Chapitre 823
Raya était toujours à genoux, agrippé à sa cheville.
Sa poitrine se soulevait, la sueur dégoulinait le long de son cou tandis que l’adrénaline commençait à s’estomper.
Pendant une brève seconde, il sembla prêt à s’allonger, à tout laisser aller.
Le stade n’était qu’un flou de bruit et de tension ; les corps étaient éparpillés, les poumons vidés.
Mais le football n’attendait pas, et Jules Kounde le savait.
Avant que quiconque ne puisse se ressaisir, il s’empara du ballon, son lancer claquant comme un fouet vers Lamine Yamal sur la droite.
Les yeux de l’adolescent étaient vifs, pleins de vie, alors qu’il prenait une touche pour se stabiliser, puis une autre pour enrouler, un ballon taquin, un de ces centres vicieux qui coupent entre le doute et le désastre, se courbant vers le poteau éloigné où Raphinha arrivait comme un fantôme.
Raphinha plongea, les bras tendus, les dents serrées, tandis que le banc de Barcelone se levait.
Mais il y avait Izan.
Il apparut de nulle part, comme un flou rouge fendant le cadre.
Un instant, c’était l’occasion de Raphinha ; l’instant d’après, la chaussure d’Izan était là, s’étirant, se tordant, coupant la ligne de tir.
Le ballon claqua contre son tibia, déviant loin du danger avant que le jeune homme ne se relève d’un bond pour le poursuivre.
« Une minute au-delà des six déjà données », la voix de Peter Drury se fendit dans l’atmosphère, « Et nous jouons toujours ! On commence à se demander quand l’arbitre sifflera la fin de cette folie haletante et magnifique ! »
Izan se redressa, respirant lourdement, sa poitrine se soulevant et s’abaissant comme s’il avait couru à travers le feu, berçant le ballon lâche qu’il avait récupéré dans sa poigne comme un enfant.
Il regarda autour de lui, ses coéquipiers traînant leurs jambes dans une boue invisible, les visages épuisés, les yeux creux.
Saka se pliait en deux, les mains sur les genoux.
Martinelli s’appuyait sur ses cuisses, et Rice, les mains écartées, criait d’une voix rauque, mais sonnait comme un homme qui avait déjà donné tout ce qu’il pouvait.
Et à cet instant, Izan prit une décision.
Ce n’était pas logique.
Ce n’était pas tactique.
C’était quelque chose de plus profond, une impulsion venue d’un endroit primal qui disait : Tu dois prendre ça sur tes épaules.
Il poussa le ballon vers l’avant, sa tête se levant juste au-dessus de l’horizon des maillots bleus et rouges tandis qu’il attendait le coup de sifflet de l’arbitre, mais il ne sonnait pas et ne semblait pas près d’arriver.
Ses crampons effleuraient l’herbe, sa foulée mesurée mais vive.
Chaque joueur de Barcelone semblait plus distant maintenant, leur forme changeante mais incertaine.
Il franchit la ligne médiane, et la foule murmura, ce faible halètement collectif qui vient quand tout le monde réalise qu’ils ont déjà vu ça, quand quelque chose dans leurs os leur dit de retenir leur souffle.
Puis le temps… se plia.
Dans sa vision, l’une des trois Cartes de But Garanti Unique s’illumina faiblement, les bords dorés chatoyant comme une bougie dans l’obscurité.
Il hésita une fraction de seconde, son esprit hurlant à propos du coût, de la rareté, de l’incertitude de savoir quand il en obtiendrait une autre.
Mais ensuite, il revit ses coéquipiers, brisés, haletants, finis.
Il expira.
« … Finissons-en. »
La carte se désintégra, se dissolvant en fils de lumière qui disparurent dans ses crampons tandis que le carillon du système résonnait dans sa tête.
[Paiement Accepté]
Et soudain, le monde ralentit.
Chaque son s’étira, la pluie, le battement de cœur de la foule, alors que même les chants de la foule adverse s’estompaient en une sorte de bourdonnement lointain.
Son corps se sentait léger.
Son esprit s’aiguisa, et ses yeux, sans vie comme quelque chose d’éthéré, prirent le dessus.
Le ballon sous ses pieds bourdonnait d’énergie alors qu’il prenait une touche de plus, et puis, avec tout ce qu’il avait en lui, chaque atome, chaque histoire qui avait mené à cette nuit, il frappa.
Depuis la ligne médiane.
Le contact fut net.
Trop net, alors que le ballon déchirait la bruine comme une comète, fendant la nuit de Munich, tournoyant avec une courbe et une puissance impossibles.
La voix de Peter Drury fendit la réalité, l’incrédulité et la crainte mêlées :
« IL A TENTÉ SA CHANCE ! OH, IL A TENTÉ SA CHANCE DEPUIS LA LIGNE MÉDIANE— ! »
Szczęsny se figea pendant une demi-seconde, la fatale demi-seconde.
Ses yeux s’écarquillèrent, sa course en arrière frénétique alors qu’il se précipitait, ses jambes frappant le gazon.
Le stade sembla se lever au ralenti tandis que le ballon s’arqua plus haut, l’effet se courbant vers l’extérieur avant de revenir vers l’intérieur, le genre de trajectoire qu’aucun pied humain ne devrait pouvoir créer.
Szczęsny atteignit le bord de la surface des six mètres, trébuchant, s’agitant en arrière alors qu’il sautait, se tordant en l’air, un bras tendu, le bout des doigts effleurant juste le vide où le ballon avait été.
Mais il était parti.
Le filet explosa.
Un claquement retentissant résonna dans le stade alors que le ballon frappait le fond du but et ressortait, presque moqueur, tournoyant à travers la surface de but comme s’il savait qu’il venait peut-être de changer le football pour toujours.
