Chapitre 813
« LAMINE YAMAL ! » La voix de Drury éclata, mêlant choc et tragédie poétique.
« Dix-sept ans, pas le plus jeune ce soir, mais il vient d’arracher la joie du cœur des supporters d’Arsenal ! »
Le banc de Barcelone explosa, les joueurs se précipitant vers le poteau de corner tandis que la moitié bleue de Munich était secouée par le bruit.
« Deux à un ! » aboya Tyler, sa voix s’épuisant à tenter de dominer le rugissement.
« Ils ont répliqué immédiatement, juste après le coup d’envoi, dans des circonstances pour le moins malheureuses pour Arsenal ! »
Des flashs d’appareil photo éclatèrent dans les tribunes, des supporters se couvrant la bouche, d’autres hurlant d’incrédulité tandis que Drury, plus calme mais toujours impressionné, soufflait dans le micro.
« C’est la cruelle symétrie du football. Un prodige illumine le ciel… et un autre répond, quelques secondes plus tard. »
Yamal, courant vers la caméra, pointa une fois l’écusson de Barcelone sur son maillot, son expression mêlant fierté et défi.
Ses coéquipiers le rattrapèrent, les bras autour de lui, riant, criant, l’entraînant dans l’étreinte.
Dans la moitié de terrain d’Arsenal, Raya s’agenouilla sur la pelouse, tête basse, exhalant bruyamment tandis que Saliba se tenait, les deux mains sur les hanches, fixant le but comme s’il essayait de rejouer chaque seconde dans sa tête.
Rice frappa furieusement dans ses mains, criant quelque chose pour remobiliser l’équipe, mais l’expression de son visage en disait long.
L’élan, qui était le leur, s’était évanoui comme de la fumée.
La voix de Tyler devint basse et mesurée, l’excitation se muant en admiration.
« C’est d’un bout à l’autre, c’est le chaos, c’est cruel. Arsenal avait le monde à ses pieds pendant soixante secondes… et Barcelone vient de le leur voler. »
Drury ajouta, doucement, presque avec respect :
« Le génie d’un Espagnol avait donné un rêve à Arsenal, et celui d’un autre vient de le transformer en cauchemar. »
C’était une finale de Ligue des champions, et les deux équipes venaient d’y mettre le feu.
« Allez, les gars, vous avez donné ça trop facilement », cria Arteta depuis la ligne de touche, joignant les mains tandis que Raya ramassait le ballon dans ses filets et le lançait vers le centre du cercle, où Havertz le récupéra, le posant juste sur le point pendant que l’arbitre marchait à ses côtés.
Et lorsque le coup de sifflet retentit à nouveau pour la reprise du jeu, ce fut comme si les vannes s’ouvraient.
À partir de ce moment, la mi-temps redevint celle d’Izan.
La ligne d’attaque d’Arsenal pressait haut, presque imprudemment, mais Izan était plus en retrait, orchestrant, ciselant, démantelant Barcelone non pas par la force brute, mais par les idées.
Ses passes venaient d’angles impossibles, comme un peintre travaillant à l’instinct plutôt qu’à la vue, et cela posait toutes sortes de problèmes à Barcelone.
« Regardez ce dosage… c’est scandaleux », murmura Martin Tyler tandis qu’Izan glissait un ballon masqué entre Cubarsí et Balde, enfilant une aiguille que personne d’autre n’avait même vue.
« Il dessine juste des schémas qui ne sont pas censés exister », lança Tyler alors que Saka s’élançait dessus, parfaitement synchronisé, du moins le croyait-on, mais le drapeau se leva.
Saka se tourna vers l’officiel, contestant la décision et demandant qu’elle soit vérifiée, mais ce qu’il obtint fut plutôt un avertissement, alors que l’arbitre principal s’approchait, Drury comblant le silence à l’antenne.
