Chapitre 819
Eric Garcia était assis sur l’herbe, le visage légèrement tordu par l’inconfort, tandis que l’un des médecins s’agenouillait à côté de lui, ses mains gantées maintenant sa tête.
Le bruit de la foule s’estompa en un sourd bourdonnement pendant que le médecin sortait une petite lampe de poche et lui inclinait le menton vers le haut.
Un mince faisceau de lumière traversa ses pupilles une fois, deux fois, tandis que Garcia grimaçait mais hochait légèrement la tête, clignant des yeux alors que le médecin suivait son regard.
Après quelques instants d’évaluation silencieuse, le médecin fit un signe de tête subtil à son collègue et tendit la main à Garcia pour l’aider à se relever.
« Tout va bien », murmura le médecin, lui donnant une tape ferme entre les épaules.
Garcia expira et brossa une trace d’herbe sur son short avant de trotter lentement vers la ligne de touche.
La foule catalane offrit une légère salve d’applaudissements alors qu’il était autorisé à continuer, remontant sur le terrain avec un léger hochement de tête et un signe de la main pour rassurer le banc qu’il allait bien.
« Garcia va bien », murmura Drury, tandis qu’Izan ramassait le ballon et le faisait rouler entre ses pieds.
« Et ce que Barcelone devrait peut-être craindre le plus ici, c’est Izan, qui a le ballon au pied. Il y a toujours quelque chose de dangereux quand ce jeune a le ballon au pied, mais quand le ballon qu’il a au pied est une situation de coup de pied arrêté, ça devient encore plus juteux. »
La caméra capta brièvement son visage alors qu’Izan se tournait vers Martinelli et Rice, les appelant pour les tactiques de coup de pied arrêté, tandis que l’arbitre tirait García à part, lui donnait un avertissement et faisait signe de reprendre le jeu.
Rice et Martinelli se tinrent bientôt près d’Izan et du ballon, à une certaine distance de la surface qui avait commencé à se remplir de joueurs des deux équipes.
La voix d’Izan se fit basse, couvrant sa bouche tandis qu’il se tournait vers les deux joueurs à côté de lui.
« J’ai besoin d’un leurre », dit-il à Rice, ses yeux se posant sur le ballon. « Attire les marqueurs devant le ballon », ce dernier hochant la tête avant de se tourner vers Martinelli, « Toi. Donne-lui un petit coup vers la droite au moment où il bouge. Ne réfléchis pas. Fais-le, c’est tout. »
Les deux hommes hochèrent la tête sans hésiter, même s’ils n’avaient qu’une vague idée de ce que leur talisman essayait de faire.
Ils avaient appris à ne pas demander à Izan comment ces choses fonctionnaient, mais simplement à faire confiance au fait que, d’une manière ou d’une autre, elles fonctionnaient.
Tandis que l’arbitre trottait dans la foule à l’intérieur de la surface, faisant signe aux joueurs qui se bousculaient de se calmer, les trois se tenaient tranquillement, immobiles dans leur petite formation.
L’arbitre recula finalement, porta son sifflet à ses lèvres et souffla.
Le son déchira l’air comme une fusée éclairante.
« C’est parti », murmura l’un des deux commentateurs, Martin Tyler, la tension se glissant dans sa voix.
Rice prit son élan, chaque mouvement criant qu’il allait centrer, amenant les joueurs à l’avant à se préparer, mais au tout dernier moment, il enjamba le ballon, le laissant rouler sans le toucher.
Martinelli suivit dans la foulée, le déviant sèchement vers la droite, juste là où Izan attendait, et ce dernier démarra immédiatement avec le ballon.
« Pas de tir ni de centre, et maintenant, Izan a le ballon », cria Drury alors que quelques joueurs de Barcelone se dirigeaient vers l’intéressé.
Pedri se jeta immédiatement, lisant l’angle, mais Izan poussa à nouveau le ballon, juste un soupçon plus loin sur sa droite, assez pour ouvrir l’espace.
