Chapitre 810
Et là, surgissant en pleine course, il y avait Pedri.
Il arriva comme une ombre jaillissant dans la lumière, courant avec un timing parfait, le ballon tombant sur sa trajectoire comme s’il avait été livré par le destin lui-même.
« Pedri est là ! PEDRIIIIII ! » La voix de Drury se brisa d’urgence, s’élevant au-dessus du mur de bruit tandis que le ballon rebondissait une fois sur la pelouse, montant comme une offrande, invitant le destin.
Et puis, il la frappa à la volée, le corps parfaitement équilibré, le pied fendant l’air, imperturbable, le son assez aigu pour percer soixante mille voix tandis que le ballon filait vers l’avant.
Il hurla dans les airs comme une comète sous l’éclat des projecteurs, chaque rotation captée par les caméras, chaque effet magnifié au ralenti dans l’esprit des spectateurs.
Raya se jeta de côté, les doigts tendus à l’extrême, mais c’était déjà trop tard, déjà au-delà de lui alors que le temps semblait se fracturer.
Le stade resta en suspens, deux moitiés de l’Europe respirant à l’unisson.
Les cœurs d’Arsenal battaient la chamade de terreur, les âmes de Barcelone brûlaient d’attente.
Et puis, l’impact.
Le filet ondula avec un claquement violent tandis que le ballon s’enterrait dans la lucarne, une frappe si pure, si venimeuse, qu’elle sembla faire trembler la structure même du but.
BUT.
L’Allianz Arena explosa dans le chaos alors que la tribune de Barcelone détonait dans une tempête de son, un brasier rugissant bleu et grenat.
Les drapeaux claquaient furieusement, les écharpes tournaient au-dessus des têtes, des inconnus s’effondraient dans les bras les uns des autres.
« Ce sont le genre de soirées pour lesquelles nous vivons en tant que fans de football. Il ne marque pas souvent, » la voix de Peter Drury résonna, tremblante de cette admiration lyrique qui lui est propre, « mais quand il le fait… Vous savez que c’est un missile ! Pedri González, avec un coup de tonnerre pour lancer cette finale de la Ligue des champions ! »
Les mots se fondirent dans le vacarme alors que Pedri était déjà loin, s’éloignant déjà de la surface, les bras écartés, le visage levé vers le ciel, il chargea vers le poteau de corner avec le poids d’une génération derrière lui.
Derrière lui, un essaim de maillots rayés se lança à sa poursuite.
Frenkie de Jong fut le premier, sprintant avec un sourire aussi large que sa foulée.
Lewandowski, la poitrine haletante, le pointa du doigt avec délice tandis que Raphinha glissait sur la pelouse, la bouche ouverte de joie.
Ils convergèrent tous sur lui en même temps, un flot de corps s’entrechoquant, ensevelissant le joueur de 22 ans dans une mer de membres et de joie.
De l’autre côté du stade, les supporters d’Arsenal étaient figés, les bras à moitié levés, les visages marqués par l’incrédulité.
Le silence s’étira depuis leur section, brisé seulement par les grognements de frustration.
Raya s’assit, les poings serrés sur la pelouse, secouant la tête tandis que Gabriel et Saliba tentaient de se regrouper, pointant et leur faisant signe de se remettre dans le match.
Mais rien de tout cela n’avait d’importance maintenant.
Parce que le tableau d’affichage brillait.
Barcelone 1 – 0 Arsenal.
Et à cet instant, Munich appartenait à Pedri, même si ce n’était peut-être pas pour longtemps.
Le match à l’Allianz avait commencé à s’étirer après le but.
Arsenal, sondant toujours avec une patience mesurée, commençait à tester les limites de la ligne défensive de Barcelone.
Ce n’était pas encore une tempête, plutôt le faible grondement avant l’orage.
Et au centre de tout cela, exigeant toujours le ballon, dictant toujours le jeu, il y avait Izan.
