Chapitre 806
De retour à l’hôtel, Arteta et Carlos Cuesta avançaient côte à côte dans le couloir, les épaules droites, la tête haute, avec cet air déterminé qui les caractérisait.
Odegaard les suivait à un pas de distance, sa démarche prudente, comme s’il ne voulait pas attirer l’attention.
Pour quiconque les observait, cela aurait pu ressembler à trois hommes faisant une promenade tranquille après le dîner.
Mais pour les joueurs qui attendaient dans le salon, on aurait dit qu’ils se faufilaient par la porte de derrière de leur propre maison.
« Monsieur Arteta et Monsieur Carlos », la voix de Saka résonna dans la pièce, un sourire se dessinant sur ses lèvres tandis que les mots sortaient.
« Ils marchent comme s’ils se cachaient. Quelle agréable surprise. »
Des rires parcoururent le groupe, les têtes se tournèrent, certains des garçons se penchant en avant pour capter la réaction.
Odegaard eut à peine le temps de lever le menton qu’Izan s’approcha, son ton décontracté, mais ses yeux vifs.
« Comment va la jambe ? »
Le capitaine cligna des yeux, à une demi-seconde de balayer la question, puis fronça légèrement les sourcils.
« Comment », essaya-t-il de dire, mais Izan se contenta d’incliner la tête, pointant du doigt Albert Stuivenberg, qui avait l’air d’avoir reçu un coup de marteau sur la tête.
Sa posture rigide et la façon dont ses yeux balayaient la pièce le trahissaient instantanément.
L’effet fut immédiat.
Les garçons se ruèrent sur Odegaard, comme des abeilles sur du miel, leurs rires et leurs taquineries remplacés par une inquiétude sincère.
« C’est grave à quel point ? » demanda l’un.
« Qu’a dit le docteur ? » demanda un autre, se penchant.
« Tu joues demain, oui ? Dis-nous la vérité. »
Odegaard leva les mains, submergé mais riant, répondant du mieux qu’il pouvait.
« Je vais bien, je vais bien. Juste une égratignure, rien que je ne puisse gérer. Le docteur s’est occupé de moi. »
À quelques mètres derrière, Arteta expira par le nez, secouant la tête en observant la scène.
« Donc, nous n’avions pas vraiment besoin de le cacher de peur que cela ne tue leur moral », dit Carlos Cuesta, marchant dans l’ombre d’Arteta.
« Oui, il s’avère que tout cela n’a servi à rien », dit Arteta avec un sourire.
Le groupe autour d’Odegaard ne le remarquait même plus.
Ce ne fut que lorsque les questions s’estompèrent que Saka, toujours le plus curieux, se retourna vers l’endroit où Arteta et Carlos se tenaient.
« Attendez », dit-il lentement, haussant un sourcil, « pourquoi essayiez-vous de nous le cacher en premier lieu ? »
Mais il s’arrêta en plein mouvement.
L’espace derrière eux était vide.
La bouche de Saka s’entrouvrit légèrement, comme s’il n’arrivait pas à y croire.
« Tel maître, tel élève », murmura Timber avec un timing parfait, un sourire narquois aux lèvres.
« Saka disparaît chaque fois que le boss veut le cuisiner. Maintenant, le boss disparaît chaque fois que Saka veut le cuisiner. Équilibre. »
La pièce éclata de rire, les épaules se cognant, les joueurs secouant la tête.
Nwaneri saisit l’occasion, se frayant un chemin à travers le groupe avec un sourire.
« Bref, je prends une manette. Et je prends Arsenal. »
Des grognements s’élevèrent autour de lui, mais personne ne protesta.
L’équipe se dispersa vers le hall de divertissement, riant toujours des mots de Timber, leur humeur plus légère désormais, comme si rien ne pouvait les atteindre à la veille de la finale.
« Vous savez tous que nous jouons une finale de Ligue des champions demain, n’est-ce pas ? » dit Odegaard de derrière, avec une pointe d’inquiétude sur le visage.
