Chapitre 820
Le ballon se sépara à nouveau, cherchant un propriétaire, et il trouva Saka, qui redescendait profondément dans sa propre moitié de terrain.
Ce dernier se jeta sur le ballon libre, le dégageant sans but loin devant, mais deux silhouettes s’échappèrent de la ligne médiane à toute vitesse : Alejandro Balde et Izan Miura.
Balde avait l’avantage, avec bien 20 mètres d’avance, peut-être plus.
Ses jambes pompaient, fines et explosives, son corps parfaitement incliné pour l’atteindre le premier.
Et il y parvint.
Mais seulement pour un instant.
Car dès que son pied toucha le ballon, Izan arriva.
L’arrière gauche le poussa vers l’avant, essayant de contourner le capitaine d’Arsenal et d’utiliser sa vitesse pour s’échapper, mais Izan l’avait déjà lu.
Il pivota sur un rien, les muscles bandés et relâchés en un seul battement de cœur, tournoyant et explosant pour reprendre sa course.
Le changement de direction fut irréel alors qu’il le rattrapait en trois pas, son épaule frôlant celle de Balde, puis pressant plus fort, forçant le défenseur à perdre légèrement l’équilibre.
Balde essaya de tenir bon, essaya de protéger le ballon, mais la force d’Izan était trompeuse et son équilibre parfait.
Ils entrèrent en collision, envoyant l’arrière gauche au-delà des lignes de touche, mais aucune faute ne fut sifflée, bien que les mains se levèrent instantanément du banc de Barcelone.
Le ballon s’échappa vers le flanc droit, et Izan était reparti, dévalant le côté gauche de Barcelone, une traînée rouge filant vers l’horizon de bleu et de grenat.
« Et il est reparti ! » cria Tyler, à moitié incrédule.
« Miura vient de bousculer Balde pour lui prendre le ballon ! C’est de la puissance, c’est de l’anticipation, et Arsenal s’envole vers l’avant ! »
Le bruit des supporters d’Arsenal restants revint à la vie, faible mais montant, un grondement gonflant sous le ciel de Munich.
Flick rugissait maintenant, agitant les bras, mais la ligne de touche ne pouvait pas arrêter la tempête.
Arsenal était à nouveau en vie, et Izan, leur battement de cœur, sprintait déjà dans le chaos devant lui.
Il déchira le flanc, le ballon collé à ses crampons comme une ombre qui refusait de le quitter.
Balde était toujours là, désespéré, le souffle rauque, poursuivant autant par fierté que pour la possession, mais Izan avait déjà changé de vitesse.
Il se pencha vers l’intérieur, coupant en diagonale à travers l’entrée de la surface, son mouvement vif et délibéré, forçant la ligne arrière de Barcelone à s’effondrer vers lui comme un poing qui se ferme.
Le bruit de la foule monta, la tension s’épaississant, les voix se bousculant les unes les autres.
Puis, dans la plus petite poche d’espace, Izan glissa le ballon vers l’extérieur, une touche parfaite et fluide, et Saka apparut, filant sur la droite.
« Comment est-il même là ?! »
Mais Koundé était là.
Le défenseur se lança haut, le corps se tordant en l’air, dégageant le ballon de la tête juste avant qu’il n’atteigne Havertz au second poteau.
Le ballon retomba maladroitement à l’entrée de la surface, tournoyant, rebondissant une fois.
Et Nwaneri fut le premier à réagir.
Le visage illuminé par une concentration féroce, il frappa de toutes ses forces, le bruit du ballon éclatant vers le but avant que le tir ne ricoche sur un fourré de grenat et de bleu.
Les défenseurs du Barça s’y jetèrent, les corps s’écrasant, des contres désespérés partout.
Le rebond dérapa sur le côté avant que Cubarsí ne l’écarte d’un coup de pied, mais pas assez loin.
Declan Rice l’attrapa en l’air, le contrôlant de la poitrine avec autorité, le glissant immédiatement à Izan.
Et quand Izan le reçut, tout ralentit.
Ferran chargeait par derrière, Pedri par le côté.
Izan feinta à gauche, les attira, puis fit tournoyer le ballon entre ses pieds, une touche minuscule, mais suffisante pour se créer de l’espace, avant de s’échapper entre les deux qui avaient tenté de le prendre en sandwich.
Il leva la tête une fois.
Il le vit, une minuscule lueur de jour entre les défenseurs de Barcelone, et la passe qui suivit coupa droit à travers.
Un ballon tranchant et anglé qui déchira la ligne défensive, courbant parfaitement à travers l’enchevêtrement de membres et d’ombres.
Et sprintant à travers cet espace, le chronométrant comme l’instinct lui-même, arriva Martinelli, et pour une fois dans le match, Arsenal était en jeu, et il était passé.
« MARTINELLI ! » La voix de Drury éclata, portée par l’incrédulité alors que le Brésilien atteignait le ballon en extension, le déviait du premier coup devant le but et, une fois de plus, jaillissant de la mer de corps, un éclair de blanc et de rouge tranchant le chaos, sorti de nulle part, Havertz arriva comme un marteau.
Et,
Bang !
Le filet se gonfla, le ballon rebondissant aux pieds de Havertz, qui le ramassa immédiatement alors que le stadium explosait.
« HAVERTZ ! » Le cri de Tyler transperça le bruit, brut, vivant. « 4–3 ! Arsenal en marque un autre ! Et on vient juste de dépasser la 90e minute ! »
Les maillots rouges se précipitèrent les uns vers les autres, les bras jetés autour d’eux dans une frénésie qui était.
Martinelli était à genoux, criant dans la pelouse tandis que Saka avait les deux bras levés vers le ciel.
