Chapitre 818
Dans les tribunes, la douleur était vive.
L’une des caméras de retransmission balaya des visages qui avaient cru, des visages qui avaient vu des miracles toute la saison et qui pensaient encore qu’il pourrait y en avoir un de plus.
Mais maintenant, alors que le quatrième but de Barcelone faisait onduler les filets, on pouvait voir la résignation s’installer, l’immobilité, l’incrédulité et le frisson de la foi brisée.
Un homme âgé, l’écharpe à moitié drapée autour du cou, restait assis là, clignant des yeux vers le terrain, les lèvres entrouvertes, mais sans qu’aucun son n’en sorte.
Un père se tenait debout, son fils dans les bras, murmurant quelque chose comme : « Ça va aller, on a fait un beau parcours », même si sa propre voix se brisa à mi-chemin.
Et puis il y avait les autres, ceux qui ne pouvaient supporter de rester.
Des rangées de rouge commencèrent à se lever de leurs sièges, se dirigeant lentement vers les sorties, les yeux brillants, les écharpes plaquées contre leur bouche.
Pour eux, ce n’était pas une trahison, c’était un chagrin d’amour.
Ils avaient déjà vu Izan les ramener de mauvaises passes, l’avaient vu marquer l’impossible, avaient vu des nuits qui vivraient éternellement.
Mais pas ce soir.
Pas à 4–1.
Pas quand il restait à peine seize minutes au chronomètre.
Dans la loge VIP, Hori pressa ses paumes contre la vitre, son reflet tremblant avec les lumières de la ville en contrebas.
Elle vit les flots de rouge et de blanc partir, les zones à moitié vides apparaître dans les gradins supérieurs, et sa voix se brisa tandis qu’elle hurlait :
« Pourquoi partent-ils ?! Le match n’est pas encore terminé ! »
Sa mère, Komi, lui attrapa immédiatement le bras, la tirant en arrière avant qu’elle ne puisse en dire plus.
« Hori, s’il te plaît, assieds-toi », murmura-t-elle, la voix tremblante elle aussi.
Elle pressa doucement une main sur la bouche de sa fille, en partie pour la faire taire, en partie pour empêcher ses propres sanglots de s’échapper.
Les yeux de Hori se remplirent de larmes.
« Ils ne devraient pas partir… » murmura-t-elle, étouffée contre la paume de sa mère. « Ils ne peuvent pas partir maintenant. »
En bas, sur le terrain, c’était comme regarder la vie s’échapper d’un corps.
Les joueurs d’Arsenal se traînaient pour reprendre leur position, les yeux vides et sans voix.
Chaque pas semblait plus lourd que le précédent.
Havertz se pencha pour refaire ses lacets, non pas parce qu’ils étaient défaits, mais parce que cela lui donnait quelques secondes pour respirer, pour cacher le tremblement de son visage.
Sur la ligne de touche, Martinelli attendait son signal, mais même lui semblait mal à l’aise, déchiré entre l’envie d’aider et celle de détourner le regard de ce que c’était devenu.
Le panneau de remplacement clignota, signifiant qu’il ne pouvait plus reculer maintenant.
19 en rouge.. 11 en vert.
Le numéro de Trossard en rouge, le sien en vert.
Le Belge s’éloigna péniblement, le regard fixé sur la pelouse, tandis que Martinelli entrait en trottinant, applaudissant sans conviction.
Il regarda autour de lui, les tribunes qui se vidaient, les têtes baissées de ses coéquipiers, et pendant une brève seconde, on pouvait voir le doute dans ses yeux aussi.
Les chants qui avaient autrefois tonné dans l’Allianz flottaient maintenant comme des échos.
Çà et là, quelqu’un essayait de lancer un chant « Allez Arsenal ! », mais il s’éteignait avant de pouvoir prendre de l’ampleur.
L’esprit avait quitté la foule, de la même manière qu’il avait quitté l’équipe.
De l’autre côté du terrain, Hansi Flick et son staff gesticulaient calmement, n’étant plus anxieux, plus méfiants.
Ils avaient fait leur travail.
Et pour s’en assurer, le quatrième arbitre leva à nouveau le panneau, montrant cette fois l’entrée d’Eric García à la place de Lewandowski.
