Chapitre 824
Izan aperçut Arteta à quelques pas de là, figé sur place, les deux mains sur la bouche, les yeux écarquillés par l’incrédulité et la fierté, essayant de comprendre s’ils avaient réellement remporté la chose.
Le premier sourit, regarda son entraîneur, puis marcha vers lui, chaque pas alourdi par le poids de ce qui venait de se produire.
Quand il l’atteignit, sa voix se fit douce, presque tremblante.
« On l’a fait. »
Arteta laissa échapper un souffle qui ressemblait à moitié à un rire, à moitié à un soupir.
Il sourit d’un air ironique.
L’idée qu’Izan l’inclue dans les raisons de leur victoire en finale, alors qu’on pouvait dire qu’Izan avait remporté la totalité de la rencontre à lui tout seul, le mit un peu mal à l’aise.
« Non, » dit-il, la voix légèrement étranglée. « C’est toi qui l’as fait. »
Puis il attira le garçon dans une accolade, lui tapant la nuque.
« Merci, » murmura Arteta, la voix rauque. « Merci, Izan. »
Avant qu’aucun des deux ne puisse ajouter quoi que ce soit, une vague rouge déferla autour d’eux.
Le reste de l’équipe d’Arsenal était arrivé, hurlant, riant, les larmes se mêlant à la légère bruine qui avait commencé vers la fin du match, comme si les cieux bénissaient leur exploit, et en quelques secondes, ils avaient soulevé Arteta, porté haut sur leurs épaules.
L’entraîneur leva les mains, incrédule, riant malgré lui tandis que l’équipe le promenait.
Izan s’échappa discrètement de la foule, se frayant un chemin à travers la tempête de célébrations jusqu’à ce qu’il aperçoive Odegaard, debout à quelques mètres, assisté par le personnel, observant tout avec son sourire calme habituel.
Izan s’approcha de lui, fit un signe de tête au personnel pour indiquer qu’il le prenait en charge pour l’instant, puis ouvrit les bras.
Les deux s’étreignirent fortement, le poids de la nuit se transmettant silencieusement entre eux.
« Merci, » murmura Odegaard, la voix basse. « D’avoir mené les gars quand je ne pouvais pas le faire. »
Izan secoua légèrement la tête, ses yeux balayant le terrain encore baigné de pluie et de lumière.
« Nous nous sommes tous menés les uns les autres, » dit-il, avant de tapoter le dos d’Odegaard et de s’éloigner tandis que le personnel revenait, excité.
Ce n’était pas tous les jours que l’on pouvait être aussi proche d’une star du football du calibre d’Odegaard.
À présent, l’équipe du podium était entrée sur le terrain, installant l’estrade pour la cérémonie.
Les projecteurs rendaient le centre du terrain presque blanc, et le logo de l’UEFA brillait sur la surface métallique des marches.
Izan se retourna et vit Yamal debout avec Pedri près de la ligne médiane.
Les deux semblaient perdus entre l’épuisement et le chagrin, leurs visages encore striés par l’effort.
Avant qu’il ne puisse bouger, Saka arriva en courant par-derrière, essayant de le ramener dans le cercle où les autres chantaient encore.
« Hé, allez ! Ne va pas te cacher maintenant ! »
Izan rit, se dégageant de l’emprise de Saka.
« Deux minutes, » dit-il, s’éloignant au trot avant que son ami ne puisse l’attraper à nouveau, traversant la pelouse vers les deux Espagnols.
Yamal et Pedri se tournèrent lorsqu’il les atteignit, leurs expressions illisibles sous les lumières.
Pendant un instant, personne ne parla.
Puis Izan tendit la main.
« Vous avez bien joué, » dit-il simplement.
Yamal la prit, serrant fort avant qu’Izan ne l’attire dans une accolade.
Pedri suivit, son front frôlant la mâchoire d’Izan tandis que le duo s’étreignait.
Le respect entre eux n’avait pas besoin de mots.
Yamal leva les yeux après une seconde, clignant fortement des paupières, les yeux brillants, essayant d’empêcher les larmes de couler.
« Ça fait mal, » murmura-t-il. « De perdre lors d’une si belle soirée. »
Pedri baissa les yeux, les lèvres serrées, et Izan n’eut pas besoin de demander ce que Yamal voulait dire.
Il le savait, ils le savaient tous les deux.
Certaines défaites n’étaient pas seulement une question de trophée.
Izan lui serra légèrement l’épaule, puis se tourna, se dirigeant vers Balde, Gavi et Olmo qui se tenaient non loin.
Il salua chacun à son tour, hochements de tête discrets, brèves accolades, avant de finalement retourner vers sa propre équipe, qui se rassemblait maintenant pour la cérémonie.
La voix du commentateur s’éleva au-dessus du murmure de la foule.
« Mesdames et messieurs… votre Joueur du Match de l’UEFA Champions League, Izan Miura Hernández ! »
Les acclamations reprirent, résonnant dans le stade comme le tonnerre tandis qu’Izan s’avançait, le flash des appareils photo illuminant son visage alors qu’il acceptait le petit cercle d’étoiles brillant, l’emblème de la maîtrise européenne.
Il le brandit un instant, son expression toujours calme, presque recueillie.
Derrière lui, les joueurs de Barcelone, accompagnés de leur entraîneur, commencèrent à monter sur le podium en silence, chacun recevant sa médaille d’argent des officiels de l’UEFA.
Certains applaudissaient faiblement tandis que d’autres baissaient la tête, le commentaire de la retransmission filtrant faiblement à travers le bruit, la voix du commentateur se brisant légèrement d’admiration.