« Saka reçoit un avertissement de l’officiel pour mauvaise conduite. Il a battu la formation, battu le pressing… mais pas la ligne. Barcelone vit dangereusement, mais juste dans les limites de la loi. »
Après que le Barça eut repris le jeu sur coup franc, il ne fallut pas longtemps avant qu’Arsenal ne revienne à la charge.
Rice récupéra le ballon haut, servit Ødegaard, qui se retourna, et là, de nouveau, il y eut ce faible bourdonnement des tribunes, celui qui s’élevait chaque fois que le ballon parvenait à Izan.
Il laissa tomber son épaule, laissa le ballon rouler sur son corps, et d’un mouvement ample, il l’envoya en cloche à travers la pelouse, lacérant la ligne haute de Barcelone.
Cette fois, Trossard perça et était en position régulière.
« Voici l’occasion ! » s’écria Tyler. « Leandro Trossard ! »
Le Belge prit un contrôle, se stabilisa, mais Szczęsny était déjà là, sortant comme un fou, les bras écartés.
Trossard frappa bas, avec précision, mais la jambe du Polonais la repoussa, un arrêt réflexe qui fit se lever la foule.
« Oh, mon Dieu ! » haleta Drury.
« C’est de la défiance de la part de Szczęsny ! Il vient de maintenir Barcelone en tête par pur instinct ! »
Trossard frappa le gazon du poing, furieux, tandis qu’Ødegaard criait quelques mots d’encouragement.
Les joueurs de Barcelone, en revanche, se ruèrent sur Szczęsny, tapant le gardien dans le dos pour avoir sauvé une occasion qui, selon eux, aurait pu être le deuxième but d’Arsenal.
Mais ils ne purent le faire longtemps, car le ballon était déjà revenu à Arsenal.
Izan, encore.
Il se retourna, vit tout le terrain en mouvement, les lignes, les espaces, le souffle entre les défenseurs, et attendit.
Non pas une passe, mais un schéma.
Il dériva à gauche, puis envoya un ballon brossé par-dessus l’épaule de Koundé, trouvant Saka parfaitement lancé.
« Encore une vision brillante d’Izan, il l’a vu arriver de loin ! » dit Tyler alors que Saka, calme, contrôlait de la poitrine et frappait tôt, d’un tir rasant vers le poteau éloigné.
Mais la main de Szczęsny s’abaissa de nouveau, vive, incroyable, comme un mur qui refusait de s’effondrer.
« Oh, il l’a refait ! »
« Deux fois en deux minutes, c’est irréel de la part de l’ancien Gunner ! Il a maintenu le score en l’état à lui seul face aux deux dernières tentatives de le changer. »
Szczęsny se releva, serrant le poing tandis que les défenseurs du Barça rugissaient leur approbation.
Les supporters en bleu scandaient son nom tandis que le virage d’Arsenal répondait par des applaudissements, par pur respect.
Barcelone tenta d’enchaîner quelques occasions pour résister à la tempête d’attaques, mais elles n’étaient pas vraiment menaçantes.
Les passes fusaient, les tacles volaient, le rythme était frénétique.
Chaque maillot rouge et blanc semblait mû par un seul battement de cœur, et son rythme était donné par Izan.
Même Flick, sur la ligne de touche, avait cessé de crier des instructions.
Il se contentait de regarder maintenant, les bras croisés, les yeux fixés, tandis que l’adolescent en rouge semblait plier tout le rythme du match autour de lui.
Tyler parla doucement, presque avec respect maintenant.
« Il dicte tout ce match, n’est-ce pas ? On ne peut juste… On ne peut pas le quitter des yeux. »
Drury ajouta doucement : « C’est comme s’il n’essayait pas de forcer le jeu, il le dirige. »
Mais la ligne de Barcelone tenait.
À peine.
Chaque course rencontrait un coup de sifflet.
Chaque demi-occasion rencontrait Szczęsny.
Chaque percée se heurtait à un tacle de la dernière chance de Koundé ou Martínez.
Les minutes s’écoulaient.
