Chapitre 821
Yamal s’était tordu sur sa gauche, à une vingtaine de mètres, décochant un tir vicieux vers le but, mais Raya l’a repoussé, fort, au-dessus de la barre.
« Ooooh, et Raya avec une main ferme ! Il maintient Arsenal en vie pour quelques secondes de plus ! » a crié Martin Tyler, la voix s’élevant au-dessus du vacarme.
Barcelone a pris son temps à nouveau, bien sûr, alors que Pedri et Raphinha trottinaient vers le poteau de corner, échangeant des regards qui sentaient le cynisme.
Le corner a été joué court, un jeu de conservation déguisé en football.
Pedri a protégé le ballon près du drapeau, se penchant dessus, le dos tourné vers le terrain tandis qu’Izan se rapprochait, les yeux plissés, un pas, puis un autre.
Pedri a esquissé un léger sourire, attendant le contact.
Il avait fait ça cent fois : provoquer la faute, obtenir le coup de sifflet, tuer les secondes.
Mais Izan ne l’a pas percuté.
Il s’est glissé autour de lui.
Comme de l’eau entre les doigts.
Son pied droit s’est étiré, presque incroyablement loin, contournant la jambe de Pedri avec une subtile pichenette, si nette qu’elle a surpris même le banc de Barcelone.
Le ballon a jailli tandis que les mains de Pedri se levaient instantanément.
« Touche ! » a-t-il crié, pointant déjà du doigt.
Mais le regard de l’arbitre vers le juge de ligne racontait une autre histoire, le drapeau restant baissé.
Laissez jouer.
Le bruit a explosé, la moitié du stade en furie.
Et dans cette fraction de seconde, quelque chose à l’intérieur d’Izan s’est réveillé.
Le faible bourdonnement, la pulsation silencieuse, ce sentiment qu’il avait appris à reconnaître maintenant, est arrivé.
[Trait Vitesse activé]
Le sol s’est brouillé sous ses pieds alors que la nuit semblait se contracter en mouvement.
Et avant même que Barcelone ne puisse se réorganiser, Izan était déjà parti, fonçant vers l’avant dans les dernières secondes, où tout pouvait encore changer.
La voix de Peter Drury a d’abord tremblé, les mots se frayant un chemin à travers l’incrédulité.
« Et voici Izan Miura… regardez le terrain qu’il couvre ! »
C’était comme si le temps avait été tiré par la gorge alors que le monde s’estompait autour de lui.
Izan était parti, traversant le terrain avec une vélocité qui défiait la raison.
L’herbe s’est brouillée sous ses crampons, ses foulées si fluides qu’elles n’appartenaient presque pas à un corps humain.
Il a fendu le centre comme un éclair vivant, laissant derrière lui des maillots bleu et grenat.
« Faites-lui faute ! Faites-lui faute ! » a crié quelqu’un derrière, et ils ont essayé, tendant la main, se jetant, s’accrochant à des ombres, mais Izan s’est glissé à travers eux tous, l’air sifflant derrière lui comme si le stade lui-même ne pouvait pas suivre.
« Il continue ! À quelle vitesse court-il ?! Miura… impossiblement, inexorablement… imparable ! »
Tous les yeux de l’Allianz étaient sur lui maintenant.
Chaque souffle, retenu, regardant Frenkie De Jong, qui a glissé devant Izan, mais il était trop lent.
Izan a dansé autour de lui d’un coup de crampon, le ballon collé à ses pieds comme s’il était aimanté.
Puis il a atteint le bord de la surface, et soudain, on aurait dit que toute l’équipe de Barcelone s’était effondrée sur lui.
Huit joueurs.
Un mur de grenat et de bleu.
Pas d’espace.
Pas de fenêtre.
Rien que le chaos.
Et pourtant—
Mais tous les yeux dans le stade savaient que cela n’allait pas l’arrêter.
Il a coupé à l’intérieur, décalant le ballon vers sa droite avec un mouvement si net qu’il aurait pu trancher du verre.