« N’est-ce pas ? »
« N’est-ce pasttte ??? »
….
Le lendemain matin, les écrans à travers l’Europe s’illuminèrent à l’unisson.
Les bars, les salons et les vitrines de magasins affichaient tous la même affiche.
Un visage divisé en deux.
À gauche, Izan Miura Hernández, aux yeux bleus, la mâchoire éclairée par cette assurance à laquelle les fans d’Arsenal s’étaient habitués.
À droite, Lamine Yamal, l’enfant prodige de Barcelone, son regard stable, un adolescent portant déjà le poids de la Catalogne.
Et entre eux, le trophée de la Ligue des champions scintillait comme un phare, un prix qui semblait briller plus fort que jamais.
Une voix allemande grave retentit en premier, lors de l’émission de grande écoute de la ZDF.
« Und dann waren es zwei. Arsenal gegen Barcelona. Izan Miura gegen Lamine Yamal. Zwei Jungen, zwei Wunder, und nur einer wird die Trophäe heben. »
(« Et puis il n’en resta que deux. Arsenal contre Barcelone. Izan Miura contre Lamine Yamal. Deux garçons, deux prodiges, et un seul soulèvera le trophée. »)
L’Espagne suivit, leur couverture débordant de chaleur et de drame.
« Y al final, solo quedaron dos. El prodigio de Barcelona contra la nueva estrella de Londres. No es solo fútbol, es la historia de una generación. »
(« Et à la fin, il n’en resta que deux. Le prodige de Barcelone contre la nouvelle star de Londres. Ce n’est pas seulement du football, c’est l’histoire d’une génération. »)
En France, les médias écrivaient, leurs tons doux et poétiques, une chose pour laquelle ils étaient réputés.
« Et maintenant, il n’en reste que deux. Arsenal, Barcelone. Miura, Yamal. C’est un duel qui restera gravé dans la mémoire du football. »
(« Et maintenant, il n’en reste que deux. Arsenal, Barcelone. Izan, Yamal. C’est un duel qui restera gravé dans la mémoire du football. »)
En Italie, la passion se déversa à travers les microphones de la RAI.
« E alla fine, sono rimasti in due. Londra contro Barcellona. Il giovane re contro il principe catalano. Domani, uno scriverà la storia. »
(« Et à la fin, il n’en reste que deux. Londres contre Barcelone. Le jeune roi contre le prince catalan. Demain, l’un écrira l’histoire. »)
Et puis, dans la familiarité nette de Sky Sports en Angleterre, le message s’enveloppa de clarté.
« Et puis il n’en resta que deux. Le parcours a été brutal, les géants sont tombés, mais ce qui reste est peut-être la finale la plus poétique de toutes. Arsenal contre Barcelone. Izan contre Yamal. Deux adolescents, portant des empires sur leurs épaules. Et au milieu de tout cela, le vainqueur le plus certain est l’Espagne et ses fans, car deux joyaux du football espagnol sont à l’affiche de cette finale. »
Après cela, un montage du parcours jusqu’à la finale défila.
Les buts d’Izan contre le PSG, la caméra se figeant sur sa célébration, ainsi que d’autres images de la course de Yamal à travers l’Inter, humiliant des défenseurs deux fois plus âgés que lui.
Des fans hurlant, des entraîneurs applaudissant, des commentateurs criant leurs noms dans des crescendos d’incrédulité.
Les mots dans toutes les langues continuaient de se répéter.
Variations, accents, tons, mais toujours le même message : Et puis il n’en resta que deux.
Munich, pendant ce temps, vibrait de vie.
Les rues portaient une mer de drapeaux, rouges et blancs pour Arsenal, bleus et grenat pour Barcelone.
Des enfants en maillot filaient entre les jambes, leurs visages peints de manière inégale aux couleurs des clubs à mesure que l’heure du match approchait.
