis qu’il reculait.
« Petit insolent… » commença-t-il, mais le sourire se fit jour, et il se contenta de rire à nouveau, se tournant vers le tunnel.
« D’accord, je te prends au mot. »
« C’est sûr », dit Izan, souriant toujours tandis qu’il regardait le milieu de terrain anglais s’éloigner en trottinant, lui faisant un pouce levé avant de disparaître parmi ses coéquipiers.
Alors qu’Izan se tournait lui-même vers le tunnel, le bruit était toujours assourdissant, « Izan ! Izan ! » montant d’un coin, les fans d’Arsenal scandant son nom par vagues.
Il leva la main en signe de reconnaissance, la foule rugissant plus fort avant qu’Izan ne la repose.
Kylian Mbappé passa alors, maillot rentré dans son short, la sueur brillant sous les lumières.
« Je pensais qu’on l’avait dans la poche », dit-il, en français, offrant un high-five en pleine foulée.
Izan frappa sa paume sans ralentir, le léger sourire toujours accroché à ses lèvres.
« Je suppose que tu n’en as pas fait assez », marmonna-t-il, également en français, presque perdu dans le bruit, avant de rejoindre les corps vêtus des maillots d’Arsenal et de se diriger vers le tunnel.
……
« Mec, il faut avoir de la peine pour Gabi », dit Saka, faisant tourner brusquement la tête de Gabriel Jesus, qui marchait devant, alors qu’ils se dirigeaient vers le vestiaire.
« Qu’est-ce que ça fait de toucher ton nez plus de fois que tu n’as touché le ballon ? » continua Nwaneri, mais Gabriel Jesus n’allait pas les encourager alors qu’ils ouvraient la porte du vestiaire, d’où s’échappaient des rires par intermittence entre des gorgées d’eau et le bruit des douches qui coulaient quelque part à l’arrière.
Saka ouvrit la bouche, mais avant qu’il ne puisse parler, la porte s’ouvrit brusquement, et le bruit s’estompa au moment où Mikel Arteta s’avança.
Il se tint juste au milieu, les bras croisés, attendant que le calme revienne dans la pièce.
Quand ce fut le cas, il commença à parler.
« Bien », commença-t-il, jetant un coup d’œil autour de lui, ses yeux passant d’Izan à Saka, d’Ødegaard à Rice.
« Vous avez bien joué ce soir. Vous avez fait preuve de combativité, de patience, d’intelligence et de résilience contre une équipe qui ne vous laisse pas respirer. »
Il marqua une pause, se frottant l’arête du nez, puis laissa échapper une petite expiration.
« Mais… »
Quelques joueurs échangèrent des regards.
Il y avait toujours un mais.
« … nous pouvons faire plus », dit simplement Arteta.
« Nous ne sommes pas ici pour faire match nul et faire la fête. Nous sommes ici pour continuer à avancer. Et si nous jouons comme nous l’avons fait dans les vingt dernières minutes, l’intensité, la concentration, le courage, alors nous pouvons rivaliser avec n’importe qui. »
Il commença à faire les cent pas, ses baskets grinçant légèrement sur le sol carrelé.
« Néanmoins, nous devons bien récupérer. Cela va être une série difficile, deux, trois matchs en quelques jours. Alors, reposez-vous, mangez bien, hydratez-vous. Et écoutez — » Il se tourna soudainement, frappant des mains une fois.
« Les salauds avides qui dirigent ce tournoi… »
Cela provoqua un rire, rapide et sincère, qui se propagea dans la pièce.
« … ont été si gentils de nous donner un jour de congé demain. »
Le rire s’intensifia.
Izan leva les yeux, secouant la tête, un sourire s’étalant sur son visage.
« Même M. Arteta est fatigué des matchs. Je suppose que cela en dit long ? » prononça Martinelli à voix basse, s’attirant un petit rire de Jesus à côté de lui.
Les lèvres d’Arteta tressaillirent.
« Ne célébrez pas trop », dit-il, pointant un doigt vers le groupe.
