Chapitre 812
Et Izan… Izan n’a même pas regardé en arrière.
C’était toute cette indifférence, la façon dont il continuait simplement, comme s’il était fatigué d’écraser des mouches.
Sa jambe gauche s’est retirée, les muscles se contractant d’une rage contenue, la foule le sentant avant même que cela n’arrive, tandis que la voix de Drury se brisait d’anticipation.
« Il a armé sa frappe — il va tirer — »
Et puis —
BOUM !
Le pied gauche a frappé le ballon avec fracas, le son à lui seul ressemblant à un coup de canon tiré dans la nuit.
….
[Quelques instants plus tôt]
Depuis la zone technique, Hansi Flick se tenait en silence, les lèvres légèrement entrouvertes, les yeux suivant chaque centimètre d’herbe qu’Izan touchait.
Le ballon avait été dégagé en hauteur, Flick regardant une fois Izan, le ballon, puis de nouveau Izan, mais cette fois, les choses n’étaient plus les mêmes.
« Wie hat er (Comment a-t-il fait) », dit-il, sans pouvoir terminer.
Quelque chose dans l’air avait changé, et c’était quelque chose que Flick avait appris à craindre durant ses années sur la ligne de touche.
C’était cette pause électrique avant la tempête, le souffle de la foule s’arrêtant dans une prémonition collective.
Il avait vu des joueurs rapides, avec du flair, avec de l’arrogance.
Il avait vu le génie, l’avait entraîné, avait perdu face à lui.
Mais ce qu’il voyait maintenant n’était pas du génie, c’était l’inéluctabilité.
Izan contrôla le ballon comme s’il était lié à son âme, puis le glissa entre les jambes de Martinez avant même que le défenseur central n’ait réalisé ce qui s’était passé.
« Mein Gott… » murmura-t-il à voix basse, les yeux écarquillés tandis qu’Izan continuait.
Cubarsí intervint, les épaules carrées, un défenseur parfait dans une position parfaite, mais l’instinct de Flick lui disait que cela n’aurait aucune importance.
La collision arriva, et quand ce fut le cas, Flick vit le corps de l’autre Espagnol plier, sa posture s’effondrer, et pendant un battement de cœur, il pensa qu’Izan pourrait réellement le traverser, le traverser comme un mythe fait chair.
Au moment où Cubarsí toucha le gazon, Flick secouait déjà la tête, un sourire involontaire se formant, mêlant incrédulité et révérence.
Il avait vu quelque chose de similaire une fois, à Munich, des années auparavant, lorsqu’un certain Argentin avait fait des ravages dans une défense impuissante.
Mais même à ce moment-là, pensa Flick, c’était du génie.
Ceci… ceci semblait être quelque chose au-delà.
Quelque chose qui n’était pas destiné aux tactiques ou aux notes d’entraînement.
Quelque chose qu’aucune préparation ne pouvait résoudre.
Une action d’un joueur, si provocante, c’était comme si ce dernier s’était abaissé pour se cantonner aux limites mortelles du jeu.
Et puis, avant même qu’il ne s’en rende compte, le corps d’Izan se déplaça à nouveau, la foule se levant, le bruit augmentant avec elle, sa jambe gauche s’armant comme une tourelle.
La poitrine du vieil entraîneur se serra alors qu’il sentait cette pulsation indubitable avant la frappe, le monde se réduisant à ce seul mouvement.
Et puis —
BOUM.
Le son déchira l’air.
Le ballon quitta le pied d’Izan comme s’il avait été tiré depuis les cieux, hurlant à travers la nuit froide.
…..
Les crampons de Wojciech Szczęsny raclèrent la ligne au moment où le ballon quitta le pied d’Izan.
Le gardien l’avait lu tôt, du moins le pensait-il.
Il se déplaça vers sa droite, le plus léger des bonds dans cette direction, se préparant à la frappe puissante qu’il était sûr de voir arriver.
Mais ensuite, en plein vol, le ballon sembla défier la logique elle-même.