« À un moment donné, » dit Peter Drury, « cette finale était celle que Barcelone devait perdre… et puis, à la manière d’Izan Miura, le garçon qui ne sait jamais quand il est battu a sorti quelque chose de l’inexistence… et s’est assuré que Barcelone soit finaliste ce soir. »
La caméra s’attarda sur Izan tandis que les mots pleuvaient, jeune, trempé, d’un calme inébranlable, debout sous les lumières de l’Allianz Arena, l’homme qui avait réécrit l’histoire d’Arsenal d’un seul coup de pied.
Alors qu’ils se tournaient pour partir, la tête baissée après avoir reçu leurs médailles, Hansi Flick éleva la voix doucement mais fermement.
« Attendez, » dit-il, levant la main.
Les joueurs s’arrêtèrent, confus.
Flick fit un signe de tête vers le podium.
« Restez, » leur dit-il.
« Vous devez voir ce que cela signifie, d’être champions. »
Il n’y avait aucune amertume dans son ton, juste un respect tranquille.
La jeune équipe, éprouvée par la bataille et le cœur brisé, obéit, formant une ligne lâche près du bord du terrain tandis que les joueurs d’Arsenal se préparaient à prendre leur tour.
Et puis, cela commença.
Le premier fut Jurrien Timber, le défenseur néerlandais, qui avait manqué presque une année entière à cause d’une blessure avant cette saison, montant maintenant les marches avec des larmes brillant déjà dans ses yeux.
Il prit sa médaille et la regarda longuement avant de jeter un coup d’œil vers le ciel, ses lèvres tremblant pour former un sourire.
Les fans d’Arsenal rugirent pour lui, leurs applaudissements chaleureux et bruyants.
Vint ensuite David Raya.
L’Espagnol s’avança, accueilli par une ovation debout qui traversa l’Allianz, venant des fans d’Arsenal restants.
Son arrêt sur penalty, cet unique moment de réflexe, ce défi à la gravité, avait été l’étincelle qui avait allumé le miracle d’Izan.
Il serra la main des officiels, son sourire enfantin, le genre de joie que seul un gardien ayant vécu au bord du désespoir pouvait comprendre.
« Raya, l’homme qui a tout déclenché, » vint la voix de Martin Tyler sur la retransmission en direct.
« Son arrêt fut le battement de cœur avant le miracle. »
Un par un, les joueurs d’Arsenal suivirent : White, Gabriel, Rice, Saka, Martinelli, Trossard, Ødegaard.
Chaque nom fut accueilli par une clameur tonitruante des fidèles vêtus de rouge.
Chaque médaille scintillait sous les projecteurs comme un éclat d’histoire en cours de refonte.
Et puis, après qu’Arteta eut monté les marches sous des applaudissements enthousiastes, serrant la main des pontes de l’UEFA, ce regard familier de fierté posée sur son visage, vint le nom final.
La voix du commentateur s’éleva au-dessus du chaos, résonnante et pleine de révérence tandis qu’il hurlait à travers le stade.
« Mesdames et messieurs, veuillez accueillir, le Meilleur Buteur du tournoi, avec vingt-six buts, le plus grand nombre jamais atteint lors d’une seule campagne de Ligue des Champions… et le battement de cœur de la conquête européenne d’Arsenal, Izan Miura Hernández ! »
L’éruption qui s’ensuivit donna l’impression que le sol lui-même allait céder, certaines acclamations venant même des fans de Barcelone.
Les téléphones s’élevèrent comme des lucioles tandis que de la fumée rouge tourbillonnait dans les tribunes supérieures.
Même les joueurs de Barcelone se retrouvèrent à observer avec une admiration silencieuse.
Izan s’avança, sa démarche assurée, calme, presque sereine.
Il traversa la ligne des officiels, serrant chaque main avec un respect tranquille.
Lorsqu’il atteignit Aleksander Ceferin, le président de l’UEFA sourit largement et plaça la médaille autour de son cou.
« L’histoire, » dit Ceferin, se penchant juste assez pour que les microphones le manquent de peu.
« Vous avez changé l’histoire, jeune homme. »
« Soixante-dix buts pour Arsenal cette saison seulement, » poursuivit Peter Drury, « et ça, ce coup de tonnerre ce soir, était son cent unième but en carrière. À dix-sept ans. Le plus jeune joueur de l’histoire du football de club à atteindre ce jalon. Tout simplement ridicule. »
Tandis qu’Izan se tournait vers le centre du podium, l’objectif capta son visage, un léger sourire se formant.
Les joueurs d’Arsenal l’applaudirent sur l’estrade, formant un demi-cercle derrière leur jeune talisman.
De l’autre côté du terrain, Hansi Flick observait en silence, les bras croisés, le plus léger signe de respect sur ses lèvres.
Izan regarda à gauche, vers le trophée d’argent étincelant posé sur son piédestal, attendant.
Le trophée de la Ligue des Champions.
Pendant une seconde, il resta simplement là, le bruit de la foule s’adoucissant en un bourdonnement lointain, son reflet scintillant sur la surface polie de la coupe.
Puis, d’un pas lent et délibéré, il commença à marcher vers elle, chaque pas une histoire, chaque souffle une vie.
Tandis qu’il s’approchait, le commentaire s’adoucit en un quasi-murmure.
« Le garçon qui a porté l’espoir d’un club, qui a refusé de s’incliner devant le destin… marche maintenant vers le trophée qui couronne l’immortalité. Pour longtemps, et au moins jusqu’à ce que nous la retrouvions la saison prochaine, ils sont la meilleure équipe d’Europe. »