« J’ai dit un jour de congé, pas deux. Et même cela », il leva la main, « vient avec des conditions. Vous retournez à l’hôtel, vous mangez, vous vous reposez, vous dormez. Parce qu’après la récupération, nous passerons en revue les tactiques le lendemain matin. Suivi d’une séance légère. Rien de lourd. »
« Séance légère. C’est çaaaaa ! » fit écho Ben White avec un sérieux feint, s’attirant quelques gémissements supplémentaires des bancs.
Arteta se contenta de sourire.
« Ce ne sera pas aussi intense que la normale, donc vous n’avez pas à vous inquiéter », dit-il, sa voix s’adoucissant légèrement.
« Maintenant, préparez-vous, nous repartons dans dix minutes. Les entraîneurs vous attendront. »
Il commençait à se retourner lorsqu’une voix appela depuis l’embrasure de la porte.
« Mikel ! »
Carlos Cuesta était là, tablette à la main, pointant quelque chose sur l’écran.
Arteta hocha la tête vers lui, puis se tourna à nouveau vers les joueurs.
« Bon travail, vous tous. Profitez-en ce soir, un petit peu. » Son expression s’adoucit, son ton devenant presque chaleureux.
« Vous l’avez mérité. »
Puis, sans un mot de plus, il se dirigea vers la porte, tapotant l’épaule d’Izan en passant.
« Bien joué, gamin », dit-il doucement avant de sortir pour rejoindre Cuesta.
Au moment où il partit, la pièce s’anima à nouveau : blagues, bavardages, le bruit sourd des casiers qui se fermaient et les joueurs se dirigeant vers les douches du stade.
…..
Finalement, les joueurs se dirigèrent vers l’extérieur, où les lumières du stade se diffusaient sur le parvis du parking, où les agents de sécurité formaient des lignes peu convaincantes, essayant de maintenir l’ordre tandis que les fans se pressaient contre les barrières.
Les joueurs d’Arsenal émergèrent en groupes, vestes zippées, sacs en bandoulière.
Au moment où les premiers maillots rouges apparurent, la foule explosa à nouveau.
« Bukayo ! Bukayo, par ici ! »
« Martinelli, une photo rapide s’il vous plaît ! »
« Ricey, une question — juste une ! »
« Ricey ? » demanda Declan Rice avec un sourcil levé tandis que Saka arrivait par derrière, le poussant en avant.
« Au moins, ils connaissent plus ou moins ton nom. Demande à Amadou Onana comment ils l’appelaient. »
Les obturateurs des appareils photo claquaient comme la pluie, les voix des journalistes se mêlant aux chants des supporters agitant des maillots et des écharpes.
Arteta marchait près de l’avant, les mains dans les poches, le visage calme mais observateur.
Les joueurs se dirigeaient déjà vers la ligne de bus qui attendaient sous les lampadaires lumineux, l’écusson du club scintillant légèrement sur les vitres sombres.
Mais avant qu’il ne puisse monter, une agitation soudaine éclata près de la barricade, une bousculade entre deux groupes de fans essayant de se rapprocher des joueurs.
Il s’arrêta immédiatement, ses instincts prenant le dessus.
« Attendez », murmura-t-il, levant la main pour faire signe à l’équipe derrière lui.
Le service de sécurité intervint rapidement, mais Arteta jeta un coup d’œil à son équipe, la plupart d’entre eux semblant incertains de devoir continuer à marcher ou non.
Il leur fit un petit signe de tête avant de dire : « Allez-y », à Ødegaard, qui s’attardait à ses côtés.
« Signez quelques maillots. Ils ont assez attendu. »
En quelques secondes, la tension dans l’air s’adoucit.
Les joueurs se dirigèrent vers les barrières, les sourires revenant tandis que téléphones et marqueurs se tendaient vers eux, avec des journalistes qui planaient à proximité, lançant des questions —
« Martin, vos impressions sur le match nul ? »
« Izan, quel but ! Qu’est-ce que ça fait de marquer dans un match comme celui-ci ? »
Mais leurs mots disparurent pour la plupart sous les acclamations des fans et le bourdonnement d’excitation qui remplissait l’air.