Chapitre 811
Quinze minutes s’étaient écoulées, et déjà le match battait d’une pulsation nerveuse, celle d’un événement qui pouvait basculer à tout moment.
L’ouverture du score de Barcelone avait fait pencher le stade, mais Arsenal ne s’effondrait pas, pas même après l’alerte Ødegaard.
Ils sondaient, passaient, se tissaient dans un rythme conçu pour se créer une ouverture.
Ødegaard, aux côtés de Rice, caressait le ballon sur la pelouse avec des touches délicates, le redemandant toujours, dictant toujours le tempo.
Tandis qu’Izan dérivait entre les lignes, la tête pivotant comme s’il cartographiait les issues de secours avant que la pression n’arrive.
« Regardez Arsenal ici, » coupa la voix de Martin Tyler. « Ce n’est pas précipité, ce n’est pas frénétique. Ils essaient juste de calmer le jeu, d’étirer la forme de Barcelone, mais c’est plus facile à dire qu’à faire, car Barcelone ne leur donne pas un centimètre d’espace pour travailler. Hansi Flick a vraiment transformé ces joueurs en bêtes de somme infatigables. »
Le ballon fusa à nouveau sur le terrain, Timber le glissant à Rice, qui pivota en douceur sous l’ombre de Pedri et le donna à Trossard.
Le Belge se retourna vers l’intérieur, mais presque instantanément, il fut enveloppé par le pressing catalan, trois corps grouillant pour lui refuser même l’odeur de l’espace.
Il remit en retrait, en sécurité.
La foule gémit doucement, le bruit familier de la tension sans relâche.
« Ils posent des questions, » murmura Peter Drury. « Mais Barcelone… ils répondent à toutes. »
Puis cela vint, une accélération sortie de nulle part.
Izan s’éclipsa entre les lignes, tiré au large par une passe de Rice, et en un seul mouvement, il roula le ballon sous ses crampons avant de le pousser vers l’intérieur à Ødegaard.
Le Norvégien la lui rendit immédiatement, et soudain, Izan eut l’espace pour glisser.
Il accéléra, le poids se déplaçant, traînant les défenseurs avec lui, tandis que le commentaire suivait.
« Ooooh, il s’est faufilé ! » Le ton de Tyler s’aiguisa. « Maintenant, que peut-il voir ? »
L’adolescent envoya un ballon à Saka, qui avait jailli dans le demi-espace, le contrôlant parfaitement de la poitrine.
Le virage d’Arsenal s’agita d’attente alors que Saka se décalait sur son pied gauche, s’apprêtant à effectuer le genre de centre enroulé qu’il avait pratiqué mille fois.
Le centre balaya méchamment l’air, s’arquant vers le point de penalty où Havertz étira les muscles de son cou et bondit.
Pendant un battement de cœur, le ballon sembla destiné à atterrir parfaitement.
Mais alors Iñigo Martínez s’interposa comme un mur, bousculant l’Allemand et le déséquilibrant.
Havertz fit contact, mais la tête glissa mollement dans les gants de Szczęsny.
« Encore la ligne de Barcelone, cette fois montant directement », nota Drury, sa voix contenant juste la bonne trace d’admiration.
« Ils savent quand monter, quand s’appuyer, quand faire sentir à l’attaquant qu’il est un demi-mètre plus petit, et ils peuvent aussi se battre pour le ballon dans les airs. »
Le gardien polonais n’hésita pas.
Il serra le ballon contre sa poitrine, jeta un coup d’œil, puis lança une longue passe à la main vers Pedri, qui commença immédiatement à faire progresser le ballon vers la moitié de terrain adverse tandis qu’Arsenal commençait à se replier instinctivement, la tension basculant dans l’autre sens.
Pedri ne s’attarda pas après avoir franchi la ligne médiane.
Avec l’extérieur de son pied, il enroula sa jambe autour du ballon dans cette fioriture caractéristique alors qu’il envoyait une trivela, filant dans les airs, s’enroulant méchamment le long du flanc.