Le monde devint silencieux, absolument silencieux, pendant un souffle.
Puis le chaos.
GOOOOOOOAAAAAAAALLLLLLLLLLLLL
Pandémonium.
La voix de Peter Drury éclata comme un rugissement venu du ciel.
« OHHHHH, OUI ! Ne vous frottez pas les yeux ! Il a marqué. Regardez ça ! Izan Miura Hernández a brisé l’ordinaire ! C’est vrai, c’est le football, et c’est ce qu’Izan peut faire. Car ce que nous avons vu n’est pas un but, mais une révélation ! Arsenal, de rêveurs à la divinité ! Et maintenant, la nuit de l’Europe pourrait bien… appartenir à cet enfant de lumière ! »
La voix de Martin Tyler chevauchait, son ton tremblant, presque ému.
« Vous pourriez regarder le football toute votre vie et ne jamais, jamais, revoir ça ! Depuis la ligne médiane ! Quand il n’y avait plus rien à donner ! Izan a un nom, et c’est la finalité ! »
Le banc d’Arsenal se vida.
Joueurs, entraîneurs et personnel, tous sprintant.
Même Arteta, les bras agités, criant alors qu’il courait à travers le terrain, où ils se ruèrent sur Izan, de l’autre côté de la ligne de touche, où il n’avait pas bougé depuis que le ballon avait claqué le filet.
Il se tenait juste là, sa poitrine se soulevant, son visage incliné vers la bruine, les yeux mi-clos.
De petites billes de pluie embrassaient sa peau, roulant sur ses joues comme des larmes silencieuses.
Il avait l’air léger, serein, comme si le bruit autour de lui ne pouvait plus l’atteindre.
Puis ses coéquipiers, qui avaient trouvé l’énergie de courir, le frappèrent comme une vague : Saka, Martinelli, Rice, Gabriel, tous s’empilant sur lui, le traînant au sol, riant, pleurant, criant son nom.
À l’extérieur du stade, les fans qui étaient partis tôt et se tenaient maintenant entassés en cercle, regardant le match depuis l’arrêt de Raya jusqu’à ce moment, explosèrent alors qu’une vague d’incrédulité balayait la foule aux sorties.
Une réalisation collective et désespérée que leur équipe venait de remporter le trophée de la Ligue des champions.
Certains firent demi-tour, sprintant vers les portes, tandis que d’autres tombaient à genoux, téléphones à la main, regardant le ralenti à travers des doigts tremblants.
Autour de Londres, les pubs explosèrent alors que les rues se remplissaient de cris et de chants, les voitures klaxonnant, les étrangers s’étreignant.
De retour à Munich, le bruit était biblique.
La voix de Drury était à moitié perdue dans le rugissement, mais ses mots traversaient toujours la diffusion.
« Le garçon de nulle part… a donné tout à Arsenal. Un but pour mettre fin aux âges. Pour mettre fin à la souffrance. Pour graver son nom aux côtés des immortels. »
L’arbitre n’attendit même pas.
Le sifflet retentit, aigu, final, juste après le but.
C’était fini.
Arsenal l’avait fait.
Les joueurs étaient toujours au sol, emmêlés dans la joie et l’incrédulité, tandis qu’Izan gisait sous eux tous, les bras écartés, ses yeux cherchant toujours les cieux.
Et pendant un battement de cœur, le football se sentit infini, non pas un sport, mais quelque chose de divin.
Parce que depuis la ligne médiane, dans la mort d’une finale de Ligue des champions, un jeune de 17 ans avait ressuscité son équipe pour s’imposer.
….
Dans les tribunes, Stan Kroenke se tenait à côté de son fils, Josh, et d’Arsène Wenger, les trois hommes ayant l’air d’être ceux qui venaient de quitter le terrain eux-mêmes.
Leurs costumes étaient froissés, leurs visages pâles et humides par l’émotion de tout cela.
Aucun d’eux ne parla au début alors que le rugissement de l’Allianz Arena remplissait l’air, mais là-haut, cela semblait étouffé, comme un son se déplaçant dans l’eau.
Le regard de Wenger resta fixé sur le terrain un instant de plus, sur la mer de maillots rouges et l’enchevêtrement de corps qui s’étaient effondrés sur Izan près de la ligne de touche.
Puis, lentement, il se tourna vers le père et le fils à côté de lui.
Sa voix vint doucement, lourde du genre de poids que seul le temps peut donner.
« Félicitations », dit-il, un léger sourire entendu se formant. « Vous venez de briser une très longue malédiction. »
Stan Kroenke expira, sans vraiment rire, sans vraiment croire.
Il se tourna vers son fils, et pendant un moment, aucun d’eux ne dit un mot.
Juste un regard, le genre qui portait tout : des années de questions, de doutes, de critiques, de reconstruction, et maintenant… la libération.
« À vous aussi, Arsène », dit Stan après un moment.
« En tant qu’Américain et investisseur, je voyais Arsenal comme une entreprise très propre et rentable puisque je n’ai jamais aimé le soccer, ou le football comme vous l’appelez. Mais j’en suis venu à aimer cette équipe comme j’aimerais un fils, et seulement parce qu’on m’a montré des aperçus de ce que nous pourrions devenir. »
« Merci, Monsieur Wenger, de m’avoir montré cet aperçu et merci d’avoir amené Izan à Arsenal. »
Josh hocha la tête aux mots de son père, les yeux vitreux, avant que les deux ne se retournent vers le terrain.
En bas, les joueurs se relevaient enfin du tas, les bras levés, les maillots rouges d’Arsenal scintillant sous les lumières comme une marée de victoire alors que la silhouette d’Izan apparaissait.
« C’est vraiment un Dragon à nourrir », murmura Josh tandis qu’Izan marchait vers Arteta.