Chapitre 815
Un murmure d’assentiment silencieux emplit l’espace, tel un souffle partagé et le bruit de la conviction qui se recousait.
Arteta regarda autour de lui une fois de plus, son expression s’adoucissant enfin, avant de reprendre.
« Vous avez déjà montré ce que vous savez faire, » dit-il. « Maintenant, montrez-leur qui vous êtes. »
Il se tourna vers la porte, frappa une fois dans ses mains, et la tension dans l’air se rompit, remplacée par le bruit des joueurs qui se levaient, le bourdonnement des voix qui montait à nouveau.
Quelque part derrière eux, le rugissement étouffé de la foule recommença à enfler tandis que les lumières du tunnel s’allumaient par intermittence.
Arteta ne dit rien de plus.
Il resta simplement près de l’embrasure de la porte tandis qu’ils défilaient, tapotant chaque épaule une fois, un rappel silencieux.
Quand Ødegaard passa, les yeux d’Arteta tombèrent une fraction de seconde sur le pied blessé.
Le capitaine intercepta le regard et sourit légèrement.
« Je vous l’avais dit, » murmura-t-il. « Je survivrai. »
Arteta ne répondit pas, mais cette fois, il laissa le plus petit des sourires effleurer le coin de sa bouche tandis que ses hommes s’engageaient sur le chemin menant au tunnel, où les maillots rouges et blancs d’Arsenal se mêlaient aux bleus et grenats de Barcelone, une sorte de calme désordonné avant la seconde tempête.
De la vapeur s’élevait légèrement des cheveux humides de sueur tandis que des bribes de conversation flottaient autour d’eux, à moitié en anglais, à moitié en espagnol, le tout souligné par la tension.
Pedri parlait doucement à Lamine Yamal près du coin, gesticulant de ses mains à propos de quelque chose, tandis qu’à quelques mètres de là, Ødegaard adressait un signe de tête à Rice, qui continuait à se détendre les épaules.
Izan, quant à lui, se tenait un peu à l’écart de toute la foule tandis que le faible grondement de la foule s’infiltrait par le tunnel, tel un long rugissement vivant attendant d’éclater à nouveau.
Plus loin sur la ligne, Lewandowski se tourna brièvement, échangeant un mot avec Raphinha et Olmo.
Quoi que Hansi Flick leur ait dit dans ce vestiaire, cela avait aiguisé leur concentration.
Après un moment, le corps arbitral s’avança directement sur le chemin des joueurs avant d’atteindre l’entrée du tunnel.
« Très bien, messieurs, » lança l’arbitre, d’une voix calme mais ferme. « Allons-y. »
Les murmures agités s’éteignirent tandis que les joueurs se tournaient vers la lumière provenant du terrain dans des ondulations de mouvement.
Et puis ils commencèrent à marcher.
Hors des ombres et de retour dans l’éclat des projecteurs.
Le tunnel céda à nouveau la place à toute l’étendue de l’Allianz Arena tandis que la foule explosait instantanément, une tempête bicolore se déchaînant à travers les gradins.
L’hymne de la Ligue des Champions ne jouait plus, mais l’atmosphère donnait l’impression d’en être la continuation, sacrée, assourdissante, incroyablement vivante.
« Les voici de retour… deux géants qui entrent pour finir ce qu’ils ont commencé. Arsenal et Barcelone, séparés par un seul but, mais unis par le poids de tout ce que représente cette nuit, » la voix de Peter Drury se glissa dans la retransmission, calme mais vibrante d’émerveillement tandis que la caméra balayait les joueurs.
« Les quarante-cinq dernières minutes d’un rêve de saison. Chaque touche maintenant, chaque décision, tout compte double. »
Les joueurs atteignirent le terrain, les crampons s’enfonçant dans le vert humide qui luisait sous les projecteurs.
Ils se séparèrent dans leurs moitiés de terrain après le changement, Barcelone à gauche, Arsenal à droite, tandis que Szczęsny trottait vers son poteau, frappant une fois ses gants l’un contre l’autre, pendant que Raya ajustait ses chaussettes, les yeux balayant l’horizon.
Le virage d’Arsenal rugissait, désespéré et plein d’espoir, tandis que la section de Barcelone répondait par un mur de sifflets et de chants, une mélodie qui noyait toute pensée.
Lewandowski se tenait au-dessus du ballon au rond central, Raphinha à ses côtés.
Il se pencha légèrement en avant, jetant un coup d’œil à l’arbitre, qui regardait sa montre.
Un ajustement rapide.
Puis un autre.
Et puis il porta son sifflet à ses lèvres avant qu’un son aigu n’éclate.
« La seconde mi-temps est lancée, » annonça Tyler.
« Une finale de Ligue des Champions parfaitement équilibrée, Arsenal un, Barcelone deux. Et tout reste à jouer. »
Lewandowski tapa le ballon en retrait vers Pedri, et instantanément le rythme recommença, les crampons qui traînent, les voix qui appellent, le terrain vivant à nouveau sous les lumières.
Quelques secondes après le coup d’envoi, le ballon avait filé de Pedri à De Jong et à Lamine, les passes nettes, délibérées, comme une machine testant les nerfs d’Arsenal.
Mais Arsenal ne reculait pas devant le pressing.
Ils se ruèrent vers l’avant.
Et en nombre aussi, car il n’y avait que Myles Lewis-Skelly, avec Saliba et Gabriel, formant une défense à trois.
Declan Rice s’abattit sur les talons d’Olmo, ignorant toute notion de positionnement et remportant le premier tacle avec un grognement qui résonna par-dessus le bruit.