Les quelques supporters d’Arsenal restants dans l’Allianz secouaient les tribunes elles-mêmes, les drapeaux flottant comme du feu.
On pouvait entendre leur chant percer à nouveau, rauque, désespéré, mais vivant.
À l’extérieur du stade, les supporters qui partaient, ainsi que les autres qui avaient décidé de s’attarder juste jusqu’à la fin du match, se figèrent.
Certains venaient d’atteindre les arrêts de bus, d’autres faisaient défiler leurs téléphones, mais alors ils le virent.
4–3.
Les chiffres brillaient sur chaque écran, et l’incrédulité ondula dans la nuit.
Quelques-uns se tournèrent vers le stade, les yeux écarquillés, des rires perçant les larmes.
À l’intérieur, cependant, cela n’avait pas d’importance.
Les caméras capturèrent à nouveau des visages, ces mêmes visages qui semblaient brisés dix minutes auparavant, maintenant illuminés par une espérance sauvage et tremblante.
« C’était censé être plié il y a seulement 8 minutes. Maintenant, nous avons dépassé la quatre-vingt-dixième minute à Munich… et Arsenal n’est plus qu’à un but. Ils étaient partis, enterrés, finis. Et pourtant, les voici, s’accrochant, croyant. Reste-t-il encore du temps… pour l’impossible ? »
L’Allianz Arena se sentait comme si elle retenait son souffle.
Les joueurs de Barcelone se regardèrent, secoués.
Flick se tourna vers son adjoint, l’esprit en ébullition tandis qu’il se retournait vers le terrain.
De l’autre côté de la ligne de touche, Arteta se tenait debout, applaudissant et faisant des gestes à ses joueurs sur le terrain.
On pouvait dire qu’il n’avait plus rien à donner, alors qu’il se tenait avec le reste des remplaçants comme des mascottes pour les joueurs sur le terrain.
Le sifflet de l’arbitre trancha la tension comme une lame, le ballon roulant à nouveau vers le point central alors que le bruit du stade ne s’éteignait jamais vraiment.
Le panneau du quatrième arbitre afficha +6.
Seulement six minutes.
Un soupir de soulagement ondula du côté de Barcelone, des sifflets, des applaudissements, des poings levés vers le ciel, tandis que dans le coin où le rouge et blanc se tenait encore, les mains serraient les têtes, les mâchoires étaient serrées.
Six minutes semblaient être un vol, compte tenu de tout le temps perdu en contrôles médicaux.
Barcelone redémarra avec le genre d’arrogance décontractée qu’eux seuls pouvaient invoquer.
Raphinha trottinait à peine, le poussant vers De Jong, qui prit deux touches délibérées avant de l’envoyer sur le côté.
Le message était clair : courez autant que vous voulez, poursuivez autant qu’il vous plaira.
Nous vous ferons attendre le ballon.
Dès la 91e minute, ils ralentissaient déjà le tempo.
Cubarsí se tenait au-dessus de chaque coup franc comme s’il s’agissait d’un art sacré, tandis que Balde marchait vers chaque remise en jeu comme un homme comptant ses pas.
Puis vint le gardien de but, Szczęsny, ses années d’expérience dégoulinant dans chaque seconde perdue.
Quand il s’étira pour détourner la frappe enroulée de Saka autour du poteau, il resta là, allongé à plat sur le dos, les bras écartés, comme s’il venait de sauver la saison de Barcelone.
« Lève-toi ! » aboya Rice, se précipitant vers lui tandis que Havertz le rejoignait, agitant les bras furieusement.
Mais Szczęsny se contenta de sourire, plissant les yeux vers l’horloge à l’extrémité opposée avant de se retourner lentement, de ramasser le ballon et de dépoussiérer ses gants.
« Barcelone, tirant le temps en sa faveur maintenant, et Arsenal est furieux, mais impuissant alors que les minutes s’écoulent comme la pluie sur une vitre. »
Les protestations d’Arsenal ne valurent que des avertissements.
L’arbitre pointa son poignet, puis leva ses paumes : Je surveille.
Mais tout le monde savait que le temps était écoulé pour ceux en rouge.
Izan se tenait près de la ligne médiane, les mains sur les hanches, respirant lentement, de manière contrôlée.
Autour de lui, le chaos bouillonnait, Havertz levait les bras, Martinelli essayait de galvaniser la foule, Arteta arpentait le bord de sa zone technique comme un animal en cage.
Pourtant, les yeux d’Izan avaient dérivé, lointains.
Son esprit était devenu silencieux.
Il y pensa, ce scintillement au fond de sa conscience, l’offre du système, la carte unique brillant faiblement dans le coin de sa vision.
« But garanti. »
C’était là. Attendant. Tentant.
Son pouls s’accéléra.
Il pouvait mettre fin à cela tout de suite.
Il pouvait déchirer le scénario.
Mais alors vint le doute.
Trois restantes. Seulement trois. Tu ne sais même pas si tu en auras d’autres.
Il inspira longuement, fermant les yeux pendant un demi-battement de cœur.
« Non, » se murmura-t-il. « Pas pour l’instant. »
Le monde lui revint avec l’horloge affichant maintenant 94.
Puis, un gémissement collectif soudain jaillit de la foule de Barcelone.
Yamal s’était tordu sur sa gauche, à vingt mètres, coupant un tir vicieux vers le but, mais Raya le repoussa du poing, fort, au-dessus de la barre.
« Ooooh, et Raya avec une main ferme ! Il maintient Arsenal en vie pour quelques secondes de plus ! » lança Martin Tyler, la voix montant au-dessus du vacarme.