« Pedri… avec un petit coup de fouet de magicien, » la voix de Peter Drury chevauchait le son de la foule, basse et respectueuse.
Raphinha était là dans un flou de bleu et de rouge, amortissant la passe du cou-de-pied, le corps déjà tourné vers l’intérieur.
La foulée du Brésilien était rapide, les épaules se balançant, une feinte puis une autre tandis que Timber reculait, prudent, mais le danger n’était pas à ses pieds, il était dans l’idée.
Un glissement soudain de la cheville, et le ballon trancha à travers une couture.
Une passe en profondeur, enfilée avec une précision chirurgicale, droit vers la course de Robert Lewandowski.
Et pendant une respiration, cela sembla inévitable.
« Lewandowski ! C’est sa scène, » la voix de Tyler se brisa sous l’attente.
L’attaquant polonais arma son pied droit, l’Allianz se levant déjà, sachant comment cette histoire était censée se terminer.
Mais alors, comme de l’acier sur l’herbe, Saliba vint à la rescousse.
Le Français l’avait lu, sprintant avec un timing désespéré et parfait.
Un tacle glissé qui n’était pas seulement une intervention, mais un sauvetage, sa longue jambe écartant le ballon juste avant que le pied de Lewandowski ne puisse l’embrasser.
« Magnifique ! » s’exclama Drury, ses mots se transformant en admiration. « William Saliba avec un tacle venu des cieux ! »
Le danger était écarté, mais seulement pour une seconde.
Timber fut le premier sur le ballon libre, le maîtrisant tandis que les maillots de Barcelone descendaient comme des loups.
Raphinha mordant.
Olmo jaillissant.
Ce n’était pas la situation la plus optimale pour ce qu’il était sur le point de faire, mais c’était tout ce qu’il savait pouvoir faire sur le moment.
Avec un léger abaissement d’épaule, un pas chassé, et il s’éclipsa à travers le piège qui se refermait avec une habileté que personne n’attendait, alors que la jambe de Raphinha effleurait le ballon, mais Timber put continuer.
Soudain libre, il leva les yeux.
Et là, il le vit.
Izan.
Se tenant entre deux lignes, pas encore vif, pas encore pressant.
Timber arma sa jambe et frappa le ballon vers l’avant avec toute la foi d’un homme qui croyait plus au destin qu’à la probabilité.
On aurait pu considérer la passe comme excessive, vu la façon dont le ballon s’élevait, mais d’après ce que Timber avait vu, lors de leurs entraînements précédents, d’après tout ce qu’Izan avait fait, c’était juste la bonne dose.
Iñigo Martínez se retourna et vit le ballon foncer.
Il mesura la distance, jugea le timing.
Et au même instant, son regard s’éleva, calculant où l’adversaire pouvait se trouver.
Il vit Izan.
Un garçon encore à vingt mètres. Trop loin. En sécurité.
Puis Martínez cligna des yeux.
Et quand ses yeux s’ouvrirent à nouveau.
Il n’était pas en sécurité.
Izan était là, devant lui, comme une silhouette sortant tout droit d’une ombre.
Un flou, non, plus que cela, une apparition.
La distance s’était évanouie, l’herbe dévorée par sa foulée.
Un clignement, un battement de cœur, et le temps lui-même s’était replié.
La foule haleta, pas une acclamation, pas un rugissement, mais une ondulation d’incrédulité, un bruit qui courait comme de l’électricité statique à travers l’Allianz.
« D’où est-il sorti ?! » La voix de Tyler se brisa d’étonnement alors qu’Izan amortissait le ballon avec une élégance qui se moquait de la violence de son arrivée.
Et d’une seule touche, douce comme du velours, il le traîna à travers l’interstice même entre les jambes de Martínez.
Le défenseur pivota, réagissant tardivement et lourdement, un vétéran poursuivant un fantôme.