Il dévia, presque paresseusement au début, avant de virer vers sa gauche, s’éloignant des gants du gardien comme guidé par des ficelles invisibles, et le son qui suivit fut net, précis et absolu.
Plaf.
Le ballon s’écrasa dans la lucarne droite, se fondant dans les filets avec une telle précision qu’on aurait dit qu’il y avait été dessiné.
Pendant une fraction de seconde, le stade entier se figea, la foule, les caméras, et même les commentateurs pris entre l’incrédulité et la stupéfaction.
Et puis le bruit arriva, en retard à la fête mais assourdissant, comme le tonnerre poursuivant l’éclair.
« Izan Miura Hernández ! » rugit Peter Drury, la voix presque tremblante.
« Le garçon qui tient le monde en laisse. Il joue comme s’il écrivait les scénarios, et nous voici, témoins d’un héritage qui se dévoile ! »
Mais à ce moment-là, Izan était déjà parti.
Il s’arracha à l’endroit, les bras écartés, le visage impassible, l’image même du calme au milieu du chaos.
L’herbe volait sous lui tandis qu’il sprintait vers le côté d’Arsenal, derrière le but et au coin, puis se laissa tomber dans une longue célébration glissée, les jambes tendues, le corps penché en arrière jusqu’à ce qu’il soit à plat, les yeux pointés vers le ciel nocturne.
Pendant quelques secondes, il ne bougea pas, resta juste allongé là, sa poitrine se soulevant et s’abaissant, les projecteurs au-dessus de lui vacillant sur son visage comme la lumière des étoiles.
Il ressemblait moins à un garçon qui venait de marquer, et plus à quelqu’un qui observait les cieux qu’il venait de dérober.
Le bruit autour de lui devint un flou, des crampons qui tapaient, des voix qui criaient, des maillots qui tiraient, ses coéquipiers s’écrasant sur lui, s’empilant sur lui dans un mélange d’incrédulité et de joie.
« Trossard est là, Saka est là, et regardez-les ! » La voix de Tyler s’éleva à nouveau.
« Ils sont en admiration ! Ils n’arrivent pas à croire ce dont ils viennent d’être témoins ! »
Izan sourit faiblement, ne disant rien mais reprenant son souffle, son rythme cardiaque stable contrastant avec la tempête autour de lui tandis qu’il se levait.
Les autres formèrent un cercle, Ødegaard le serrant dans ses deux bras, Rice lui tapant dans le dos, Saka souriant largement, secouant la tête.
Lorsque le cercle se rompit, il se tourna vers la section d’Arsenal, une vague rouge rugissant en retour, et leva lentement les deux mains, paumes ouvertes, leur faisant signe d’être plus bruyants.
Le rugissement doubla, puis tripla, les chants déferlant à travers l’Allianz Arena comme une chose vivante, les voix se fondant en un seul écho assourdissant de son nom.
« IZAN ! IZAN ! IZAN ! »
Le ton de Drury s’adoucit en révérence.
« Il a dix-sept ans… et pourtant il commande une foule comme un roi. »
Alors que le bruit engloutissait l’air, Izan se retourna finalement vers la ligne médiane.
Son expression était à nouveau calme, le feu soigneusement dissimulé sous cet extérieur froid.
Il dépassa la ligne médiane en trottinant, là où Lamine Yamal se tenait, les mains sur les hanches, les yeux fixés sur lui.
L’autre Espagnol secoua lentement la tête, un léger sourire narquois se dessinant sur ses lèvres, avec une pointe d’irritation dans son sourire.
« Vamos ! Vamos, chicos ! » appela De Jong tandis qu’Olmo faisait rouler le ballon vers Robert Lewandowski au point central.
Lewandowski se tint au-dessus du ballon, immobile un instant, juste assez longtemps pour laisser la vague sonore rouler au-delà de lui, avant de le taper en arrière vers Pedri, et le match reprit.