Le rebond alla à Timber, qui n’eut même pas besoin de regarder avant de la dévier vers Ødegaard.
Le Norvégien prit une seule touche de balle, se faisant immédiatement submerger par les joueurs de Barcelone qui exerçaient leur propre pressing, avant de pivoter et de l’envoyer largement à droite vers Saka.
« Arsenal est là pour en découdre ! Dès la reprise ! » rugit Peter Drury tandis que Saka s’élançait le long de l’aile, poursuivi par Balde, les deux échangeant des bousculades et des accélérations, la ligne se rapprochant, se rapprochant, et puis Sakas’arrêta.
L’arrêt soudain envoya Balde glisser d’un demi-pas trop loin, et avec une feinte de corps et un crochet en arrière, l’ailier s’était créé un demi-mètre d’espace.
Il la coupa à ras de terre à travers la surface, une passe tendue et alléchante vers Havertz dans la surface, mais Cubarsi traversa et intercepta au dernier battement de cœur, la dégageant violemment avant qu’elle ne devienne dangereuse.
Barcelone essaya de respirer à nouveau, mais n’y parvint pas.
Le dégagement atteignit à peine le milieu de terrain avant qu’Ødegaard ne la rencontre en plein vol de la poitrine, l’amortissant comme s’il avait planifié le ricochet.
Il la joua court vers Rice, et encore une fois, Arsenal pressait, cette fois avec le ballon.
Arteta criait depuis la ligne de touche, gesticulant, non pas des mots mais des impulsions : « allez, maintenant, allez encore. »
Et ils y allèrent.
Trossard dériva vers l’intérieur cette fois, entraînant Araujo avec lui, et Ødegaard le vit, une mince fente de lumière là où il n’y en avait pas eu quelques secondes auparavant.
Une passe, d’un poids impossible, effleura cette fissure comme une pensée, et soudain Izan était là à nouveau, la rencontrant pour la première fois, la claquant autour du coin vers Saka, mais le ballon toucha à nouveau Cubarsi, envoyant le ballon en corner.
« Presque ! Presque encore ! » La voix de Drury s’éleva. « Et le jeune homme au cœur de tout cela, à chaque fois, c’est lui le catalyseur ! »
Le commentaire s’était à peine calmé lorsque la voix de Peter Drury revint, calme mais aiguisée par la tension.
« Ce n’est pas si mal, vous savez, » dit-il, tandis qu’Izan trottait vers le poteau de corner.
« S’il y a une chose qu’Arsenal a mieux faite que quiconque en Europe cette saison, ce sont leurs coups de pied arrêtés. Vingt-deux buts sur phases arrêtées. C’est devenu une partie essentielle de leur histoire. »
Izan posa le ballon, son pied gauche éraflant une parcelle de gazon pour stabiliser la surface.
La foule derrière lui commença à se lever, la section d’Arsenal une mer de drapeaux rouges et blancs agités, un vrombissement de conviction pulsant à travers eux tandis qu’Izan reculait.
Gabriel et Saliba s’avançaient déjà dans la surface, les épaules baissées, les corps préparés au chaos.
Ils ne s’y faufilaient pas discrètement non plus ; tous deux percutèrent leurs marqueurs avec intention, la première bousculade attirant déjà le sifflet de l’arbitre.
L’officiel trotta, gesticulant vivement pour le calme.
« Hé ! Pas de lutte, pas de maillot tiré ! » aboya-t-il, pointant Gabriel, puis Koundé.
Gabriel leva les mains dans une fausse innocence tandis que Saliba se contenta de sourire, le genre de sourire imperturbable qui disaitEssayez de nous arrêter encore.
Izan recula de quelques pas, son regard balayant la surface de réparation, sa main droite s’élevant lentement avec intention.
[Pinpoint Accuracy LV3 ], son système s’anima à nouveau depuis son missile de la première mi-temps pour marquer le but d’Arsenal.
Puis il bougea, sa foulée s’installant dans ce rythme facile qui était devenu si reconnaissable.
Le centre était parfait, fouetté, plongeant et méchant.
Des corps volèrent.
Des maillots furent tirés.
Et d’une manière ou d’une autre, ce fut Koundé qui la rencontra en premier, sa tête dégageant à moitié le ballon jusqu’à l’entrée de la surface où Ødegaard attendait.
Le Norvégien l’amortit d’une touche et la renvoya immédiatement sur l’aile vers Izan, qui la réclamait déjà.
« Arsenal maintient le jeu en vie, Ødegaard vers Izan à nouveau ! » La voix de Drury grimpa.
Balde fut sur lui en un instant, posture basse, les yeux fixés.
Il se jeta en avant alors qu’Izan armait son centre, mais le pied d’Izan se figea en plein mouvement.
La plus légère des feintes et Balde mordit.
En un clin d’œil, Izan avait disparu, s’esquivant vers la droite avec le souffle du vent du tacle mal synchronisé de Balde, le frôlant.
Il s’ajusta, angula son corps, et puis, de l’extérieur de son pied, la frappa juste assez parfaitement.
[Gravity Arc LV 4]
Le ballon se courba d’abord vers l’extérieur, trompant même le gardien pendant un battement de cœur, avant de revenir vers le coin opposé comme un coup de fouet.
« Ohhh, Izan ! » cria Drury, sa voix bondissant par-dessus le bruit.
« Il l’a travaillée, oh, Szczęsny la dévie du bout des doigts sur le poteau ! »
Un claquementmétallique résonna dans le stade tandis que le ballon ricochait sur le montant, filant librement dans la surface des six mètres et pendant un battement de cœur, l’arène entière retint son souffle alors que les maillots rouges et bleus chargeaient vers le rebond.