Chapitre 847
Izan s’élança vers le ballon libre comme s’il avait attendu ce rebond toute sa vie.
Ses crampons effleuraient le gazon, sa foulée était légère, équilibrée, pleine d’assurance.
Le ballon prit un effet sur l’herbe, mais il l’amortit net de l’intérieur du pied, le contrôlant si proprement que cela semblait répété.
« Arsenal pourrait percer ici ! » la voix du commentateur s’éleva, dominant la clameur de la foule.
Et percer, Izan le fit.
Il changea de rythme comme s’il passait à la vitesse supérieure, le corps penché en avant tandis qu’il sprintait au centre, le rouge de son maillot fendant la mer de blanc tel un signal lumineux dans l’obscurité.
Mais les joueurs de Madrid réagirent vite, quatre d’entre eux se rapprochant : Trent sur sa gauche, Modrić droit devant, Alaba arrivant en angle, et Vinícius revenant en défense tel un éclair grâce à sa vitesse exceptionnelle.
C’était un piège pour encercler Izan et l’empêcher d’avancer, du moins, c’était ce que cela devait être.
Mais Izan ne ralentit pas.
Il laissa tomber une épaule à l’entrée du cercle, tirant le ballon vers la gauche avec la semelle de son crampon.
Trent l’atteignit le premier et mordit à l’hameçon, se jetant, mais Izan le fit rouler en arrière instantanément avec son talon, le mouvement presque nonchalant, puis le glissa dans le minuscule espace entre les jambes de Trent d’une pichenette du bout du pied qui fit haleter la foule.
Il se remit dans sa course avant que le défenseur n’ait pu se retourner, rencontrant Modrić de face.
Le vétéran chronométra son pas à la perfection, corps bas, regard acéré, mais Izan feinta la passe, utilisant ses hanches pour la rendre crédible, avant de lober le ballon par-dessus la jambe traînante du Croate, filant devant lui comme s’il n’avait jamais été là.
« Mon Dieu, comment a-t-il fait ça ! ? » lâcha le co-commentateur, à moitié hilare.
Alaba fut le suivant, fort, équilibré, sans fioritures, mais son élan fut brisé par Izan, qui ralentit une demi-seconde, l’invitant à venir.
L’Autrichien tendit le pied, mais avec un petit pas en arrière, une légère pause, puis un elastico si fluide, sa cheville claquant sur le ballon pour qu’il bondisse vers sa gauche, Izan passa comme un fantôme autour de l’épaule droite d’Alaba, laissant le défenseur cloué au sol.
« Comme par magie », dit le commentateur, presque avec respect.
Vinícius tenta le dernier tacle, jaillissant par derrière, mais Izan était déjà en train de pivoter, s’éloignant, coupant le ballon derrière sa propre jambe d’appui et laissant Vinícius courir dans le vide.
Les supporters d’Arsenal étaient debout maintenant, rugissant, le bruit s’amplifiant tandis qu’Izan se redressait, l’herbe verte et l’espace ouvert devant lui.
Et voyant cela, Izan s’échappa, le ballon collé à ses pieds comme s’il n’avait nulle part ailleurs où aller.
Le rugissement de la section Arsenal s’amplifia alors qu’il jaillissait dans l’espace libre, laissant derrière lui le chaos qu’il venait de traverser en dansant.
Les voix des commentateurs perçaient le bruit, l’un riant presque d’incrédulité, l’autre essayant de suivre.
« Oh, il est sorti ! Il s’en est sorti ! Izan s’est dégagé d’une manière ou d’une autre ; il a Martinelli à gauche, Saka à droite, ça pourrait le faire ici ! »
De l’autre côté du terrain, les défenseurs de Madrid s’affairaient, reculant, incertains.
Huijsen redescendit, Valverde planait au centre, et Asensio s’inclina sur le côté, essayant de combler l’écart.
Mais Izan ne laissait rien transparaître.
Ses foulées étaient longues, puissantes, mais légères, chaque touche délibérée.
Il jeta un coup d’œil à gauche, une légère contraction du crampon envoyant Martinelli s’élancer plus au large.
Puis ses yeux filèrent à droite, où Saka était également, suivant la course, les mains à moitié levées, prêt.
Mais Izan ne passa pas.
« Il la garde… il les laisse deviner ! » haleta un commentateur tandis que les autres joueurs du Real Madrid se rapprochaient.
Alors, Izan se pencha en avant, attirant Huijsen.
Mais juste au moment où il semblait perdre l’équilibre, il tira son poids en arrière, son pied gauche creusant un sillon dans le gazon tandis que son droit passait au-dessus du ballon, courbant son corps dans cet instant entre la décision et l’instinct.
Et puis, il frappa.
Le ballon quitta son pied avec un fouetté sec, s’incurvant d’abord vers l’extérieur, comme s’il n’avait aucune intention de trouver le but, avant de se courber, de se tordre vers l’intérieur, sa trajectoire presque malveillante dans sa façon de tromper.
Pendant une seconde, Courtois se figea, juste une seconde, mais c’est tout ce qu’il fallut.
Le ballon hurla au-delà de ses gants, embrassant les filets du coin opposé avec un son qui déchira la tension comme la foudre fendant l’air.
Et puis, le Pandémonium.