Les cafés débordaient, les tables se répandaient sur les trottoirs, et chaque autoradio semblait bourdonner d’analyses, de spéculations ou de partis pris flagrants.
Dans une rue étroite, Klaus, un homme d’une quarantaine d’années avec des mèches argentées dans la barbe, abaissa les volets roulants de sa petite supérette.
Il vérifia la serrure deux fois, tira dessus deux fois, avant de remonter le col de sa veste contre la fraîcheur du soir.
Son voisin, un marchand de fruits empilant ses dernières pommes, haussa un sourcil.
« Tu fermes tôt, Klaus ? Déjà en route pour le stade ? »
Klaus rit, secouant la tête.
« Pas encore. Je ne peux pas y aller tant que je n’ai pas mon drapeau, ma peinture faciale et un maillot décent. Mon fils ne me le pardonnerait jamais si j’arrivais sans ça. »
Le marchand de fruits ricana, croisant les bras.
« Tu ne jurais que par Fribourg. Depuis quand es-tu pour Arsenal ? »
« Je n’ai pas arrêté de soutenir Fribourg », répondit Klaus, presque sur la défensive mais souriant.
« Ils sont dans mon sang. Mais parfois, il faut partager l’amour. Mon joueur préféré joue pour Arsenal maintenant. »
Le voisin eut un sourire narquois, l’air de tout savoir.
« Ah. C’est à cause d’Izan, n’est-ce pas ? »
« Exactement », admit Klaus, son sourire s’élargissant. « Ce garçon est trop bon pour être ignoré. »
Il se glissa dans sa petite Volkswagen, le moteur toussotant au démarrage.
D’un signe de la main, il s’éloigna, rejoignant le flux de voitures se dirigeant vers l’Allianz.
Ailleurs, un groupe d’adolescents se tenait devant une boutique de souvenirs, se disputant dans un mélange d’allemand et d’anglais.
« Je te dis qu’il nous faut l’affiche de Yamal. C’est le vrai ! » insista l’un.
Son ami secoua la tête, pointant un drapeau d’Arsenal roulé.
« Oublie ça. Izan va gagner aujourd’hui. Tu verras. »
Leur dispute se transforma en rire alors qu’ils disparaissaient dans la foule, où une famille espagnole sortait d’un taxi près de Marienplatz, le père hissant sa jeune fille sur ses épaules.
Elle était vêtue de la tête aux pieds aux couleurs de Barcelone, son visage peint de rayures inégales de blaugrana.
La fillette agitait un minuscule drapeau, scandant « Barça ! Barça ! » tandis que les étrangers qui passaient souriaient et applaudissaient.
De l’autre côté de la place, deux Anglais installaient leurs caméras, microphones à la main, envoyant des mises à jour en direct à Londres.
« La ville est électrique », dit l’un à la caméra, sa voix presque couverte par le rugissement des supporters qui passaient.
« On le sent partout. Munich sait qu’elle est le centre du monde en ce moment. »
La caméra fit un bref panoramique sur une immense bannière tendue sur la façade d’un bâtiment, où se trouvait l’affiche avec le visage d’Izan d’un côté et celui de Yamal de l’autre, le trophée flamboyant entre eux.
« Tout est à jouer ici à Munich », continua l’un des hommes à rapporter alors que le bruit sur la place atteignait un crescendo.
A/N: J’avais besoin de mettre ça ici pour que vous le voyiez clairement. L’engouement pour ce match doit être à la hauteur du match lui-même, sinon je suis cuit. Quoi qu’il en soit, je voulais vous remercier pour votre soutien et pour tout ce que vous faites pour moi. Je n’aurais jamais cru dépasser les 500 chapitres en commençant ce livre, mais nous en sommes à plus de 800 et ce n’est pas fini. Merci pour tout l’amour que vous avez témoigné à ce livre. À tout à l’heure pour le premier chapitre de la journée.