Chapitre 817
Les médecins se sont rapidement accroupis près d’Ødegaard, leurs mains s’activant, leurs voix basses et tendues par l’urgence.
L’un d’eux exerçait une pression le long de l’orteil blessé, tandis qu’un autre faisait doucement pivoter sa cheville, comme si cela pouvait aider la plaie rouverte.
Tête au sol, Ødegaard grimaça fortement, le souffle coupé tandis que ses phalanges s’enfonçaient dans l’herbe.
Son visage disait tout ce que les mots ne pouvaient exprimer.
« Laissez-moi juste jouer », murmura-t-il entre ses dents serrées, fixant les médecins avec ce feu obstiné que seuls les capitaines possédaient.
« S’il vous plaît. Nous avons travaillé trop dur pour en arriver là. Je peux jouer malgré ça. »
Un membre du staff regarda vers la ligne de touche, croisant le regard d’Arteta, avant qu’un hochement de tête ne suive, petit, définitif et lourd, tandis que la voix de Peter Drury s’abaissait, douce mais teintée de tristesse.
« C’est le regard que tout joueur craint, celui de l’équipe médicale qui dit : c’est fini pour vous. »
La mâchoire d’Arteta se crispa tandis qu’il se détournait, passant une main sur son visage avant d’aboyer en direction du banc.
« Ethan, prépare-toi, tout de suite ! »
Sa voix transperça le bruit du stade.
« Et Martinelli, échauffe-toi ! Tu entres après ! »
Ethan Nwaneri, toujours enveloppé dans son haut d’entraînement, se figea une seconde, puis se précipita sur ses pieds, retirant déjà sa chasuble tandis que Martinelli commençait à trotter vers la ligne technique, s’étirant les bras en chemin.
Sur le terrain, Ødegaard s’était tu.
Les médecins étaient toujours à l’œuvre, bandant, soutenant, stabilisant.
Ses yeux étaient fermés, son visage tourné vers les projecteurs tandis que le monde autour de lui se fondait dans le bruit, les chants, les sifflets, les soupirs.
Puis, une ombre s’abattit sur lui.
Il cligna des yeux, les ouvrant lentement pour voir Izan accroupi à côté de lui, des mèches de cheveux sombres tombant en avant, un léger sourire étirant le coin de ses lèvres.
« Tu comptes pleurer jusqu’à ce que mort s’ensuive et nous faire perdre le match par forfait ? » demanda Izan, le ton taquin mais doux, avec une lueur de chaleur dans le chaos.
Ødegaard réussit un faible rire, secouant la tête.
« Tu es un idiot », dit-il à voix basse.
« Peut-être », haussa Izan, tendant une main, « mais c’est fini pour toi. Laisse-moi faire. »
Le Norvégien le regarda pendant une longue seconde, quelque chose de tacite dans ce regard.
Un mélange de confiance, de capitulation et de fierté.
Puis, sans un mot, Ødegaard retira le brassard de capitaine, le tendant.
Izan fronça les sourcils, momentanément décontenancé.
« J’ai dit que je t’aidais à te relever, pas que je prenais ta place. »
Le sourire d’Ødegaard s’élargit légèrement, la douleur en marquant les contours.
« C’est la même chose ce soir. »
Il pressa le brassard dans la main d’Izan avant de se laisser tirer sur ses pieds.
L’Allianz Arena se leva pour applaudir, tandis que deux des médecins permettaient à Ødegaard de passer un bras autour de leur cou pour quitter le terrain.
« Et le capitaine d’Arsenal… ne peut pas continuer », raconta Martin Tyler doucement.
« Un coup dur pour les Gunners. Leur leader, quittant le terrain qui signifiait tant. »
Ødegaard s’éloigna en boitant, se retourna une fois pour jeter un coup d’œil au terrain où Izan se tenait près de la ligne médiane, le brassard toujours pendant dans sa main, le regardant partir.
Puis Saka s’approcha.
« Tiens », dit Izan, faisant un geste vers le vice-capitaine, mais Saka secoua simplement la tête.
« Je ne peux pas diriger comme toi », dit Saka, ferme mais calme.
« Mais je peux suivre. »
Ce dernier prit le brassard de la main d’Izan avant de l’enrouler lui-même autour du bras de l’Espagnol.
« Exactement comme à Anfield », ajouta-t-il avec un léger sourire avant de repartir vers sa position.
Pendant un instant, Izan le fixa, silencieux, le front plissé.
Puis il baissa les yeux vers le brassard qui serrait désormais son biceps, sa couleur vert néon, éclatante sur le rouge et le blanc de sa manche.
« Ils ne me facilitent vraiment pas la tâche », marmonna-t-il à voix basse, la plus légère trace d’un sourire ironique perçant.