Il décrocha plus bas au milieu de terrain, recevant de Rice avant de pivoter immédiatement, faisant rouler son pied droit sur le ballon tandis que Pedri venait lui mordre les talons.
Il déplaça son corps d’un côté, le ballon allant de l’autre alors que Pedri trébuchait d’un demi-pas, pris à contre-pied, et Izan s’élança vers l’avant avec de l’espace devant lui.
« Quel joli mouvement, Pedri a été envoyé au pain, et Izan est parti, » la voix de Peter Drury porta dans la nuit, calme mais frémissante d’anticipation.
La foule s’agita alors que De Jong glissait pour le rencontrer immédiatement, bloquant le chemin d’Izan, mais celui-ci ne ralentit pas.
Au lieu de cela, il orienta son corps d’un côté, puis, avec le plus léger des contacts, glissa le ballon entre les jambes de De Jong tandis que des halètements ondulaient dans les tribunes.
« Eh bien, c’était amusant ! » Martin Tyler rit. « Il a mis un petit pont à Frenkie de Jong comme s’il n’était pas là ! »
Izan regarda à peine en arrière, accélérant déjà vers le flanc droit, le rythme de ses foulées poussant contre le tempo de la ligne barcelonaise.
Trossard lut l’action, dérivant plus étroitement dans le demi-espace.
En un instant, ils échangèrent des regards tandis qu’Izan poussait le ballon au large avec l’extérieur de son pied et courbait sa course sans ballon, contournant l’angle mort de Koundé.
Trossard temporisa juste assez longtemps, mais pas trop, puis, d’un autre contact, il envoya la passe en profondeur parfaitement dosée le long de la ligne où se trouvait Izan.
Il avait courbé son corps comme un sprinteur sortant des starting-blocks, son épaule frôlant Koundé comme si le Français était un cône de signalisation laissé derrière.
« Il est reparti ! Ce garçon… il prend le virage cette fois, » s’écria Drury tandis que les supporters d’Arsenal rugissaient, derrière lui, leurs voix perçant l’air de Munich.
Izan stoppa le ballon avec l’extérieur de son pied, coupa vers l’extérieur, se stabilisa, arma son pied droit et fouetta un centre aguicheur vers le poteau opposé.
Pendant un battement de cœur fugace, cela sembla parfait alors que Havertz se lançait, chronométrant son saut avec précision, son front se connectant avec un bruit sourd satisfaisant.
Le ballon fila devant Szczęsny et s’enterra dans le coin inférieur du filet alors que Balde tentait de le dégager.
Le banc et les supporters d’Arsenal bondirent, les bras levés, prêts à célébrer, seulement pour s’arrêter d’un seul coup.
Le drapeau était déjà levé.
Iñigo Martínez et Cubarsí étaient montés à l’unisson, un piège tendu en un clin d’œil, et Havertz, un demi-corps en avance, était pris au piège dans le no man’s land.
Le bras du juge de touche était raide, le drapeau flottant sous les lumières du stade tandis que les grognements des supporters du Barça se transformaient en acclamations.
« Ahh… un but, mais il ne comptera pas ! » Peter Drury ricana, presque compatissant.
« Barcelone avec la ligne haute encore une fois, un tel pari, mais ils le jouent à la perfection. Havertz était un pas trop impatient. »
Les joueurs d’Arsenal gémirent collectivement tandis que Havertz passait une main sur son visage, secouant la tête, tandis qu’Izan frappait dans ses mains et appelait au calme, faisant signe à tout le monde de se remettre en place.
Les défenseurs de Barcelone sourirent, échangeant un mot tandis que Szczęsny sortait nonchalamment le ballon du filet.
Il le roula à travers les six mètres, attendant, laissant le bruit s’attarder avant de le pousser court à Martínez.
« Barcelone s’amuse ici à l’Allianz, » songea Drury, le ton balancé entre admiration et avertissement.