« Il ne peut pas tirer de là, sûrement pas ! » a haleté Tyler, le rugissement de la foule tremblant entre l’incrédulité et la terreur.
Mais Izan n’a pas hésité.
[Arc de Gravité Niv. 4]
[Précision Extrême]
[Concentration Niv. 4]
Ding, [L’Hôte a atteint l’effet ‘PILE’]
[Union réalisée.]
La rafale de notifications a résonné dans sa tête alors qu’Izan se penchait en arrière, le corps tendu, et laissait son pied droit s’envoler.
Le ballon a quitté le sol et a hurlé dans les airs, s’incurvant vers l’extérieur au début, comme s’il laissait l’espoir derrière lui, puis, comme embrassé par une intervention divine, il s’est recourbé vers l’intérieur.
Un arc impossible.
Une frappe touchée par la folie.
Szczęsny a plongé, pleine extension, ses doigts ne frôlant que l’air et avant qu’il ne puisse compléter sa détente, le filet a ondulé.
Et, le stade a explosé.
« IZAN MIURA ! » a rugi Drury, sa voix résonnant à travers le tonnerre de la foule.
« CHAIR DE POULE. IMPOSSIBLE. IL EST L’INCARNATION VIVANTE DE CE QUI EST POSSIBLE ET DE CE QUI NE L’EST PAS. IZAN DANS UNE LIGUE À PART, POUR REMETTRE ARSENAL À NIVEAU, À L’ALLIANZ ARENA !!! »
Izan n’a même pas réfléchi ; il a sprinté, fonçant vers le poteau de corner, les bras écartés, le visage illuminé par la fureur, la joie, la libération, tout à la fois alors que le banc d’Arsenal explosait.
Arteta avait disparu de la ligne de touche, courant, son manteau flottant derrière lui tandis que le reste des remplaçants le poursuivait, Nwaneri, Rice, Martinelli, tous se heurtant à Izan dans une mer de membres et d’incrédulité.
Le coin rouge de l’Allianz tremblait, littéralement, des hommes adultes en larmes, des étrangers s’agrippant les uns aux autres, la bouche ouverte d’incrédulité tandis que la voix de Peter Drury se tissait à travers le chaos, son ton un hymne tremblant.
« Un but pour l’éternité… un enfant vient d’écrire son nom dans l’écriture divine du football. Arsenal, des cendres à la résurrection ! Izan Miura, un nom qui résonnera dans les couloirs du temps, même s’il devait s’arrêter ici ! »
À l’extérieur du stade, le son a frappé avant la nouvelle, un grondement profond, qui a fait trembler la terre et a roulé dans les rues de Munich.
Les fans qui étaient partis tôt se sont figés dans leurs pas, les téléphones s’allumant alors que les notifications push affluaient.
« Miura égalise ! »
« Arsenal 4-4 Barcelone ! »
Un homme avec une écharpe rouge et blanche a laissé tomber la bière qu’il tenait.
« Non. Pas possible, » a-t-il murmuré, fixant son écran alors que la notification clignotait comme à la loterie.
Autour de lui, les gens criaient, certains s’effondrant de rire, d’autres en larmes.
Un groupe de retardataires qui chantaient par loyauté désespérée a recommencé à sauter et à scander « Miura ! Miura ! Miura ! », leurs voix résonnant dans les rues pavées.
De retour à Londres, les pubs ont explosé.
De Holloway Road à Camden, de Finsbury Park à l’Emirates lui-même, le bruit était une marée.
Les boissons ont volé. Les chaises sont tombées.
Sur un écran géant, le but d’Izan a été rejoué au ralenti, encore et encore, et chaque fois que le ballon frappait le filet, un autre rugissement suivait.
Les gens montaient sur les tables, agitant des drapeaux, serrant des étrangers dans leurs bras.
Quelqu’un en maillot d’Arsenal pleurait ouvertement, la voix brisée alors qu’il criait.
« Il l’a fait ! Il l’a encore fait ! Il n’a que dix-sept ans, bon sang ! Mais c’est un sacré Gunner ! »
La circulation à l’extérieur s’est arrêtée.