« GOOOOOAAAAAAAAAAAALLLLLLLL »
« IZANNNN ! C’est scandaleux ! Il n’avait aucune raison de faire ça, mais il vient de le faire ! »
« Il est le « Fléau de Madrid ». Après avoir tourmenté le Real Madrid en Liga avec Valence, les avoir éliminés de la Ligue des champions de l’UEFA, et maintenant en Coupe du monde des clubs. Comment parvient-il à le faire à chaque fois ? »
« Le garçon qui a dit qu’ils allaient conquérir l’Europe en trois ans… et qui l’a fait en un, vient d’égaliser pour Arsenal sur la scène mondiale. Il fait ce qu’il dit, et cela pourrait bien n’être que le début d’une autre saison dominante pour Izan ! »
La section Arsenal du stade, peinte en rouge dans les tribunes, passait d’une vague de bruit à l’autre tandis que le banc d’Arsenal explosait vers l’avant, les bras s’agitant, les maillots volant.
Sur le terrain, Izan glissa sur ses genoux vers la mer de supporters, les mains largement tendues, paumes vers le haut, provoquant presque le bruit à monter plus haut, et la foule obéit.
Il se remit finalement debout, le visage mêlant feu et calme, la poitrine haletante, les lèvres se courbant en ce léger sourire entendu.
Il leva simplement les bras à nouveau, comme s’il invoquait les applaudissements eux-mêmes, et ils vinrent, roulants, grondants, imparables, avant qu’il ne soit mis à terre par ses propres coéquipiers, certains du banc, et la plupart du terrain.
« Ça… ça pourrait être le moment dont Arsenal avait besoin », perça finalement une voix. « C’est maintenant 2 partout ici au Lincoln Financial Field. »
Xabi Alonso resta figé un instant sur la ligne de touche, le bruit du stade s’abattant sur lui comme une vague, refusant de reconnaître les scènes devant lui.
Sa mâchoire se serra, les yeux fixés sur le terrain où Izan était ramené dans son camp par ses coéquipiers.
Puis, lentement, il se frotta le visage des deux mains, un geste long et lourd qui en disait plus que les mots.
« Les vidéos et les statistiques n’avaient pas tort », murmura-t-il.
Le quatrième arbitre jeta un coup d’œil dans sa direction, comme s’il offrait une option alors qu’Alonso expirait, sèchement par le nez, avant de faire signe à son banc.
« Tchouaméni, Mendy, préparez-vous. »
Et la pièce était claire.
Plus de risques.
Pas maintenant.
Pas alors que le temps s’écoulait et qu’Arsenal se nourrissait du bruit comme s’il s’agissait d’oxygène.
Il voulait le contrôle, pas le chaos.
Si Madrid essayait d’échanger des coups maintenant, ils le paieraient cher.
Ainsi, Tchouaméni entra, remplaçant Modrić, qui sortit en secouant la tête à contrecœur, tendant la main à Alonso.
L’Espagnol lui rendit un bref signe de tête.
Puis vint Mendy, trottinant pour resserrer la ligne arrière.
« Et c’est la reprise », commenta la voix alors que Mbappé faisait rouler le ballon vers son camp depuis le point de penalty et, presque immédiatement, les maillots blancs se regroupèrent comme un mur de calcul et d’expérience, se déplaçant de gauche à droite à l’unisson tandis qu’Arsenal essayait de respirer entre eux.
« Et c’est un message clair de Xabi Alonso », nota l’un des commentateurs, d’une voix basse et pensive.
« Il verrouille. Il a vu le danger. Arsenal est en pleine effervescence, et l’élan est avec eux… mais le Real Madrid ne s’ouvrira plus. »
Pourtant, Arsenal refusa de s’éteindre.
Chaque fois qu’ils touchaient le ballon, ils semblaient presque sur le point de marquer.
Mais le Real Madrid, peu réputé pour ses prouesses défensives, se contenta de s’asseoir profondément, absorbant la pression d’Arsenal qui arrivait par vagues successives.
Gabriel Jesus, entré en jeu quelques instants après l’égalisation, fut laissé isolé entre les défenseurs centraux de Madrid, Huijsen et Asencio resserrant l’espace si complètement que même respirer semblait être un effort.
Quelques demi-occasions se présentèrent à lui — un centre plein d’espoir de Saka, un autre ballon piqué d’Ødegaard, mais chacun ne trouva que les gants de Courtois et la tête d’un défenseur.
Et à chaque minute qui s’écoulait, le jeu ralentissait.
Arsenal poussait toujours vers l’avant avec le ballon, mais il semblait que Madrid avait de nouveau fixé les règles.
Ils ne courraient pas après le ballon. Ils ne prendraient pas de risques.
Et quand le coup de sifflet final retentit, il ne fut pas fort, mais vint comme un soulagement, coupant le bruit d’un stade qui n’avait pas encore expiré depuis la frappe d’Izan.
« Et c’est tout. C’est la fin du temps réglementaire », vint le commentaire, les mots s’estompant sous la vague d’applaudissements.
« Cela ressemblait à une victoire pour le Real Madrid il y a quelques instants, mais Izan a réussi à arracher un point pour Arsenal avec son doublé. Un match qui promettait le chaos, qui a livré le brio, et au final, les deux équipes repartent avec quelque chose. »
Les joueurs sur le banc, remplacés ou ceux qui n’avaient pas senti le terrain sous leurs pieds, se déversèrent tous hors des abris.
Les joueurs sur le terrain tombèrent à genoux, tandis que certains s’accroupissaient d’épuisement.
Alonso se tourna vers Arteta, serrant la main de l’entraîneur d’Arsenal, avant de s’éloigner vers ses hommes, qui semblaient avoir couru un marathon alors que le commentaire reprenait à l’antenne.
« C’est Real Madrid 2, Arsenal 2, et à vous qui regardez chez vous. Rendez-vous pour le prochain match. »