L’herbe siffla presque sous ses crampons lorsqu’il planta son pied, mais son esprit était en ébullition.
[Concentration Niv 4 – Activée]
[Précision Chirurgicale Niv 3 – Activée]
[Frappe Flottante Niv 4 – Activée]
FORMATION : UNION
L’avertissement du système lui hurla :[Surcharge détectée],mais il s’en fichait.
Il frappa, et la connexion qui en résulta fut presque un coup de tonnerre.
Sa jambe traversa presque le ballon alors qu’il quittait la pelouse avec une impulsion surnaturelle, s’enroulant vers l’avant, courbant, plongeant, puis remontant à nouveau au mépris des lois de la physique.
« OH, QU’EST-CE QUE C’EST QUE ÇA ?! MAIS QU’EST-CE QUE C’EST QUE ÇA ?! » rugit Peter Drury, la voix brisée alors que le ballon filait vers le but, visant le gardien, mais Szczęsny aurait été mieux placé pour être un mannequin dans cette situation.
« Szczęsny, il l’a vue tard ! Il l’a vue tard, et, oh mon Dieu, c’est dedans ! C’est rentré ! Izan Miura vient d’arracher un trou dans les filets de Barcelone ! »
Le ballon s’écrasa dans la lucarne avec une précision violente, le filet ondulant et claquant tandis que les mains du gardien s’élevaient, bien trop tard.
Pendant une seconde, personne ne bougea.
Même les défenseurs de Barcelone se figèrent, leurs yeux se portant sur Izan, qui se tenait à environ 37 yards du but, la poitrine se soulevant légèrement, le visage illisible.
Puis, sans un mot, il commença à marcher vers l’avant, la marche se transformant en trot tandis que la caméra le suivait.
Il tendit la main dans le filet, en sortit le ballon et se retourna.
Les yeux de chaque joueur le suivirent tandis qu’il trottait vers le rond central, y compris ses coéquipiers, qui restèrent là à regarder Izan trotter devant eux avant de se retourner à leur tour et de suivre l’adolescent.
« Un but de la plus haute volée, mais qui arrive au mauvais moment. Deux buts, c’est beaucoup à rattraper… mais s’il y a un joueur qui ne semble pas comprendre le mot « fini », c’est bien lui. Arsenal reprend vie. C’est maintenant 4–2 à l’Allianz Arena. »
–––
Dans la loge VIP, Hori était déjà debout, les larmes brillant encore dans ses yeux comme auparavant, les mains applaudissant furieusement.
« Vas-y, Izan ! » cria-t-elle, sa voix se brisant de joie.
« Va les chercher ! »
Sa mère essaya de la calmer, mais même elle ne put s’empêcher de sourire malgré la tension, chuchotant : « Il n’a pas encore fini, n’est-ce pas ? »
Les 3 autres femmes ne pouvaient que fixer Hori, qui semblait avoir plus de foi en elle que l’ensemble des supporters d’Arsenal.
….
À l’extérieur de l’Allianz, la foule qui était partie quelques minutes auparavant se tenait stupéfaite.
Un rugissement, de ce genre indéniable qui fait trembler le stade, avait éclaté derrière eux.
Les téléphones sortirent, les écrans éclairant leurs visages dans l’obscurité tandis qu’ils passaient rapidement leurs mains sur leurs écrans pour vérifier si la situation était devenue plus préjudiciable ou si une sorte de bouée de sauvetage était apparue.
La voix tremblante d’un supporter brisa le silence.
« Attendez… ils ont marqué ? »
Un autre vérifia la mise à jour en direct.
« 4–2. Izan a marqué », dit-il tandis qu’ils échangeaient des regards incertains.
Certains regardèrent en arrière la structure imposante du stade, qui résonnait encore de la réplique du but.
Mais les stadiers avaient déjà verrouillé les portes ; aucune réadmission n’était autorisée.