Mais avant qu’il ne puisse relever la tête, quelque chose scintilla faiblement dans sa vision, une invite système que lui seul pouvait voir.
[Quest Received: « The Captain’s Plea. »]
Description: DIRIGER.
Récompenses : Inconnues ?
Son expression changea tandis qu’une expiration silencieuse s’échappait, suivie d’une lueur de quelque chose de primal brillant dans ses yeux.
Quelque chose au-delà de la détermination, alors que la voix de Drury s’élevait à nouveau, chevauchant la vague de tension.
« Et ainsi le brassard passe à Izan Miura Hernández, le jeune homme qui, à bien des égards, a été la lumière d’Arsenal ce soir. Ils sont menés de deux buts, il reste vingt minutes à jouer, et maintenant il les mène… au feu. »
Tandis qu’Ødegaard disparaissait dans le tunnel, Izan redressa ses épaules, se tourna vers le rond central et se murmura quelque chose que personne d’autre ne pouvait entendre.
« Très bien alors », dit-il doucement, « dirigeons », dit-il, se tournant pour faire face à la tribune Emirates de l’Allianz Arena, et dans le bruit qui n’était pas là, on pouvait presque entendre l’air s’échapper de la poitrine d’Arsenal.
Ethan Nwaneri trotta sur le terrain, tête baissée, essayant de cacher le tremblement de nerfs qui accompagnait l’entrée dans un rêve en train de s’effondrer.
Alors qu’il s’approchait d’Izan, il glissa une petite note pliée dans la main du plus jeune, juste au moment où la voix d’Arteta résonnait faiblement au loin : « Restez courageux, les gars ! Restez courageux ! »
Izan déplia la note, et dans l’écriture hâtive de Nwaneri, deux mots le fixèrent :
« Tu es libre. »
C’était suffisant.
Quelque chose de sauvage vacilla derrière ses yeux, quelque chose qui n’avait pas été là de tout le match.
Le poids qu’il portait, la structure, la forme prudente, la retenue, tout cela se fissura comme du verre sous l’impulsion d’un seul battement de cœur.
Mais avant qu’il ne puisse s’y mettre, ce qui ressemblerait et se sentirait comme une mort certaine arriva.
L’arbitre relança le jeu par une balle à terre, et Koundé, tout en dents et en muscles, arriva en trombe pour la fracasser.
Son crampon frappa net, envoyant le ballon haut et loin dans le camp d’Arsenal.
En apparence, cela ressemblait à du beau jeu, mais les lignes de Barcelone bougeaient comme un piège qui se referme.
Raya la reçut sous pression avec Lewandowski sur son épaule et Raphinha qui se rapprochait depuis le flanc.
Saliba se précipita pour l’aider, sa voix aiguë et désespérée tandis qu’il criait :
« Dégage, dégage ! »
Raya frappa dedans, espérant envoyer le ballon hors de la zone de danger, mais son dégagement attrapa la courbe de l’épaule de Lewandowski et fila follement hors des limites.
Les deux hommes levèrent immédiatement les mains, Arsenal pour un renvoi aux six mètres et Lewandowski pour un corner, mais alors que la note stridente du sifflet retentissait, l’arbitre pointa le drapeau.
Corner.
Saliba explosa.
Ses bras s’agitaient tandis que ses mots jaillissaient plus vite qu’il ne pouvait les contrôler, la frustration se transformant en fureur.
Mais avant que cela n’aille trop loin, Izan était déjà là, la main ferme sur son épaule.
« Hé, hé », dit-il à voix basse, presque en chuchotant à travers le bruit.
« Tu as un jaune. Ne leur donne pas une autre raison. »
Saliba le regarda fixement, la poitrine haletante, puis hocha la tête, avant de s’éloigner de l’arbitre, qui semblait presque sur le point de s’approcher.
Ils se replièrent dans la surface alors que onze maillots rouges se rassemblaient, une tempête de tension s’exerçant vers l’intérieur.
Barcelone, d’autre part, s’organisa méthodiquement et froidement.
Raphinha leva la main avant d’envoyer le centre enroulé vicieusement vers l’intérieur, tandis que la ligne d’Arsenal s’avança, puis se figea, car ils réalisèrent qu’ils avaient été pris dans un mouvement qu’ils utilisaient eux-mêmes toute la saison.
Lewandowski s’accrocha à Gabriel, le tirant vers l’espace de Raya alors que ce dernier sortait, espérant s’emparer du ballon avant qu’il ne devienne trop dangereux.
L’attaquant polonais le bouscula à peine, mais ce fut suffisant, car au moment où Raya s’élevait, paumes ouvertes pour capter le ballon, il sentit la poussée au niveau de ses jambes et chancela soudainement tandis que le ballon lui échappait des gants.