Et immédiatement, Arsenal chargea à nouveau vers l’avant, chaque ligne se mettant en mouvement, poussée par le but qui tremblait encore dans les filets derrière Szczęsny.
« Ils pressent comme des hommes possédés ! » s’exclama Tyler. « C’est comme du sang dans l’eau maintenant, regardez-les faire ! »
Drury enchaîna avec admiration.
« L’odeur de la conviction, la poussée de l’élan, Arsenal charge, sauvage et déchaîné, comme un taureau qui a vu rouge ! »
Barcelone, secoué mais pas brisé, commença à faire circuler le ballon avec des passes rapides et courtes.
Olmo décrocha profondément, jouant presque aux côtés de De Jong et Pedri dans l’entrejeu, mais les maillots rouges et blancs continuaient d’affluer, mordant les chevilles, étouffant l’espace.
La tension monta d’un cran lorsque Koundé, sous la pression de Trossard, envoya le ballon vers l’avant, un dégagement désespéré qui s’éleva en spirale dans la nuit londonienne.
Et là, juste sous la sphère qui retombait, se tenaient Saliba et Lewandowski.
Le Français planta ses pieds, les muscles tendus, les yeux fixés vers le haut, et Lewandowski le copia, lisant la retombée, les deux corps prêts à exploser dans le même espace.
« Deux titans sur une trajectoire de collision ! » s’écria Tyler alors que le ballon tombait, rebondissant maladroitement entre eux tandis que leurs épaules s’entrechoquaient.
Les deux hommes trébuchèrent, s’emmêlèrent, aucun ne le récupérant proprement.
Pendant une fraction de seconde, le ballon roula librement entre eux, et plus vers le but d’Arsenal dans un battement de cœur de vulnérabilité.
Raya hésita, le regardant glisser vers la limite de sa surface.
Son esprit vacilla : sortir ou rester ?
Mais l’hésitation lui coûta un pas.
Gabriel était trop loin, et bien que Saliba récupérât rapidement, il arrivait avec Lewandowski.
Et puis, « Olmo ! Il est là ! » La voix de Drury monta soudainement.
« Il est sorti de nulle part ! »
En effet, Dani Olmo était apparu comme un fantôme, jaillissant de derrière l’épaule de Lewandowski comme une ombre renaissante.
Sa course avait été cachée, astucieuse, silencieuse tandis qu’il se précipitait vers le ballon.
Raya, finalement sorti de sa stupeur, poursuivit le ballon, le corps incliné alors qu’il essayait de couvrir tout angle par lequel Olmo pourrait glisser le ballon.
La foule haleta tandis que l’ancien joueur de Leipzig se jeta le premier, poussant le ballon du bout du pied vers l’avant, dépassant Raya qui s’étirait.
Et puis, la collision arriva une fraction de seconde plus tard, l’os et le tissu s’emmêlant, les corps se cognant l’un contre l’autre, mais le ballon était libre, filant vers le côté droit de la surface.
Et du coin de l’œil de tout le monde, un mouvement.
Du bleu et du rouge qui filaient vers l’avant.
Le numéro 19.
Lamine Yamal.
« Il est là ! » cria Tyler, à moitié incrédule, tandis que Yamal prenait possession du ballon avec son premier contact.
Le second, cependant, fut impitoyable, un petit coup de pied dans le but béant et vide.
« LAMINE YAMAL ! » La voix de Drury éclata, un mélange de choc et de tragédie poétique.
« Dix-sept ans, pas le plus jeune de la soirée, mais il vient d’arracher la joie directement du cœur des supporters d’Arsenal ! »
Le banc de Barcelone explosa, les joueurs se précipitant vers le coin tandis que la moitié bleue de Munich était secouée par le bruit.
« Deux à un ! » aboya Tyler, la voix tendue pour être entendue au-dessus du rugissement.
« Ils ont répliqué immédiatement, directement après le coup d’envoi, dans des circonstances quelque peu les plus malchanceuses pour Arsenal ! »