Quarante-quatre… quarante-cinq, Arsenal poussant toujours, suffoquant toujours les Catalans dans leur propre moitié de terrain, mais l’égalisation refusait de venir.
Jusqu’à ce que l’arbitre juge finalement que c’était suffisant et décide de siffler.
Le bruit traversa la tension comme du verre brisé tandis que le commentaire reprenait.
« C’est la mi-temps », soupira Tyler.
« Et quelle mi-temps ce fut. »
La caméra balaya le terrain, montrant Saka, les mains sur les genoux, respirant bruyamment.
Ainsi qu’Ødegaard se frottant le flanc, tandis qu’Izan, toujours droit, toujours calme, sortait comme un homme ayant des affaires inachevées.
« Cela n’a jamais tourné exactement à l’avantage des Gunners lorsque ces deux équipes se sont rencontrées, mais ils ont forcé cette équipe dominante de Hansi Flick à reculer, même si Barcelone mène par deux buts à un », raconta Drury doucement.
« C’est l’un des rares cas dans le football où le score ne reflète pas les performances que nous avons vues sur le terrain. Arsenal a trouvé quelque chose dans ces dernières minutes, un rythme, une pulsation, une fureur. Et quelque part dans tout ce chaos, un garçon en rouge rend l’impossible entièrement à portée de main. »
L’écran capta Izan jetant un coup d’œil au tableau d’affichage en sortant, son expression indéchiffrable, ni frustration ni satisfaction.
Juste une expression neutre, avant qu’il ne s’enfonce dans le tunnel, rejoignant certains de ses coéquipiers qui étaient déjà entrés.
…..
Loin du stade, une maison se tenait tranquillement dans une rue étroite de la capitale catalane, ses fenêtres sombres, les rideaux tirés, la plus faible lueur de la télévision filtrant par les interstices.
Pour un passant, elle aurait pu paraître vide, sans vie, même.
Mais à l’intérieur, l’air était épais, lourd de tension.
Une famille était assise, serrée sur un canapé, les yeux rivés sur l’écran, le reflet de la pelouse verte dansant sur leurs visages.
Personne ne parlait.
Pas depuis les 10 dernières minutes, du moins.
Les seuls sons étaient les voix des commentateurs résonnant dans le salon et le rythme collectif de respirations courtes et irrégulières.
Cela ressemblait à être pris dans le ressac de quelque chose dont on ne pouvait se dégager.
Le père se pencha en avant, les coudes sur les genoux, les doigts entrelacés si fort qu’ils en devenaient pâles.
Sa femme était assise à côté de lui, se couvrant à moitié la bouche des deux mains tandis que leur fils adolescent n’avait pas cligné des yeux depuis une éternité, ses yeux grands ouverts et fixes, comme on fixe un miracle se produisant en temps réel.
Puis le père exhala, longuement et tremblant, et murmura : « *Madre mía*… Je peux enfin aller aux toilettes. »
Les mots rompirent le sort.
La mère rit la première, puis lui donna un coup de coude sur le bras.
« Tu n’étais pas le seul à te retenir », dit-elle, se levant avec un étirement fatigué.
« Moi aussi », lâcha le garçon, toujours hébété, les yeux rivés au ralenti qui venait de commencer.
« Je jure, ces dernières minutes… Je ne pouvais même pas bouger. Chaque fois qu’il touchait le ballon »
« — tu pensais que quelque chose allait se passer », termina son père pour lui, secouant la tête, un sourire étirant ses lèvres.
« Et il est même plus jeune que toi, en plus. Comment diable continuent-ils à trouver des gamins comme ça ? »
La mère laissa échapper un petit rire incrédule tandis qu’elle ramassait les verres vides sur la table basse.
« Avoir peur d’un gamin de dix-sept ans. Je croyais que tu avais dit qu’on allait gagner, chéri », dit-elle, marchant derrière le canapé.
« Il met le feu au tableau, et d’après ce que j’ai vu en première mi-temps, le Barça n’a pas ce qu’il faut pour éteindre cet incendie. »