Chapitre 822
L’éclair bleu de Pedri fut le premier sur le ballon.
Son contrôle fut parfait, une seule touche de l’extérieur du pied avant qu’il ne la soulève, le mouvement si naturel qu’il semblait presque répété.
D’un seul mouvement fluide, il fouetta l’air du pied, envoyant le ballon s’enrouler haut dans la surface d’Arsenal.
Il resta en suspension, tournoyant, comme s’il décidait qui le méritait le plus.
Puis Saliba s’éleva, défiant comme toujours, les muscles du cou tendus, et le repoussa avec force.
Mais le dégagement ne porta pas loin.
Sorti de nulle part, Lamine Yamal intervint.
« Lamineeeee !! » rugit Drury alors que son pied rencontrait proprement le ballon descendant, le bruit de la frappe claquant dans l’Allianz comme un coup de feu.
Le ballon s’envola, un trait de lumière, vicieux et précis, mais s’arrêta brusquement en plein vol.
Il y eut une pause.
Un silence étrange et court avant que le sifflet de l’arbitre ne transperce tout.
Il était perçant.
Il était définitif.
Et puis il pointa du doigt, droit vers le point de penalty.
« Penalty. Arsenal vient d’encaisser, et mon Dieu. Quel match ! »
Le virage de Barcelone explosa, une vague de bleu et de grenat s’animant, des cris d’incrédulité et de joie se chevauchant.
Le bruit était presque primal.
Pendant ce temps, à la retransmission, la voix de Peter Drury portait par-dessus le chaos, lourde de la poésie cruelle du destin.
« Et cela devait arriver, n’est-ce pas ? Les étoiles se sont alignées à nouveau, mais elles ne se sont jamais alignées pour Arsenal. Pas à Paris. Pas à Madrid. Pas quand ils ont joué contre Chelsea à Bakou. Pas dans les finales dont ils ont rêvé… et ici, sur la plus grande des scènes, à Munich, il semble que le monde ait conspiré contre eux une fois de plus. »
Declan Rice resta figé un instant, les mains sur la tête, la poitrine haletante.
Il avait l’air de sortir d’un champ de bataille, son maillot maculé d’herbe et de sueur, les yeux injectés de sang par l’effort.
Timber avait les deux mains sur les genoux, secouant la tête d’incrédulité.
Il ne protesta même pas.
Cela ne servait à rien.
Tout le monde savait que le ballon l’avait touché, non pas sur un étrange ricochet, mais proprement.
Le contact était indéniable.
Saliba, Rice et Izan s’approchèrent de l’arbitre malgré tout, leurs visages crispés par le désespoir.
Les mots de Saliba n’étaient pas de la colère, mais une supplique.
« S’il vous plaît, vérifiez, vérifiez la VAR », dit-il, sa voix presque noyée par le rugissement du stade.
Mais ils connaissaient tous la vérité.
Il n’y avait rien à vérifier.
La caméra fit un panoramique sur Arteta, le visage pâle, les lèvres serrées en une ligne mince tandis qu’il se tournait vers le banc, avant de se retourner et de s’accroupir sur la ligne de touche.
Les commentaires s’estompèrent en arrière-plan tandis que le monde extérieur au stade commençait à bourdonner de réactions.
En quelques secondes, X et Threads s’enflammèrent.
@COYSSpursForever : « Oui. Oh mon Dieu, Justice. Justice absolue. J’avais tellement peur. Ils ont déjà tout gagné cette saison. FA Cup, Championnat, Carabao. Imaginez s’ils gagnent aussi la LDC ? Non. Londres ne serait plus sûre. »
@BlueBloodChelsea : « Enfin, un peu d’équilibre dans l’univers. On ne peut pas laisser les fans d’Arsenal commencer à se prendre pour une dynastie. »
@Coolvamp : « Vous pouvez détester Arsenal autant que vous voulez, mais mon Dieu… ce gamin, Izan, est irréel. Il les ramène de l’enfer à lui tout seul. C’est cruel. »
@Zeereads : « Izan pourrait perdre, mais ce gamin… c’est LUI. Il est différent. La meilleure chose qui soit arrivée au football depuis que Messi a foulé une pelouse. Honnêtement, en termes d’âge et de capacité actuelle, il n’y a rien qu’Izan ne puisse devenir dans le football. »
@TxSadz : « C’est fou. Les mêmes personnes qui le traitaient de surcoté pleurent maintenant parce qu’il a été trop bon. Karma. Mais oui, penalty est penalty. Le football est juste comme ça. »
@Tyler-Saylor : « Frère, si ça rentre, je pourrais vraiment pleurer. Izan ne mérite pas ça. Aucun d’eux ne le mérite. C’est toujours nous. »
Même les fans rivaux se retrouvaient déchirés, moitié jubilant, moitié respectueux à contrecœur.
@Nameyelus : « Alors, est-ce ainsi que ça se termine ? »
@Anfernee Artis : « Qu’on l’aime ou qu’on le déteste, Izan Miura vient de nous offrir une finale de Ligue des Champions pour l’histoire. Quoi qu’il arrive, celle-ci est déjà immortelle. »
De retour à l’intérieur de l’Allianz, le poids de l’instant s’abattit sur le terrain comme du brouillard.
Les joueurs de Barcelone se regroupaient près de la limite de la surface, murmurant, tandis que la défense d’Arsenal s’attardait près de Timber, essayant de lui remonter le moral avec de petites tapes dans le dos qui disaient tout ce que les mots ne pouvaient pas.