Un mur défensif pour un rêve mourant.
Ce changement résumait tout : Barcelone resserrait l’étau, Arsenal était à bout de souffle et n’y croyait plus.
De retour au rond central, Havertz posa le ballon tandis que les lumières du stade éblouissaient la sueur sur son front.
Il regarda à sa droite, où Izan se tenait, un peu trop indifférent et silencieux, illisible.
Le coup de sifflet retentit, aigu et froid, tandis que Havertz le faisait rouler vers les côtés.
Et Arsenal recommença, non plus dans l’espoir, mais par défi, se traînant vers l’avant dans un match qui les avait déjà laissés derrière.
…..
C’était censé être la fin.
Barcelone était censé gagner.
C’est ce que tout le monde pensait, même moi.
Mais ce jour-là, sous les lumières éclatantes de Munich, j’ai vu quelque chose de différent.
J’ai vu pourquoi on l’appelait le Dieu du Football.
Et pour la première fois, ce titre ne semblait pas absurde.
Il semblait mérité.
———
« Quatre-vingts minutes écoulées », la voix de Peter Drury parvint, riche et solennelle, par-dessus le bourdonnement croissant de l’Allianz Arena.
« Barcelone quatre, Arsenal un. Le temps… s’échappe, même si la plupart d’entre nous doutent que quelque chose puisse vraiment sortir de ces quelques minutes restantes. »
Declan Rice fit rouler le ballon vers Izan près de la ligne médiane, où l’Espagnol le contrôla, jetant un coup d’œil vers le haut.
Toute la formation de Barcelone se déplaça instinctivement, alors que Gavi, entré à la place d’Olmo, pressait par derrière, mais Izan relâcha le ballon du premier coup, changeant le jeu en diagonale vers la droite.
Timber le reçut et le rendit immédiatement à Saliba, qui tourna la tête une fois avant de le lober vers Myles Lewis-Skelly.
Le jeune homme le contrôla bien, mais se retrouva encerclé par des maillots bleus et rouges, forçant une tentative de lob pour échapper au pressing, mais Koundé s’éleva haut, dégageant d’une tête sourde qui renvoya le ballon vers la ligne médiane.
Izan trottina vers l’avant, ralentissant près de la ligne de touche où Martinelli attendait une remise en jeu.
« Gabi », dit-il, d’une voix basse et assurée, « je vais te lancer. Fonce jusqu’à la ligne de fond. Ne rentre pas. Centre, c’est tout. »
Les yeux de Martinelli se posèrent sur le brassard de capitaine, qui était tendu autour du bras d’Izan, brillant toujours sous les projecteurs.
Pendant un battement de cœur, sa poitrine se souleva et s’abaissa, le doute en lui presque visible.
Puis il hocha la tête une fois, fermement. « D’accord. »
Le ballon revint en jeu alors que Lewis-Skelly le lançait à Rice, qui, sans hésiter, adressa une passe rapide à Izan.
Yamal pressa immédiatement, forçant l’angle, son corps fermant la ligne d’échappatoire, mais Izan leva à peine les yeux.
D’un coup sec et soudain, le ballon se faufila autour de la chaussure de Yamal, un *elástico*, fluide comme de l’eau, avant qu’il ne pivote sur son talon, traînant le ballon du côté opposé et envoyant une passe courbée et parfaite qui tourbillonna dans l’air de Munich.
Le ballon contourna García et atterrit précisément dans la foulée de Martinelli, qui le prit sans réfléchir.
« Il semble qu’ils ne soient pas tous morts ! » intervint Tyler, à moitié choqué, à moitié ravi, tandis que Martinelli dévalait le flanc.
Le Brésilien fonça droit vers la ligne de fond, jeta un coup d’œil vers le haut et fouetta un centre.
C’était une passe terrible, basse, rapide et dangereuse, mais Cubarsi la rencontra d’une tête désespérée, dégageant le danger.
« Une chance futile », soupira Drury. « Et pourtant… le pouls vacille. »
Izan trottina à nouveau vers Martinelli.