Ils ne pouvaient que rester là, écoutant le bruit qui s’échappait à nouveau de l’intérieur, un bruit qui ne ressemblait pas à une consolation.
Cela ressemblait à de la foi.
Et alors que le match reprenait sur le terrain, le but avait fait plus que mettre Arsenal au tableau d’affichage.
Il avait allumé quelque chose en eux.
Martinelli et Saka, autrefois accablés par la morosité de l’inéluctabilité, semblaient soudain libérés.
Le premier contact du Brésilien sur le flanc fut électrique, contrôle serré, torse bombé, yeux brûlants de détermination.
Il fonça droit sur Araújo, forçant le défenseur à reculer tandis que Saka reflétait le chaos de l’autre côté, rentrant à l’intérieur, feintant à gauche, feintant à droite, attirant une double couverture, et réussissant quand même à se faufiler.
Les ailiers d’Arsenal étaient à nouveau en vie, et Hansi Flick pouvait le voir, l’inclinaison du terrain, le changement de rythme.
Il sortit de sa zone technique, sa voix résonnant par-dessus le bruit du bord du terrain.
« Ruhig ! Ruhig ! » cria-t-il, les paumes ouvertes. « Restez simples ! Ne vous précipitez pas ! »
Mais ses paroles menaient un combat perdu d’avance.
Parce que le pressing d’Arsenal n’était plus humain.
Ils arrivaient par vagues, les maillots rouges se jetant sur chaque maillot bleu, chassant les ombres comme des hommes possédés.
C’était le chaos, contrôlé uniquement par l’adrénaline et l’instinct.
Yamal récupéra finalement le ballon sur le flanc droit, exhalant brusquement en se tournant vers l’espace.
Le jeune ailier garda le ballon près de son crampon, s’enfonçant vers l’intérieur sur sa gauche, ses mouvements serrés, vifs, se faufilant entre la portée de Rice et de Calafiori.
Puis, en un éclair, il coupa à nouveau vers l’extérieur, ramenant le ballon vers la droite, pensant s’être donné assez d’espace, mais ce n’était pas le cas.
Calafiori arriva en taclant, chronométrant parfaitement son geste, l’herbe giclant sous son crampon alors qu’il dégageait le ballon en touche.
L’Italien se releva immédiatement, le poing serré, cherchant aussitôt un homme à marquer.
Koundé se précipita pour effectuer la remise en jeu, jetant un coup d’œil le long de la ligne.
Il chercha des options, Pedri, Ferran et De Jong, mais ils étaient tous marqués, les maillots rouges étouffant chaque couloir, chaque passe.
La frustration sur son visage était visible même depuis les tribunes.
« Barcelone semble étouffé ici », s’exclama Tyler, la voix serrée par l’incrédulité.
« Il n’y a pas d’espace, pas d’air pour eux ! »
Sans options, Koundé lança le ballon loin vers Raphinha, qui était descendu profondément près de la surface d’Arsenal.
Le Brésilien se retourna, le contrôla bien puis décocha un tir du pied gauche en demi-volée, mais Raya était déjà en mouvement.
Le gardien d’Arsenal plongea bas, son gant claquant pour intercepter le ballon avec un bruit sourd alors que le rebond s’échappait, et Ferran Torres frappait à nouveau, mais Raya lança sa main gauche cette fois, le détournant d’une manière ou d’une autre avec des réflexes de chat.
« Double arrêt ! Raya refuse de céder ! » La voix de Drury s’éleva avec le chaos.
Le ballon s’échappa à nouveau, roulant à la recherche d’un propriétaire, et il trouva Saka, qui redescendait profondément dans sa propre moitié de terrain.
Ce dernier se jeta sur le ballon libre, le dégageant loin devant sans viser, mais deux silhouettes s’élancèrent de la ligne médiane à toute vitesse : Alejandro Balde et Izan Miura.