Le stade sembla suspendu pendant une seconde, le son avalé par le poids de l’incrédulité tandis que le ballon tombait, rebondissant une fois, et par-derrière, Inigo Martínez s’écrasa à travers les corps comme un marteau, le fouettant au fond du filet vide.
4–1.
Le son revint en un instant, un rugissement qui semblait provenir de toutes les directions à la fois.
BUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUT
Le banc de Barcelone explosa, les joueurs se répandant, les bras levés vers le ciel tandis qu’Inigo sprinta vers le poteau de corner, frappant son poing contre sa poitrine encore et encore, criant quelque chose de sans voix, de primal.
Mais, Saliba fut le premier à lever les mains, criant quelque chose à l’arbitre qui fut avalé par le bruit.
Raya était toujours au sol, frappant le gazon de frustration, pointant furieusement Lewandowski avant que Gabriel n’arrive en trombe à son tour, les bras écartés, hurlant que le Polonais était passé directement entre les jambes du gardien en plein air.
« Arsenal est furieux ici ! » La voix de Peter Drury coupa le rugissement. « Il semble qu’ils contestent le but, affirmant que Lewandowski a eu un contact, un contact dangereux, sur Raya avant qu’Inigo Martínez ne le fracasse au fond ! »
L’arbitre, déjà encerclé par les maillots rouges, leur fit signe de reculer des deux paumes, essayant de créer de l’espace tandis que le remplaçant d’Ødegaard en tant que capitaine, Izan, s’avança également, ne criant pas, mais ferme, pointant le tableau de rediffusion et disant quelque chose qui fit taper l’arbitre sur son oreillette.
« L’arbitre est invité à y jeter un œil ! » Martin Tyler intervint. « Cela pourrait être crucial, si c’est jugé comme une interférence ou une faute sur le gardien, ce but ne sera pas validé. »
Chaque caméra du stade trouva le grand écran tandis que la foule se taisait, attendant.
L’arbitre trotta vers la ligne de touche, le casque bien serré, les yeux fixés sur l’écran de la VAR.
La première rediffusion défila, la frappe d’Inigo, la mêlée, puis l’instant d’avant : Lewandowski sautant, les mains de Raya levées, et un contact, peut-être.
Ou peut-être juste une illusion.
« On comprend pourquoi ils en débattent », dit Drury, son ton pris entre l’intrigue et la résignation. « C’est le genre de situation qui dépend de l’angle qui vous est montré. »
Mais chaque nouvel angle était pire que le précédent, des corps qui gênaient, des membres qui se croisaient, le chaos brouillant le moment crucial.
L’épaule de Lewandowski semblait accrocher Raya, ou peut-être pas.
« Il n’y a rien de clair ici, Martin », murmura Drury. « C’est le chaos là-dedans. »
Après presque une minute complète, l’arbitre se redressa, expira et se retourna vers le terrain.
Il trotta jusqu’au rond central, son bras balayant vers l’avant avant de faire signe vers le camp du Barça.
Le but est validé.
L’Allianz Arena explosa, le bleu et le rouge flottant à travers les tribunes tandis que le commentaire arrivait.
« Et le but est accordé ! C’est quatre à un pour Barcelone ! » s’exclama Tyler. « Et Arsenal se sentira profondément, profondément lésé par cela ! »
Raya claqua ses gants l’un contre l’autre de dégoût tandis que Gabriel se couvrait le visage, marmonnant des jurons à voix basse.
Izan resta près de l’arbitre une seconde de plus, la mâchoire serrée mais silencieux, avant de se retourner vers son camp.
Les autres joueurs d’Arsenal suivirent, secouant la tête, la fureur remplacée par l’incrédulité.
« On peut sentir la frustration », soupira Drury tandis que la caméra se tournait vers Saliba qui continuait de s’exprimer.
« Barcelone en a marqué quatre ce soir. C’était censé être un match au coude-à-coude, mais il semble que leurs miracles les aient finalement rattrapés alors qu’Arsenal vacille. »
« Et peut-être… est-ce ainsi que cela se termine. Le conte de fées se replie, la lumière s’éteint. Arsenal, qui a osé rêver, défait mais au moins loin des lumières de l’Emirates. »
La caméra coupa sur Arteta, dont les lèvres étaient minces, les yeux vitreux d’incrédulité, le genre de douleur qui ne concernait pas seulement le football.
Derrière lui, ses assistants se tenaient silencieux.
Partout sur le terrain, les maillots rouges s’affaissaient, immobiles.
Saka se tenait immobile, la mâchoire serrée, le front trempé de la sueur de ses efforts, mais peut-être, juste peut-être, qu’ils n’avaient pas fait assez.
Pour Izan, la note dans sa chaussette brûlait comme du feu.
Il était libre maintenant, mais le rêve était déjà parti, ou…..