Les conducteurs klaxonnaient en rythme, tandis que dans les salons à travers la ville, les familles se tenaient stupéfaites devant les télévisions, les yeux écarquillés et sans voix.
Même si vous n’étiez pas fan, il était difficile de nier la grandeur et le poids du moment.
Et puis, de retour à Munich, le commentaire a retrouvé son rythme solennel et admiratif.
« Dans une finale qui vivra pendant des générations, nous avons été témoins de quelque chose de transcendant. Barcelone et Arsenal, deux titans enfermés dans une histoire qui semble plus ancienne que le temps lui-même. Mais ce soir… ce soir appartient au garçon qui a refusé de s’incliner. Il n’y a qu’égalité ici, mais nous pourrions tout aussi bien remettre le trophée à ce garçon. Un triplé en finale de la Ligue des champions. »
La voix de Tyler a suivi, douce mais électrique.
« C’est… l’une des plus grandes finales de Ligue des champions jamais jouées. »
Les lumières du stade scintillaient contre la sueur sur leurs visages, et même maintenant, à quelques minutes du coup de sifflet, on aurait dit que l’air lui-même était devenu électrique.
Barcelone s’est rapidement regroupé près du cercle central, sans perdre de temps, sans échanger de regards.
Dès que l’arbitre a sifflé, Yamal a poussé le ballon à Pedri, et Pedri, d’un coup de crampon sec, l’a lancé directement dans la moitié de terrain d’Arsenal.
« Barcelone ne perd pas de temps, » a murmuré Tyler. « Ils essaient de secouer Arsenal avant que l’adrénaline du but ne les atteigne. »
Et cela a fonctionné, pendant un moment.
Les maillots blancs se sont précipités en arrière, suivant les courses, criant par-dessus le vacarme.
Mais ensuite, Izan a aboyé pour le ballon, sa voix coupant le chaos, la main tendue.
Rice l’a repéré, qui à son tour a trouvé Saka sur la droite, et Arsenal a recommencé à construire, lentement, patiemment, cherchant.
« Dans l’état actuel des choses, » a dit Peter Drury, sa voix stable mais tendue, « nous nous dirigeons vers les prolongations. Arsenal est revenu de l’abîme, mais c’est loin d’être terminé. »
Saka, dansant sur la ligne de touche, a essayé de prendre Balde en un contre un.
La foule a gonflé à chaque pas qu’il faisait, chaque feinte, chaque tressaillement de son crampon, jusqu’à ce que Balde chronomètre parfaitement.
Un tacle glissé, net et impitoyable, a balayé le ballon des pieds de l’Anglais.
« Brillant de la part de Balde ! » a claqué Tyler. « Il n’a pas mordu à une seule feinte. »
Balde était debout avant que Saka ne puisse cligner des yeux, glissant le ballon à l’intérieur vers Raphinha alors que Barcelone cherchait à allumer une dernière étincelle.
Le Brésilien coupant à l’intérieur avec son assurance familière, le menton levé, les yeux dardant vers l’avant, mais Izan était là, sur un flanc où il n’était pas censé être.
Il a glissé, attrapant le ballon avec une précision parfaite, un murmure de contact l’envoyant tournoyer vers la ligne de touche.
« Miura encore ! » a soufflé Drury. « Où trouve-t-il cette endurance ! »
Le ballon a roulé en touche alors qu’Izan se levait, haletant, son regard déjà fixé vers sa propre moitié de terrain, prêt à réinitialiser la ligne, la forme, le calme.
Mais avant même qu’il ne puisse se retourner complètement, Raphinha a agi rapidement.
Il a ramassé le ballon pour la touche rapide, le lançant loin, par-dessus, dans la surface d’Arsenal.
« Ils sont allés tôt ! » a haleté Tyler.
Izan s’est retourné brusquement, ses yeux dardant vers la trajectoire du ballon alors qu’il naviguait au-dessus des têtes des défenseurs, tombant comme une pierre près de la ligne de but où un éclair de bleu s’est élancé pour le rencontrer.