« Cette ligne a ses risques, mais oh, quand elle fonctionne, cela ressemble à un tour de théâtre. Ils vous invitent à croire, seulement pour retirer le rideau. »
Les Gunners retournèrent au trot à leur position, leurs supporters applaudissant pour les encourager plutôt que par frustration.
Barcelone, calme comme toujours, poussa vers l’avant comme si rien ne s’était passé.
Arsenal avait eu son avertissement ; Barcelone avait eu sa réponse.
Martínez n’hésita pas, levant la tête et envoyant un long ballon rasant haut dans les airs.
Il fendit le ciel de Munich, cherchant Lamine Yamal, qui s’était déjà démarqué dans l’espace sur la droite.
Mais avant qu’il ne puisse tomber dans la foulée de Yamal, un maillot rouge, en
Ødegaard dériva.
Le capitaine avait abandonné son poste, revenant en fantôme dans le demi-espace, et avec un contrôle de poitrine habile, le long ballon n’atteignit jamais Yamal.
« Oh, intelligent de la part d’Ødegaard ! Il l’a lu magnifiquement, et Arsenal peut se rasseoir, » lança Drury, le commentaire épousant le contrôle du Norvégien.
Ødegaard se retourna sur le ballon, glissant son corps entre celui-ci et Dani Olmo, qui s’était précipité pour presser.
Dans le mouvement, vif, instinctif, le talon gauche d’Olmo retomba maladroitement.
Pas sur l’herbe.
Mais sur les orteils d’Ødegaard.
Un cri aigu retentit alors qu’Ødegaard s’écroulait, et l’arbitre siffla presque immédiatement, la main levée.
« Ah, il est tombé un peu facilement là, n’est-ce pas ? » marmonna Martin Tyler avec une pointe de doute tandis que l’officiel s’approchait de la scène.
« Ça n’avait pas l’air d’être grand-chose… »
Mais ensuite la caméra capta le visage d’Ødegaard.
La grimace n’était pas du théâtre.
Il s’assit, la mâchoire serrée, tirant sur ses lacets avec des doigts pressés tandis que la chaussure glissait, et le halètement collectif à l’intérieur du stade fut plus fort que le sifflet.
Du sang.
Pas beaucoup, mais assez.
Assez pour tacher la chaussette et luire sous les lumières.
Le murmure de la foule s’éleva, la confusion se transformant en inquiétude.
« Oh mon Dieu… » La voix de Drury s’adoucit. « Ce n’est pas une chute facile. On peut voir le rouge s’infiltrer. L’intervention d’Olmo était-elle si sérieuse ? »
L’arbitre, maintenant alerte, se tourna brusquement vers Olmo.
Il fit un geste de la main.
« Crampons. Montrez-moi vos crampons, » exigea-t-il tandis qu’Olmo, les yeux écarquillés et déconcerté, obéissait.
Il souleva sa chaussure, pointant la semelle vers l’officiel.
Les lames blanches luisaient sous l’inspection, mais il n’y avait ni métal ni crampon irrégulier.
Rien d’anormal.
« C’était purement accidentel alors, » dit Martin Tyler, presque sur la défensive.
« Olmo a juste accroché, et Ødegaard a atterri sur lui. Ça arrive. Mais regardez l’état de cet orteil, Arsenal ne voudra pas perdre son capitaine pour quelque chose d’aussi… anodin. »
Les kinés étaient déjà sur la ligne de touche, mais Ødegaard leur fit signe de reculer après un instant.
Il pressa son pouce sur la chaussette, vérifia l’écoulement, puis hocha la tête.
Lentement, il se leva, se tenant prudemment au début, avant de faire quelques pas hésitants tandis que les applaudissements descendaient de la tribune d’Arsenal.
« Il semble qu’il va s’en remettre, » dit Drury.
« Il va continuer, parce que c’est ce que font les capitaines. La douleur cousue à la fierté, enveloppée dans le brassard, » ajouta Drury tandis que l’arbitre sifflait la faute.