« Et ainsi, » poursuivit Drury doucement, « l’histoire s’écrit dans la peine. Arsenal, tiré du gouffre par le prodige de sa génération, pourrait voir ses rêves anéantis par la plus ancienne cruauté que ce sport connaisse. Un ballon, une main, un sifflet et peut-être, la fin. »
La caméra retrouva Izan, debout à la limite de la surface, fixant le vide.
La foule derrière lui scintillait dans un flou de couleurs et de bruit.
La sueur luisait sur son visage, captant les projecteurs comme si sa peau elle-même brûlait de défi.
Il ne dit pas un mot.
Mais le regard dans ses yeux disait tout :
Si c’était le destin, il n’avait pas encore fini de le combattre.
« C’est cruel. C’est absolument cruel… mais le football, parfois, choisit les chemins les plus difficiles pour ceux qui sont destinés à les emprunter. »
La caméra coupa une fois de plus, l’arbitre tenant le ballon, pointant le point de penalty tandis que le tireur de penalty de Barcelone, en cet instant, Ferran Torres, s’avançait, stable, calme.
Le bruit monta tandis que la tension étouffait l’air.
« Un seul tir, » murmura Drury. « Un battement de cœur entre le désespoir et la délivrance. »
Ferran Torres marchait déjà vers le point de penalty, le ballon à la main.
Il le posa, avant de le reprendre doucement, essuyant des taches de saleté imaginaires comme s’il polissait le destin lui-même.
Autour de lui, l’Allianz Arena, chaque caméra, chaque paire d’yeux, était fixée sur lui.
L’arbitre se tenait à côté de lui, la paume levée, faisant de la place.
« Dehors ! Tout le monde hors de la surface ! » cria-t-il.
Rice recula lentement, avec le reste des joueurs.
Izan se tenait près de l’arc de cercle, les mains sur les hanches, les yeux fixés sur Ferran comme s’il essayait d’utiliser son regard pour faire flancher le joueur.
Ferran roula des épaules une fois, les yeux rivés sur Raya.
Pas de sourire, pas de rictus, juste un regard de concentration froide.
Il plaça le ballon avec précision, alignant la valve avec le coin du but comme il le faisait toujours.
Puis il fit six pas en arrière tandis que le sifflet de l’arbitre fendait l’air.
Et soudain, le silence.
Le stade entier semblait retenir son souffle.
On pouvait entendre le léger claquement d’un drapeau dans les tribunes supérieures, le faible bourdonnement des caméras zoomant.
Le virage d’Arsenal était une mer de visages tendus, à moitié priant, à moitié redoutant, tandis que la voix de Peter Drury s’élevait à peine au-dessus d’un murmure.
« Ferran Torres… avec le poids d’une ville, de l’histoire elle-même… sur ses épaules. »
Ferran commença sa course d’élan, lente, délibérée.
Ses crampons effleuraient doucement l’herbe, son langage corporel calme jusqu’à l’arrogance tandis que Raya se penchait légèrement en avant, lisant ses hanches, essayant de déceler l’indice.
Et puis Ferran le fit.
Pas une frappe tonitruante.
Pas un boulet de canon dans la lucarne.
Une Panenka.
Le ballon s’éleva de son pied comme une plume dérivante, douce, arrogante et artistique.
Il resta suspendu dans l’air pendant un moment qui sembla éternel, flottant vers le centre du but avec une lenteur taquine.
Raya était déjà parti sur sa droite, un plongeon complet, les bras tendus, mais à mi-chemin, l’instinct hurla.
Le ballon ne volait pas ; il flottait.
Ses yeux s’écarquillèrent en l’air tandis que son cerveau calculait plus vite que la pensée, et puis, il claqua son pied gauche au sol, fort, s’ancrant contre l’herbe humide.
Son plongeon s’arrêta brusquement, douloureusement, alors qu’il tordait ses hanches en plein mouvement, un geste qui aurait dû être impossible, redirigeant son poids dans l’autre sens.
Son corps dérapa tandis que ses gants se tendaient, le bout des doigts effleurant la légère courbe du ballon.
Et puis, le ballon ricocha maladroitement, embrassant l’intérieur du poteau.
Clang !
L’anneau métallique trancha le silence, suivi instantanément par un halètement qui roula à travers le stade comme le tonnerre.
« Il l’a sauvé ! » rugit Drury alors que le rebond retombait presque gentiment, mais Raphinha chargeait déjà depuis la limite de la surface, les yeux fous, et voyant le trophée devant lui, il frappa de toutes ses forces, une frappe nette et impitoyable.
Mais Gabriel Magalhães était là.
Son tacle glissé traça une ligne dans l’herbe, les crampons raclant, tandis que son tibia rencontrait le ballon avec un bruit sourd.
Il rebondit sur lui, s’éloignant en tournoyant devant le but, avant que Rice ne le dégage d’un coup de pied avec un rugissement qui fendit l’air.
Et soudain, ce fut le chaos.
Le virage d’Arsenal explosa.
Des fans qui étaient à genoux un instant auparavant étaient maintenant debout, hurlant, pleurant et agrippant des inconnus.
Sur le banc, Arteta frappa l’air d’un hurlement silencieux, son staff technique s’empilant les uns sur les autres, incrédules.
Raya était à genoux, les mains agrippant la pelouse, la poitrine haletante tandis qu’il serrait sa cheville gauche, qu’il semblait s’être foulée.
Ses coéquipiers l’encerclèrent, Saliba le premier, Rice juste derrière, criant tous les deux : « Espèce de fou ! » encore et encore, mais Raya les repoussa, leur disant de se concentrer.
« Quand tout était perdu… il a remonté le temps ! Quand les dieux du football écrivaient le chagrin d’Arsenal, David Raya a déchiré le scénario ! On ne peut pas écrire ça ! On ne peut pas ! »