Et puis Izan se retourna.
Tête haute, épaules carrées, se tenant juste devant Trossard, qui avait dérivé vers l’intérieur.
Même le Belge marqua une pause, pris un instant non pas par le jeu mais par le spectacle, comme s’il ne pouvait pas non plus comprendre à quelle vitesse cela s’était produit alors que le ballon était sagement aux pieds d’Izan, sous son commandement désormais.
Le souffle d’Arteta se coupa sur la ligne de touche.
C’était le même regard dans la foulée d’Izan, à l’époque où ils s’entraînaient pour la finale.
La façon dont il était allé chercher le ballon, l’éclat de l’accélération, ce n’était pas humain.
C’était comme regarder une créature déguisée dans le corps d’un footballeur, un prédateur portant des prédateurs, ce qui semblait lui donner des boosts.
La main de l’Espagnol se porta à sa poitrine, les doigts pressant le tissu de sa veste comme pour stabiliser le battement sourd de son propre cœur.
« Dios mío… » murmura-t-il tandis que la caméra s’empressait de rattraper le chaos.
« Martínez se débat, agrippe, essaie n’importe quoi pour s’accrocher au maillot d’Izan ! » La voix de Peter Drury, électrique, emplit l’air.
Le défenseur espagnol s’agrippa au tissu rouge, les jointures blanches de tension, mais Izan semblait à peine le remarquer.
Il le dépassa, épaule contre épaule, comme s’il le taquinait, se moquant de son désespoir.
Un garçon contre un homme, et pourtant cela semblait être l’inverse.
« Martínez s’accroche, tire, tord, il le fauche ! » rugit Drury alors que
Les jambes d’Izan s’emmêlèrent avec celles d’Iñigo Martínez.
Son corps bascula vers l’avant tandis que la foule haletait.
Il toucha la pelouse, les joueurs d’Arsenal prêts à protester, mais le rugissement qui suivit ne fut pas une protestation, mais de l’étonnement.
Parce qu’il rebondit immédiatement.
Comme s’il avait été câblé à la terre, redressé par une force invisible.
La chute n’était rien, presque comme de la poussière secouée de la crinière d’un lion.
Le ballon était toujours là, tournoyant librement, roulant avec menace, et Izan était déjà là à nouveau avant que la moitié de la foule n’ait cligné des yeux.
Mais maintenant Cubarsí était devant lui.
Le jeune défenseur de Barcelone arriva comme un mur, corps bas, poitrine gainée, muscles tendus.
Il se lança de toutes ses forces sur la trajectoire d’Izan, son épaule entrant en collision avec lui comme du fer heurtant du fer, mais ce fut le visage de Cubarsí qui se décomposa.
Sa bouche se crispa, ses yeux se plissant sous l’effort.
C’était comme s’il avait frappé non pas un garçon, mais une dalle de pierre inamovible.
Izan bougea à peine, l’impact absorbé dans le mouvement, et puis vint la feinte.
Izan revint en arrière, dans la direction de Cubarsí, puis ramena le ballon, s’éloignant de la collision, et les jambes de Cubarsí le trahirent.
Ses crampons dérapèrent, ses hanches cédèrent, et dans la bousculade frénétique, son corps tomba dans un écart disgracieux sur la pelouse.
Les paumes du jeune défenseur claquèrent le sol dans une tentative inutile de se stabiliser, l’incrédulité traversant son visage tandis que le stade explosait.
Et Izan… Izan ne regarda même pas en arrière.
C’était l’indifférence de tout cela, la façon dont il continuait simplement, comme s’il était fatigué d’écraser des mouches.
Sa jambe gauche se retira, les muscles se contractant avec une rage contenue, la foule le sentant avant que cela n’arrive alors que la voix de Drury se brisait d’anticipation.
« Il a armé—il va frapper— »
Et puis—
BOUM !
Le pied gauche tonna à travers le ballon, le son seul comme un canon lâché dans la nuit.