Son visage était calme, mais il y avait une acuité tranquille dans ses yeux, quelque chose d’agité sous l’immobilité.
« Encore », dit-il, faisant signe avec deux doigts. « Remise en jeu. »
Martinelli hocha la tête, sans hésitation cette fois, s’emparant du ballon.
Il le lança rapidement, droit aux pieds d’Izan et, d’un seul mouvement, Izan le fit passer par-dessus Kounde, qui s’était glissé derrière lui.
Normalement, des halètements auraient retenti après le mouvement, mais même entendre un chant du côté d’Arsenal aurait été une bénédiction à cet instant.
Martinelli le rattrapa dans sa course, filant à nouveau le long de la ligne et enroulant un centre haut cette fois, un centre qui resta en l’air juste assez longtemps pour que Havertz puisse s’élever.
Mais encore une fois, Iñigo Martínez apparut.
Le vétéran l’intercepta proprement, dégageant le ballon de la tête avec autorité tandis que Barcelone partait immédiatement en contre.
Pedri s’en empara au milieu de terrain, contournant Rice avant d’enfiler une passe en profondeur soignée vers Raphinha.
Et le contre était lancé.
Raphinha s’élança vers l’avant, Timber à ses trousses, l’Allianz, ou plutôt les fans de Barcelone, se levant à nouveau.
Le Brésilien rentra vers l’intérieur, un mouvement qu’il avait utilisé pour détruire les défenseurs toute la nuit, se préparant pour le tir, mais alors, dans un éclair de rouge, Izan apparut.
Il avait sprinté sur toute la longueur du terrain, et le tacle glissé arriva parfaitement synchronisé, les crampons effleurant l’herbe, déviant le ballon juste au pied de Raphinha, tandis que le contact renvoyait le ballon en arrière dans la trajectoire de Saliba.
Saliba le bloqua, leva les yeux, et avant même qu’il ne puisse décider, Izan était déjà là, une main levée, le réclamant.
Saliba obéit à cette main levée, balayant le ballon vers l’avant, fort, rapide et propre, mais à cet instant, le stade, qui était déjà silencieux, devint encore plus calme pour des raisons que personne ne pouvait expliquer.
Le terrain sembla s’incliner sous son sprint au moment où il commença, tandis que les maillots grenat et bleu chassaient des ombres.
« Et le voici, Izan Miura Hernández, à l’attaque, soudain plein de vie ! » La voix de Peter Drury s’éleva, suivant à peine le rythme de ses foulées.
De Jong se jeta pour l’intercepter, chronométrant son tacle parfaitement, du moins c’est ce qu’il semblait, mais Izan se décala, faisant rouler le ballon avec l’extérieur de sa chaussure et glissant devant le Néerlandais comme de la fumée entre les doigts.
« Frenkie est laissé sur place ! Quel équilibre magnifique ! » ajouta Tyler, son ton montant avec incrédulité.
Izan ne jeta même pas un coup d’œil en arrière.
Sa foulée resta ininterrompue, fluide, basse, rapide, tandis que Gavi essayait de récupérer, sprintant pour le décaler, mais Izan l’écarta d’un coup d’épaule, puis leva le menton et repéra Martinelli qui jaillissait sur le flanc gauche.
La passe fut une balle, inclinée et dosée à la perfection, coupant en diagonale à travers deux défenseurs et ouvrant le côté droit de Barcelone.
« Arsenal est lancé ! C’est Martinelli ! » La voix de Drury s’amplifia tandis que le Brésilien prenait de la vitesse.
Une collision qui résonna à travers le terrain.
Eric García, qui avait sprinté tête baissée pour fermer l’espace, percuta l’épaule et la hanche d’Izan, envoyant les deux joueurs s’écraser sur la pelouse.
« Oh, c’est maladroit ! C’est en retard ! » s’exclama Tyler, le ralenti se figeant en l’air sur le grand écran au-dessus.
« Et le contre semblait si prometteur… »
Le coup de sifflet de l’arbitre fendit le rugissement de la foule alors que les deux joueurs restaient au sol pendant une seconde, mais ensuite Izan se releva.
« Vous devriez vérifier s’il va bien », murmura-t-il, se tournant vers Eric Garcia au sol.